La progression et les variations de fréquence ne sauraient être décrites avec exactitude par un simple nombre de hertz.
Si l'on doit absolument les mesurer en hertz.
Prenez une seconde comme nœud temporel : avant cette seconde, la fréquence est de 255 Hz, après cette seconde, elle est de 257 Hz.
Le changement consiste à diviser infiniment cette seconde en une infinité d'instants. En ces instants infinis, la fréquence a infiniment varié, progressant une infinité de fois par unités infiniment petites au-delà de la virgule.
D'un point de vue ponctuel, il s'agit simplement de passer de 255 Hz à 257 Hz, mais si l'on veut en explorer le détail, il est impossible de mesurer.
Dans ce simple morceau de musique, il y a trop d'infinis.
Le casque qu'Harrison Clark portait ne pouvait pas restituer fidèlement une telle masse d'informations ; c'était une interprétation simplifiée après avoir simplifié ce même infini un nombre infini de fois. Heureusement, en tant qu'être humain, Harrison Clark possédait une imagination infinie, et il était musicien, si bien que même s'il ne pouvait percevoir cette information massive par les oreilles, il pouvait l'imaginer et la compléter dans son esprit.
De plus, le timbre était aussi quelque chose qu'Harrison Clark n'avait jamais rencontré.
On eût dit un son venu de la nature, mais sans aucune référence identifiable, comme si tous les sons étaient condensés et fusionnés ensemble.
Si l'on demandait à Harrison Clark de le jouer maintenant, il en serait incapable, et il ne parviendrait même pas à en écrire la partition.
Le véritable gain d'Harrison Clark fut d'avoir saisi l'origine de ce long morceau de musique.
Les changements de rythme intérieur provenaient bien de tous les morceaux des « Sons de la Terre ».
Ce n'était pas un simple empilement linéaire, mais chaque instant contenait toutes les caractéristiques de chacun des vingt-sept morceaux de musique classique.
Son rythme recouvrait la pensée culturelle des Terriens, et sa qualité sonore recouvrait aussi le rythme de la nature terrestre. Combinés ensemble, ils formaient ce morceau qu'on pourrait appeler contrôle absolu, résonnant avec la partie du cerveau qui domine la pensée humaine d'une manière extrêmement cachée.
Oui, cette chanson avait capturé la partie contrôlante de tous les morceaux classiques.
La musique a un double aspect, dont l'un peut être appelé « contrôle ».
La soi-disant définition du contrôle, c'est d'utiliser la musique depuis l'extérieur pour manipuler les émotions d'une personne, voire ses pensées.
Par exemple, quand une personne originellement triste entend un morceau joyeux, elle esquissera inconsciemment un léger sourire.
Quand une personne qui riait entend soudain un morceau triste qui la touche, ses yeux s'humidifieront encore légèrement.
C'est l'aspect « contrôle » de la musique.
Contrôler quelqu'un par la musique n'est pas une histoire étrange.
Dès le début du XXIe siècle, la recherche en psychologie moderne avait conclu qu'il n'était pas impossible d'utiliser la musique pour la suggestion psychologique et le contrôle des actions humaines.
Prenez, par exemple, l'homme ivre de guerre responsable de la Seconde Guerre mondiale, qui porta la musique classique à un niveau extrême.
Tout en maniant son couteau de boucher, il promouvait aussi la musique classique auprès de son peuple, utilisant la musique pour masquer ses atrocités, faisant oublier sa cruauté pour ne laisser que son ambition de renaissance.
L'écrivain américain Tess Grison, dans son roman policier « Mélodie brûlante », raconte une telle histoire.
Après que la fille du protagoniste a écouté un concerto pour violon vieux de cent ans, elle répète sans cesse des actes qui blessent sa mère.
Bien que l'histoire soit inventée, la recherche psychologique reposait sur la raison.
Ce « Chant de la nature sauvage » offert à l'humanité par les envahisseurs est précisément l'incarnation ultime de l'aspect contrôle de toutes les musiques classiques des « Sons de la Terre ».
Ayant trouvé l'origine, Harrison Clark pouvait désormais commencer à réfléchir aux contre-mesures.
Juste à ce moment, il frémit soudain et fixa droit devant lui.
C'était encore le vide.
Il sentit intuitivement qu'une sorte de changement était en train de se produire.
L'Azur Star d'Harrison Clark se transforma soudain en mode sniper, et il tira une balle de neutrons.
La balle se désintégra en particules fondamentales à moins d'un mètre de lui.
À l'œil nu, cela semblait exactement identique à avant, mais dans sa perception la plus profonde, ce demi-mètre paraissait infiniment loin.
Dans le casque d'Harrison Clark, le brouillard de dispersion des particules simulé et calculé par le vaisseau s'affichait, et ce brouillard reculait devant ses yeux à une vitesse incroyable.
Peut-être en un instant, il avait parcouru une année-lumière, ne laissant dans le vide de l'espace cosmique qu'une longue traînée de rayonnement énergétique.
Les oreilles d'Harrison Clark résonnaient du cri de Martha Owen, qui était toujours à bord du vaisseau.
« La barrière des env/ahisseurs recule rapidement. Non, notre espace est en train de s'étirer ! »
Harrison Clark ne comprit pas de quoi parlait Martha Owen.
N'allait-il pas bien ?
Comment le vide de l'espace cosmique pouvait-il s'étirer ?
« Non, l'espace du Système solaire est en train de retrouver son état d'origine. Depuis 500 ans, tout notre Système solaire a été continuellement comprimé par la barrière des envahisseurs ! »
« Quoi ? »
Trois minutes plus tard.
Harrison Clark vit la lumière vive près de la Terre, au loin.
La flotte d'un million de navires fut instantanément réduite en cendres.
Harrison Clark vérifia l'heure sur son casque.
27 octobre 3020 ap. J.-C., 9 h 49.
Il réalisa le problème.
À ce moment, la distance entre lui et la Terre devait être proche de deux années-lumière.
L'heure exacte de l'explosion aurait dû être 9 h 48.
Il aurait donc dû voir la lumière de l'explosion deux ans plus tard.
Mais il ne mit qu'une minute pour la voir.
Soit la vitesse de la lumière avait été accélérée, franchissant instantanément la distance de deux années-lumière.
Soit l'espace étiré avait raccourci le temps nécessaire à la lumière pour atteindre ses yeux.