La vue de son père, enfermé dans toutes sortes d'entraves, était déchirante. Sa peau adhérait à ses os, si émacié qu'au premier coup d'œil on l'aurait pris pour une momie.
Tandis que Yan contemplait sans un mot la silhouette de son père, Momon fit discrètement sortir sa tête et poussa un soupir.
« Cieux… Pour qu'une telle manifestation ait pu être réalisée de force. »
Yan fronça les sourcils et demanda : « De quoi parles-tu ? »
« Tu vois les innombrables chaînes et menottes enfoncées dans le corps de cet homme ? »
Yan porta son regard vers son père. Les entraves n'étaient pas conçues pour un homme, mais pour une grande bête.
« Ce ne sont pas des liens ordinaires. J'ignore le principe qui les régit, mais… ils volent son pouvoir de force. Et sur cette base, ils ont créé l'environnement extérieur. »
À l'explication de Momon, Yan serra les poings.
« Donc mon père est piégé dans ce lieu misérable, enfermé par lui-même ? »
« C'est une façon de le voir. On avance ? »
Sur ces mots de Momon, Yan s'élança. Heureusement, aucune garde magique ni obstacle ne surgit pour provoquer d'incident.
Mais plus il s'approchait, plus le visage de Yan se figeait. L'état pitoyable de son père apparaissait avec une clarté croissante.
Arrivé tout contre lui, Yan mordit sa lèvre jusqu'au sang et tendit la main vers les chaînes.
« Arrête ! »
Momon l'immobilisa.
Yan, les yeux embrasés, se tourna vers Momon, qui aboya férocement :
« Toi, d'ordinaire si lucide, pourquoi deviens-tu un imbécile ? Tu crois que rien n'arrivera si tu libères ton père comme ça ? »
Yan reprit ses esprits. Son esprit s'était échauffé à son insu, à la vue de la misère de son père.
« Merci. »
« Garde tes remerciements inutiles et calme-toi d'abord. »
Suivant le conseil de Momon, Yan ferma les yeux, prit une grande inspiration et se recomposa.
Puis il fixa les chaînes qui liaient son père.
Les yeux de Yan brillèrent lorsqu'il découvrit quelque chose. Les chaînes étaient gravées de caractères indéchiffrables.
Bien qu'il maîtrisât de nombreuses langues, il n'avait jamais vu un tel alphabet.
Mais Momon semblait le reconnaître.
« Comment est-ce possible… Ce sont assurément des caractères oubliés depuis mille ans ! »
Momon, d'ordinaire imperturbable, était visiblement choqué.
Yan, cherchant une explication, regarda Momon, qui avala sa salive avant de parler :
« On les appelle l'Écriture Céleste. »
« L'Écriture Céleste ? »
« Dans les temps anciens, il existait une île flottante à la civilisation avancée nommée Skyhold, habitée par une race connue sous le nom de Célestes. C'était leur écriture. Bien sûr, ils périrent jadis dans une catastrophe inconnue, et le dernier Céleste survivant mourut il y a mille ans. »
Les Célestes ?
Un nom de race familier.
Yan, dont le visage trahissait une reconnaissance, s'exclama : « L'Empereur Fondateur ! »
« Ah, tu connais ? Exact. L'Empereur Fondateur a tué le dernier Céleste. »
Yan refoula sa curiosité. Ce n'était pas le moment pour des questions oisives. Ça attendrait que tout soit réglé.
Il demanda donc : « Alors comment briser ces chaînes ? Y a-t-il une condition ou quelque chose ? »
Momon secoua la tête.
« Je n'en sais rien. »
« Quoi ? »
« Les archives sur l'Écriture Céleste sont excessivement rares, la recherche a été impossible. Nous ne sommes pas en position de la déchiffrer ici et maintenant. »
Argument valable.
Pourtant, pour Momon qui semblait tout savoir, une telle passivité…
Yan mordit sa lèvre jusqu'au sang.
Alors Momon ricana.
« Pourquoi une telle mine abattue ? Il y a un moyen de sauver ton père. »
La tête de Yan se redressa.
« Lequel ! »
« Tu dois entrer dans l'esprit de ton père. »
Yan afficha une rare mine de stupeur.
« … Quoi ? »
« Tu dois entrer dans l'esprit de ton père. »
* * *
Dans l'ombre de la Tour Noire, Yan lutta pour trouver un moyen de sauver son père.
Boom ! Crash !
Dehors, Damian et Owen étaient engagés dans une bataille acharnée contre Vulcan. Tous deux étaient de calibre légionnaire, et bien que la tâche fût ardue, ils croyaient pouvoir vaincre Vulcan. Pourtant, quand ils s'affrontèrent, la résistance de Vulcan se révéla inesperamment redoutable. Ce n'était pas simplement de la résistance ; c'était une force écrasante qui les poussait à l'extrême.
Damian, qui parait la barrage tempête de Vulcan, recula vivement et cria : « Vieux ! Tu ne peux pas tirer un autre de ces coups ? »
« Le mana tombe dangereusement bas ! »
« Et l'élixir synthétique que tu lui as pris ? »
« Tu sais combien mes armes consomment de mana ! J'ai déjà raclé le fond du tiroir ! »
« Merde ! Tu ne sers à rien, vieux. »
Même Damian, qui conservait toujours un calme apparent, ne pouvait se permettre un tel luxe dans cette situation désespérée. L'orc fou semblait gagner en force à chaque instant. Maintenant, simplement bloquer cette hache massive devenait une lutte, et l'esquive était tout ce que Damian pouvait gérer.
Serrant les dents, Damian sortit un élixir synthétique de sa poche et le jeta dans sa bouche.
Crunch !
Bien que la quantité fût faible, son mana épuisé retrouva quelque vigueur. Il aurait pu en récupérer davantage s'il s'était concentré sur l'absorption, mais Vulcan, qui combla la distance en un instant et abattit sa hache, en décida autrement. La vérité selon laquelle une plus grande taille implique une vitesse moindre ne semblait pas s'appliquer à cet orc.
Swoosh ! Whoosh !
Damian esquiva la hache de justesse, mais la force était telle que, même sans coup direct, sa joue fut entaillée et le sang coula. Son visage se durcit rapidement, non par la douleur, mais parce qu'il ne pouvait plus bouger les pieds. En baissant les yeux, il vit un large pied vert clouer le sien au sol. Le but de Vulcan n'était pas de le tuer à la hache, mais de l'immobiliser.
« Merde ! »
Ce fut une bévue. Il s'était tant concentré sur la hache qu'il n'avait pas remarqué un stratagème si simple.
« Kuhuhu. »
Vulcan laissa échapper un rire sinistre en levant sa hache haut. Son ombre massive plana sur le visage de Damian.
Boom !
Owen, qui couvrait les arrières de Vulcan, tira précipitamment son canon de poing, mais en vain.
« Cette, cette folie… ! »
Le dos de Vulcan, contrairement à avant, demeura intact. Owen fonça avec sa grande épée, mais la hache de Vulcan, déjà chargée de puissance, s'abattait sur Damian.
Vite, Damian tira une autre épée d'ombre des ténèbres et la leva au-dessus de sa tête.
Boom !
La lande résonna de l'explosion. L'impact de la hache heurtant l'épée d'ombre créa un vent violent qui balaya les alentours.
Crack ! Crack ! Crack !
Le visage de Damian pâlit. La situation était la même qu'avant, mais la force de Vulcan était désormais sur un tout autre niveau. L'épée d'ombre commença lentement à s'abaisser vers le nez de Damian.
Tremble. Tremble.
Malgré toute sa force, Damian manquait d'énergie pour bloquer le coup de Vulcan. Owen, réduisant la distance rapidement, balança sa grande épée sur Vulcan, mais l'orc ne daigna même pas se retourner. Il semblait déterminé à régler le sort de Damian en premier, quel que soit le dommage qu'il pourrait subir.
Juste au moment où le visage de Damian devint cendreux, la température autour d'eux chuta. Le sol sous Damian, Owen et Vulcan blanchit.
Un unique flocon blanc se posa sur le front de Damian.
Une sensation glacée se propagea.
« Neige ? »
La couleur revint au visage de Damian, et à cet instant une voix familière se fit entendre.
« Je ne voulais vraiment pas utiliser ça, mais vous m'avez forcé à révéler ma carte maîtresse, vous, monstre. »
C'était la voix de Theo.
Damian hurla de toutes ses forces : « Dépêche-toi de faire quelque chose ! On va crever pendant que tu glandes ! »
Theo ricana et marmonna : « Alors reste tranquille. Qui t'a demandé d'intervenir ? »
Les tempes de Damian se gonflèrent. Ils se connaissaient depuis très longtemps, mais…
« Il est toujours aussi irritable. »
Pourtant, malgré son caractère, ses compétences étaient aussi fiables que n'importe qui.
Et à cet instant…
Boom ! Boom ! Boom ! Boom ! Boom !
De loin, la glace jaillit du sol à une vitesse terrifiante. La glace ne se contenta pas de s'élever ; elle se transforma en une forme de vague déferlante, avançant vers Damian et Vulcan.
Technique secrète des Beowulf.
Âme des Neiges Deuxième Forme — Sceau de Glace.
C'était une technique que Lorena de la famille Beowulf n'avait pas maîtrisée depuis des années. C'était, peut-être, prévisible.
Le « Sceau de Glace » était une technique d'une telle difficulté que même les êtres les plus extraordinaires n'osaient pas l'entreprendre. Seuls ceux dotés d'un contrôle suprême sur le mana, capables de le commander pleinement jusqu'à leur cible, pouvaient apprendre cette technique secrète. Un exploit possible uniquement pour quelqu'un du talent de Theo ou un surhumain comme le Duc de Beowulf.
Et la puissance de la technique était à la hauteur de sa difficulté.
Alors que le tsunami de glace approchait, le visage de Vulcan se tordit de fureur ; il releva sa hache de sa descente sur Damian et piétina le sol, reculant avec une vitesse qui démentait son imposante carrure. Ce contraste saisissant avec sa tactique précédente d'encaisser les attaques d'Owen avec son corps témoignait de la force pure contenue dans la vague de glace.
Soudain, les yeux de Vulcan s'élargirent d'effroi.
Crack !
Quelque chose venait d'agripper sa cheville. En baissant les yeux, il vit une longue ombre enroulée autour, reliée à l'épée d'ombre noire que Damian avait plantée dans le sol. Les lèvres de Damian se tordirent en un rictus.
« Comment ça fait d'être pris au même piège ? »
Tout comme Vulcan avait bloqué les mouvements de Damian en lui écrasant le pied, Damian venait d'enserrer la cheville de Vulcan dans un « piège d'ombre ». Résultat : le tsunami de glace s'écrasa sur le corps de Vulcan.
Roar !
En un instant, les bras et les jambes de Vulcan furent pris dans la glace. Il déploya sa force pour la briser, possédant la puissance brute de la faire éclater avec ses doigts, mais pour une raison quelconque, pas la plus petite fissure n'apparut. Frustré que la glace ne cède pas, Vulcan se mit à se débattre sauvagement, hurlant de rage.
Damian sortit une pochette de sa poche et la lança vers Owen.
« Aîné ! Mange ! »
« Chuckle ! »
Owen attrapa la pochette en plein vol et en versa le contenu dans sa bouche.
Gulp !
L'élixir synthétique se liquéfia et se répandit dans tout son corps. La moitié du mana épuisé dans son noyau fut reconstituée. Owen leva son canon de poing.
« Vulcanus ! »
En criant cela, des étincelles bleues recommencèrent à jaillir de son épaule.
Zzzt. Zzzt.
Les étincelles tracèrent un motif de son épaule jusqu'à son avant-bras, son poignet, et enfin son canon de poing. Une orbe rougeoyante et ronde émergera du canon, contrairement à la lance de foudre, une sphère flamboyante.
Owen grimaça.
Technique Secrète Raciale, Vulcanus
Deuxième Forme
Le Char Tractant le Soleil.
L'orbe rougeoyante avançant s'étira et se transforma en forme de char. Une large sphère était attachée à l'arrière du char.
Hennissement !
Les chevaux hennirent et chargèrent vers Vulcan, noircissant la terre au passage, laissant des braises dans leur sillage. Les chevaux, Vulcan ayant les bras et les jambes liés, bondirent sur lui, et la sphère au bout du char explosa.
Whooosh !
Un pilier de feu colossal jaillit autour de Vulcan.
Scream !
À l'intérieur, Vulcan hurla d'une douleur insupportable.
Mais les trois ne restèrent pas à regarder. Loin, Theo, qui avait utilisé l'Âme des Neiges, posa la main sur son fourreau.
Âme des Neiges Première Forme — Solstice d'Hiver.
Slash !
Puis il se déplaça vers le pilier de feu à une vitesse proche de celle de la lumière. Lorsqu'il atteignit le devant du pilier, une épée fut tirée du fourreau de Theo, émettant une lumière blanche éclatante. Simultanément, des lignes blanches se traçèrent sur le corps calciné de Vulcan.
Crackle !
Fizzle.
Le corps de Vulcan se désintégra en poussière.
Sans laisser un seul morceau de chair, Vulcan mourut. Theo, qui avait anéanti un commandant de légion en un instant, s'affaissa au sol.
« Ah, c'était costaud. »
Il rengaina son épée et massa son bras endolori.
« Au fait, cet orc. Pourquoi a-t-il souri avant de mourir ? »
Ce ne fut qu'un instant, mais Theo le vit distinctement. Juste avant que Vulcan ne se change en cendres, un rictus avait plissé le coin de sa bouche.
Owen, qui soutenait Damian, claqua la langue vers Theo.
« Comme prévu, ton escrime est dingue. »
Tailler en pièces un corps qui avait encaissé un canon de poing à l'épée…
À cet instant, Damian fit un commentaire qui agaça Owen.
« Je pensais qu'il serait au niveau de l'aîné puisqu'ils sont tous deux commandants de légion… mais quel monstre. »
L'expression d'Owen se tordit de colère.
« De quoi tu parles ! Si j'étais un peu plus jeune, ce type aurait été… »
« Arrêtez le bavardage et bougeons là où Yan est allé. »
Tandis que les deux s'engageaient dans leur bruyante conversation.
Theo observait silencieusement le ciel.
Owen, trouvant son comportement étrange, demanda :
« Hé, Theo ! Tu mates quoi ? »
Theo pointa le doigt vers le ciel.
« Ça. »
« … ? »
Owen leva les yeux dans la direction indiquée par Theo, et son visage commença à se durcir.
D'une voix tremblante, il demanda :
« Quoi… qu'est-ce que c'est que ça ? »
Le ciel, qui était normal jusqu'à leur entrée.
Se brisait comme du verre.
Au-delà, l'obscurité immense fit inconsciemment plier les genoux à Owen.