Je me sentis comme une merde dès mon réveil.
Le vertige, la toux, le souffle court : tout ce dont j'ai pris l'habitude.
Ça n'empêchait pas que c'était chiant à crever.
« Putain. »
Je jurai en tendant la main vers le verre d'eau sur ma table de chevet, forçant mon dos raide à s'étirer et mon bras fragile à forcer.
J'en pose toujours un là pour prendre mes médocs du matin dès que je me réveille, mais comme Brian me l'a dit la veille, combien de fois je peux oublier ?
La porte de ma chambre s'ouvrit en grinçant au moment où j'allais rouler hors du lit, et Brian entra, un verre d'eau à la main.
Il pouvait se rendre un peu utile, parfois.
À peine, mais il faut l'admettre : oui.
« Merci. »
J'acceptai son offre, fouillai dans le tiroir pour sortir les cachets, puis me rallongeai en attendant que le vertige passe.
Si je ne passe pas l'arme à gauche avant, bien sûr.
« Petit-déj ? » demanda Brian.
« J'ai pas envie. »
« Je vais faire des toasts », dit-il sans m'écouter.
« J'ai dit que ça allait. »
Le garçon ne répondit rien.
Pas même un haussement d'épaules.
Il fit juste demi-tour et glissa hors de la chambre, et une fois qu'il fut parti, une autre emmerdeuse se faufila de sous mon lit.
« C'est un bon garçon. »
« Pourquoi tu l'emmènes pas en enfer avec toi, alors ? »
« Ça n'a aucun sens. »
Senne, la diablesse en élégant costume de deuil, se dirigea d'un pas léger vers la fenêtre et ouvrit grand les rideaux.
« Pitié, tu peux arrêter de faire ça ? Ça me fait mal aux yeux. »
« Les humains ont besoin de soleil », dit-elle.
« T'es pas censée détester le soleil, genre ? »
« Tu me prends pour quoi ? Un vulgaire vampire ? »
Elle avait l'air vexée.
Non pas que je puisse voir son visage, mais la flamme noire s'embrasa un peu, un instant.
« T'es inutile le jour, inutile la nuit. T'es pire qu'un vampire. »
« Dit la fille qui a sept spectateurs. »
Là, c'était un coup bas.
Je refermai les yeux et soufflai profondément.
Mes poumons étaient raides.
« Je vais le dire à mes spectateurs aujourd'hui. »
Senne se détourna de la fenêtre ; la flamme noire qui lui servait de visage vacilla une fois, ce que je pris pour sa façon de hausser un sourcil.
« Genre, la vérité. Toute l'histoire. »
« Et ça t'avancerait à quoi, au juste ? »
Elle inclina la tête sur le côté.
De dix degrés, peut-être.
« J'en sais rien. Je veux juste être... entendue. »
« Pourquoi tu te prends pas un meilleur avatar ? Un nouveau personnage, peut-être ? Ou une vraie personnalité ? Tout le monde meurt. Ça ne fait pas de toi quelqu'un de spécial. »
Je lançai mon oreiller sur Senne, mais il la traversa et atterrit sur mon écran, qu'il faillit faire tomber du bureau.
« Non ! » dîmes-nous en même temps, les bras tendus vers le bureau, comme si on pouvait rattraper l'écran dans sa chute.
Tu parles.
On ressemblait à deux idiotes pétrifiées de Pompéi.
Senne ne servait vraiment à rien.
Ça fait un mois entier qu'elle est arrivée, et j'avais cru à une chance tombée du ciel.
Une diablesse qui veut passer un pacte et me promet que je peux devenir une superstar ?
Oui, s'il vous plaît.
J'étais désespérée.
Trop bête pour m'arrêter et réfléchir au fait que Dieu n'enverrait sans doute pas une diablesse au secours de quelqu'un dans le besoin.
Aveugle à cette évidence : rien n'oblige une diablesse à tenir parole.
L'honneur et l'honnêteté, ce n'étaient pas vraiment des qualités que j'aurais dû lui prêter.
« Bree, tes toasts sont prêts ! »
Brian criait depuis le rez-de-chaussée.
Je grognai et sortis du lit.
Je me sentais un peu mieux.
« N'oublie pas la marmelade », me rappela Senne au moment où je passais la porte.
La dernière fois que j'avais oublié cette foutue marmelade sur son toast, elle avait boudé toute la matinée.
Elle avait refusé mes excuses et décliné mon offre de réparer l'erreur en redescendant noyer ce toast sous la marmelade.
Elle s'était accroupie par terre, la tête basse, à murmurer avec amertume : « Tu ne tiens plus à moi. »
En arrivant à la cuisine, je vis que Brian avait déjà mis la table.
Un petit-déjeuner modeste.
Toasts, beurre et confiture de fraises.
« Elle est où, la marmelade ? » demandai-je.
« Y en a plus. »
Je me massai les tempes avec les index.
Je sentais une migraine pointer, et une tempête se préparer à l'étage.
« C'est quoi, cette soudaine passion pour la marmelade, en ce moment ? » Brian se gratta le menton, intrigué.
« C'est comme ça. »
« Bah, il nous reste la confiture de fraises de Mamie. »
« Il me faut de la marmelade. »
« J'envoie un texto à maman pour qu'elle en prenne en rentrant. »
Je marquai une pause.
« Elle est pas rentrée cette nuit ? »
« Non. »
Je le sentais mal.
Elle rentre tard, ces derniers temps.
De plus en plus souvent, elle ne rentrait pas de la nuit.
On a déjà vu ce schéma.
Je regardai Brian.
Il savait exactement ce que je pensais, mais il ne dit rien et se mit à beurrer mon toast.
« Je vais acheter de la marmelade », annonçai-je.
« À cette heure-ci ? »
« Comment ça ? Il est genre dix heures. »
« Ça m'étonne juste que tu sortes de la maison alors qu'il fait encore jour. »
« J'étais pas si terrible que ça, si ? »
Brian se contenta de sourire, alla jusqu'à l'étagère, ouvrit un bocal, en sortit quelques pièces et me les donna.
Je hochai simplement la tête et sortis.
Mais qu'est-ce que je fous, bordel...