En arrivant au village, Yan fit le tour d'horizon. C'était un domaine où l'agriculture primait sur le commerce ou toute industrie particulière.
« Hmm, c'est décidément un hameau des plus ordinaires. »
Il avait espéré dénicher quelque particularité de ce village à explorer davantage, mais ce fut peine perdue. Hormis les fleurs sauvages violettes éclosent çà et là, rien ne signalait distinctement l'endroit où il se trouvait.
Se frottant les paumes, Yan promena un regard curieux alentour.
« Bon, je me mets à la recherche de Père ? »
Juste au moment où il allait se concentrer sur sa quête…
Thud.
Quelque chose heurta son genou et tomba au sol.
Rebond, rebond-rebond.
C'était une petite balle.
Alors que Yan la ramassait en penchant la tête, intrigué, un enfant accourut. L'enfant recula en voyant Yan, le prenant sans doute pour un étranger suspect.
« Euh… ça. »
L'enfant désigna timidement la balle dans la main de Yan.
Pourtant, Yan ne dit mot, se contentant de fixer l'enfant intensément.
« Là-bas… »
Lorsque l'enfant l'appela à nouveau, Yan reprit enfin ses esprits.
« Ah, la voilà. Mais comment t'appelles-tu ? »
« … Yan. Merci ! »
L'enfant lâcha son nom puis détala comme s'il fuyait.
Yan esquissa un sourire en observant la silhouette fuyante de l'enfant. Affronter un reflet de son moi plus jeune procurait une sensation curieusement déstabilisante.
Toujours est-il qu'en suivant cet enfant, ou plutôt son jeune moi, il pourrait bien retrouver son père.
Sur des pas silencieux, Yan emboîta le pas à l'enfant.
* * *
La filature de Yan
Pendant un long moment, Yan pistat son jeune moi, pour assister à une scène qui le laissa coi.
« Hé ! Ton job, c'est juste de ramener la balle, t'as compris ? »
« Pourquoi tu t'obstines à vouloir jouer si tu n'y arrives même pas ? »
« Moi aussi je veux jouer… Vous avez dit que si je ramenais la balle pendant une heure, vous me laisseriez jouer. »
« On a dit ça ? Quand est-ce qu'on a dit ça ? »
« Vous mentez~. »
« Non, je mens pas ! »
Thud !
Un garçon plus costaud bouscula brutalement le jeune Yan.
Le jeune Yan s'effondra au sol, sans force.
« Aïe ! »
La bande se moqua de lui une fois avant de reprendre leur partie de balle.
Yan observa la scène qui se déroulait, l'air vide.
Il n'avait jamais imaginé que son jeune moi ait été traité de la sorte.
Et le voilà qui reniflait après une telle brute, les larmes aux yeux en prime.
Ce spectacle remua quelque chose dans la poitrine de Yan.
Difficile à définir ce sentiment… quelque part entre la gêne et l'absurdité.
Même s'il ne s'agissait que d'une version fabriquée de lui-même, assister à une telle humiliation n'était pas agréable.
Yan s'accroupit près de son jeune moi, toujours vautré par terre.
« Pleurer pour un seul coup ? »
« … Il est plus grand et plus fort, comment je peux gagner ? »
Yan poussa un profond soupir.
Quelle que soit la proximité de cette vision avec la réalité, il ne pouvait en être certain.
« Est-ce que j'étais vraiment comme ça, avant ? »
Mais personne ne pouvait lui répondre.
Secouant la tête, Yan ramassa une brindille fine tout près.
Le jeune Yan tressaillit à son mouvement soudain, pensant sans doute qu'il allait le frapper.
Yan soupira de nouveau et s'accroupit à ses côtés.
Swoosh, swoosh.
Il se mit à tracer dans la terre avec la brindille, comme sur un tableau noir.
« … C'est quoi ça ? »
« Regarde. »
C'était un dessin grossier, mais le jeune Yan reconnut la fameuse « technique ».
En dessous figuraient des instructions de déplacement.
« C'est mémorisé ? »
« Oui. Mais… »
« Exact, voir ça en action aide à mieux retenir. Observe bien. »
« … Oui ! »
Le jeune Yan leva les yeux brillants, et Yan ne put s'empêcher de sourire.
« Il y a exactement trois façons de mettre à terre quelqu'un de plus grand que toi. »
« Trois ? »
« La première, c'est de l'écraser par la force pure. »
L'aura de Yan s'intensifia légèrement.
Le visage du jeune Yan pâlit.
« Comment trouves-tu ça ? »
« … Avec ma force actuelle, je ne peux même pas commencer à y songer. »
« C'est ça. Maintenant la deuxième. Donne-moi ta main. »
Yan tendit la paume. Le jeune Yan y posa la sienne, hésitant.
Yan empoigna la menotte et la tordit.
« Aaah ! »
Le jeune Yan hurla sous la douleur de l'articulation forcée.
Yan le relâcha et expliqua.
« C'est la deuxième méthode, les clefs articulaires. Avec l'écart de force entre toi et ce costaud, y a rien de mieux. »
Yan fit ensuite la démonstration de quelques clefs.
Plier un bras, tordre un poignet, glisser une main entre les épaules pour contrôler le mouvement, et d'autres encore.
Toutes étaient des clefs faciles à tenter pour le jeune Yan.
Les yeux du jeune Yan pétillèrent.
« Et la troisième ? »
« La dernière. »
Yan ramassa un caillou de la taille d'un poing par terre.
Le jeune Yan fronça les sourcils, ne comprenant pas.
« Quand ce costaud baisse sa garde, tu lui assènes ça sur la nuque. Ou tu vises le nez ou les parties. Un coup là-dedans fait mal à n'importe qui. »
Le jeune Yan frissonna aux mots de Yan.
« … Mais alors Bill va pleurer. »
Yan claqua la langue.
Trop tendre.
Après tout, un combat sert à neutraliser ou à mettre l'adversaire à terre.
Ignorer la méthode la plus simple et la plus efficace sous prétexte que quelqu'un pourrait pleurer…
« Fais comme tu veux. On dirait que la deuxième méthode, les clefs, t'intéresse. Mais fais gaffe, mal utilisée, tu peux estropier quelqu'un à vie. »
« Estropier ?! »
Les yeux du jeune Yan s'écarquillèrent d'effraye.
Bien sûr, il était quasi impossible qu'une force d'enfant utilise des clefs pour estropier quelqu'un.
Mais Yan s'amusait à taquiner l'enfant tremblant, le prévenant que s'il n'y prenait pas garde, le costaud ne pourrait plus jamais utiliser sa main.
C'est à ce moment que ça arriva.
Le jeune Yan, qui discutait avec Yan, leva soudain la tête, sourit largement et agita la main.
« Papa ! »
« Papa ? »
Yan tourna la tête vivement.
Un homme à la barbe fournie s'approchait, un rire franc aux lèvres.
Il s'agissait visiblement du père de Yan, Argon.
Yan plissa les yeux en le détaillant.
« Ça ne colle pas avec ce qu'on m'a dit. »
Damian, Owen et Theo avaient décrit son père comme un guerrier puissant ayant percé le second royaume.
Mais l'homme qui approchait n'émettait aucune telle aura.
Sa démarche ne différait en rien de celle d'un quidam, et si son corps était solide, c'était tout.
Le jeune Yan bondit et courut s'accrocher à l'homme.
« Papa ! »
« Tu t'es bien amusé ? »
« Oui ! »
Le jeune Yan semblait entretenir de bons rapports avec son père.
Argon, donc le père, sortit un mouchoir usé de sa poche et épousseta le jeune Yan.
Le jeune Yan babilla de toutes les broutilles de sa journée.
Yan les observait, perdu dans ses pensées.
Le spectacle du père et du fils était beau.
Voir de ses propres yeux une scène dont il n'avait aucun souvenir de sa vie précédente lui serra le cœur.
Puis ça se produisit.
Argon, tenant le jeune Yan, s'approcha.
« Ha-ha, j'entends que tu as aidé Yan. Merci. »
« … Pas de quoi. »
Yan répondit, étudiant l'apparence de son père.
Cheveux courts, peau mate, bras puissants attirèrent son regard.
Argon tourna la tête vers Yan, qui le fixait intensément.
« Si vous n'avez rien de prévu, voulez-vous partager notre dîner ? C'est un repas modeste, mais… »
Une telle opportunité tombant tout cuite.
Yan accepta vivement, de peur que son père ne change d'avis.
« Oui, ce serait sympa. »
* * *
La modeste demeure d'Argon
Guidé par Argon, ils parvinrent à la maison où celui-ci résidait avec le jeune Yan.
C'était une petite maison en rondins, sans distinction de celles des roturiers ordinaires.
Pourtant, la cour avant était ornée des mêmes fleurs sauvages violettes aperçues plus tôt, composant un tableau charmant malgré l'exiguïté.
« Heh, c'est un peu petit, non ? »
Argon couda le flanc de Yan en parlant.
Mais ni honte ni gêne ne transparaissaient dans son rire.
Au contraire, son regard posé sur la maison débordait de chaleur et de fierté.
« Quelle petite maison pour un seigneur. »
Yan ricana de la simplicité de son père, puis se souvint que lui aussi, seigneur, avait vécu dans une demeure d'une modestie similaire.
Tel père, tel fils ?
Yan secoua la tête.
Peut-être que retrouver le père de ses souvenirs le rendait plus sentimental.
Ensemble avec Argon et le jeune Yan, il entra dans la maison.
À l'intérieur, un séjour attenant à un poêle et une trio de chambres.
« Vous avez un endroit où loger pour l'instant ? »
Argon demanda en accrochant sa veste sur une chaise.
Quand Yan répondit par la négative, Argon désigna l'une des chambres.
« Alors vous pouvez loger là. C'était censé être un débarras, mais on n'a jamais assez de bazar pour le remplir. »
« Vraiment ? Alors je vous impose ma présence quelques jours. Merci. »
« Ha-ha, y a pas de quoi, mon ami. Je me sentais seul avec juste mon fils aux cheveux noirs. »
« Papa ! »
« Je rigole, garnement. »
Argon ébouriffa les cheveux du jeune Yan.
Yan observa la scène un instant, hébété, puis acquiesça prestement.
« Compris. »
« Mangeons d'abord. Je vais préparer un truc vite fait, attendez dans la chambre. Si vous vous ennuyez, n'hésitez pas à jouer avec mon fils. »
* * *
Un repas teinté de souvenirs
Une trentaine de minutes s'était écoulée.
Argon déboula dans le séjour, affublé d'un tablier comiquement grand, portant une marmite débordante de ragoût de viande.
« Fiston ! Invité ! Le dîner est prêt, venez ! »
Yan, qui enseignait les clefs à son jeune moi, rejoignit le séjour.
Argon louchait le ragoût dans les assiettes.
« Père, laissez-moi faire. »
Le jeune Yan accourut pour aider Argon à dresser le repas.
Un brin maladroit, Yan les rejoignit, posant les cuillères sur la table.
Une fois le service terminé, les trois s'assirent à leurs places respectives.
« Y a du pain là si vous voulez en reprendre, cassez-en et mangez. »
Yan promena son regard dans la pièce.
Et puis il se souvint…
« Votre femme… Je ne l'ai pas vue. Elle est sortie pour quelque commission ? »
L'atmosphère s'alourdit à la question de Yan.
Le visage du jeune Yan, radieux d'impatience devant le ragoût, se durcit, et Argon serra les lèvres.
Yan agita vivement les mains en geste d'excuse.
« Si ça vous met mal à l'aise, vous n'êtes pas obligé de répondre. »
« Hmm, désolé. C'était brutal de votre part de demander. »
Mais Argon, jugeant qu'il n'y avait rien à cacher, répondit avec une expression douce-amère.
« Ma femme a rejoint les cieux cinq ans après la naissance de Yan, donc il y a deux ans. »
Le visage de Yan devint cendreux à cette nouvelle inattendue.
Damian, qui lui avait appris l'incarcération de son père, et Owen, qui évoquait parfois son père, avaient toujours éludé le sujet de sa mère.
En l'entendant, Yan comprit pourquoi.
« … Elle était décédée. »
Ébranlé par la nouvelle, Yan parla lentement.
« Ah… Je m'excuse. Je n'aurais pas dû raviver un souvenir si pénible. »
« Ha-ha, non, ce n'est pas de votre faute. J'aurais dû vous le dire plus tôt. Laissons les choses tristes de côté et mangeons. »
Le repas reprit.
Pourtant, l'ambiance était nettement plus feutrée qu'auparavant.