Plus de cinquante hommes, un huitième — on ne peut pas considérer la perte comme négligeable, mais elle n'est pas non plus trop importante.
Pour Richard, il ne restait encore que sept huitièmes de l'ennemi, ce qui suffisait amplement à submerger Gro et son groupe. Une fois qu'ils décideraient d'attaquer résolument, le résultat ne différerait guère de la fois précédente.
La seule différence possible pourrait être le moral.
Le moral est crucial pour une armée, surtout à l'ère des armes blanches, où il peut presque tout déterminer. Dans l'explosion récente, au milieu de la peur et de l'incompréhension face à l'inconnu, le moral des soldats hors du camp avait manifestement souffert bien plus que les pertes numériques. Si le moral précédent était à cent, il était désormais autour de cinquante.
Après tout, la puissance destructive des armes à feu était presque dévastatrice pour les soldats à l'ère des armes blanches.
De plus, si Richard ne s'était pas trompé, les soldats à l'attaque et leur chef savaient probablement qu'ils étaient engagés dans une rébellion — un acte illégal et hautement risqué.
Si tout se passait bien, ils pourraient peut-être continuer dans la frénésie grâce à un regain d'ardeur ou l'appât du gain. Mais dès qu'ils essuyaient un échec, la frénésie se changeait en peur et en effroi, le moral chutant rapidement, se maintenant à peine, puis basculant dans un état de surveillance et de sondage. À ce moment-là, s'ils étaient frappés à nouveau, ce serait la goutte d'eau qui ferait déborder le vase, faisant plonger leur moral à zéro et les entraînant dans l'effondrement et la fuite.
C'était comparable à une armée chaotique dans l'histoire de la Terre moderne. Lorsque les combats leur étaient favorables, leur force de frappe pouvait surpasser n'importe qui ; elles parvenaient à vaincre directement les armées régulières par les massacres, les viols et les pillages. Mais une fois la bataille tournée contre elles, rencontrer des troupes d'élite régulières pouvait entraîner un effondrement immédiat, quelques centaines de soldats réguliers suffisant à mettre en déroute des milliers d'hommes de l'armée chaotique.
Les sourcils de Richard se haussèrent en voyant que les soldats hors du camp avaient fini de s'organiser et préparaient une nouvelle attaque de sondage. Il se tourna vers un noble.
« Bill Caesar… Monsieur », appela Richard.
« Ah ? Moi ? » Bill Caesar, parmi les nobles, tressaillit et regarda Richard avec méfiance. « Que… que voulez-vous faire maintenant ? »
« Aide-moi pour deux choses », dit Richard calmement. « L'une est de m'apporter les flèches que j'ai fabriquées dans la tente, l'autre est de me trouver une meilleure arbalète de main. »
« Ah ? Pourquoi moi ? » laissa échapper Bill Caesar, à contrecœur.
« Ce n'est pas possible ? » Richard le regarda calmement.
« Je… » À cet instant, Bill Caesar eut l'impression d'avoir roulé voluptueusement dans un lit avec une charmante dame noble, sur le point d'atteindre une grande harmonie, pour se rendre soudain compte que la belle dame noble n'était pas une dame du tout, mais plutôt un chien bête, tout bête.
Pourquoi encore lui ? Ce satané sorcier, non content d'avoir tué son cheval et prélevé son sang, voulait maintenant lui donner des ordres pour aller chercher des trucs. Pour quelle raison ? Simplement parce qu'il était le seul parmi tous les gens ici à ne pas avoir hérité d'un titre ? Pouvait-on lui en vouloir, avec son père qui ne voulait pas mourir et semblait assez en forme pour même lui survivre ? Lui non plus n'y pouvait rien.
C'était déjà une affaire bien assez triste, ne pouvaient-ils pas cesser de le persécuter ?
Bien que Bill Caesar pensât cela, il n'osa pas le dire à voix haute. Voyant le regard calme mais totalement dénué d'émotion de Richard, il ne put s'empêcher de frissonner et bredouilla : « Heu… d'accord, je vais aller les chercher pour vous tout de suite. »
Bill Caesar partit prestement. En regardant sa silhouette s'éloigner, Richard ne put s'empêcher de réfléchir : était-il en train de plumer un mouton avec trop de zèle ? Si c'était bien le cas… autant le tondre jusqu'à l'os.
Bill Caesar ne connaissait pas les pensées de Richard, sinon il aurait bondi pour se battre désespérément contre lui. Mais comme il l'ignorait, il finit par apporter docilement les objets que Richard voulait.
Richard hocha la tête avec satisfaction, saisit une flèche qu'il avait fabriquée, l'inséra dans une arbalète de main bien faite, banda la corde et se tourna vers l'extérieur du camp.
Les soldats hors du camp préparaient une attaque, mais cette fois ce n'était pas une charge de cavalerie, mais plutôt une volée de flèches. Après tout, l'explosion soudaine avait laissé tout le monde secoué, sans envie de revivre cela. Par sécurité, il valait mieux rester à distance et utiliser des arcs et des flèches.
Hors du camp, quelqu'un qui semblait être un chef hurlait sans cesse des ordres, dirigeant les nombreux soldats pour qu'ils ajustent leur formation afin d'assurer l'efficacité de la volée.
Les yeux de Richard se plissèrent légèrement tandis qu'il levait son arbalète de main et visait la force adverse.
L'instant d'après, il pressa la gâchette.
La flèche jaillit comme un trait noir, volant à une vitesse extrême, et alla frapper précisément… un arbre hors du camp.
« Thud », la pointe de flèche pénétra le tronc de l'arbre, son empennage tremblant encore.
Le visage de Richard était impassible, ne montrant aucune gêne, et ses yeux ne cillaient pas, comme s'il avait anticipé ce résultat.
La raison en était qu'il avait réellement envisagé cette issue comme possible, ou peut-être même l'avait-il fait exprès.
En réalité, les archers légendaires capables de transpercer un feuillet de saule à cent pas existent, mais les archers qui ne ratent jamais leur coup, touchant la cible à chaque fois, n'existent que dans les romans et films de divertissement.
La raison est simple : sous l'influence de l'environnement extérieur, de l'équipement et de la condition physique du tireur, le tir implique toujours une marge d'erreur. Plus la distance est grande, plus l'environnement est complexe, plus la condition physique est mauvaise, plus l'erreur est grande.
Même sur la Terre moderne, les snipers d'élite les plus aguerris, utilisant les fusils de précision les plus précis, ne peuvent pas garantir que la première balle tirée en mission touchera la cible à cent pour cent.
En général, pendant une mission, si un sniper doit assembler un fusil de précision démonté puis tirer, ou s'il utilise une arme inconnue, il doit tirer un ou plusieurs coups d'essai pour corriger les erreurs de l'arme avant de viser la cible. Sinon, la balle pourrait frapper à plusieurs mètres de la cible visée.
Après tout… tuer doit aussi être logique et scientifique. Ce n'est pas juste une question de vouloir tuer ; on ne réussit que si l'on maîtrise véritablement l'art de tuer, jusqu'au moindre détail.
Les yeux de Richard scintillèrent alors qu'il regardait le fût de la flèche qui avait frappé le tronc. Sans tourner la tête, tenant toujours l'arbalète de main d'une main, il tendit simplement l'autre et dit : « Flèche ! »
À contrecœur, Bill Caesar, qui tenait plusieurs flèches, en tendit une à Richard.
Richard, sans façon, inséra rapidement la flèche dans l'arbalète de main, la rebanda, et continua de viser le chef hors du camp.
La flèche s'envola pour la seconde fois, se changeant en un trait noir, et alla frapper une nouvelle fois le même arbre hors du camp.
Par rapport à la première flèche, celle-ci était légèrement plus bas.
« Environ 5 % d'erreur… » marmonna Richard pour lui-même, puis il lança : « Flèche ! »
Bill Caesar lui tendit vivement une autre flèche, observant les effets du tir de Richard avec quelque dédain au fond de lui : même lui pourrait tirer mieux que ça.
Richard ignora ce que Bill Caesar pouvait bien penser. Il emboîta la troisième flèche dans l'arbalète de main, mit un peu plus de temps cette fois pour viser, puis pressa la gâchette, tirant une nouvelle fois.