Les filles de son âge devraient se faufiler hors de la maison pour aller en cachette à une fête où elles embrasseraient leur béguin, pas traîner un prisonnier comme proie jusqu'à leur sœur anthropophage.
L'obsession d'Angus pour la reproduction ne s'était jamais arrêtée aux démons, aux Fées, aux sorcières ou aux humains. Non. Cette fois, il avait visé un héritier loup-garou parfait, de sang pur. Mais ce qu'il avait obtenu était bien pire.
La déesse l'avait maudit.
Bree n'était pas une louve. C'était une wendigo.
Les wendigos étaient des créatures anthropophages. Nul ne connaissait la véritable histoire de leur origine, mais dans les vieux récits, c'étaient des êtres tordus par la faim jusqu'à dévorer les leurs. Dans le cas de Bree, elle était d'autant plus redoutée qu'elle était une wendigo née dans une lignée de loups-garous.
Bree n'avait rien fait pour le mériter, mais les péchés de son père s'étaient simplement abattus sur elle.
Comme prévu, Angus avait été furieux du résultat, mais il ne l'avait pas tuée. Les wendigos étaient dangereux, mais ils pouvaient aussi être utiles. Son appétit pour la chair crue en faisait une menace même pour sa propre famille, alors on l'avait enfermée dans une cellule souterraine.
Les jumelles, Lauren et Layla, s'occupaient principalement de Bree, car elles utilisaient leurs pouvoirs mentaux pour la contrôler et la conditionner à la volonté de leur père. Et en ce moment même, Hannah avait été envoyée faire la seule chose qu'elle détestait le plus. La nourrir.
La tête de l'homme pendait en avant tandis que Hannah le traînait par la corde qui lui liait les chevilles, son corps laissant une traînée de sang maculé sur le sol. Il respirait encore, mais plus pour longtemps. Au moment où Bree en aurait fini, il ne resterait même pas les os.
Le couloir menant au donjon inférieur de Bree était étroit et pentu, bordé de pierres qui semblaient boire la lumière des torches. Plus elle avançait, plus le froid devenait intense, jusqu'à ce que son souffle se mette à brumer dans l'air.
C'était l'œuvre de Ziva. La rune gravée dans l'arche au-dessus de la porte finale exhalait un froid constant, surnaturel, qui affaiblissait Bree, la ralentissant assez pour l'empêcher de percer les murs et de les massacrer tous.
Tous les quelques semaines, Angus ordonnait qu'on la transfère sur les terrains de chasse, où elle pouvait déchiqueter n'importe quelle « proie » qu'il y jetait. Les proies étaient surtout des traîtres de son peuple, et ses chasses étaient autant des exécutions que du divertissement. Après chaque chasse, on la ramenait de force à la Chambre Gelée, où elle arpentait sa cage comme un animal en cage jusqu'à ce que le froid la ralentisse à nouveau.
En un mot, Bree était l'instrument parfait pour tenir les villageois en respect et quiconque oserait le trahir.
Quand Hannah atteignit le bas, le givre sur les murs s'était épaissi en pointes acérées. Les gardes s'écartèrent sans un mot, aucun ne se portant volontaire pour l'aider.
L'un d'eux déverrouilla la première grille, puis la seconde, pendant que les paupières de l'homme papillotaient, un gémissant s'échappant de ses lèvres fendillées.
« Chanceux, toi », marmonna Hannah sur un ton sarcastique, juste au moment où la troisième grille s'ouvrait. Elle s'approcha assez pour sentir le froid lui piquer la peau.
L'intérieur était sombre tandis que Bree se redressait sur ses talons avec une grâce animale lente, pieds nus sur la glace. Ses cheveux pendaient en un enchevêtrement, ses yeux brillaient comme des braises sous la glace. Elle inclina la tête, écoutant le corps qui approchait et le flairant. Ses lèvres se retroussèrent et elle révéla trop de dents anormales, acérées.
« Sois sage, sœur, sinon tu n'auras pas de repas la prochaine fois. » La prévint Hannah.
Les jumelles affirmaient que Bree était assez apprivoisée pour ne blesser aucun d'eux, mais elle allait rester prudente.
« J'ai faim. » La voix de Bree était basse et rauque.
« Eh bien, bon appétit », dit Hannah sans la moindre émotion.
L'homme remua pleinement à présent, la panique se lisant sur son visage quand il regarda autour de lui.
Il se mit à se débattre, mais ce fut inutile car Hannah le propulsa à l'intérieur d'un violent coup de pied, le bruit de son corps heurtant le sol gelé lui serrant la mâchoire.
Bre s'accroupit bas, le froid la ralentissant mais pas assez pour émousser l'instinct. Elle avança à quatre pattes, ses articulations se pliant de manière innaturelle, la tête penchée à un angle bizarre tandis qu'elle le traquait. La rune pouvait saper sa force, mais elle ne pouvait pas affamer la faim qui la dévorait.
Les cris de l'homme devinrent des supplications. « Pitié... pitié... »
Mais le son fut coupé net par un craquement humide quand les mains de Bree se refermèrent sur lui. Ses doigts se courbèrent comme des serres, s'enfonçant dans sa chair. Elle baissa le visage, inhalant profondément avant d'enfoncer ses dents dans sa gorge avec un bruit de déchirure qui lacéra le silence. Le sang fumait dans l'air glacial, giclant sur le sol.
Ses cris furent aigus et désespérés, avant de se transformer en gargouillis étouffés.
Hannah ne resta pas pour regarder le cauchemar ; elle avait déjà reculé et laissé les refermer la porte. Quand elle atteignit la première porte, les cris avaient cessé.
Elle n'aurait rien dû ressentir pour lui. La compassion était une faiblesse dans cette famille, pourtant Hannah n'y pouvait rien. Peut-être parce que tout ce qu'il avait voulu, c'était quitter ce trou à rats et explorer les merveilles d'autres lieux.
Mais Angus, avec sa paranoïa purulente et ses problèmes de confiance, ne pardonnait pas aux vagabonds. Dans son esprit, un homme qui partait pouvait parler, et un homme qui parlait pouvait tout ruiner ce pour quoi il travaillait si dur. Alors, comme toutes les fins non nouées, il fallait le ligoter et le donner à manger à Bree.
Le village de Duskmoon Hollow n'avait jamais été vraiment populaire, même avant qu'Angus ne s'en empare. Ses habitants étaient un mélange étrange d'humains et de sorcières qui prospéraient dans l'isolement. Pas un seul loup-garou en vue... jusqu'à lui.
Ici, il avait vécu avec la mère de Ziva et transformé le village en sa base d'opérations. Peu à peu, il avait plié Duskmoon Hollow à sa volonté, les sorcières devenant ses outils, les humains ses serviteurs.
Et peut-être était-ce la magie que les sorcières tissaient dans l'air qui camouflait le village aux regards indiscrets, mais personne n'osait déranger Duskmoon Hollow. Ni les villes voisines. Et surtout pas le gouvernement.