Un jeune loup-garou gisait face contre table pendant que, au-dessus de lui, les lampes chirurgicales l'aveuglaient de leur lumière blanche et crue. Ses poignets et ses chevilles étaient solidement sanglés aux attaches rembourrées.
Il était à peine conscient, son souffle venait en rauques sifflements superficiels, et ses pupilles restaient lentes sous l'effet du sédatif qui circulait dans son système. Sa colonne vertébrale, en revanche, demeurait entièrement exposée, une incision nette courant le long des vertèbres inférieures, maintenue ouverte par des écarteurs.
Patrick se penchait sur le garçon avec un calme capable de déstabiliser la mort elle-même.
« Constantes ? » demanda-t-il sans lever les yeux.
« Stables. TA 112 sur 74. Fréquence cardiaque maintenue à 58 », répondit l'un des chirurgiens assistants depuis les moniteurs.
« Bien. Sonde d'aspiration. »
Un second chirurgien posa le long aspirateur rachidien étroit dans la main gantée de Patrick, qui le saisit comme un artiste empoigne son pinceau le plus fin. La pointe était fine, aiguille, conçue pour percer l'espace sous-arachnoïdien sans sectionner la moindre branche nerveuse critique. Une erreur, et le garçon ferait une crise, ou pire, un arrêt cardiaque. Mais il n'était pas connu pour ses erreurs, ayant réalisé cette procédure à plusieurs reprises.
Il se pencha davantage, ses yeux grossis par la loupe du viseur, la lentille fixée sur le phare chirurgical sanglé sur sa charlotte. Chaque muscle dans la pièce se tendit avec lui tandis que l'aspirateur descendait vers le canal rachidien.
La première ponction fut nette, à peine une perle de sang, et le tube d'aspiration se remplit lentement, régulièrement, du fluide pâle.
« Prélèvement d'échantillon de liquide céphalo-rachidien », murmura Patrick, sa voix mécanique.
C'était l'Ignis à l'état brut.
La machine surveillant les constantes du loup-garou.emit un bip d'alarme tandis que le rythme cardiaque montait brièvement en flèche avant de se stabiliser à nouveau. Tout du long, Patrick cligna à peine des yeux.
« Presque fini... » chuchota-t-il, ajustant le cadran d'aspiration d'un cheveu.
Mais il y eut un coup sec et la porte s'ouvrit violemment, le métal s'écrasant contre le mur avec une telle force que l'un des écarteurs glissa légèrement. Le patient惊醒 laissa échapper un gémissement étouffé, encore trop drogué pour se débattre, mais assez lucide pour le sentir.
Patrick se figea.
« Putain de merde ! » maugréa l'un des chirurgiens sous son souffle.
Patrick n'avait pas besoin de regarder pour savoir qui c'était.
Une seule personne oserait l'interrompre en plein prélèvement en espérant en réchapper vivante.
Cynthia.
« On a un problème », dit-elle, essoufflée, ses mots précipités.
Patrick retira lentement l'aspirateur de la colonne du garçon, veillant à ne pas perdre une seule goutte de fluide. Il le tendit à l'assistant sans un mot, puis ôta ses gants d'un claquement net. Le masque chirurgical suivit, puis le viseur.
Patrick se tourna vers elle, l'expression glacée. « Si tu avais été qui que ce soit d'autre, tu te réveillerais intubée. »
« Mais je ne le suis pas », dit-elle en entrant pleinement dans la pièce, insensible à la scène chirurgicale sanglante. « Et je ne serais pas là si ça pouvait attendre. »
Patrick fit un signe bref à l'équipe. « Refermez-le. Maintenez la sédation. Marquez ce lot Oméga-quatre-sept. Je veux qu'il soit traité dans l'heure. »
« Oui, Docteur. »
Patrick arracha sa blouse, la jeta de côté en marchant vers Cynthia, maintenant en tee-shirt noir, une goutte du sang du garçon maculant encore le col. Ses yeux étaient acérés comme des rasoirs quand ils sortirent.
« Parle-moi », dit Patrick lorsqu'ils pénétrèrent dans une pièce privée.
Elle n'hésita pas. « Ils ont capturé la fille. »
« Et ce n'est pas une bonne nouvelle ? »
« Ils ont Griffin Hale aussi. » Cynthia l'annonça et Patrick s'arrêta net.
Pour la première fois, le sang-froid de Patrick vacilla. Il demanda, le corps tendu : « Qu'est-ce que tu viens de dire ? »
« Ils ont pris Griffin », répéta Cynthia. « Il était avec Violet quand les Rôdeurs sont passés à l'action. »
Une veine battit à la tempe de Patrick.
« C'est impossible. Asher était censé être avec elle ! » claqua-t-il. « Et j'ai donné un ordre direct : prendre la fille seulement ! Putain de merde ! »
Patrick passa une main sur son visage, marcha de long en large, serra les dents. S'il avait su que ça tournerait comme ça, il n'aurait jamais fait un coup si précipité.
Il observait Violet depuis longtemps déjà. Une fille comme elle ne passait pas inaperçue, surtout pas pour lui.
Quand il apprit qu'Asher s'était rendu dans le District Un, Patrick n'eut pas besoin de médium pour comprendre. Le déplacement d'Asher avait tout à voir avec Violet Purple. Son nom seul posait question, mais c'était son apparence qui scellait le tout. Ces cheveux noir violacé n'étaient pas humains. Pas normaux.
Il avait des dossiers sur presque chaque élève inscrit à l'Académie Lunaris. Leurs origines, leurs lignées, leurs affiliations. Mais Violet était un trou noir. Sans compter que chaque tentative pour obtenir son ADN s'était heurtée à un refus, soit d'Adèle, soit de ces alphas cardinaux surprotecteurs.
Mais Patrick n'était pas stupide. Il savait comment fonctionnait le cerveau d'Asher Nightshade.
Asher ne s'attachait à rien qui ne fût précieux, ou exceptionnel. Et maintenant, les quatre alphas cardinaux tournaient autour de la même fille ? Ce n'était pas de l'engouement. C'était de l'instinct. Sinon du pouvoir.
Et il avait l'intention de découvrir exactement ce que c'était.
Alors quand le scandale éclata à l'académie et que Violet disparut avec Asher, Patrick décida qu'il était temps d'agir. Il ne pouvait pas utiliser ses propres gens. Non, ça aurait soulevé trop de drapeaux rouges. À la place, il contacta le seul groupe assez imprudent pour exécuter ses ordres sans poser de questions.
Les Rôdeurs.
C'était le bon choix à ce moment-là. Tout était planifié pour ressembler à une attaque aléatoire contre l'alpha de l'Ouest et sa fille. Tout le monde y croirait. Après tout, les Rôdeurs avaient toujours volé des femelles. C'était dans leur nature.
Ça aurait été le crime parfait. Jusqu'à ce qu'ils foutent tout en l'air en enlevant un alpha cardinal.
Ils attireraient l'attention sur eux et finiraient probablement découverts. Sans parler de Griffin, de toutes les personnes ! Sa bête n'était pas domptable !
« Appelle ce bâtard tout de suite ! » ordonna Patrick.
« Déjà essayé, il ne répond pas », l'informa Cynthia.
Patrick ferma les yeux et tenta de réfléchir. Ce n'était pas le moment de s'émouvoir.
Quand il les rouvrit, il lui donna rapidement ses instructions. « Si Griffin a été pris, les autres ne tarderont pas à les retrouver. Je ne sais pas combien de temps nous reste, dans les deux cas, on n'attend pas. Prends une équipe et récupère la fille. Maintenant. Et débarrasse-toi des Rôdeurs pendant que tu y es. Tous. »
Cynthia acquiesça.
Puis la voix de Patrick tomba en un murmure mortel. « Même Griffin Hale. Si possible. »
Ses yeux se levèrent, soutenant les siens un temps. « Compris. »
« Tu sais ce qui est en jeu. »
« Je sais. »
Cynthia fit demi-tour, déjà sur le chemin de la porte quand la voix de Patrick la rappela.
« Si ça tourne mal, et je veux dire vraiment mal, retire-toi. Sur-le-champ. Tu m'entends ? Je ne peux pas te perdre toi aussi. »
Cynthia s'arrêta dans l'encadrement, lui lança un dernier regard par-dessus l'épaule. « Tu ne me perdras pas, Élias. » Et elle disparut, ses talons claquant dans le couloir.
Patrick laissa échapper une longue expiration, tentant d'apaiser l'incendie qui montait dans sa poitrine. Il pinca l'arête de son nez, cherchant son souffle.
Mais alors, un bourdonnement aigu retentit et les néons du plafond clignotèrent, suivis d'un bip-bip-bip rapide. Une lumière cramoisie se mit à flasher sur le panneau de contrôle au mur.
ALERTE : BRÈCHE DE CONFINEMENT — SALLE 4B.
L'estomac de Patrick se déroba. « Non... non, non, non... »
Jurant entre ses dents, il déboula hors du hall et enfonça les doubles portes de la salle d'opération qu'il venait de quitter. Mais le spectacle le cloua sur place.
Il y avait du sang partout. Les instruments en acier inoxydable jonchaient le sol, et l'une des lampes chirurgicales pendait brisée au plafond, balançant d'avant en arrière avec un grincement sinistre.
Le jeune patient loup-garou s'était évadé.
Deux des chirurgiens qu'il avait laissés là gisaient au sol. L'un était affalé dans une flaque de son propre sang, l'abdomen déchiré, les entrailles traînées à mi-chemin sur les carreaux comme s'il avait essayé de ramper pour appeler au secours avant de mourir.
Les bottes de Patrick glissèrent légèrement dans le sang alors qu'il s'agenouillait près du second chirurgien, qui survivait à peine. La poitrine de l'homme était enfoncée, les blessures de perforation profondes. Le sang jaillissait de ses lèvres tandis qu'il haletait, ses yeux allant et venant hors de focus.
Patrick lui saisit les épaules. « Qu'est-ce qui s'est passé ?! »
Le chirurgien toussa avec un glouglou humide, le sang giclant sur la blouse de Patrick.
« Il... il a muté... à moitié... il n'était pas assez sédaté.... »
Le cœur de Patrick cognait dans sa poitrine. L'anesthésiant n'avait pas fonctionné. Son corps avait dû s'habituer à la dose et il avait pu lutter à travers.
Les paroles du docteur se terminèrent dans un râle humide alors que le sang emplissait sa bouche. Son corps tressaillit une fois, puis resta immobile.
Patrick se releva au moment où trois gardes armés faisaient irruption, armes au poing, visages pâles.
« Monsieur ! Alerte d'urgence reçue. »
Patrick aboya : « Préparez l'unité d'extraction ! Je veux les marqueurs olfactifs activés ! Je veux des drones dans le ciel et des chiens au sol ! Ratissez la lisière de la forêt ! Ratissez les tunnels ! Ratissez les putains de conduits de ventilation s'il le faut ! Utilisez tout. Retrouvez-le ! »