Les touches du piano se levaient et s'abaissaient sous leurs mains.
La mélodie douce et mélancolique de Château dans le ciel s'écoulait comme une source.
Ming Po observait les bouts des doigts de Chizuko trembler d'émotion, pourtant plus résolus que jamais.
Des larmes brillaient dans ses yeux, mais un sourire sincère illuminait son visage.
Son corps était si translucide qu'il faisait penser à une méduse — scintillant d'une lueur envoûtante au fond de l'océan, libre et insouciante, pourtant hautement venimeuse.
Son père, tout aussi transparent, posait par moments sa paume sur ses doigts, stabilisant les notes qui vacillaient sous l'effet de son excitation.
Ce son éthéré, joyeux, de liberté gagnait en fermeté.
Ming Po se tenait derrière le piano, le bout des doigts effleurant doucement la garde de la Lame de Gui d'Argent dissimulée dans sa poche.
Il ne s'avança pas ; il se contenta d'observer en silence.
Il regarda la lumière du soleil glisser à travers le treillage entrouvert de la fenêtre et se déverser sur le père et la fille. Leurs formes transparentes ne pouvaient capter que la moitié de la lumière ; le reste se répandait sur le vieux Steinway.
Le piano était resté aussi vieux qu'avant. Les éraflures, la pourriture, le bois gondolé — le regarder suffisait à serrer le cœur.
Pourtant, en cet instant, ces éraflures portaient un charme historique persistant, une chaleur rappelant une ville ancienne.
L'odeur de moisi dans l'air s'était dissipée.
« Papa — » chuchota Chizuko, « Je suis désolée — j'ai caché l'anneau — »
Son père se contenta de sourire.
Il n'était ni aussi éloquent ni aussi doux que lorsque Ming Po jouait son rôle.
Il se contenta de fermer les yeux et de hocher légèrement la tête, sans dire un mot, mais un sourire impuissant tirait le coin de ses lèvres.
Il lui avait probablement déjà pardonné.
« J'ai caché l'anneau parce que je voulais que vous vous disputiez — » dit Chizuko doucement. « Parfois, quand mes camarades et moi nous brouillions, une dispute arrangeait en fait les choses. Vous étiez trop silencieux à la maison — ça m'étouffait. »
« Je suis désolé, Chizuko. » Ses tout premiers mots étaient des excuses.
Peut-être que tous les enfants attendent un simple « Je suis désolé » de la part de leurs parents.
Les yeux de Chizuko devinrent instantanément rouges.
« Papa — tu vas partir encore ? »
« Je ne suis jamais parti. Mais je suis aussi parti il y a longtemps. » Ce fut une réponse douce pourtant impitoyable.
Il endurcit son cœur, forçant Chizuko à accepter la réalité.
En tant que Paradoxe, sa conscience résiduelle avait été forgée dans ce piano, tandis que son vrai moi était mort depuis longtemps.
Mais sous un autre angle, la version vivante de lui et la Chizuko vivante menaient toutes deux des vies heureuses.
Les abandonnés, les solitaires, n'étaient que ces deux « individus ».
Ming Po les fixa, perdu dans ses pensées.
Une réalisation soudaine l'illumina.
Peut-être —
« L'Empathie » était l'effet secondaire de ce Titre issu du Domaine du Massacre.
Ming Po avait complètement manipulé les émotions de Chizuko.
Et le prix en était de ressentir lui-même ces mêmes émotions. Même si l'intensité n'était peut-être pas de cent pour cent — elle devait être d'au moins cinquante.
Cela ressemblait beaucoup à l'effet passif du Titre « Détective » utilisé comme matériau, qui rendait les propres émotions de Ming Po plus rationnelles et détachées.
C'était juste que « Silence des Agneaux » poussait cet aspect à l'extrême —
Sous l'influence du Titre, les propres émotions de Ming Po étaient devenues incroyablement minces, comme un dieu observant les mortels d'en haut.
Mais précisément à cause de cela, son esprit intérieur était aussi vierge qu'une feuille blanche, capable d'accueillir n'importe quelle peinture. Grâce à une telle capacité, il pouvait même tenter de déduire ce que l'autre partie dirait ou ferait ensuite.
'Est-ce aussi la capacité de ce Professeur Hannibal ?'
'Ça ne ressemble pas tout à fait à ça.'
'Ça semble — un peu trop doux.'
« Papa, » Chizuko prit soudain la parole après un moment de silence, la chanson n'étant pas finie. « Je veux être avec toi. »
L'entendant, l'homme parut quelque peu désemparé.
Il entrouvrit les lèvres comme pour dire quelque chose, mais finit par soupirer et laisser tomber.
Ils n'étaient rien de plus que des fantômes résiduels de l'histoire.
Quel droit avaient-ils d'encourager qui que ce soit à « bien vivre », « être heureux » ou « rester fort » ?
Sa silhouette devint progressivement plus transparente, se décomposant peu à peu en fines particules de lumière.
« — Nous avons toujours été ensemble. » Il murmura doucement, « Nous sommes tous — en Enfer. »
Alors que sa voix s'estompait, tout son être se brisa finalement complètement.
Les points de lumière dérivèrent sur Chizuko, fondant dans sa silhouette. Sa figure perdit la nature vacillante d'un fantôme et se solidifia lentement. Une ombre apparut enfin sous ses pieds, se posant sur le tapis moelleux et se superposant à l'ombre du piano.
Chizuko ne pleura pas.
Elle se contenta d'essuyer ses larmes et chuchota, « Cette fois — je le jouerai correctement jusqu'au bout. »
Ming Po retira sa main de sa poche, tapota son épaule, et l'écouta en silence finir son dernier morceau.
Au final, il ne dégaina pas la Lame de Gui d'Argent.
Les dernières notes devinrent de plus en plus lentes, s'attardant avec réticence.
L'ensemble du Manoir Mélodie se mit à émettre un faible tremblement.
Ce n'était pas un tremblement de terre, mais plutôt comme un thorax qui respire ou un cœur qui bat.
Les vieux débris bloquant les couloirs, les éraflures bigarrées, les obsessions coagulées — tout se dissipa lentement au milieu de ce tremblement.
Le ruban de police au deuxième étage se changea en cendres. Toutes les portes et fenêtres s'ouvrirent grand, et l'air frais de l'extérieur s'engouffra instantanément.
Dehors, l'hiver s'était terminé sans que personne ne s'en aperçoive.
C'était le début du printemps, et le parfum de la végétation de la forêt chassa la morosité qui persistait depuis des années innombrables.
Chizuko était assise devant le piano, ses doigts effleurant légèrement les touches.
Des traces de larmes marquaient encore son visage, mais elle arborait un sourire de soulagement. Elle ne ressemblait plus à un fantôme mort avec des griefs, mais plutôt à la petite fille tenant un trophée sur la photographie, la lumière revenant enfin dans ses yeux.
Ming Po la regarda, le coin de ses lèvres se relevait légèrement tandis qu'il se retournait et marchait vers la porte.
« Professeur — » La voix de Chizuko l'atteignit. Ming Po fit une pause, mais ne se retourna pas.
« Merci. »
Ming Po leva une main et fit un signe.
Il ne dit rien. Il traversa simplement la porte d'entrée grande ouverte et sortit.
Ming Po leva les yeux.
La forêt dense dehors n'était plus un abîme noir de jais.
Le ciel était clair. Les nuages s'étaient écartés, la brume s'était dissipée, et la neige avait commencé à fondre, révélant les tendres pousses d'herbe en dessous. La Mazda, couverte d'une fine couche de neige, était garée sur le bord de la route. La lumière de l'après-midi tombait sur la carrosserie, la revêtant d'une douce lueur dorée.
'Donc — il peut y avoir une autre sorte de solution à la Partie de Promotion.'
Une réalisation soudaine submergea Ming Po.
Les obsessions pouvaient enfin trouver libération.
Les pionniers du passé pouvaient s'arrêter ici, tandis que les nouveaux venus porteraient le destin porté par le « Titre » et continueraient d'avancer.
Peut-être — était-ce le véritable principe derrière l'« Héritage des Titres ».
Vaincre le « Paradoxe » et piller le Titre semblait, au contraire, être une voie maléfique.
Cela ne pouvait pas s'appeler « héritage » ; c'était plus proche de « saisie ».
Cependant —
« C'est pas désagréable. » marmonna Ming Po.
La lueur jaune terne au fond de ses pupilles s'éteignit enfin.
Il tourna la clé et démarra le moteur. Les pneus crissèrent sur la neige fondante avec un son doux, roulant vers la lumière du jour au-delà de la forêt dense.
Ming Po ne savait pas non plus où il allait.
Mais il savait que le Manoir Mélodie n'avait plus besoin d'exister.
Dans le rétroviseur, l'ancien manoir lugubre était maintenant devenu lumineux.
Sa silhouette devenait de plus en plus petite, de plus en plus transparente, jusqu'à disparaître complètement de la vue de Ming Po.
Pourtant, Ming Po pouvait encore entendre faiblement le son du piano.
Et la blessure profonde dans son cœur — celle qui n'avait jamais vraiment guéri — sembla avoir été doucement apaisée, juste un peu, par cette mélodie tendre.
La longue route s'étendait devant lui, et la lumière du jour était parfaite.