Jon pensait que sa vie ne pourrait pas être pire, viré le lendemain de sa remise de diplôme.
Jon avait toujours prévu que sa vie suivrait un certain tracé, ne s'attendant pas une seule fois à être happé par quelque chose de bien plus grand que lui. Une existence anormale connue sous le nom du Système sélectionna Jon comme l'un des participants à un événement appelé l'Introduction au Système.
L'opportunité de devenir plus qu'un simple diplômé universitaire ordinaire se dressait devant Jon. La chance de se débarrasser des chaînes de sa propre Mortalité, et d'emprunter une Voie dont la plupart ne peuvent même pas rêver.
« La grandeur se tient devant toi. Que deviendras-tu ? »
Programme : Lun - Dim (7 chapitres par semaine)
La couverture est un placeholder en attendant que je trouve l'argent pour engager quelqu'un pour dessiner quelque chose. Si vous avez des recommandations, n'hésitez pas à commenter.
Chapitre 19 – Butin de boss
Mais qu'il aille au diable ! Cole lâcha son autre bâton et braqua le canon de son fusil, le sortant et l'enfonçant dans la poitrine de l'ogre alors que la bête l'attrapait et les projetait tous les deux contre l'arbre. La crosse s'enfonça dans sa plaque frontale, lui coupant le souffle. Cole sentit ses os grincer sous la pression de l'étreinte de la créature, sentit le brûlant piquant des griffes qui le perçaient là où elles trouvaient des failles dans ses plaques. Il hurla de douleur. Les deux bouches de la bête s'ouvrirent grand, révélant des rangées de dents semblables à des épines tandis qu'elle tentait d'amener Cole à portée de morsure, mais le fusil restait un bloc de métal solide coincé entre les deux. Les deux minuscules mains thoraciques de l'ogre s'enroulèrent autour, et Cole passa en full auto et pressa la détente.
La créature rugit tandis que les gros calibres la tranchaient, projetant copeaux de bois et spores derrière elle et forçant le monstre à reculer. Sans résilience améliorée, Cole aurait déjà perdu connaissance sous la pression et la douleur. S'il avait croisé l'un de ces trucs avant les hommes-écorce d'élite standards, il était sûr qu'il serait déjà mort. Les bras secondaires de l'ogre parvinrent à repousser le canon vers le haut et sur le côté, mais cela avait assez brisé l'emprise de l'ogre fongique pour que Cole puisse glisser sous les bras tendus. Un seizième de seconde de plus et Cole aurait été aplati entre eux. À la place, l'Ogre s'écrasa contre l'arbre à sa place, lacérant profondément son écorce.
Bon, voyons comment il aime être plaqué contre un tronc. Ne sachant si cela marcherait ou le laisserait à plat ventre aux pieds de l'ogre, Cole sauta. Il brûla une charge de sa capacité primaire en plein vol et planta les deux pieds dans le dos de l'ogre fongique. Il fut projeté en arrière, mais la Troisième Loi de Newton semblait toujours affecter ce sur quoi il s'élançait. Les côtes de l'ogre s'enfoncèrent contre l'arbre, qui n'offrit pas plus de souplesse à l'ogre qu'il n'en avait offert pour la retraite précipitée de Cole. Une décharge orange jaillit à travers les fentes de la chair écorceuse de la créature.
Cole n'avait pas nécessairement visé son saut, donc il ne fut pas surpris quand il l'emporta au-delà d'un Besson très surpris et taché d'orange pour l'écraser au sol loin de tous les zombies, gaspillant l'impact de l'atterrissage sur du feuillage mort et un nuage de mousse et de débris lâches. Nutmeg bondit autour de lui dans une frénésie, aboyant d'excitation, comme s'ils jouaient à un nouveau jeu. Cole se releva et repoussa le museau du boxeur.
« Autant pour le silence », dit Besson, achevant le dernier des traînards. « Chope le butin et on se tire avant que quelqu'un vienne chercher. »
Cole acquiesça, haletant. Il rangea son chargeur vide et en inséra un neuf. Il ne lui en restait plus que deux. Il rejoignit en joggant l'endroit où l'ogre fongique était tombé et renversa le cadavre. Une demi-douzaine d'objets gisaient au sol dessous. Cole fit vite glisser son sac et commença à fourrer tout ce qui rentrait, sans prendre la peine d'analyser. La dernière chose qu'il ramassa fut une courte lance à la lame brun foncé. Ayant eu son gourdin brisé en deux, cela ferait office de substitut.
Besson avait déjà empaqueté tout ce qui était tombé du groupe de zombies fongiques, y compris ce qui pouvait provenir de ceux que Cole avait tués. Pas question de se battre pour ça, Cole se contenta de jogger aux côtés de l'homme récalcitrant jusqu'à ce qu'ils aient mis quelques miles entre eux et la petite vallée où ils avaient combattu le gros groupe.
Ils s'arrêtèrent pour une pause près d'un petit ruisseau. Cole remplit sa poche à eau et y glissa deux pastilles de purification. Pour la sécurité, il prit aussi un autre antifongique. Besson vint s'asseoir à côté, mâchant une barre protéinée. Il versa de l'eau dans un bol peu profond pour Nutmeg, puis’ouvrit son sac et commença à déverser le butin des zombies. Cole fit de même, ajoutant sa courte lance à la pile.
« Tout ça pour un seul bout d'bois ? »
Cole haussa les épaules et sortit son analyseur LF. « Il était bien plus costaud que tous les autres que j'ai affrontés. Un genre d'élite, je pense. Il m'a eu quand je me suis retrouvé dos à l'arbre. »
« Jusqu'à ce que tu lui fasses un drop-kick comme si c'était Hell in a Cell », dit Besson. « C'était quoi, ce truc ? »
« Ma capacité primaire, c'est un super-saut. Apparemment, ça veut dire que c'est aussi un super-coup de pied. Je ne pense pas que ce soit censé marcher comme ça, mais je me suis dit que même si ça ne marchait pas, ça créerait au moins de l'espace pour l'achever. »
Besson passa les mains sur la tête et le museau de Nutmeg en regardant la pile de butin. Fronçant les sourcils, il se baissa et ramassa un morceau de métal. « C'est quoi, ça ? »
Cole le prit, déjà en train de détacher sa pochette pour sortir son analyseur LF. « Je crois que c'est une culasse pour mon pistolet de service. »
« C'est impossible. Les monstres LF ne droppent pas de pièces d'armes. Ils droppent des armes, comme ça », dit Besson en brandissant son fusil-mitrailleur. « Ils peuvent dropper de l'armure, des armes de mêlée, et parfois des munitions. Mais les armes ne sont pas assemblées à partir de pièces, pas vraiment. On ne peut même pas les démonter pour les nettoyer. »
« C'est un endroit étrange pour dire que les choses sont impossibles », dit Cole, levant un sourcil vers Nutmeg qui faisait presque le double de sa taille. Il tapa son analyseur contre la culasse. « Ma classe secondaire, c'est de la forge d'armes otherworld. »
<Objet LF détecté. Analyse en cours.
Culasse de pistolet mineure de vines — l'installation de cette culasse sur un pistolet compatible donnera à chaque tir une chance de 2%-3% d'envelopper la cible de vignes ralentissantes.>
Cole tapota sa propre main et tendit son analyseur à Besson pour qu'il regarde.
« Je suis damné. Arquebus Engineer. J'en ai jamais entendu parler », dit Besson. Il rendit l'analyseur.
Cole sortit son pistolet, le déchargea avant de retirer la culasse d'origine du boîtier. Le nouveau drop n'était pas un ajustement parfait, mais avec la capacité active de sa deuxième classe, il se concentra, et le format se déforma subtilement dans sa main. Il aligna la culasse et réassembla le pistolet, actionnant la culasse plusieurs fois pendant que Besson regardait.
« Tu sais faire quoi d'autre ? » demanda Besson.
« On a l'impression que c'est à sens unique », dit Cole.
Besson soupira. « Ouais, ouais. J'pige. Ma classe primaire, c'est Vanguard Houndmaster. Elle transfère un quart de mes améliorations de stats à Nutmeg, là. L'active me permet de durcir nos deux peaux pendant quelques secondes, et ça dure plus longtemps si j'attaque quelque chose. »
« Whoua », fit Cole. Il regarda Nutmeg. « Un quart de tes améliorations ? Dans combien de temps elle comprendra l'anglais ? »
Besson haussa les épaules et fouilla dans la pile de butin. « Elle capte déjà plus qu'à notre arrivée. J'expérimente des ordres plus complexes — et elle a toujours été futée, mais maintenant elle prend des initiatives d'après le contexte, encore mieux. » Il leva ce qui ressemblait à une carabine à verrou fongique et tapa son propre analyseur, puis plissa le nez. « Encore du butin à affixe champignon. Tu peux faire quelque chose avec ça ? »
Cole tendit la main. « Peut-être. Je transforme lentement l'AR-10 de Jefferson en machine à champignons, pièce par pièce. »
Besson détailla le fusil. « Je trouvais qu'il me disait quelque chose. Il va adorer ça. »
Avec la carabine otherworld en main, Cole se concentra sur sa capacité d'Arquebus Engineer, Field Strip. L'arme vibra dans sa main, puis commença à fondre, ne laissant qu'un canon et un verrou. Il tapa son analyseur sur le canon.
<Canon de carabine de croissance fongique mineure — 3%-5% de chance de provoquer une croissance fongique rapide, ralentissant les ennemis touchés. Augmente les dégâts de 2%. Réduit la précision de 2%.>
« Y'a définitivement un thème dans le butin ici », dit Cole.
« C'est fait exprès. Beaucoup de butin de Curahee aide à ralentir les ennemis, ce qui entraîne moins de nouveaux Kickers tués lors de leur première vraie mission. »
Besson semblait en savoir bien plus sur les incursions otherworld que les autres Kickers. Surtout sur Curahee, dont aucun des aspirants n'était censé avoir de connaissances avancées. Certes, on prend l'info où on la trouve. Mais ça rendait quand même Cole un peu suspicieux.
« On a déjà perdu Bart à cause de ces enflures d'otherworld », dit Cole. « Ça a l'air bien réel, moi. Je peux voir ton flingue ? Je veux voir comment ma capacité active marche avec une arme otherworld. »
Besson déchargea et détacha son arme, la tendant avec hésitation. Il surveilla Cole comme un faucon pendant qu'il tenait à la fois la pièce et l'arme. Bien que le canon de carabine ne convenait pas pour une arme de précision comme son AR-10, un peu moins de précision n'importait pas vraiment pour un fusil-mitrailleur à culasse ouverte. Tout comme avec Meteoric Leap, utiliser la capacité active relevait déjà de la mémoire musculaire présente dans son corps. Peut-être que c'en était une, et qu'il lui suffisait d'un Champ Lewis pour la réveiller. Quoi qu'il en soit, il se concentra, et le canon fondit à travers le métal et le bois de la crosse. Il devint légèrement plus lourd et raccourcit d'environ cinq centimètres. Cole le lui 련dit pour que Besson vérifie. Il a dû aimer ce qu'il vit quand il tapa l'Analyseur dessus, car il ne se plaignit pas.
Cole continua à fouiller dans le butin, trouvant vingt cartouches de plus pour son AR-10, ainsi qu'une ceinture d'un calibre qu'il ne reconnaissait pas, qu'il tendit à Besson. Il ramassa ensuite la lance de l'ogre fongique.
« Celle-là n'a pas les couleurs d'affixe fongique », mentionna-t-il en tapant son analyseur dessus.
<Lance à lame d'écorce de pétrification mineure — les blessures infligées par cette lance en bois pétrifié ont une faible chance de faire pétrifier la zone endommagée en un état écorceux. Note : les classes d'affixe Valkyrie ont une affinité avec les armes à manche.>
Cole remarqua que cette arme indiquait « mineure », alors que tout le reste du butin qu'il avait vu disait « mineure » — wait, « lesser » vs « minor ». Il tapota sur le terme, ce qui l'amena à une page de documentation sur les classifications d'objets. Apparemment, l'analyseur appliquait les affixes de façon formulée basée sur les pourcentages de chance d'activation des objets et la sévérité de l'effet. Ça allait de « lesser » au bas de l'échelle, en passant par « minor », « average », « above average », et ainsi de suite. Drôle de façon de standardiser, mais bon. Il allait de soi, pour Cole, que des mondes plus rudes offraient de plus grandes récompenses.
Je me demande quel affixe avaient ces balles du mange-cœur.
La lance était définitivement mieux que ses bâtons de Kali brisés, bien que Cole ne sache pas comment la fixer à son sac sans qu'elle s'accroche à chaque arbre et buisson. Comme il y pensait, le manche de la lance se rétracta au tiers de sa longueur originale avec un son aigu qui fit aboyer Nutmeg et l'œiller avec suspicion. Était-ce l'affinité de sa classe avec les armes à manche qui agissait ? Nutmeg renifla la lance une minute, mais fut distraite par le bruit de Velcro quand Besson sortit l'insert céramique de son porte-plaques et le remplaça par un nouveau venant d'un des zombies. Il regarda l'ancien, puis balança la plaque militaire hors de prix dans la boue au bord du ruisseau.
Il leva les yeux, croisa l'expression de Cole et haussa les épaules. « C'est pas l'Armée. Le DOR s'attend à ce qu'on jette l'équipement fourni quand on trouve mieux. Tu vas faire quoi si tu trouves une cuirasse complète ? Trimballer tes plaques pendant encore deux jours ? On est couverts. »
Il regarda l'AR-10 frankensteiné sur l'élingue de Cole.
« Par contre, celui-là, je le garderais. »