Dans la salle du trône d'Atraeum, l'air embaumait la poudre d'os et l'encre bouillie.
Kingsley montait la garde près de la porte, et tous les autres domestiques avaient été renvoyés.
Trois miroirs étaient appuyés contre le mur du fond, reflétant différents tableaux, une fêlure profonde parcourant leur axe.
L'un s'était brisé sur le visage du continent.
Un autre, près du coin supérieur droit, là où la cloche de Staesis avait sonné.
Le dernier — le plus déchiqueté de tous — s'était totalement fracassé quand Marguerite lui avait ordonné de montrer l'emplacement de Lucian.
La Reine se tenait devant eux, gants jetés à terre, voile retiré, respirant à peine.
« Encore », murmura-t-elle.
Cette fois, le verre refusa d'obéir.
Les doigts de Marguerite se crispèrent, les deux moitiés de son visage visiblement furieuses.
Une fêlure profonde zébra le sol de pierre.
Les éclats de tous les miroirs tremblèrent.
La reine Marguerite se tenait devant eux, pieds nus, ses gants abandonnés, son souffle court.
Ses boucles brunes étaient cimentées de terre de cimetière et une ombre pourpre profonde cerclait son œil vivant.
« Encore », chuchota-t-elle.
Le verre refusa d'obéir.
Ses doigts se crispèrent et une fissure fendit le sol.
« Montre-moi. »
Les éclats frémirent.
Derrière elle, la porte s'ouvrit sans qu'on frappe.
Le Maître des Espions entra avec l'assurance d'un paon, glissant sur le dallage comme de l'encre renversée.
Il arbora son rictus habituel et une lourde cape qui balayait le sol en laissant des traces d'huile, comme un escargot sa bave.
« Vous allez réduire la moitié du château en sable si vous continuez. »
Elle ne le regarda pas.
« Le verre ne scrute pas correctement.
La résonance de Lucian… elle est bien trop saturée.
Il s'est trop éloigné de mon domaine. »
Le Maître des Espions haussa un sourcil.
« Ma Reine, c'est vous qui avez écrit la lettre, n'est-ce pas ?
Celle où vous lui disiez qu'il n'était plus tenu de regagner les quartiers du thanatopracteur ? »
La reine Marguerite le fixa en lui montrant tout son mécontentement.
Le Maître des Espions réprima un rire, mais un gloussement doux lui échappa tout de même.
Condamné à dire la vérité quelles que soient les circonstances… cette fichue malédiction !
Pensa-t-il, puis toussa.
Elle n'avait pas encore atteint son niveau, malgré la part de pouvoir qu'il lui avait prêtée.
« Cela signifie qu'il n'appartient plus à votre domaine. »
Marguerite fronça les sourcils et son œil droit s'embrasa d'un bleu vif.
« Il a été invoqué grâce à mon système et à mes mages de cour.
Élevé par lui.
Formé pour servir — »
« Et pourtant », le coupa leggerement le Maître des Espions, « il ne sert personne. »
Il lui tendit un billet scellé de cire noire de thanatopracteur.
Une seule ligne : Je ne serai pas une marionnette.
La Reine se raidit.
« J'ai rétabli l'équilibre.
J'ai mis fin au Silence.
J'ai ramené les rites de leur dormance… »
Sa voix monta.
Les miroirs brisés tremblèrent à nouveau.
« Hors de la dormance que vous avez créée en n'invoquant pas un autre thanatopracteur. » Dit-il doucement, mais elle l'ignora et reprit sa crise de colère.
« Je leur ai donné l'ordre — la structure — et maintenant ma création la plus puissante danse hors de la spirale comme une flamme sans mèche ! »
Le Maître des Espions fit un pas de plus, imperturbable.
« Et vous commettez la même erreur que lui — croire que le chagrin est une ressource qu'on peut moissonner proprement. »
Il tendit une main vers le miroir brisé.
« Vous essayez de voir quelque chose qui ne veut pas être vu. »
Elle le dévisagea.
« Je peux encore le voir.
Je dois.
Il dérive — »
« C'est vrai », concéda le Maître des Espions sur un ton lisse.
« Mais il est aussi en train d'être trempé. »
Il esquissa un sourire entendu.
« Et la vraie nature de quelqu'un, ma Reine, ne se reflète pas dans le verre. »
Marguerite ferma les yeux et, lentement, sa joue rose restante perdit sa couleur.
Elle s'éclaircit la gorge et respira jusqu'à ce que sa voix retombe en murmure.
La mâchoire de Marguerite se crispa et sa langue claqua doucement tandis qu'elle appelait le pouvoir de sa moitié morte.
La partie d'elle qui avait été sacrifiée quand elle avait pris la couronne et lié son propre chagrin à son Royaume.
De douces vrilles d'ombre ondulèrent sur les dalles.
Sa forme squelettique s'épanouit à la lueur des bougies : majestueuse, morose, drapée de toile de deuil ruisselant d'or d'embaumeur.
Ce fut toujours une sensation étrange quand la Reine se scindait en deux.
Du trou laissé par sa moitié morte, son corps vivant entier s'étira depuis sa cachette.
Les deux moitiés se regardèrent, yeux creux et pleureurs face à des yeux bleus sombres et profonds.
Avec ses moitiés vivante et morte œuvrant de concert, les miroirs se réassemblèrent lentement — non plus par intimidation ni par magie, mais par mémoire.
Des mains osseuses traçaient les fêlures et chaque éclat glissa de nouveau en place, comme s'ils étaient pardonnés d'avoir brisé.
Lorsque l'ouvrage fut achevé, les trois miroirs étaient entiers mais pas identiques.
Chaque fissure était ourlée d'or, et ils ne reflétaient plus ni son moi vivant, ni son moi mort.
Ils ne montraient plus que Lucian, mais pas son visage.
Simplement sa présence, comme regarder dans l'abîme et y voir l'ombre de quelqu'un qu'on a connu.
C'était une grande masse de lignes changeantes qui s'illuminait un peu plus à chaque rite qu'il pratiquait, chaque âme qu'il apaisait, et chaque graine de mémoire qu'il laissait derrière lui.
« Il se consume », chuchotèrent les deux Reines.
Celle de feu et d'os avait un léger écho dans la voix.
« C'est bien trop. »
Le Maître des Espions croisa les bras, pensif.
« Peut-être. »
Mais son regard s'aiguisa.
« Non.
Il y a un lien. »
« Comment pouvez-vous le savoir ? »
« Parce qu'il ne vient pas des morts.
Il ne se voit pas du tout. »
Le miroir scintilla, essayant de le figurer — mais en vain.
Les lignes se brouillaient autour de Lucian comme de la rosée glissant sur la pierre.
« C'est naturel », murmura-t-elle.
« Enraciné.
Sauvage.
Druidique. »
Le Maître des Espions rit.
Bas.
Amusé.
Presque fier.
« Ah, oui.
Quelque part dans les forêts de Candlemere… il y a une druide.
La rumeur dit qu'elle vend du pain maintenant. »
La Reine se tourna lentement.
« Vous le saviez ? »
« Bien sûr. » Il inclina la tête.
« Voulez-vous que je l'élimine ? »
Un silence.
« Non », chuchota-t-elle.
« Pas encore. »
Le Maître des Espions hocha la tête, d'un air solennel moqueur.
« Comme vous le souhaitez, Votre Majesté. »
Elle se retourna vers les miroirs.
La présence de Lucian scintillait, stable.
Vivant.
Accablé.
Mais plus seul.
Elle leva une main gantée vers le verre.
Ses doigts tremblaient — non par l'effort.
Mais par la peur.
« Il n'a pas de maître », dit-elle.
« Pas de chaîne. »
« Et pas d'ancre », ajouta le Maître des Espions.
« Et pourtant il flotte. »
Elle fixa le verre assez longtemps pour que son souffle y laisse de la buée.
« Alors nous devons décider s'il est la prochaine branche du système… »
Ses yeux s'assombrirent.
« …ou la racine qui le brisera. »