Le temps ensoleillé apporte toujours de la bonne humeur, comme si l'air était empli de douceur et d'espoir.
La jeune fille, vêtue d'un trench-coat gris et d'un chapeau de paille à large bord, pédalait tranquillement le long de la route de la ville de Davaz.
Elle semblait apprécier la météo du jour, aspirant par instants la brise à pleins poumons, dévoilant un sourire charmant et satisfait.
Un taxi rouge était garé au coin de la rue, le chauffeur penché sous le capot en train de réparer quelque chose.
Soudain, une voiture dépassa la jeune fille en klaxonnant brutalement.
La jeune fille, surprise par cet incident soudain, dévia sur le côté et percutta le taxi, puis s'effondra en criant.
Le chauffeur, encore affairé, sortit immédiatement la tête, l'air inquiet : « Mademoiselle, êtes-vous blessée ? »
« Mon pied ! » La jeune fille serra sa cheville, le visage crispé par la douleur.
« Merdum », le chauffeur fronça les sourcils, lança un regard à la voiture fautive qui filait, maugréant tout en s'approchant : « Ces types, on devrait les envoyer au front. Espérons qu'ils aient le même culot face à l'ennemi... »
Il n'eut pas le temps de finir sa phrase que le chauffeur se figea net.
La jeune fille tenait une arme, un pistolet équipé d'un silencieux.
(L'image ci-dessus montre un silencieux de la Première Guerre mondiale, breveté aux États-Unis en 1909)
(L'image ci-dessus représente Percy Maxim, inventeur du silencieux et fils de Stevens Maxim, inventeur de la mitrailleuse Maxim)
Le visage de la jeune fille ne montrait plus la douleur de la chute ; il avait été remplacé par un froid et une stabilité glacials, une lueur meurtrière dans les yeux.
« Montez dans la voiture », ordonna-t-elle d'une voix basse en se relevant, « Vous feriez mieux de faire ce que je dis. »
Le chauffeur comprit qu'il avait affaire à une pro ; alors qu'elle se relevait, l'arme ne bronchait pas, braquée avec précision sur son cœur, son doigt exerçant déjà une pression sur la gâchette.
Toute idée de lui arracher l'arme s'évanouit ; le moindre mouvement pouvait déclencher le tir instantanément.
Le chauffeur ne put qu'obéir aux instructions de la jeune fille, refermer le capot et s'installer au volant.
La jeune fille, camouflant l'arme sous son trench-coat, la maintint contre le dos du chauffeur, tout en souriant et discutant avec lui, comme un couple se reposant dans la voiture.
Peu après, une Ford noire passa, conduite par le père de Shire, Dejoka.
Lorsque la Ford s'éloigna, la jeune fille ordonna froidement : « Maintenant, tout droit, monsieur ! »
Le cœur du chauffeur fit un bond ; il comprit qu'il était cuit ; deux kilomètres plus loin se trouvait une forêt.
Il allait peut-être devoir se préparer sa propre tombe.
...
Vers quatorze heures, Shire regagna la ville de Davaz après avoir terminé ses affaires à Paris.
Shire dut se déguiser un peu, rangeant provisoirement son képi militaire pour enfiler une casquette d'ouvrier, masquant son uniforme sous une cape.
À ce moment, la nouvelle arriva du front : les troupes du général Fuxu avaient fait leur jonction avec succès avec la 1re division mécanisée à Bicangxi.
Paris était de nouveau en liesse, la rumeur enflait :
« Nous avons repris Bicangxi, il ne reste plus que soixante kilomètres jusqu'à Mézières. »
« Donc, il ne reste plus que la moitié de la distance ? »
« Bien que la moitié reste à faire, l'encerclement pourrait se refermer ce soir, grâce à la division mécanisée de Shire. »
« Oh oui, la victoire est à portée de main ! »
...
Certains brandissaient même des journaux, scandant rythmiquement le nom de Shire dans les rues, une acclamation après l'autre.
S'ils savaient que Shire était à deux pas, il n'aurait pas besoin d'aller nulle part.
Davaz Town était pareille ; les voisins, informés tard, ne comprenaient que maintenant l'importance de la bataille de Shire, se rassemblant avec des journaux devant la chaumière de Dejoka, demandant :
« Est-ce vrai que la bataille de Shire pourrait permettre de reprendre toutes les régions à l'ouest de la Meuse ? »
« Y compris Verdun ? Ma sœur y habite ; je ne sais pas si elle est encore en vie. »
« Shire a-t-il vraiment reconquis une telle zone en quelques jours seulement ? »
...
Camille ne savait que répondre, bredouillant.
Lorsque la voiture de Shire s'immobilisa doucement devant la porte, les voisins restèrent un instant figés, puis se précipitèrent, excités :
« Mon Dieu, Shire est de retour ! »
« Je croyais qu'il était encore au front. »
« Bienvenue, Général ! Votre présence ici veut-elle dire que nous avons déjà gagné ? »
...
Shire sourit, hocha la tête et serra des mains aux voisins, réussissant enfin à se frayer un chemin à travers la foule.
Camille courut avec enthousiasme embrasser Shire, puis s'écarta, les yeux brillants : « Regarde, qui est là ? »
Shire resta stupéfait, et là se tenait Lucia, vêtue d'un trench-coat gris, tenant un chapeau de paille, un doux sourire aux lèvres.
« Pourquoi es-tu ici ? » demanda Shire.
« Je passais par là », haussa les épaules Lucia avant de contrer : « Pas la bienvenue ? »
« J'ai rencontré Lucia à l'extérieur de la ville », intervint Camille, « Je rentrais justement de l'usine alors qu'elle s'apprêtait à partir. »
Laissant Shire, Camille prit affectueusement la main de Lucia et l'entraîna à l'intérieur : « Incroyable, tu es venue ici sans prévoir de me voir ? Ou c'est parce que Shire n'était pas là ? »
Le visage de Lucia afficha une pointe de gêne : « Je n'étais pas préparée, Madame Bernard. Je suis vraiment désolée ! »
En franchissant la porte, Shire fronça les sourcils.
Une odeur de sang ?
Et du sang humain, qui plus est !
Venant du champ de bataille, il connaissait bien cette senteur.
Il balaya la pièce du regard, puis fixa son attention sur Lucia, l'examinant.
Lucia sembla pressentir quelque chose, resserrant inconsciemment son manteau.
...
Après avoir mangé quelques fruits, Shire emmena Lucia dans la chambre à l'étage.
Lucia, une tasse de café à la main, observait la pièce avec curiosité : « C'est ta chambre ? Difficile à imaginer, ça ne ressemble pas aux quartiers d'un général. »
Planté près de la fenêtre, Shire croquait la pomme dans sa main : « Toi non plus, tu n'as pas tête de tueuse. »
« Quoi ? Une tueuse ? » Lucia rit : « Tu parles de moi ? »
« Inutile », Shire ne tourna même pas la tête : « Le café peut masquer l'odeur du sang, mais pas la tache de sang sur ton col. »
Lucia baissa les yeux et réalisa immédiatement qu'elle s'était fait avoir.
« Malin », dit-elle.
Il n'y avait pas de tache de sang sur le col ; elle avait retiré son manteau avant l'acte.
Finalement, Shire se tourna, les yeux rivés sur Lucia : « Alors, j'avais raison ? Tu es une tueuse ? »
Lucia acquiesça à contrecœur : « Pas comme tu l'imagines, hein ? »
« Qu'as-tu fait ? » redemanda Shire.
« Pas grand-chose », Lucia prit distraitement l'ornement de Noël en cristal sur la table, ton décontracté :
« Tu crois que ces gardes peuvent assurer la sécurité de ta famille ? »
« Surtout M. Dejoka, il est devenu le personnage le plus important du groupe Bernard après toi. »
« Les capitalistes pensent que s'il arrive quelque chose à M. Dejoka, tu seras forcément plongé dans le chaos. »
« Au minimum, ça te rendra incapable de gérer l'arrière. »
En parlant, Lucia se tourna vers Shire, brandissant l'ornement : « Inutile de me remercier, Général. Considère ça comme une récompense ! »