« Spectateurs ! Nous voyons à quel point les petits gobelins en armure complète semblent comiques. Ils se jettent les uns sur les autres et n'osent pas provoquer le Dévoreur de Métal, qui se tient au milieu comme un vainqueur. Personne n'ose l'approcher pendant qu'il brandit son gourdin en bois… Hein ? Les gobelins se battent. Ils utilisent leurs épées… euh, pour se poignarder les uns les autres ? »
Un présentateur Homme-Lézard, debout sur une estrade surélevée, dominait les gobelins qui s'entre-tuaient.
L'arène était devenue un terrain de massacre grotesque.
Des voix diverses provenaient des gradins.
« Frérot ! Impressionnant ! »
« C'est plus comme ça. Le combat entre l'Orque et le Gnome était de la merde ! L'Orque s'est soulevé son propre cuir chevelu et a volé en l'air ! C'était trop faux. »
« Où ont-ils trouvé de tels gobelins ? Intéressant ! »
L'Homme-Lézard resta coi. Professionnel, il refoula sa peur et continua de parler.
« Nous voyons un gobelin trancher le bras d'un autre et mordre l'oreille du gobelin. Mon Dieu, est-ce une tête ? Elle s'envole ? Le Dévoreur de Métal quitte l'arène ! Il se dirige vers la zone de repos. Il a parlé à l'arbitre et est parti avec lui ! Je dois signaler ça à la sécurité ! La situation est hors de contrôle ! »
La dizaine de spectateurs était excitée par le bain de sang.
Les combats dans l'arène n'étaient pas si sanglants, du moins pas sur le plan spirituel.
Les trois équipes foncèrent sur Arthur et NotWearingPants. Elles n'avaient fait que la moitié du chemin quand elles remarquèrent que trois gobelins n'avaient pas de noms verts. Cela signifiait qu'ils étaient des PNJ !
NotWearingPants jaillit et cria aux autres joueurs : « Arrêtez-vous s'il vous plaît. Nous avons reçu une mission cachée. Ces trois-là sont des condamnés à mort de Winterfell. Ils pensent s'évader de la prison et trouver Sherlie. »
Les joueurs réagirent avec excitation en entendant les paroles de NotWearingPants.
« Pourquoi t'as autant de chance ? »
« Où avez-vous reçu cette mission ? Quelles sont les récompenses ? »
« Appelle-moi Papa, sinon je vous tue tous les deux et votre mission disparaîtra. »
« Wah ! C'est vicieux. J'aime ça ! »
« Laissez-moi voir si je peux toucher votre PNJ de mission. »
Un joueur frappa un Hamster avec son arme.
« Zi ! » L'Hamster fut choqué. Il vacilla dans son armure trop large et courut se cacher derrière Arthur pour se protéger.
Une vingtaine de gobelins discutèrent pendant que les autres joueurs continuaient leur massacre et divertissaient les spectateurs.
Bientôt, une équipe d'Orques pleinement armés s'engouffra dans l'arène et maîtrisa les joueurs qui se battaient.
« Bougez pas ! À genoux, les mains sur la tête ! »
« Restez là ! Vous m'entendez ! Restez là où vous êtes ! »
« Ne résistez pas ! »
« Seigneur Sherlock… » Le gros patron de l'arène, le Crapaud Venimeux, regardait les cadavres grotesques qu'on évacuait de l'arène. Il resta stupéfait en regardant Sherlock et dit : « De quoi s'agit-il ? »
« Comme je l'ai dit, mes gobelins sont d'excellents Gladiateurs. Ils rapporteront d'énormes profits à votre arène. »
« Non, ce n'est pas une question de profits… Si quelqu'un enquête… le Syndicat du Monde Souterrain… »
Le patron de l'arène paraissait inquiet.
Sherlock prit un bâton d'Uranium dans la poche de poitrine du patron. Il utilisa du Mana pour l'allumer, puis le mit dans la bouche du patron.
« Le Monde Souterrain était un si bel endroit autrefois. Chaotique et sans ordre. L'art innovant jaillissait partout. L'arène de Gladiateurs tapageuse était le symbole d'une richesse illimitée. Mais regardez maintenant la pitoyable liste de Gladiateurs. Ah… franchement, je suis un passionné des combats de Gladiateurs. Je suis dans le Donjon chaque jour, à penser à de nouveaux artifices innovants pour l'arène. »
Sherlock désigna les cadavres grotesques des gobelins et dit : « Mais eux sont différents. Ils sont les chouchous de la nouvelle ère et les espoirs du monde des Gladiateurs. Réfléchissez. Les gobelins, qui se multiplient comme des fourmis, peuvent procurer de nouvelles stimulations aux sens. Les spectateurs aimeront. Qu'en dites-vous ? Mon prix est juste, dix Pierres de Magie pour chaque gobelin. Personne ne viendra se plaindre ni pleurer sur les morts. Personne ne s'assiéra sur la tête du Scarabéemon pour vous harceler. »
Le patron tira quelques bouffées du bâton d'Uranium et recracha un nuage de champignons.
« Mais la compensation pour les morts… »
« Ne vous en faites pas, je connais vos difficultés. Ne vous en faites pas pour la compensation des morts. Mais l'équipement des gobelins… » Sherlock souleva un morceau d'armure endommagée sur le côté.
« Je comprends, je comprends parfaitement. Nous nous occuperons de l'équipement. Comment pourrions-nous laisser Seigneur Sherlock payer pour l'équipement ? »
Le patron de l'arène était plein de respect pour Sherlock et donna sa promesse.
Sherlock et le patron de l'arène eurent un autre entretien intime. Ils décidèrent d'établir leurs termes et de choisir une date pour un contrat formel.
La procédure se déroula sans accroc, tout comme Sherlock l'avait prévu.
« Je ne m'attendais pas à ce que l'arène de Gladiateurs soit dans un tel état pitoyable. De mon temps, les combats de Gladiateurs étaient un sport très populaire », dit Bru avec nostalgie.
« C'était hors de mes attentes aussi. Je n'ai pas visité d'arène de Gladiateurs depuis plus de cent ans. Les temps ont changé… » Sherlock soupira et vit le joueur NotWearingPants s'approcher de lui.
« Sherlie. » NotWearingPants dit confidentiellement à Sherlock : « Nous avons reçu une mission cachée. Jetez un œil. »
Sherlock scruta le mystérieux NotWearingPants et le suivit.
Sherlock vit Arthur, trois gobelins sans noms verts, et trois joueurs sans vêtements debout dans un coin.
Bien qu'ils portaient une armure de gobelin, de la fourrure noire et blanche dépassait de leurs casques. Les yeux étaient différents de ceux des gobelins également. C'étaient des Hamsters.
Les trois Hamsters parlèrent avec des voix suggérant l'inhalation d'Hélium.
« Seigneur Sherlock ! »
« Nous sommes pitoyables ! »
« Y a-t-il des choses à manger ? »
Arthur s'avança et dit aux Hamsters : « Nous avons satisfait votre demande. Voici Seigneur Sherlock du Royaume Éternel. »
« Donjon du Royaume Éternel ? »
« Seigneur Sherlock a un Donjon ? »
« Où est la nourriture ? »
Les trois Hamsters parlèrent en même temps.
« Pom, pom, pom. »
Une fine gobeline nommée Raintea était assise sur un tas de terre au parterre de fleurs.
Little Fairy était assise sur son lit et regardait la triste gobeline assise devant une fleur fanée, essuyant ses larmes.
Cette gobeline pleurait toujours en silence chaque fois que les fleurs fanaient.
Les autres joueurs observaient de loin. Ils voulaient consoler Raintea, mais ils se méfiaient que Little Fairy ne leur crache dessus.
Little Fairy se leva et marcha vers la fleur fanée.
Les joueurs reculèrent quand Little Fairy avança.
Elle s'accroupit et utilisa ses doigts blancs pour toucher la fleur fanée, qui revint à la vie après cela.
Raintea regarda, abasourdie, Little Fairy qui se redressa, ferma les yeux, croisa les bras et parut fière.
« Humph ! Ce n'est pas parce que tu es triste. J'ai sauvé les fleurs parce que j'en avais pitié. Ne te trompe pas ! »
Little Fairy attendit un moment, mais Raintea ne répondit pas. Elle dit : « Quel gobelin grossier ! Tu es bien une créature maléfique du Monde Souterrain ! »
« Désolée ! Non, merci ! » dit Raintea en reprenant ses esprits.
« Humph ! Je n'ai pas l'intention de te garder comme disciple. Tu ressembles à quelqu'un quand tu cultives les plantes. La culture ne se fait pas comme ça ! Imbécile ! »
Les joueurs environnants crièrent de colère : « Pourquoi l'engueules-tu ? C'est ma déesse Raintea ! »
Little Fairy cracha sa salive.
« Ke—Pui ! »
Le fourneau était allumé à la Forge pendant que Simba travaillait sur le Filon de Diamant. L'équipement standard sortait comme un flot continu du Fourneau Magique.
Il y avait une longue file dehors. C'étaient les joueurs novices qui attendaient pour acheter de l'équipement.
Simba avait des cernes noirs car il n'avait pas dormi depuis trois jours. Il n'avait même pas fumé depuis trois jours !
Il n'avait pas le temps. Depuis l'arrivée des joueurs novices, l'équipement stocké avait été entièrement vendu. Les gobelins travaillaient comme des fous à excaver et porter des briques. Une fois qu'ils recevaient des pièces de bronze, ils venaient lui acheter de l'équipement.
Ils étaient maigres de faim et avaient l'air qu'une brise les emporterait. Pourquoi n'achetaient-ils pas de nourriture ? Pourquoi souffraient-ils de la faim ? Ils devraient acheter de la nourriture à manger et un lit pour se reposer !
À quoi servait d'acheter de l'équipement ? Étaient-ils capables d'être Gladiateurs ?
« Pom. »
Il martela extrêmement fort car il se sentait de plus en plus en colère à force d'y penser. Pourquoi devait-il travailler plus dur que les gobelins pour une misère ?
Il regarda le gobelin, SealHeadLingChong, devant lui. Il fut saisi.
Oui ! Les fous travailleurs de gobelins !
« Hé ! »
« Ah ? » SealHeadLingChong resta stupéfait en regardant Simba qui l'interpellait.
« Tu as l'air mignon. Pourquoi n'apprends-tu pas la Forge de moi ? » demanda Simba.
« Ah— ! »
Le groupe de gobelins derrière se rua en avant.
« Enseigne-moi ! Je veux apprendre la Forge ! »