La pièce n'était pas grande, avec seulement un lit en bois et une chaise à côté de quelques autres meubles, et aucune décoration ni objet personnel en vue.
Propre et bien rangé.
Si banal qu'il n'offrait aucun indice.
« Étrange, toutes les autres pièces du château sont en ruines », dit Goway, perplexe, « alors pourquoi celle-ci est-elle si propre, comme si quelqu'un y vivait depuis toujours. »
Soudain, elle se retourna d'un bloc.
« La porte ! »
Roger regarda dans la direction de sa voix et vit que, là où ils venaient d'entrer, la porte en bois précédemment brisée s'était réassemblée, semblant n'avoir pas changé.
Hormis la couleur de la porte.
Ce n'était plus le rouge du sang frais, mais simplement la couleur ordinaire du bois naturel.
« Craquement. »
Roger s'avança et ouvrit la porte en bois.
La chaude lumière du soleil caressa son visage.
C'étaient les derniers rayons du soleil, pas éblouissants mais assez réconfortants pour en sentir la chaleur.
Au loin, un lac lisse réfléchissait la lumière rougeoyante du couchant comme un superbe rubis.
Sur un transat au bord de l'eau, un vieil homme avec une canne à pêche était assis tranquillement, sa silhouette marquée par l'âge.
Avant que Roger ne puisse dire quoi que ce soit, le vieil homme sur la chaise les fit taire d'une voix basse : « Chut... Ne parlez pas. »
« Le poisson a mordu ! »
Il inclina la tête comme s'il pouvait vraiment entendre le bruit sous l'eau.
Le poisson ouvrit la bouche pour avaler l'appât, ses lèvres tendres percées par l'hameçon acéré, et la seconde d'après, le poignet du vieil homme claqua, la canne à pêche s'envola, et un gros poisson fut projeté en l'air. Il retomba avec précision dans le panier.
L'autre manche du vieil homme était vide, et il posa la canne à pêche, se pencha pour ramasser le couvercle du seau, et couvrit le poisson qui se débattait.
Roger distingua nettement qu'il y avait exactement trois poissons dans le seau.
Il tourna la tête pour jeter un nouveau coup d'œil à la cabane en bois derrière lui, semblant comprendre quelque chose.
Le vieil homme se retourna et regarda les trois d'entre eux.
« Vous auriez pu avoir une chance », dit-il, une trace de regret dans les yeux.
« Quelle chance ? » demanda Henrik.
« La chance de vivre. »
« Ce mignon petit oiseau... » il jeta un coup d'œil à Goway, « peut-être que tout est arrangé par le destin. »
Les pupilles de Roger se contractèrent légèrement ; il semblait qu'au Tombeau du Roi Arthur, ce vieil homme ait déjà pressenti quelque chose.
Il avait choisi de ne pas agir à ce moment-là, peut-être pour éviter de s'exposer. Pourtant, après tous les rebondissements, tout était revenu au point de départ, peut-être exactement comme il l'avait dit.
« Comment dois-je vous appeler ? »
« Bedivere. »
Les trois retinrent leur souffle.
« Le premier et le dernier chevalier. »
Goway mordit sa lèvre : « Mon frère a hérité du nom de Tristan, et il ne s'est écoulé que quelques jours, pourtant j'ai la chance de rencontrer un autre Chevalier Héritier. »
« Et il a l'air de vouloir nous tuer. »
« Qu'est devenu le si vanté code de chevalerie des chevaliers ? »
« Tout ça parce qu'on a découvert votre secret ? »
« Le secret de collecter les âmes de gens ordinaires près du Tombeau du Roi Arthur ? »
Goway serra les poings. Ce qui était arrivé à Grace rendait très difficile pour elle d'avoir le moindre sentiment positif à l'égard des Chevaliers Héritiers et de l'Ordre des Chevaliers de la Table Ronde.
« Votre frère est devenu un Chevalier Héritier ? »
Bedivere soupira.
« C'est vraiment un destin plus désespérant que la mort. »
« Haha. »
« Le noble Ordre des Chevaliers de la Table Ronde. »
Bedivere serra fermement la canne à pêche, et tandis qu'il levait la main, celle-ci se transforma en une longue épée scintillante.
« Vous n'avez pas besoin de vous battre contre nous », dit Roger, les lèvres à peine entrouvertes, « ce que vous avez fait dans le château peut sembler terrifiant, mais vous n'avez pas fait beaucoup de victimes. Même si nous le disons à d'autres, cela n'aura aucun effet sur vous. »
Bedivere secoua obstinément la tête.
« Vous ne comprenez pas, vous ne comprenez pas ce qu'être un Chevalier Héritier signifie, ni le rôle que je joue ici. »
« Il n'y a pas d'héritage, n'est-ce pas ? »
Goway hurla : « Le soi-disant successeur n'est rien d'autre qu'un conteneur, un réceptacle destiné à contenir l'âme du chevalier originel ! »
Bedivere ricana : « Ce n'est guère un secret parmi les Transcendants de haut niveau, mais cela n'a rien à voir avec le fait que je doive vous tuer ou non. »
« Un éléphant a-t-il besoin d'une raison pour écraser une fourmi ? »
« La seule chose que vous puissiez blâmer, c'est votre malchance... »
Avant qu'il n'ait fini de parler, une flèche de glace tira rapidement depuis la distance.
D'un coup de poignet, la longue épée de Bedivere brisa l'attaque sournoise de Henrik.
« Une Sorcière de Sang Secret de Deuxième Palier, un Chasseur de Sang de Deuxième Palier. »
« Et toi... »
Son regard se posa sur Roger.
« Drôle de petit bonhomme, tu as peut-être quelques tours dans ton sac, mais, malheureusement, face à une force absolue, rien de tout cela n'a d'importance. »
Bedivere avança, son arme flamboyant intensément dans sa main.
« Bien que je sois vieux, pour vous tuer... »
« Une seule épée suffit ! »
« Whoosh ! »
Les flammes embrassèrent tout l'espace, et un instant, même l'après-lueur du soleil couchant fut éclipsée par l'éclat de cette épée !
Mais au sein de ces flammes, une silhouette s'avança.
Roger avait enfilé une combinaison de combat noire ajustée on ne sait quand, ignorant les flammes environnantes, tandis qu'il plaçait l'Épée maudite sur la trajectoire de l'attaque de Bedivere.
« Tu es peut-être un éléphant. »
Roger laissa échapper un rire glacial.
« Mais sommes-nous des fourmis qu'on piétine à volonté ?! »
« Ta puissance ? »
Une trace de surprise traversa le visage de Bedivere ; il s'était trompé, car le jeune homme devant lui n'était pas un Deuxième Palier trompeur.
Il était Troisième Palier !
Bedivere était manifestement un maître de l'escrime au corps à corps, et bien que la force globale de Roger ait atteint le Troisième Palier, sa condition physique était devenue une faiblesse temporaire.
C'était une chose de combattre des monstres, mais face à une force physique puissante comme Bedivere avec son énergie terrifiante et son escrime exquise...
Même une déficience mineure de la condition physique pouvait être grossièrement amplifiée et transformée en une vulnérabilité irrémédiable.
La combinaison de combat, transformée depuis un manteau, se resserra brusquement tandis que l'énergie noire affluait dans l'Épée maudite, et Roger n'hésita pas à activer une fonction inhérente à l'Épée maudite.
[Festin de Sang] : Lorsque les âmes lésées enveloppant l'atteignent la saturation et que le Pouvoir de Malédiction est activé, l'énergie noire stimule le corps de l'utilisateur, le faisant éclater d'une force bien au-delà de son état normal.
Tout en augmentant la puissance d'attaque, elle guérit également rapidement les blessures du porteur, mais ce processus accélère l'érosion de l'énergie noire sur le corps et l'esprit du porteur.
Roger hurla, et sous l'invasion de l'énergie noire, sa condition physique faillit doubler !
Les bords de ses joues se hérissèrent de vaisseaux sanguins comme des toiles d'araignée, ses pupilles devinrent d'un noir presque parfait, et les veines autour de ses yeux semblaient sur le point d'éclater, lui donnant l'apparence d'un démon rampant hors de l'Abîme.
« Cette arme ? » s'exclama Bedivere, choqué.
Une intention meurtrière jaillit de la poitrine de Roger, sa puissance explosant tandis qu'il avançait avec force.
« Dans le château, vous nous avez tous joués, nous faisant agir selon le scénario que vous aviez écrit. »
Poussé par sa force féroce, le corps de Bedivere recula en titubant tandis que Roger progressait avec élan.
« Maintenant, j'ai écrit ma propre histoire pour vous. »
Après une brève charge, Roger rugit.
[Lourd]
Boom !
Bedivere fut comme un obus frappé par un boulet de canon, volant sur plus d'une dizaine de mètres avant de s'écraser avec un fracas tonitruant dans le lac au loin.
Des vagues se propagèrent sur le lac, maintenant teinté de rouge comme du sang répandu.
Roger exhalait.
Une fumée noire tourbillonna depuis sa bouche et son nez.
« Le déroulement de l'histoire n'a pas d'importance. »
« Seule la fin compte. »
« Je t'ai préparé 15 façons de mourir... »
« Choisis-en une ! »