La salle du trône trembla sous la puissance qui s'en dégageait.
Les stalactites du plafond se muèrent en pointes mortelles que Lucian évita de justesse — et Merry dut former à la hâte des glyphes de protection pour Alice et Cadrel.
Le Roi se leva de son siège comme s'il n'avait fait que dormir un bref instant.
Chaque armoire glacée trembla et le verre vola en éclats à son passage, sa forme rappelant de la porcelaine craquelée et un feu pâle.
Sa couronne de glace fondait lentement sous l'effet de sa colère, laissant goutter de l'eau fraîche sur le sol.
Son souffle venait par rafales qui firent vibrer les os de verre du Château.
Et pourtant…
Lucian pouvait ressentir la joie qui s'enracinait jadis dans une telle colère.
Que cet homme ait taillé le château et fait appel à cent mille hommes pour l'élever.
Autour de lui flottaient les fantômes de femmes qui cueillaient des ingrédients pour sa glace.
Et lorsqu'elles n'eurent plus rien à lui offrir, le Roi réclama leurs larmes, leur amour, leur colère, leur désespoir absolu.
Seul, il fit infuser les ingrédients dans la crème et brisa les cristaux de glace jusqu'à ce qu'il ne reste que la douceur et les souvenirs infusés.
Ses yeux brillaient — non de rage, mais de compréhension.
Le Roi n'était pas un thanatopracteur, à proprement parler.
Il était comme un taxidermiste des émotions.
Et comme des fous, ils étaient entrés dans son musée comestible cherchant une cachette.
Tout ce qu'ils y trouvèrent fut un homme qui avait consacré sa vie à son art, et dont le sommeil venait d'être troublé.
Lucian et Elian se tenaient côte à côte dans la demi-lumière de la salle du trône, face à lui.
Leurs Grimoires flottaient à leurs côtés comme des familiers en duel, les signets claquant dans le froid mordant.
« Je n'ai jamais voulu être roi, » racla le vieillard, la voix usée par les siècles. « Je voulais seulement mettre le chagrin en sécurité. »
Il descendit du trône.
Chaque pas déforma le plancher.
Le souvenir d'avoir été le treizième thanatopracteur était la saveur finale, et elle fondait à présent, malgré le château gelé et venteux.
Lucian sentit le silence s'épaissir dans l'air tandis que le Roi avançait lentement vers eux.
Elian ressentit au fond de sa gorge le goût insupportable de chaque chagrin auquel on avait refusé une voix.
Il tenta de retenir cette sensation, mais son Grimoire bourdonna et il perçut le choc à la base de son cou quelques secondes plus tard.
[Suppression réussie.]
« Séparez-le, » dit Elian d'une voix glacée. « Désorientez-le par la gauche. Je le lierai avec un glyphe Couronne. »
Lucian jeta un regard de côté.
« On fait ça ensemble ? »
L'expression d'Elian ne changea pas.
« On survit tous les deux. Ou aucun de nous. »
Ils bougèrent.
***
Lucian plongea à gauche, son Grimoire Echoheart s'embrasant de sigils dorés et de feu pulsant bien trop près de ses yeux.
Le Grimoire Shadowrite d'Elian répondit dans un contre-temps parfait, lançant une chaîne de glyphes de suppression qui courbèrent comme des lames autour du trône.
Le Roi soupira et les attrapa tous deux sans effort.
Il leva une main — et l'air ondule comme du verre dans le feu.
L'attaque rebondit.
La chambre explosa dans le silence.
Lucian heurta une colonne de miroir et roula au sol.
Le sang lui emplissait la bouche.
Elian glissa sur le côté, son manteau déchiré à l'épaule.
Son Grimoire pulsait d'un bruit de métal qui hurle.
Le Roi se dressa.
« Vous croyez être venus ici par choix, » dit-il, d'une voix calme et horrible. « Mais vous deux avez été façonnés pour coller à une histoire que nul de vous n'a écrite. »
Le pouls de Lucian s'immobilisa.
« Quoi — ? »
Le Roi désigna Elian, qui se relevait déjà, les yeux plats comme la tempête.
« Il est la mimétisme poussé à son paroxysme. »
Lucian le fixa.
Le Roi souleva une pinte étiquetée « Le Secret de la Reine » et, d'une cuillère croûtée de glace, y goûta.
Presque mécaniquement, il se mit à parler.
« Oui. Elle a mis de côté vos souvenirs et décisions les plus importants… et elle a fait de lui. Avec la Cour des Ombres. »
Elian ne broncha pas.
Mais son Grimoire scintilla d'un rouge sanglant et frémit à ses côtés.
Son aura clignota comme un chant corrompu.
La gorge de Lucian sécha.
« C'est pas possible. »
Elian ne parla toujours pas.
Sa mâchoire resta verrouillée.
Le Roi sourit — doux et chagrin.
« Vous avez tenté de porter le chagrin avec miséricorde. Elle lui a appris à s'en servir comme d'une épée. »
[Pic de rétroaction émotionnelle détecté]
[Sujet : Elian — Pic de colère : +91 %]
[Protocole de réponse : ÉCHEC]
Lucian assista en temps réel à la perte de contrôle d'Elian.
Son Grimoire tenta de contrer le flot — mais échoua.
Les doigts d'Elian tremblèrent.
Lorsque le choc ne vint pas, il fit une pause.
Puis il mordit fort — l'intérieur de sa lèvre.
Le sang affleura sur sa bouche.
Une seule goutte tomba au sol.
La rage le frappa comme la foudre.
« Elian — » Lucian tendit la main.
« Non, » craqua Elian, la voix brisée — non par le volume, mais par la crudité qui la soutenait.
« Je savais, » dit-il. « Je savais que j'étais une copie. Un plan. Je m'en fichais. Jusqu'à maintenant. »
Le Roi leva à nouveau les mains.
Une tempête de chagrin gelé jaillit comme de la shrapnel — souvenirs fracturés, arrachés aux murs, projetés sur eux.
Lucian dressa un glyphe de bouclier.
Elian s'avança à ses côtés, et les deux Grimoires s'alignèrent — Echoheart et Shadowrite, flamboyant de concert.
Leurs magies s'entrechoquèrent, tourbillonnèrent, fusionnèrent.
Ils frappèrent ensemble.
L'écho-lien de Lucian flamba comme une étoile.
Le glyphe fouet-d'âme d'Elian spirala vers l'avant comme un couteau d'argent de pur commandement.
Le Roi chancela.
Des fissures coururent sur son corps.
Sa bouche s'ouvrit — pour hurler ou parler encore, Lucian ne le sut jamais.
Car ensemble, ils portèrent le coup final.
Un éclat de lumière gelée fendit la salle du trône en deux.
Et le Roi se brisa.
Ni dans la colère.
Ni dans la douleur.
Mais dans la paix.
Il murmura, en tombant :
« Je n'ai jamais voulu qu'une chose : que quelqu'un se souvienne du goût de ce qu'on n'a pas pu dire. »
***
Le silence qui suivit fut insupportable.
Elian restait le dos tourné à Lucian, les mains le long du corps.
Du sang maculait encore sa lèvre.
Son Grimoire se referma lentement.
Lucian fit un pas en avant, prudent.
« Elian, » dit-il, la voix plus douce. « Pourquoi ne m'as-tu rien dit ? »
Il ne se retourna pas.
« Parce que si je te l'avais dit, j'aurais dû admettre que je voulais être réel. »
Le cœur de Lucian se serra.
« Je crois que tu l'es, » dit-il.
Enfin, Elian se tourna.
Ses yeux étaient fatigués.
Hantés.
Et pas si différents de ceux de Lucian.
« Je t'ai haï, » dit Elian, voix mince. « Pas parce que tu as échoué. Mais parce qu'on t'a permis d'échouer. Et qu'ils te craignaient encore plus qu'ils ne m'ont jamais respecté. »
Lucian baissa les yeux sur le sol en ruines.
« La Reine t'a fait à mon image parce qu'elle pensait que j'étais une erreur qu'elle pouvait corriger. »
Elian laissa échapper un souffle sec, sans humour.
« Elle passe tout ce temps à me modeler… et je craque dès les premières rencontres. » Il baissa les yeux sur ses mains, qui tremblaient encore. « Peut-être que je suis un échec. »
« Non, » dit Lucian. « Tu es humain. »
Elian tressaillit au mot.
« C'est ça qui lui fait peur, » ajouta Lucian. « On n'était pas faits pour pleurer comme des machines. Ni pour survivre comme des fantômes. »
Un long silence s'étira.
Puis Elian secoua la tête.
« Tu veux que je croie que je suis plus que son outil ? »
« Non, » dit Lucian. « Je veux que tu le croies. »
L'écho de leur sort collait encore aux parois de la chambre, une lueur tiède sous le givre et la poussière.
Le trône brisé semblait presque paisible, comme si le Roi avait enfin posé le fardeau qu'il portait depuis des siècles.
Alice entra dans la chambre, suivie de Merry et Cadrel.
Tous étaient sur leurs gardes — les yeux allant des glaces brisées aux deux thanatopracteurs dressés côte à côte.