Le temps filait sans qu'on y prête attention, et avant que Harrison Clark ne s'en rende compte, il avait laissé filer une semaine de plus.
Comparé aux objectifs clairs qu'il poursuivait dans le monde du rêve, son réveil l'avait plongé dans une multitude de menus soucis qui l'alourdissaient.
Il fallait encore aller travailler, gérer les affaires courantes de l'immeuble, et assister de temps à autre à des réunions sans intérêt au siège de l'entreprise, auxquelles il ne pouvait se soustraire.
C'était le quotidien de l'immense majorité des cols blancs urbains.
Ils s'encombraient de tâches triviales, parlais sans cesse de bien employer leur temps libre, et dans un clin d'œil, leurs précieuses heures s'évanouissaient mystérieusement.
Harrison avait à l'origine prévu de rassembler davantage d'informations sur les entreprises liées à la musique ces jours-ci, peu importe la ville, puis de poser des congés pour toutes les visiter d'un coup.
Ou bien il voulait suivre l'actualité people, voir si des personnalités connues du monde de la musique venaient à Oxfordshire pour des événements, et puis, comme ces fans qui courent après les stars, se ruer sur place pour voir s'il pouvait croiser par hasard un mécène potentiel.
Malheureusement, il ne faisait pas partie de la fanbase, donc il n'avait pas accès aux informations de première main.
Quand il les voyait dans les news people, la personne était déjà venue et repartie.
Dans le dernier demi-mois, la seule chose qu'Harrison avait bien faite, c'était de maintenir son exercice quotidien, courir dix kilomètres ponctuellement chaque soir.
Il ne courait pas vite, privilégiant la récupération, et les résultats étaient là.
En seulement deux semaines, sa condition physique s'était grandement améliorée.
Quand il avait commencé à courir, il avait mis deux heures pleines, de neuf à onze heures, pour boucler dix kilomètres, soit un rythme de 12, ce qui témoignait de sa piètre forme.
Deux semaines plus tard, en utilisant la méthode du fartlek, il bouclait dix kilomètres en environ soixante-dix minutes, avec un rythme de 7, une progression spectaculaire.
Être jeune, c'était formidable, la récupération était rapide.
Ce soir-là à neuf heures, il enfile son survêtement, ses baskets bon marché, descend, et quitte la résidence.
L'hiver approche à grands pas et l'air nocturne d'Oxfordshire est frais. Harrison remonte son col, regarde à gauche et à droite pour choisir une direction, et se met à trottiner.
Pendant les deux premières semaines, il n'a fait que des boucles autour de sa résidence, cinq tours pour totaliser dix kilomètres.
Mais courir le même parcours devenait lassant, et cette fois il a décidé d'aller plus loin, sur un itinéraire prévu qui comptait quatre feux rouges.
Peu importe, attendre aux feux serait l'occasion de se reposer.
Environ quatre à cinq cents mètres plus loin, il atteint le premier carrefour à feux.
À présent, de fines perles de sueur commencent à perler sur son front, il a chaud, et ses pieds lui font légèrement mal à cause des mauvaises chaussures.
Harrison s'arrête, colle sa langue contre son palais, et contrôle soigneusement son rythme respiratoire.
Avec la baisse de température, il doit éviter de trop respirer fort pour prévenir les points de côté.
Une vingtaine ou une trentaine de personnes attendent le feu avec lui, pour la plupart de jeunes hommes et femmes en tenues à la mode.
Malgré la fraîcheur de la nuit, les filles ne portent pas de vêtements épais — jupes courtes, shorts, et collants noirs ou blancs d'épaisseur indéterminée.
Leurs conversations sont vives et bruyantes.
Elles s'apostrophent mostly avec d'étranges pseudos en ligne comme « Wolf Man », « Witch Horse », « Red Sleeve », « Treasure » et « Dream Hunter ».
Leurs sujets vont dans tous les sens, comme si elles se décrivaient pour se vendre tout en sondant et jaugeant soigneusement l'authenticité de l'identité de chacune, élaborant peut-être même différents plans stratégiques dans leur tête.
Harrison jette un œil aux néons de la rue devant lui, et réalise où il se trouve.
Cette rue s'appelle Margaret Road, un quartier de bars bien connu d'Oxfordshire, et de nombreuses marques célèbres comme Super Club et Section 8 y ont d'imposants magasins phares.
Ces jeunes gens vont probablement faire la fête en boîte.
Carrie Thomas habitait Weston Apartments, principalement parce que c'était proche de Margaret Road, la plupart des boîtes qu'elle fréquentait étant concentrées là.
Harrison a envie de faire demi-tour et de partir.
Vu son âge actuel et son célibat, aller dans les bars et les boîtes devrait faire partie de sa vie de divertissement.
Mais il ne supporte pas de se séparer de l'argent durement économisé.
Contrairement à ses pairs, Harrison doit compter uniquement sur lui pour s'installer en ville.
Même en rognant sur tout chaque mois, il ne peut mettre de côté que deux à trois mille. Six mois d'économies ne suffiraient qu'à acheter un mètre carré de logement à Oxfordshire, mais au moins c'était un objectif.
Du coup, bien que Margaret Road soit proche, Harrison n'aime pas y aller. Il a peur de sa propre jalousie.
Aujourd'hui encore, il veut faire demi-tour et ne pas aller sur Margaret Road pour éviter la gêne.
Juste au moment où il y pense, le feu rouge passe au vert, et il peut traverser.
Au moment où les hommes et les femmes devant Harrison Clark s'apprêtent à s'élancer, une Ferrari rouge vif fonce sur eux comme un taureau étouffé, frôlant tout le monde, grisante et excitante. Elle les sursaute, provoquant une volée d'injures, transformant la scène en chaos.
Les feux arrière flamboyants tracent quatre rayons de lumière tordus en filant dans la rue sombre.
Les jeunes hommes et femmes qui discutaient passionnément un instant plus tôt se taisent après avoir juré, engloutis dans une atmosphère maladroite.
Harrison Clark a l'œil vif et parvient à apercevoir l'intérieur de la voiture en passant.
Un jeune homme au volant le tient de la main gauche, tandis que sa main droite maintient la tête d'une femme.
Harrison Clark ne distingue pas bien le visage de la femme, mais il suppose qu'elle doit être jolie.
Il n'a pas de mal à deviner ce qu'elle est en train de faire.
Maudits gamins de riches.
Bon, la jalousie a fini par sortir quand même.
Certains naissent sur la ligne d'arrivée du bonheur, imbattables.
On lui bouscule l'épaule, le faisant légèrement perdre l'équilibre et faire un pas en avant.
Harrison Clark suit le flot de la foule, tant pis. Il a déjà été jaloux une fois aujourd'hui ; il ne le refera pas si facilement.
Il traverse la route et continue de courir.
Après avoir traversé une rue, la résidence de Weston n'est plus qu'à quelques centaines de mètres, mais ce sont déjà deux mondes.
D'un côté, c'est calme et froid ; de l'autre, ça fourmille de lumières et de bruits.
Harrison Clark garde la tête baissée, sans faire attention aux gens qui vont et viennent autour de lui, il court pour lui.
En courant, son esprit cogite sur la suite à donner.
Il a déjà copié deux chansons et devait passer à l'action, mais deux semaines ont passé, et il n'arrive toujours pas à percer.
Il ne comprend pas.
Dans tous les romans qu'il a lus, une fois que le protagoniste obtient son Golden Finger, il décolle en quelques minutes. Pourquoi c'est si difficile pour lui ?
Est-ce parce qu'il a mal utilisé son Golden Finger ?
Aurait-il pas dû copier des chansons ?
Aurait-il dû copier autre chose ?
La prochaine fois, il devrait essayer une autre approche ; peut-être lire plus de biographies et tenter de repérer quelques figures émergentes du divertissement qui perceront dans les prochaines années ?
S'il ne peut pas s'accrocher à la jambe de Carrie Thomas, une superstar d'il y a mille ans, il pourrait au moins essayer de développer des relations avec quelques personnalités moins puissantes ?
« Qu'est-ce que tu fais ?! Lâche-moi ! J'appelle la police ! »
Un cri parvient de près.
Harrison Clark s'arrête net, réflexe.
L'arrêt brutal faillit le faire trébucher au sol.
Harrison Clark s'agrippe à un lampadaire et regarde sur le côté.
Une femme avec une guitare sur le dos se débat pour se libérer de l'emprise d'un jeune homme.
Cet homme semble vouloir la tirer vers la Ferrari rouge garée sur le bord de la route. Impossible de savoir si c'est la même qui a foncé tout à l'heure.
La femme se dégage, l'homme tente de l'attraper à nouveau, mais elle lui claque une gifle.
Le claquement net de la gifle résonne comme un pétard.