Le tonnerre gronda !!
La foudre s'abattit comme l'arrivée de l'apocalypse.
Instantanément, tous ceux qui se trouvaient dans les parages virent une silhouette floue sortir d'une maison, marcher sur l'air vers le vide. Des milliers de Chaînes le liant furent arrachées par une force écrasante. Les éclairs ne laissèrent aucune trace sur son corps. Deux Anciens gardant les frontières de la Tribu Totémique volèrent vers la perturbation, mais perdirent leur source de puissance externe en plein vol et s'écrasèrent vers le bas.
« Qu'est-ce qui se passe ? Pourquoi n'y a-t-il plus de Puissance du Totem ici ? »
Ces Anciens de la Tribu Totémique étaient des êtres suprêmes du Monde de Sable Infini. Bien que leurs corps parfaits n'aient subi aucune blessure de la chute, la perte soudaine de puissance les fit s'écraser humiliantement. Normalement, leur énergie stockée aurait empêché une descente aussi humiliante.
« Cela se propage au-delà de cette zone… » L'autre Ancien sentit le phénomène s'étendre.
« Va-t-il drainer la Puissance du Totem de tout notre monde ? »
« Impossible ! Même les ancêtres de niveau Roi ne pourraient pas… »
Tous deux s'immobilisèrent en pleine phrase, le visage tordu par l'incrédulité.
Si le niveau Roi échouait…
Et le niveau Impérial ?
Les textes anciens décrivaient les couleurs du ciel changeant et toutes les lois disparaissant quand un Empereur émergeait. Ils comprirent enfin ces mots. Pourtant comment ? Les ancêtres de la Tribu Totémique avaient déclaré ce monde incapable de soutenir des existences de niveau Impérial. Même la puissance de niveau Roi s'estompait — elle pourrait bientôt devenir simple légende. Que quelqu'un atteigne le niveau Impérial dans ces conditions semblait pure fantaisie.
Au loin, dans les terres de la Tribu Totémique, leur ancêtre mourant entrouvrit des yeux troubles, dirigeant son regard vers l'épicentre de la calamité.
« Niveau Impérial… ? »
Chaque individu puissant de niveau Roi à travers le monde le ressentit simultanément. Étant les plus proches du niveau Impérial, ils percevaient le basculement cosmique avec le plus d'acuité.
Zuo Meng ignora ces ondulations.
Après des ères de Méditation Portes Closes dans le Monde du Rêve, il avait vu dix époques et découvert l'extraction — voler la puissance d'un monde pour percer. D'autres dans le Monde du Rêve avaient réussi, s'échappant vers des plans supérieurs comme disciples de saints. Fort de leurs exemples, Zuo Meng refusa d'attendre plus longtemps dans ce monde étouffant.
La Pression du Ciel s'intensifia.
Un autre éclair frappa.
Cette fois, Zuo Meng n'esquiva pas. Il arracha le tonnerre à l'air.
Zzzt ! L'arc électrique se tordit comme une vermine piégée dans sa poigne, son énergie de Distorsion s'efforçant de percer sa chair. Inutile. Ses doigts se refermèrent, pulvérisant ce que des experts de niveau Roi auraient craint.
« Aube Céleste ! »
Une silhouette dorée à neuf dixièmes son effigie jaillit de la forme de Zuo Meng.
La figure colossale se tenait sous le firmament, saisissant les Chaînes célestes de la logique elle-même — les règles rendues physiques. Cette manifestation taoïste représentait sa seconde méthode de percée, forgée par d'inlassables études.
BOUM !
La silhouette dorée saisit les Chaînes pendant trois respirations… puis les arracha à mains nues. Canalisant la force de près d'un monde entier, elle déchira un chemin ascendant.
Une énergie sans limite afflua, élevant la culture longtemps réprimée de Zuo Meng.
« Vient maintenant l'épreuve véritable — la vengeance du monde. »
En tant que créateur, Zuo Meng connaissait les mondes intimement. Bien que ce monde du rouleau de bambou diffère des autres, son noyau restait le même. Effectivement, aux côtés de l'énergie d'ascension vinrent des forces invisibles que les gens ordinaires ne peuvent percevoir — des énergies critiques mais dangereuses qu'il fallait asservir pour atteindre le niveau Impérial.
« Les souvenirs du monde, alors… »
La conscience de Zuo Meng se troubla, se noyant dans des réminiscences fabriquées par le monde lui-même.
En sortir menait au niveau Impérial.
Y succomber signifiait se réduire en poussière, retourner à la terre.
« Xiao Meng, Xiao Meng… »
La voix familière appartenait à la mère de ce corps, sa seule parente chérie à travers les vies. Il se réveilla une fois de plus dans le petit village, bien que la Puissance du Totem eut disparu. Au-delà s'étendait non pas des terres tribales mais une vaste dynastie féodale. Cette fois, Zuo Meng oublia des vérités plus profondes — même son identité de créateur. Il se maria, éleva des enfants, et s'inquiéta de questions mundanes comme les gens ordinaires. La femme vécut contente, s'éteignant entourée de petits-enfants. Même l'Oncle Dayou atteignit ses quatre-vingt-dix ans, leurs familles unies par le mariage.
Après une existence sans histoire, l'âme de Zuo Meng entra à nouveau dans le cycle.
Vie après vie, réincarnation après réincarnation.
Les souvenirs s'effacèrent complètement. Il ne se souvint plus de son vrai moi. La puissance du monde « réel » se révéla plus terrifiante qu'il ne l'avait jamais imaginé.
La 3 200e vie.
Une métropole moderne. Zuo Meng travaillait comme flic infiltré dans un cartel de drogue. La police avait placé de nombreux agents, mais il avait gravi les échelons jusqu'au plus près du noyau. Aujourd'hui, le boss les convoqua aux docks pour punir un traître. Quand Zuo Meng arriva avec ses frères de gang, le traître gisait déjà méconnaissable, battu au-delà de toute semblance humaine.
Le boss Luo Kun alluma un bâton d'encens de bambou, s'inclina trois fois devant une statue de divinité.
« Trente millions de marchandise — partis. »
Il planta l'encens dans le brûleur.
« Comment dois-je m'occuper de toi ? »
« Boss… pitié… » Le subalterne agrippa le pantalon de Luo Kun, le visage tuméfié. « Ils m'ont forcé ! »
« Tu casses, tu paies. »
Luo Kun fixa froidement les mains qui l'agrippaient.
« Ah Meng. Tâche de nettoyage. »
« Compris, Luo Ge. »
Zuo Meng saisit le tuyau de fer croûté de sang. Le traître râlait mouillé. Il leva l'arme, murmurant mentalement des excuses.
*Thud.*
« Ah Meng. » Luo Kun alluma une cigarette aux docks. « Ça fait combien de temps que tu es avec moi ? »
« Sept ans. Neuf mois. »
Zuo Meng garda un ton neutre. Le boss consulta sa montre, éteignit sa cigarette sur une rambarde.
« J'aurais aimé te garder. » Luo Kun sourit. « Dommage. »
Huit hommes surgirent avec des machettes. Luo Kun se tenait déjà à des mètres de là, près d'une berline noire.