Les balles sifflaient encore dehors. Ryan haletait. Il n'osait même pas bouger.
Il ne comprenait toujours pas pourquoi l'enfant l'avait poignardé. Il regarda le vétéran et demanda d'une voix craintive : « Vais-je mourir ? »
Le vétéran garda le silence quelques secondes. Ces quelques secondes plongèrent Ryan dans un profond désespoir.
Il sentit qu'il ne pourrait peut-être pas vivre beaucoup plus longtemps.
« Si je dis non, tu ne le croiras pas de toute façon. »
Quelques secondes plus tard, le chef parla. « Tu as une dizaine de minutes. Si personne ne vient t'emmener au bloc d'ici là, je ne pourrai que reprendre ta plaque d'identité. »
Ryan attrapa machinalement la petite plaque d'acier autour de son cou. Y figuraient son nom, son matricule et son groupe sanguin. C'était prévu pour quand il faudrait faire des calculs à l'hôpital de campagne.
Souvent, les blessures de guerre n'attendent pas les résultats du test de groupe sanguin, donc tout le monde avait été testé avant de prendre son poste. Leur groupe était gravé sur la plaque avec un poinçon en acier.
À l'arrivée à l'hôpital, les médecins savaient quel sang utiliser d'un coup d'œil sur la plaque. Pas besoin de refaire le test, ça faisait gagner un temps précieux. Cela augmentait les chances de survie des blessés.
Le visage de Ryan était marqué par le désespoir. Il regarda la fillette gisant au seuil, la moitié de la tête arrachée. Il demanda, incrédule : « Pourquoi... Pourquoi a-t-elle fait ça ? Je voulais juste lui donner un bonbon. »
Le vétéran regarda Ryan et dit sur un ton très particulier, comme s'il se moquait de lui-même, mais aussi comme s'il était sarcastique. « Pour eux, nous sommes des envahisseurs, après tout... »
En fait, ce n'était pas la seule raison. La plupart des gens qui vivaient ici étaient des Mallory. La haine entre eux et l'ancienne classe dirigeante, les Mallory, était très difficile à résoudre. C'était une haine gravée dans leurs os.
Dès la naissance, les adultes inculquaient aux enfants un concept : « Un de vos proches est mort aux mains des Mallory. Si l'occasion se présente un jour, vous devrez le venger ! »
Sanchez était un Mallory. Ses yeux bleus symbolisaient la noblesse du ciel, et sous le ciel, il y avait une haine sans fin.
Cela leur fournissait la motivation nécessaire, et c'était ce que le gouvernement fédéral craignait le plus.
Si leurs voisins étaient vraiment unifiés, même si leur population chutait à cause de la guerre, jusqu'à trente ou cinquante millions.
Cependant, ces 85 à 05 millions n'étaient pas des citoyens ordinaires. Dès qu'on leur donnait des armes, ils devenaient des soldats et des vétérans ayant participé à des guerres.
Un tel voisin deviendrait le cauchemar de la Fédération. Ce qu'ils devaient faire maintenant, c'était détruire le cauchemar avant qu'il ne se forme !
Un sourire étrange apparut sur le visage de Ryan. Il ressentit une profonde lassitude. « Tu as déjà rencontré ce genre de situation à Amelia ? »
Le vétéran se déplaça sous la fenêtre et observa la situation dehors. À peine avait-il sorti la tête que plusieurs balles furent tirées sur lui.
Il rampait au sol et pencha la tête pour regarder Ryan. « Oui, tout le monde nous hait parce que ce qu'on veut faire, c'est tuer leurs pères, leurs maris, leurs fils. Ce sont tous leurs proches. C'est impossible qu'ils ne nous haïssent pas, tout comme maintenant. »
Le capitaine arma son fusil. Profitant de l'accalmie, il se releva vivement et riposta.
On entendit quelque chose s'écraser au sol de l'autre côté de la rue, ainsi que les jurons des locaux.
« Je vais mourir. »
Ryan regarda sa blessure qui saignait toujours abondamment. Le sang ne semblait pas ralentir du tout. « Je le sens. »
« Si tu t'en sors, dis à ma mère que je l'aime. Dis à mon père de pas trop boire... »
Le capitaine accourut vers Ryan et l'examina. « Arrête tes conneries. Tu veux tenter le coup ? »
« Tenter quoi ? »
Ryan demanda. « Qu'est-ce que je peux bien risquer dans mon état ? »
« Parier sur le fait que Dieu ne t'emportera pas ! »
Le capitaine dit ça en arrachant le sac médical du dos de Ryan. Il hurla aux gars dehors qu'il avait besoin de couverture. Puis il sortit de l'alcool et en versa près de la blessure.
L'alcool et la blessure firent mal à Ryan. Il fronça les sourcils en regardant le capitaine. « Je ne comprends pas ce que tu veux dire. »
Le capitaine sortit un scalpel et le regarda. « Je vais ouvrir ta blessure et recoudre les organes perforés. Comme ça, tu perdras moins de sang vite. Peut-être qu'on aura de la chance et que c'est juste une petite blessure. »
« Ne te fie pas à la vitesse et à la quantité de sang. En fait, une blessure de la taille d'une pousse de blé peut causer ce genre de dégâts. Il suffit d'empêcher le sang de couler si vite, et tu pourras vivre. »
« Quant à moi, je vais t'ouvrir le ventre. Tu veux tenter le coup ? »
En entendant qu'il pouvait survivre, le cuir chevelu de Ryan se mit à fourmiller. Il hocha la tête énergiquement. « Pourquoi pas ? Vas-y ! »
« Accroche-toi. Ça va faire un peu mal... » Dans la seconde qui suivit, le capitaine utilisa le scalpel pour ouvrir le ventre de Ryan le long de la blessure. Les intestins et le reste se précipitèrent vers l'ouverture.
« N'appuie pas trop fort. Ces trucs vont me gêner... » Le chef posa le scalpel et bourra de la gaze dans la blessure pour aspirer le sang. Quand il leva la tête vers Ryan, ce dernier avait perdu connaissance.
« Ce type... C'est bien qu'il ait évanoui. »
Bientôt, le chef trouva le point de saignement. Moins d'un centimètre de large, pas très profond. C'était une bonne nouvelle.
Il ne savait pas ce que c'était. Il utilisa vite le scalpel pour accrocher les deux bords de la blessure et tira fort.
Ryan, inconscient, se redressa brutalement. Son visage était d'une pâleur effrayante. La douleur l'avait réveillé.
À ce moment, il avait si mal qu'il ne pouvait pas parler. Des gouttes de sueur grosses comme des haricots jaillirent de sa peau. Il regarda le capitaine comme s'il voulait dire quelque chose, mais le capitaine lui donna un coup de poing au menton.
« Tu ferais mieux de te taire ! »
Ensuite, ce fut une suture moins méticuleuse. Ryan eut de la chance : ses intestins n'avaient pas été touchés.
Toute l'opération dura moins de cinq minutes. Voyant que la blessure saignait encore, mais que le rythme avait nettement ralenti, le capitaine poussa un soupir de soulagement.
Il prit son arme et se planqua sous l'appui de fenêtre. Il recommença à observer la situation dehors.
La bataille dans la rue faisait toujours rage. Après l'incident à l'arrière, le véhicule de commandement avait immédiatement ordonné la retraite.
Maintenant, toute l'équipe était prise dans l'encerclement. S'ils ne parvenaient pas à percer à temps, ils risquaient d'être grignotés petit à petit.
Heureusement, il y avait encore des gens en périphérie. Grâce à eux, ils réussirent à ouvrir un passage et permirent à la force principale de se retirer.
À 18h95, après le décompte, le nombre de pertes dépassait 755.
Ce qui était encore plus rageant, c'est que certains corps de Fédéraux avaient été pendus au mur extérieur d'un immeuble de cinq étages en mouvement par les seigneurs de guerre locaux.
Des dizaines de corps étaient densément accrochés au mur. On aurait dit qu'ils exhiber quelque chose.
La nouvelle fut rapidement rapportée au Ministère de la Défense et à Lynch. C'était aussi la raison pour laquelle l'autre insista pour lui parler au téléphone alors qu'il savait que Lynch était en train de manger.
« Confirmez la liste nominative. Je veux une liste détaillée et précise. Puis suivez les procédures de l'entreprise. »
« Aussi, réévaluez les raisons de l'échec de cette bataille. Bien qu'on ait échoué, je crois que l'échec nous rendra plus forts. »
« Ordonnez aux officiers de terrain ayant participé aux combats en Amélie de remplacer les commandants envoyés par le Ministère de la Défense et de replanifier la prochaine bataille. »
« J'irai à l'entreprise cet après-midi. J'espère que vous pourrez me donner de bonnes nouvelles. »
Le sergent ne put que dire oui, il ne put rien dire d'autre.
Cette fois, on pouvait dire que certains des actuels élites de l'Armée et de la Marine étaient allés à Marillo. Le commandant était du personnel du Commandement stratégique de l'Armée, mais ils ont échoué. En fait, cela reflétait aussi certains problèmes dans l'Armée fédérale.
Certains dans le pays, y compris les militaires et le Ministère de la Défense, étaient aveuglément optimistes sur l'efficacité au combat de l'Armée fédérale.
Il y avait deux bases pour soutenir leur optimisme.
Premièrement, avant que la Marine ne batte Gaffra, personne ne pensait qu'elle en était capable, donc on utilisait le mot « pari » pour décrire la bataille.
Résultat : la Marine a gagné. Bien que la victoire ait été quelque peu fortuite, elle a aussi prouvé que la Marine fédérale n'était pas aussi faible que tous le pensaient.
Ils pensaient inconsciemment que l'Armée devait être pareille et pouvait copier le succès de la Marine.
Deuxièmement, les opérations militaires de Blackstone Security en Amélie s'étaient très bien passées. Ils ont cru à tort qu'un groupe de civils qui venaient de prendre les armes était l'armée d'élite la plus puissante au monde.
Et dans le processus, Blackstone Security leur a aussi donné assez de facilités et de direction, comme « découvrir » directement le nid de l'ennemi et maîtriser les sentinelles cachées de l'autre côté.
Ces résultats donnaient aux gens du pays l'impression qu'ils étaient très forts.
Finalement, ils ont rencontré un adversaire vraiment coriace cette fois. Dès le premier contact, cela a causé la mort de peut-être deux ou trois cents personnes.
Le sergent a dit qu'il y en avait plus d'une centaine, mais Lynch n'y a pas cru. Il doit y en avoir qui ne pouvaient pas être sauvés, et le bilan pourrait dépasser dix pour cent !
Ce taux de pertes était trop élevé. On pourrait même dire que ces gens de Blackstone Security ne pourraient pas subir un tel taux de pertes une nouvelle fois. Sinon, ce groupe « prendrait sa retraite » tout entier.
Parce qu'il y aurait des problèmes mentaux. La capacité des soldats à tuer l'ennemi sur le champ de bataille vient de la confiance en soi.
C'est une sorte de confiance qui dit « je ne mourrai pas » et « l'ennemi mourra ». Ils croient que tout cela va arriver, donc ils ont le courage et le moral pour se battre.
Mais quand ils découvrent que « ils peuvent mourir à tout moment » et que « c'est difficile de détruire l'ennemi », ils ne peuvent plus être des soldats qualifiés.
Ils auront peur, et la peur les fera résister aux ordres. La résistance remontera à la surface et finira par affecter les autres.
Donc, si une équipe subit beaucoup de défaites en peu de temps, ou si elle est battue fréquemment, elle sera bientôt dissoute.
Ces trois mille personnes étaient pareilles. Comment pourraient-elles tenir quand leur dos est brisé ?