Londres.
Brume, brouillard épais, brume tourbillonnante.
Devant une cabine téléphonique rouge abandonnée, deux silhouettes, toutes deux grandes, minces et droites, se font face. Le vent et la neige s'incurvent naturellement autour d'elles, ne laissant que leur long regard ininterrompu.
Il est difficile d'imaginer que cette cabine téléphonique rouge abandonnée est en réalité l'entrée des visiteurs du Ministère de la Magie,
et de même, les Moldus peuvent à peine imaginer que les personnes se tenant ici sont deux sorciers.
Non loin, sous un kiosque, un sorcier à la longue barbe blanche cligne des yeux :
« Oh — bien sûr, bien sûr, une scène si amusante doit aller dans la Pensine... »
Ses paroles sont vite brouillées par le vent et la neige, et les deux qui se font face commencent à parler.
« Severus, j'espère que tu ne dis pas n'importe quoi. »
Les yeux du professeur McGonagall brillent d'une lumière sévère et urgente ; elle n'ose imaginer ce qu'elle vient d'entendre.
« Professeur McGonagall, j'ai dit que je... prendrai mes responsabilités. »
Le visage de Rogue est impassible, sa voix rauque et basse. Mais son cœur est comme le magma profond sous terre — calme en surface, bouillant dans les profondeurs.
« Qui d'autre t'aimerait jamais, Severus ?
Tu asonce supplié si amèrement devant la tour de Gryffondor ; vas-tu maintenant ajouter la tour de Serdaigle à la liste ? »
Les paroles de ce petit chevalier font rage dans le cœur de Severus Rogue.
Alors il parle lentement et fermement :
« Je... prendrai mes responsabilités. »
Le professeur McGonagall n'a jamais pensé entendre ces mots de la bouche de Severus ; sous le choc, elle ne peut s'empêcher de ressentir de la colère.
Bien sûr, elle sait que ce petit a une paire d'yeux verts brillants, mais juste à cause de ça...
« Agir sur l'impulsion ne finit jamais bien. Tu devrais le savoir, Severus. »
Le professeur McGonagall était en colère, mais en plongeant dans ces yeux sombres et profonds, quelque chose semble remuer dans sa mémoire, et son ton s'adoucit un peu.
Au loin, Dumbledore appuie aussi lentement sur sa barbe... Bien sûr, s'il n'y avait pas eu d'impulsion... une autre possibilité serait-elle apparue dans le château de Poudlard...
Le regard profond de Dumbledore se tourne vers l'horizon. Ceux qui se moquent des cicatrices d'autrui sont bien plus méprisables que l'obscurité derrière les cicatrices.
« Mais — bien — sûr — »
Le visage du professeur Rogue est insondable.
« Je ne parviens pas à comprendre ce "bien sûr", Severus. »
Le visage du professeur McGonagall est glacial,
« Tu as cru — que cet enfant est un substitut ?! »
Elle refoule déjà la fureur accablante dans son cœur. À ses yeux, cet enfant — unique, résilient, ferme, doué, humble et bon — est devenu, pour quelqu'un, un simple remplaçant —
« Toute la considération que je te dois, Severus, tu ferais bien de réfléchir attentivement à ce que tu comprends réellement — »
Elle lance un dernier regard au professeur Rogue, et les flammes de la colère jaillissent de ses yeux, d'ordinaire si calmes.
Elle entre dans la cabine téléphonique d'une enjambée, n'ayant plus l'intention de dire quoi que ce soit.
Ces flammes ne brûlent pas seulement elle-même, mais laissent aussi le professeur Rogue planté là, stupéfait.
Mais après seulement deux secondes, il avance à nouveau à grandes enjambées déterminées.
« Bien sûr que je comprends — »
Les coins de sa bouche sont encore aussi froids que les Cachots — cette cage éternellement sombre, étroite. Seul un véritable espoir parviendra jamais à s'y frayer un chemin.
Il a cru voir un Nom qui lui donnait envie de mourir...
Pourtant, il n'avait pas prévu que ce ne soit que son propre reflet. Un nouveau moi, une autre possibilité — ferme, dépouillé des ténèbres, qui ne reproduirait jamais les mêmes erreurs.
Dans les Cachots, le petit chevalier est à jamais furieux, exaspéré. Depuis plus de dix siècles, il a été témoin de trop de tragédies, et peu sont plus déchirantes que celle-ci.
« Bien sûr, Severus, tu es un imbécile — tu es un Mangemort, un original morose, un misérable qui porte la blouse de sa mère comme sous-vêtement... mais comment pourrais-tu savoir que tu n'es pas digne de toucher ce qui est beau ?
Peu importe à quel point tu es misérable, méprisé, ne comprends-tu pas... Severus, ton amour n'en est pas un. »
« Je — comprends — certainement — »
Severus Rogue refuse de céder d'un pouce. Il jure par Merlin qu'il ne déchirera plus son âme avec la culpabilité et les remords.
« Severus... »
Minerva McGonagall est légèrement saisie ; la neige blanche et tourbillonnante brouille sa vision.
La neige s'est accumulée sous la cabine téléphonique rouge, et même le sommet de sa coque métallique porte un bonnet blanc de neige.
Et ainsi, pour la première fois, des flocons tombent sur la tête de Minerva McGonagall. Elle le regarde, ses propres yeux retenant une tempête déchaînée.
Au loin, depuis la cabine téléphonique.
« Oh — oh — »
Le vieil homme à la longue barbe blanche gorgée une gorgée de thé au miel. La chaleur fait trembler sa main un instant ; son visage ne change pas, mais sa main s'est déjà égarée vers d'étranges petits bonbons.
« Eh bien, j'ai assez bu. Il est temps de savourer des bonbons.
Ah — les Dragées Surprise de Bertie Crochue. Elles me rappellent ma jeunesse. J'étais terriblement malchanceux à l'époque ; j'en ai mangé une par accident qui avait un goût absolument dégoûtant. Depuis, je suis resté très longtemps sans manger de dragées — mais je suppose que maintenant, choisir le goût caramel devrait être parfaitement sans danger. »
Sourire, il jette la dragée dorée dans sa bouche. Aussitôt, il s'étouffe, haletant, et dit :
« Beurk, malchanceux encore ! C'est du cérumen ! »
...
Le Ministère de la Magie.
Son hall principal se trouve au niveau huit, servant d'atrium et de zone de réception du siège du Ministère de la Magie, utilisé pour accueillir les visiteurs et les employés du Ministère de la Magie.
Après être entrés dans l'ascenseur bloqué par des grilles dorées finement ciselées, à chaque étage une voix froide de femme dans l'ascenseur annonce le département de ce niveau.
Niveau huit : c'est un long hall splendidement doré ; le parquet en bois sombre est poli comme un miroir, et le plafond bleu paon est incrusté de symboles dorés scintillants, changeant et bougeant constamment, comme un immense panneau d'affichage suspendu haut dans les airs.
Dans les murs de chaque côté de l'atrium sont encastrées de nombreuses cheminées dorées : celles de gauche sont pour les arrivées, et celles de droite pour les départs.
À cet instant, l'employé chargé des affaires liées aux Moldus jette un nouveau coup d'œil aux deux d'entre eux :
« Messieurs-dames, puis-je demander... êtes-vous un couple marié ? »
Le professeur Rogue a failli dégainer sa baguette, et le professeur McGonagall répond sévèrement :
« Ce n'est pas drôle, Ellie. »
« Professeur, ce que je veux dire, c'est que si vous souhaitez réellement atteindre cet objectif — alors c'est le plus simple des faux signalements. Vous savez que le Ministère de la Magie a cent incidents par jour ; un de plus n'a pas d'importance. Cette affaire est si mineure qu'elle ne remontera jamais plus haut, et tant que je la surveille, personne d'autre ne le saura jamais. »
L'employée nommée Ellie Whiteman cligne des yeux. Même si elle a vu d'innombrables événements scandaleux, celui-ci se classe encore près du sommet.
« Cela ne sera pas nécessaire — »
Rogue lance un regard froid à Ellie Whiteman, et ses longues robes noires balayées par le vent filent droit vers le centre même de l'atrium.
Qu'est-ce que le Ministère de la Magie ?
Rien qu'une troupe branlante.
Lui, Severus Rogue, est bien loin d'avoir besoin d'obéir aux règles de ces imbéciles.