« Bon, juste cette fois, mais plus jamais. »
Harrison Clark décida de lui pardonner.
Que pouvait-il faire d'autre s'il ne lui pardonnait pas ?
La tabasser ?
« Quel radin, n'accorder qu'une seule chance. Et si quelqu'un d'autre l'épuise ? »
Martha Owen marmonna, mécontente.
Harrison Clark l'entendit distinctement et ne put que soupirer en son for intérieur.
Les gens ont des visions du monde différentes, et la compréhension des choses peut être biaisée, il est donc difficile de tout expliquer.
« C'est qui ce vieux schnock avec toi ? J'ai vu sa carrure costaud. Tu me rends un service et tu organises une rencontre avec lui pour moi après ça ? »
Martha Owen demanda, perplexe : « Il t'a piqué les fesses avec une aiguille, et tu veux encore le voir ? Pour faire quoi ? »
Harrison Clark inspira à fond. « Un duel au sommet du mont Hua. Soit il meurt, soit je péris ! »
Ce sentiment d'indignation remonta à nouveau.
« Comment peux-tu avoir l'aplomb ? »
« Qu'est-ce qui ne va pas avec l'aplomb ? »
« L'oncle Bernal Connor a déjà plus de cent soixante-dix ans, et tu veux provoquer un vieux comme ça ? »
« Quoi ? Cent soixante-dix ? »
Après avoir discuté avec Martha Owen pour saluer poliment M. Connor, Harrison Clark abandonna complètement ses pensées de vengeance.
Dans les lignes temporelles précédentes, Harrison Clark n'avait jamais rencontré les collègues de Martha Owen à l'institut de recherche de Yellowstone.
Mais il était sûr que par le passé, il n'y avait pas de Bernal Connor.
C'est parce que l'espérance de vie des chercheurs d'alors ne pouvait pas atteindre cent soixante-dix ans.
Le vieux Connor était probablement la première fois qu'Harrison avait affaire à lui.
Il était le chef adjoint de l'équipe de projet dont Martha Owen avait la charge.
En surface, le vieil homme semblait être l'assistant de Martha Owen, mais cela ne signifiait pas que ses connaissances étaient inférieures à celles de Martha.
Au contraire, M. Connor était l'un des rares savants survivants et respectés, un érudit de niveau maître.
Il était érudit, avait de nombreuses réalisations académiques et de nombreux disciples.
Cependant, son tempérament était assez excentrique, et il n'aimait pas être sous les projecteurs. De plus, il s'intéressait aussi au projet de Martha Owen, donc il faisait simplement office d'assistant.
Dans l'équipe de projet, les forces de Martha Owen étaient son esprit et son agilité de pensée, qui étaient des avantages apportés par la jeunesse.
Il n'y avait aucun doute que Martha Owen était extrêmement douée.
Mais ses faiblesses étaient aussi évidentes — elle était trop jeune. Bien que ses connaissances de base soient bien plus solides que celles d'Harrison Clark, elles n'étaient toujours pas tout à fait adaptées à la recherche dans laquelle elle était engagée, compte tenu de son âge.
Ainsi, au sein de l'équipe de projet, alors que Martha Owen était la leader nominale responsable de mener l'équipe vers l'avant, celui qui faisait véritablement avancer les projets avec de solides fondations théoriques était le vieil homme Bernal Connor.
Face à un tel savant respecté mais sans scrupules et sans honte, Harrison Clark se sentit sans espoir pour sa vengeance et perdit courage.
Quelle bassesse de se cacher derrière son âge pour s'affranchir des convenances !
« Bon, oublions, laissons tomber », soupira Harrison Clark, et sauta du lit.
À cet instant, un bruit vint sous son lit à armature métallique.
« La parole d'un homme est un aller simple. Une fois dite, difficile de la reprendre. Tu as promis de ne pas me frapper. J'ai un enregistrement. »
Harrison Clark se retourna et vit ce visage ridé dépasser du rideau blanc du lit.
Une telle dévotion sans faille !
Ils dînèrent tous les trois, et Harrison Clark apprit que pendant le temps où il était inconscient, le vieil homme Connor avait personnellement terminé ses formalités.
En tant que savant de niveau expert, Harrison Clark disposait d'une villa dans la banlieue est de Science City pour son usage personnel. La superficie était assez grande, grossièrement équivalente à un manoir à plusieurs millions de dollars aux États-Unis d'autrefois.
Maintenant, ce qu'Harrison Clark devait faire, c'était déterminer sa direction de recherche et son thème de projet, ainsi que choisir à quelle unité appartenir selon les exigences du projet.
Martha Owen suggéra : « En fait, tu n'as pas besoin de chercher loin. Ton projet s'emboîte parfaitement avec le mien, et il se trouve que je manque de personnel. Viens être mon assistant. »
Harrison Clark la regarda sans expression. « Réveille-toi, arrête de rêver. Montre un peu de respect à ton professeur. »
« Toi… » Martha Owen, sa vengeance revenue, piqua une colère en tapant du pied. « Qu'est-ce que tu veux faire alors ? Si Nora Camp ne m'avait pas demandé de m'occuper de toi à ton départ, qui s'emmerderait avec toi ! »
Le vieil homme Bernal Connor, de l'autre côté, grignotait des en-cas et regardait Harrison Clark avec un grand intérêt.
Harrison Clark dit honnêtement : « Je veux étudier le progrès technologique du XXIe siècle. »
« Quoi ? »
Martha Owen et Bernal Connor ouvrirent tous deux la bouche, stupéfaits.
« Qu'est-ce qu'il y a ? »
Harrison Clark demanda, confus.
Martha Owen se prit le cœur.
« Il reste moins d'un an avant le Jour du Jugement, et tu vas étudier ça ? L'histoire ? Tu es malade ? »
Elle était vraiment en colère.
Lorsqu'elle avait appris pour la première fois qu'Harrison Clark prévoyait de se reconvertir dans la recherche, elle avait été assez contente et avait même abordé Nora Camp avec enthousiasme pour l'aider.
Bien qu'elle n'ait pu obtenir aucune information sur les intentions d'Harrison Clark de la part de Nora Camp, elle ne l'avait pas pris à cœur.
Après tout, avec l'intuition extraordinaire d'Harrison Clark, peu importe ce qu'il étudiait, ce serait toujours utile.
Maintenant qu'elle connaissait ses pensées, c'était une merveille que Martha Owen ne s'effondre pas sur place.
On pourrait dire que l'intention actuelle d'Harrison Clark était comparable à celle d'un brillant physicien nucléaire aux premiers jours de la Seconde Guerre mondiale qui, au lieu de développer la technologie militaire, étudierait l'alimentation, la boisson et les besoins de base des gens dans l'Europe médiévale.
Ce n'était pas seulement gâcher un talent, c'était criminel !
Harrison Clark savait qu'il ne pouvait pas s'expliquer auprès d'elle et ne se donna pas la peine d'argumenter : « Tu n'as pas à t'inquiéter pour moi, ma décision est prise. Nora Camp ne s'est pas occupée de moi, pourquoi es-tu si bavarde ? »
« Hé, non, tu… comment peux-tu faire ça ? » Les doigts de Martha Owen tremblèrent en faisant apparaître le résumé des informations qu'Harrison Clark avait consultées récemment sur son terminal intelligent personnel.
C'était vraiment tous ces fragments d'histoire technologique du XXIe siècle sans aucune valeur.
Des choses comme la gravure nanométrique des wafers de silicium, les principes de transmission de signal des sous-réseaux, les théories avancées des batteries lithium-ion ternaires…
Quelle bande d'antiquités !
Inouï.
Martha Owen était furieuse : « Je ne suis pas d'accord ! »
Harrison Clark répondit : « Je suis désolé, mais c'est ma décision et cela ne te concerne pas. »
Martha Owen se leva d'un bond, renversant la chaise derrière elle.
Elle se tourna pour partir, mais après deux pas, elle fit demi-tour, fixant Harrison Clark les yeux embués de larmes : « Tu me déçois tellement. Je t'admirais presque. J'ai honte de toi ! »
Sur ce, elle s'en alla en claquant la porte, furieuse.
Harrison Clark ricana et regarda sur le côté : « M. Connor, votre chef d'équipe est partie. »
Comme la conversation n'aboutissait à rien, il n'y avait pas lieu de poursuivre leur échange. Il supposa que M. Connor voulait probablement le persuader, alors il décida de ne pas discuter et le congédia purement et simplement.
M. Connor plissa les yeux et observa Harrison Clark, semblant tenter de percer son cœur.
Comme dit le proverbe, plus les gens vieillissent, plus ils deviennent rusés à force de traverser bien des tempêtes. Ils deviennent inévitablement plus lucides et perspicaces dans le processus.
M. Connor avait cent soixante-dix ans et était la personne la plus âgée qu'Harrison Clark ait jamais vue.
Ses yeux clairs de vieillard mettaient Harrison mal à l'aise.
« Bon, M. Connor, dites ce que vous avez à dire. Ne me regardez pas comme ça. »
M. Connor prit le thé miel-pamplemousse sur le côté et en but une gorgée. « Je ne vais pas essayer de te persuader. Je vais juste t'aider à analyser cette affaire d'un point de vue technique. »
Harrington agita la main avec impatience. « Assez, je sais. Vous trouvez tous que c'est inutile. J'en ai marre de vous l'expliquer. »
« Petit frère, ne parlons pas de la portée. Je veux juste te dire que ton équipe de projet ne décollera pas. »
« Pourquoi ? »
« Parce qu'aucun institut de recherche ne te soutiendra. L'institut d'histoire est maintenant très dépérissant. Ceux qui étudiaient l'histoire il y a une ou deux décennies ont déjà changé de domaine. Le dernier groupe de savants en histoire a récemment changé de projet aussi. »
Harrison : « Quoi ? »
« Ce qui est le plus important pour l'humanité en ce moment, c'est de traverser cette crise et de survivre. Peut-être qu'après cela, beaucoup de gens s'intéresseront à l'histoire et en saisiront la signification. Mais pour l'instant, personne ne fait de recherche. »
Harrison dit, perplexe : « Le Gouvernement mondial ne collecte-t-il pas et ne déplace-t-il pas des reliques historiques ? »
« Oui, c'est pour ça qu'on essaie de les préserver au maximum — parce qu'il n'y a pas de chercheurs pour l'instant. »
Harrison resta coi.
« Alors, change d'idée. Si tu ne peux pas recruter pour ton équipe de projet, ce sera essentiellement juste toi, et ton équipe sera pour ainsi dire inexistante. Même si tu es Harrison Clark et le leader spirituel de l'école de l'Intuition, les gens ne sont pas prêts à abandonner leurs projets pour venir faire un travail qu'ils jugent inutile. »
Harrison haussa un sourcil. « École de l'Intuition ? C'est quoi ça ? »
« Ne compte pas sur ces losers lobotomisés. Ils prônent stupidement l'intuition comme toi, mais ils utilisent simplement ton intuition apparemment plausible pour en extrapoler une méthodologie. Leur direction de recherche ne changera pas. »
Harrison l'ignora et se mit à rechercher lui-même des informations sur l'École de l'Intuition.
M. Connor marmonna sur le côté : « On dirait que tu n'es pas convaincu. Eh bien, en tant que personne, il faut essayer fort, sinon tu ne sauras jamais ce que la déception signifie vraiment. »
Harrison Clark se leva et partit.
Ce vieil homme était si agaçant et odieux.
Deux jours plus tard, Harrison Clark était assis seul dans le campus vide et vaste de l'institut d'Histoire, le vent soufflant les feuilles et les mauvaises herbes envahissant le sol. Il était inexplicablement mélancolique.
Derrière lui, les plantes sauvages qui poussaient à tout va l'enfermaient comme s'il était en pleine nature.
Devant lui, un bureau.
Une pancarte était posée sur le bureau.
« Équipe de projet d'analyse du développement technologique du XXIe siècle — Recrutement. »
À côté de la pancarte se trouvaient deux cents formulaires de candidature qu'il avait imprimés lui-même.
Il en avait imprimé deux cents, mais deux jours plus tard, il y en avait encore deux cents intacts.
Pas une seule personne ne s'était inscrite en deux jours.
Même s'il avait déplacé le bureau de la pièce froide et vide à l'intérieur jusqu'à l'entrée pour accueillir d'éventuels visiteurs, personne ne vint ni ne se renseigna.
Le vent se renforçait, et Harrison Clark eut légèrement froid.
Il éternua.
La poussière de deux jours sur son bureau fut soulevée par la brise.
Ce n'était pas son corps qui avait froid — c'était son cœur.
Un garde en uniforme entra par l'entrée principale.
« Doyen Clark, permettez-moi de vous apporter un manteau supplémentaire. »
Le cœur d'Harrison Clark se serra.
Depuis qu'il était entré à l'institut d'Histoire, il était devenu le doyen de l'académie d'Histoire en tant que « savant de niveau expert ».
Maintenant, il n'avait plus que deux subordonnés.
Le garde qui lui apportait le manteau et un autre garde qui suivait une formation militaire de base à la force de défense de Science City.
Tous les autres savants s'étaient reconvertis après avoir terminé le transport des artefacts historiques quelques jours plus tôt.
Clark avait entendu dire qu'un grand maître de l'institut d'Histoire était devenu secrétaire de conférence à l'institut militaire, spécialisé dans la prise de notes, ce qui correspondait parfaitement à son expertise.
Harrison dit : « Frérot, arrête d'être garde. Rejoins mon équipe de projet comme chef adjoint. »
Le garde s'enfuit, disparaissant en un clin d'œil.
« Je peux pas, Doyen Clark ! Je dois attendre que le vieux Li vienne me relayer, puis je dois aller au terrain d'entraînement ! »
Le doyen Clark essuya la poussière de son visage.
La situation empirait.
Ce monde pourri était si réel.
À cet instant, son système de communication personnel sonna avec une notification de message entrant étrange.
Il leva les yeux.
La voilà, son influence dans une autre partie de l'institut des Sciences qui le traquait sans relâche.
Le groupe de losers dont M. Connor avait parlé.
Les membres de l'École de l'Intuition lui envoyaient une invitation chaque jour, espérant qu'il assisterait à leurs conférences et donnerait une allocution pour remonter leur moral.
En tant que leader spirituel de ces losers et doyen fraîchement nommé de l'institut d'Histoire, le maître Harrison Clark n'avait aucun désir d'être leur chef. Cependant, il s'ennuyait vraiment.
Il se leva, s'étira, puis répondit au message.
« Prévenez tout le monde. J'irai voir la conférence de ce soir. »
Soudain, une réponse rapide arriva de l'autre bout.
« Vraiment ? »
C'était un message vocal cette fois.
C'était une voix familière, agréable.
Harrison se souvint.
C'était la fille aux longs cheveux qu'il avait croisée quelques fois à l'institut des Sciences de la Vie.
Domage qu'une fille si belle et si jeune ait choisi de croire aux sottises de l'École de l'Intuition.