Cheng Lingyu demanda avec curiosité : « Quel est l'endroit le plus célèbre, et où se trouve-t-il ? »
— Le Lac des Rêves Brûlés, directement au sud du Sixième Royaume du Marais de Feu. Nous sommes actuellement dans la partie nord-ouest de ce royaume. Ce lac est enveloppé de mystère. On dit que si l'on y verse sa conscience, une force étrange la consume. Mais si l'on continue à alimenter le lac avec sa conscience comme du carburant, on pourrait entrevoir des runes et des sceaux du Dao au milieu de l'embrasement. Ceux doués d'un grand talent pourraient y apprendre des techniques sans pareilles. Depuis des milliers d'années, d'innombrables chercheurs ont tenté — la plupart ont fini l'esprit brisé ou morts. Une poignée seulement a réussi.
Xiling Yue fronça les sourcils. « Le risque en vaut-il la peine ? »
— Absolument. Il y a cinq siècles, un homme nommé Mo Tu — aujourd'hui connu sous le nom de Lame d'Ombre du Dragon Fantôme — a réussi. Il a franchi la Porte du Dragon, atteignant le Quatrième Stade du Martial de l'Esprit dans le Royaume Céleste. Quand il a pénétré pour la première fois dans le Marais de la Pluie de Feu, il n'était qu'au Second Niveau de l'Arme de Sang. Après un an ici, il en est ressorti au cinquième niveau du Martial du Sang. En une décennie, il s'est élevé au Royaume Martial de l'Âme. À présent, c'est une légende.
Baili Jingfeng acquiesça. « Et cet endroit ? Des légendes y parlent-elles de chance ? »
— Aucune confirmée. Peut-être un mauvais moment, peut-être une mauvaise chance.
Le trio de la ville de Lou Ri continua de questionner, et les cultivateurs répondirent librement — espérant que les nouveaux venus prendraient des risques que d'autres évitaient.
Des centaines de cultivateurs s'étaient rassemblés dans la Forêt de Bois Divin. Certains y restaient depuis une quinzaine, refusant de partir. L'œuf géant niché dans les arbres renfermait une bête divine — un prix que même les Maîtres des Esprits convoitaient.
Baili Jingfeng jeta un coup d'œil à ses compagnons. « Quelle est notre décision ? »
Xiling Yue haussa les épaules. « Nous sommes là. Explorons. »
Cheng Lingyu étudia les trois arbres divins. « L'œuf géant est évident, mais si les Maîtres des Esprits ne peuvent s'en emparer, il y a une raison. Le creux de l'arbre semble inquiétant — ce pourrait être un paradis ou un piège. Ce cercueil, en revanche… je veux l'examiner de plus près. »
« Beaucoup ici attendent que nous testions les dangers », prévint Baili Jingfeng.
Parmi les cinq cents cultivateurs, aucun ne portait les insignes du Palais Céleste ni de l'Alliance Shanhua — sans doute déjà plus avant dans le marais. Hormis la Tour Shengxue (l'un des Trois Palais et Quatre Neiges de l'Empire de Tianyin), la plupart appartenaient à des factions de second rang.
Cheng Lingyu esquissa un fin sourire. « Juste regarder, frère aîné. »
Les trois arbres divins formaient un triangle. Le cercueil de sang pendait à douze cents pieds de haut sur son arbre, irradiant une chaleur torride.
Alors que Cheng Lingyu s'envolait vers lui, les ténèbres autour de lui se dissolurent en flammes — la Technique du Ciel Brûlant à l'œuvre. Chaque cultivateur observait, impatient de jauger les dangers du cercueil à travers ses actions.
Il s'éleva lentement, ses Yeux Magiques Rêveurs scintillant. Fusionnant la Vague de Pensée Divine de Destruction de l'Espace à son regard, il disséqua les flammes du cercueil — les décomposant en millions de particules ardentes, en étudiant l'essence.
Ajustant la fréquence de sa Technique du Ciel Brûlant, il la synchronisa avec les flammes du cercueil. Le feu de l'arbre divin vacilla imperceptiblement, changeant des milliers de fois en l'espace de quelques instants pour s'accorder.
Les flammes fusionnent quand les fréquences s'alignent. La technique de Cheng Lingyu mêlait des forces opposées : la Flamme des Enfers du Moineau Roi des Neuf Enfers, la Flamme Yang du Corbeau à Trois Pattes aux Cinq Couleurs, plus la Flamme de Neige d'Esprit Bleu et la Flamme Dévoratrice d'Âme du Désir Noir.
Mais les flammes bleu pâle du cercueil étaient uniques — non pas seulement le feu alimenté par le sang divin du Marais de la Pluie de Feu. Des motifs spirituels s'y tordaient, des runes clignotaient comme des mystères vivants.
Cheng Lingyu continua d'ajuster les flammes autour de lui, tentant d'accorder leur fréquence à celles qui brûlaient sur le cercueil pour s'y fondre.
Les spectateurs ne pouvaient deviner ce processus — ils ne voyaient que l'homme flottant lentement vers le cercueil.
Les flammes bleu pâle devinrent plus féroces à son approche, leur fréquence changeant plus vite que la plupart des experts du Royaume Martial du Sang ne pouvaient le percevoir.
Grâce à la Vague de Pensée Divine de Destruction de l'Espace, Cheng Lingyu détecta ces changements. Baigné de lumière ardente, il absorba une énergie mystérieuse des flammes pâles qui renforça à la fois sa Technique du Ciel Brûlant et la qualité de son Vrai Feu du Ciel Brûlant.
Pourtant, cette énergie s'avéra dangereuse elle aussi. À mesure que Cheng Lingyu approchait du cercueil, son corps se mit à trembler sous une pression écrasante — étrange pour quelqu'un dont le physique pouvait normalement dévorer n'importe quelle puissance. Pourquoi ne pouvait-il digérer ces flammes ?
Son ascension ralentie correspondait aux attentes de tous. Le cercueil signifiait la mort ; chaque pied de plus réduisait les chances de survie. Les tentatives précédentes s'étaient soldées par des morts enflammées bien avant de l'atteindre.
À présent, Cheng Lingyu avait déjà dépassé les espérances, stationnaire à cinq cents pieds avec sept cents pieds restants. De simples cultivateurs auraient déployé des barrières protectrices et forcé le passage par la force brute, mais l'approche de Cheng Lingyu, vacillant dans les flammes sans résistance, déconcertait les observateurs.
En lui, six pyramides brillaient depuis la Mer d'Essence Véritable de son dantian et ses cinq lacs, où résidait l'Épée du Moissonneur. Sa lumière noire de mort s'agita, dévorant l'énergie mystérieuse de la flamme du cercueil pour alléger le fardeau de Cheng Lingyu.
Se relâchant complètement, Cheng Lingyu jaillit soudain de deux cents pieds. Des exclamations éclatèrent en bas.
« Comment est-ce possible ? Un cultivateur du Cinquième Niveau du Martial du Sang a été réduit en cendres à six cents pieds ! Lui n'est qu'au Troisième Niveau mais a atteint sept cents ? »
« La renommée ne vient pas sans raison. Il ne risquerait pas cela sans préparation. »
« Observez les réactions du duo de Lou Ri City — ils le connaissent le mieux. »
Beaucoup se tournèrent vers Xiling Yue et Baili Jingfeng. Le visage de l'homme resta impassible ; la femme ne montra qu'une simple curiosité, ne livrant aucun indice.
En plein vol, les flammes du cercueil semblaient floues, mais Cheng Lingyu seul en percevait la vérité — elles brûlaient en utilisant des motifs spirituels comme carburant, quelque chose d'entièrement nouveau.
À quatre cents pieds, la rougeur sanglante du cercueil devint nette. Sa surface suintait un liquide épais qui s'amincissait en motifs spirituels complexes alimentant les flammes. Cheng Lingyu comprit avec stupeur — le combustible du feu provenait du sang se dissolvant en motifs.
Ce sang contenait d'innombrables motifs spirituels. Une seule goutte pouvait brûler pendant des décennies, sa puissance inimaginable. Bien que le sang de Cheng Lingyu surpassât les autres à son Troisième Niveau du Martial du Sang, il pâlissait face à l'essence de ce cercueil.
« Quel luxe », songea-t-il, la curiosité brûlant en lui.
À trois cents pieds, une force écrasante le cloua comme le poids du Mont Tai. Les flammes explosèrent autour de lui — sa Technique du Ciel Brûlant restait inférieure au feu du cercueil.
Invoquant le Fang Tian Bao Yin, il y canalisa toute sa puissance dans sa technique. L'artefact supporta la majeure partie de la pression, lui permettant de pousser plus haut.