« Oh là là, la Sainte pleure ! »
« Elle doit être très émue. »
En vérité, plus que l'émotion, c'est une vague de honte qui la submergea devant ce spectacle, tous ces portraits d'elle qui volaient vers elle à cet instant précis. Ceux qui ignoraient ses pensées entreprirent de la consoler.
« Ne pleurez pas, Sainte ! »
« Ne-pleu-rez-pas ! Ne-pleu-rez-pas ! »
Aux cris qui emplissaient la rue devant elle, un faible sourire vint effleurer les traits de Roella tandis qu'elle essuyait ses larmes.
'Mon seul rêve, c'était d'avoir un tas d'argent sans travailler.'
'Ma vie… qu'est-ce qui s'est passé pour qu'on en arrive là ?'
'Si je devais résumer toute mon existence en une seule ligne, ce serait : condamnée à mourir après n'avoir fait que bosser.'
Alors qu'elle n'était encore qu'un nourrisson, ses parents l'avaient abandonnée et déposée chez sa grand-mère.
Après quoi, ses souvenirs n'avaient plus été remplis que de pauvreté.
Sa grand-mère avait réussi à l'élever en ramassant le papier jeté aux ordures. En plus de cela, elle avait repris à son compte les dettes de son père, dont elles ne savaient même pas s'il était encore en vie.
Elles étaient toujours pauvres, toujours affamées.
C'est ainsi qu'elle vécut jusqu'à ses dix-sept ans.
Sa grand-mère finit par être terrassée par la misère.
Il était trop tard quand elle découvrit que sa grand-mère était malade. Et de toute façon, elles n'auraient pas pu la soigner : elles n'avaient pas assez d'argent pour payer le traitement.
Et c'est ainsi qu'elle se retrouva seule.
La dette de son père devint la sienne.
Sans même le temps de faire son deuil, il lui fallut travailler et gagner de l'argent.
Après un petit boulot à l'aube, elle allait au lycée, et en rentrant du lycée, il était l'heure d'un nouveau petit boulot, de nuit.
Deux emplois, c'était le minimum.
Trois, même.
Ses notes n'étaient pas mauvaises, mais elle dut finalement renoncer à l'université. Une fois adulte pour de bon, sa vie devint plus chargée encore.
Restaurants de barbecue, supérettes, stands de dégustation en supermarché, salles de sport, vente d'assurances, vente en grand magasin. Et cætera, et cætera.
Il n'y avait rien qu'elle n'eût pas fait.
Et ce jour-là aussi, c'était une journée chargée comme toutes les autres.
Au cybercafé au petit matin, au supermarché dans la journée, et enfin à la supérette une fois la nuit tombée.
'Ah, je suis tellement crevée que je pourrais en crever.'
Elle était assise derrière le comptoir de la supérette, mais le sommeil n'arrêtait pas de la gagner, allez savoir pourquoi.
Les paupières lourdes de fatigue, elle sortit son téléphone.
'Ça peut pas continuer. Je vais au moins lire un roman.'
Ça tombait bien : c'était le jour de parution habituel de son roman préféré.
Le Lys qui fleurit dans la plaine ne pleurera pas
C'était un roman en accès libre, connu pour être l'indiscutable numéro un des classements, et tout aussi indiscutablement le roman emblématique de la déchéééance la plus vertigineuse.
Quatre-vingts pour cent des commentaires étaient des insultes, impossible de savoir où l'intrigue menait, et pourtant ce roman avait un goût si particulier qu'on ne pouvait plus s'arrêter de le dévorer.
C'est pour ça qu'il était l'indiscutable numéro un.
'Je me demande quelles âneries m'attendent aujourd'hui.'
Avec l'impatience d'une lectrice se demandant quel drame délirant allait encore se produire, elle tapota sur le chapitre du jour.
Mais à l'instant où elle eut lu jusqu'à la toute dernière phrase du roman,
« Et c'est ainsi que Hildeon mourut dans la solitude. [Fin.] »
Elle ne put que douter de ses yeux.
'Fin ?'
Ce « Fin » écrit juste là, ça ne voulait pas dire la fin, si ?
« Ehhh, c'est pas possible. »
Il n'existe pas au monde un roman qui se termine en tuant son héros au tout dernier chapitre comme ça.
Gloussant d'incrédulité, je me suis dépêchée d'ouvrir la section des commentaires.
Les réactions là-bas étaient exactement les miennes.
'???'
'????'
'????????????'
Un festin de points d'interrogation sans fin.
Et aussi.
'l'auteur est vraiment allé jusqu'au bout, hein.'
'hé l'auteur, dégage du chemin le plus vite possible s'il te plaît. les lecteurs vont faire une course de relais et écrire la suite du roman.'
'sauvez notre bébé léopard Hildeon ㅠㅠㅠㅠ espèce de psychopathe d'auteur ㅠㅠㅠ'
'donne-moi ton adresse, cher auteur. je veux juste t'envoyer un cadeau. je dis la vérité. s'il te plaît, donne-moi ton adresse.'
Les commentateurs étaient tous en ébullition.
C'est seulement là qu'elle réalisa vraiment que ce fait stupéfiant était bien réel.
'Waouh. Donc c'est vraiment la fin ?'
Ce roman était célèbre pour être une catastrophe démentielle qui ne pouvait pas tomber plus bas, mais là, n'était-ce pas un peu trop ?
À vrai dire, ce roman n'était pas si désespérant au début.
L'histoire s'ouvrait sur le portrait de l'héroïne, « Sylvia », née orpheline et pourtant véritable sainte.
Tandis que l'intrigue tournait autour de l'éviction de la fausse sainte qui la persécutait, et de la guérison du héros, un prince héritier impérial frappé d'une malédiction, le roman dégageait une atmosphère singulière.
Mais cela ne dura qu'un temps.
Le roman montra bientôt son vrai visage.
Soudain, un nouveau prétendant au rôle de héros fit son apparition, et la progression de l'intrigue partit en vrille sans espoir de retour.
De toute évidence, il n'avait pas l'étoffe d'un héros, mais l'auteur était déterminé à le propulser au sommet.
Puis, après tout ce qui s'était passé.
Aujourd'hui, ça.
Loin d'être guérie, la malédiction du prince héritier avait empiré, au point de tout submerger.
« Hildeon, je suis désolée. Mais je suis la sainte. Pour la paix et l'harmonie de l'Empire… Meurs, s'il te plaît. »
C'était même l'héroïne qui avait liquidé ce héros.
Et puis, fin. Série terminée.
Même en y repensant, c'était une fin si douteuse qu'elle rendait tout le reste vain.
…Était-ce vraiment la fin ?
Ding !
C'est à ce moment-là. Avec le son de la cloche de notification habituelle pour la publication d'un chapitre, la note de l'auteur apparut.
'Voilà, évidemment !'
Elle cligna des yeux et appuya précipitamment sur la fenêtre de notification.
Cette proclamation de « Fin » devait être une erreur.
Malgré tout, ça ne pouvait pas être la vraie fin.
« Annonce de l'auteur : Merci beaucoup d'avoir suivi Le Lys qui fleurit dans la plaine ne pleurera pas jusqu'ici. En réalité, le héros n'était pas Hildeon, mais Demos ! Le Lys qui fleurit dans la plaine ne pleurera pas reviendra avec le deuxième tome de la série, après un nouveau départ. Merci ! ^}^ »
…C'était ce qui était écrit.
C'était vraiment la fin.
« Hé, l'auteur, t'as pété un câble ? »
Après avoir lu cette annonce, j'étais encore plus abasourdie.
J'étais si sidérée que mon cœur s'est mis à s'emballer.
Ma tête tournait, j'avais l'impression que j'allais vomir, et je n'arrivais même plus à respirer correctement.
…Hein ?
'Attends une seconde, c'est pas parce que je suis sous le choc…'
C'était une urgence médicale, tout simplement.
Dès qu'elle s'en rendit compte, elle vacilla, tituba, puis finit par tomber de sa chaise.
Elle sentait distinctement son souffle sortir par saccades tandis que ses forces l'abandonnaient.
Peu à peu, elle perdit connaissance, et le monde autour d'elle vira au noir absolu.
Et quand elle rouvrit les yeux…
'Roella Brietta.'
Elle était devenue la fausse sainte du roman Le Lys qui fleurit dans la plaine ne pleurera pas, et la vilaine promise à la mort.