L'armée de la Fédération prévoyait des exercices pour le combat en ville.
Compte tenu de la possibilité d'une invasion à l'avenir… non, de la possibilité d'être envahie par d'autres pays, la longue côte Est n'était en réalité dotée d'aucune résistance.
Il était impossible pour la Fédération de transformer tout le littoral en une ligne de défense où l'ennemi ne pourrait pas débarquer. La seule chose qu'elle pouvait faire était de construire quelques fortifications et de retarder au maximum le débarquement ennemi.
Cependant, à la fin, l'ennemi finirait par débarquer sur le territoire de la Fédération. Si la guerre en arrivait au point de devoir combattre l'ennemi sur son propre seuil, cela signifiait que la marine de la Fédération était toute finie.
Sans la suppression et la coordination en mer, la seule chose qu'ils pouvaient faire était de laisser l'ennemi entrer, puis de lancer des combats de rue pour l'anéantir.
C'était particulièrement vrai pour la Marine et l'Équipe d'assaut terrestre. Dans leur entraînement quotidien, les combats de rue constituaient le contenu le plus important.
Sanchez mentionna quelques noms et quelques lieux, ce qui rendit le colonel un peu impatient. « Je ne connais ni ces gens ni ces lieux… »
Il prit une carte à son adjudant et la claqua sur la table. Puis il y jeta un feutre. « Maintenant, utilise ce feutre pour encercler les objectifs que nous devons attaquer. Ce sera très pratique pour nous deux. »
Sanchez n'y réfléchit pas à deux fois. Il utilisa sa main gauche pour cercler deux endroits sur la carte, puis regarda le colonel. « Il n'y a que ces deux gangs dans cette ville. Après les avoir éliminés, je pourrai rassembler les forces restantes de la ville et les faire miennes. »
Upper Limit jeta un coup d'œil à la carte et convoqua quelques subordonnés. Chacun en prit une plus petite et encercla la zone que Sanchez avait marquée.
Une fois les tâches attribuées, le ciel était déjà un peu clair. Le colonel demanda : « Y a-t-il autre chose que vous voulez ajouter ? »
Sanchez secoua la tête. « Non. »
« Très bien. Alors, commençons ! »
…
Locas était le chef du gang des Aigles. Le chef précédent était son frère. Son frère était mort dans une attaque, alors il était devenu le nouveau chef. C'était comme une entreprise familiale.
Ce n'était pas que personne ne voulait être chef, mais pour l'être, il fallait être au moins riche.
Les gens ici étaient très réalistes. Ils suivaient celui qui avait l'argent.
L'ambition et les rêves ne valaient rien ici. Personne ne risquerait sa vie pour quelque chose d'aussi vain que l'ambition ou les rêves.
Si vous voulez que des gens se tiennent à vos côtés, armes à la main, et prennent les balles pour vous, vous devez leur payer assez d'argent pour qu'ils le fassent.
Bien qu'on l'appelât gang, il s'efforçait en réalité de devenir un petit seigneur de guerre. C'était le rêve commun de la famille de Locas, y compris ses membres décédés. Ils voulaient devenir un seigneur de guerre avec un grand nombre d'hommes et devenir le souverain suprême d'une région.
Les gens au bas de l'échelle sociale à Marillo avaient la vie trop dure. C'était comme s'ils étaient nés dans un monde de pauvreté. Le revenu annuel de nombreux habitants, converti en sols fédéraux, n'était que de vingt à trente dollars.
Beaucoup n'avaient pas de revenus stables. Ils étaient tous travailleurs à court terme ou journaliers. Il n'était pas facile de trouver un emploi. Ce qui était encore plus incompréhensible, c'est qu'ils utilisaient toujours l'argent gagné à jouer.
On voyait souvent ici des enfants nus courir dans les rues — garçons et filles, au mieux vêtus d'un minuscule bout de tissu qui ne pouvait pas être plus petit, en partie parce qu'ils étaient jeunes, mais surtout parce qu'ils n'avaient pas les moyens de s'habiller.
Cela semblait inconcevable. Pourquoi y aurait-il des gens qui ne peuvent pas s'acheter des vêtements ? Peut-être se le demandaient-ils aussi.
Le bon tissu était d'abord fourni aux membres de la famille qui pouvaient gagner de l'argent, puis à la main-d'œuvre. Pour les membres de la famille comme les enfants qui ne pouvaient pas travailler et ne rapportaient pas de revenus, il n'était pas nécessaire qu'ils portent des vêtements.
Plus âgés, ils pourraient avoir quelques vêtements que leurs aînés ou leurs parents avaient jetés, mais ils n'en avaient pas étant jeunes.
En résumé, les gens ici étaient très pauvres, et leur vie était très difficile.
Les Maloriens avaient établi beaucoup de règles. Par exemple, seuls les Maloriens pouvaient devenir fonctionnaires et créer des entreprises. Les gens de Marillo n'étaient que de humbles gens contrôlés par les Maloriens. Ils n'étaient bons qu'à faire les travaux les plus sales.
Cela entraînait aussi une concentration extrême de la richesse entre les mains de quelques personnes. Ceux-là étaient les vrais dirigeants. Ils ne se souciaient pas de la vie des gens du bas, alors les gens de Marillo leur réservèrent une grosse surprise.
Si quelqu'un ne voulait pas être pauvre toute sa vie, la meilleure façon était d'utiliser sa vie pour se battre pour un avenir.
C'était aussi la raison principale de la situation actuelle de Marillo. Les gens du bas, opprimés depuis trop longtemps, s'étaient levés et avaient sonné le cor de la liberté.
Mais en réalité, la vie des gens n'avait pas changé. Ils étaient toujours trop pauvres. Tellement pauvres qu'ils ne pouvaient même pas gagner beaucoup d'argent en pillant à l'extérieur !
Les seigneurs de guerre ne se souciaient que de gagner de l'argent. Ils ne se souciaient pas de la vie des gens ordinaires. Les gens de Marillo qui s'étaient levés semblaient être devenus les nouveaux Maloriens, et le monde était devenu un chaos.
Ils pensaient que certains, ceux qui résistaient, se lèveraient et changeraient la situation de Marillo, mais ils ne s'attendaient pas à ce qu'ils précipitent Marillo dans l'abîme.
Naître à cette époque, naître à Marillo, était peut-être la chose la plus triste au monde.
Mais ceux qui étaient déjà nés ne pouvaient que trouver un moyen de changer leur propre destin.
Locas, qui avait personnellement présidé la « mise à mort glorieuse » hier, avait trop bu et se reposait.
La « mise à mort glorieuse » était une façon très religieuse et rituelle de tuer les gens. Ce n'était pas seulement pour assouvir sa colère. Cela avait aussi une signification plus profonde.
C'était comme les corps pendus aux réverbères. Ils n'étaient pas là pour faire peur, mais pour satisfaire un besoin précis.
La gloire.
Ou quelque chose comme ça.
Locas, qui dormait, avait soif. Quand il se tourna, il entendit un son qu'il n'avait jamais entendu auparavant.
Dong dong dong…
C'était comme… Il ouvrit les yeux et écouta attentivement. C'était exactement comme l'hiver dernier, quand il avait mis une bouteille de lait en verre avec un bouchon en liège de la Fédération dans le poêle pour la chauffer.
Il voulait la chauffer un peu. Personne n'aime boire des choses froides en hiver.
Mais il s'était rapidement entiché des filles et avait oublié la bouteille de lait dans le poêle. Au bout d'un moment, il avait entendu un son.
Dong dong.
Quand il était allé dans la cuisine, le bouchon, difficile à ouvrir, avait volé quelque part. Le lait avait giclé, et la cuisine était emplie d'une étrange odeur.
À ce moment-là, c'était le même son. On aurait dit qu'un jet d'air rapide projetait quelque chose contre le mur.
Quelqu'un a fait bouillir du lait ?
Cet idiot ne doit pas savoir qu'il faut ouvrir le couvercle d'abord !
Plus tard, quelqu'un lui avait expliqué pourquoi cela arrivait. Il ne se souvenait pas pourquoi. Il savait seulement qu'il fallait retirer le bouchon avant de chauffer la bouteille de lait en verre.
Locas rit. Il ne savait pas qui était si bête. Il ferma les yeux. Il pouvait encore dormir un peu.
Mais la seconde d'après, il les rouvrit.
Il était impossible que tant de gens fassent bouillir du lait en même temps. Il n'y avait pas autant de lait ici !
Le pistolet sous son oreiller était légèrement tiède, lui donnant un sentiment de sécurité. Il repoussa silencieusement la fille qui s'était enroulée autour de lui et alla à la fenêtre.
Le ciel venait à peine de s'éclaircir. De la fumée s'élevait de certains endroits de la ville. Il y avait peut-être eu un incendie la nuit dernière, ou quelqu'un avait été brûlé vif.
Ce genre de chose arrivait presque tous les jours. Il ne trouvait rien de spécial. Son regard se porta rapidement sur la cour.
Locas était le chef du gang et le futur « général ». Il y avait toujours des gens qui montaient la garde devant sa maison.
Les batailles entre seigneurs de guerre et gangs ne pouvaient pas être « équitables ». Beaucoup de politiciens et de seigneurs de guerre à Marillo étaient morts assassinés. Cela rendait les gens particulièrement attentifs à leur propre sécurité.
Mais maintenant, il devrait y avoir des gens qui patrouillent autour de la maison. Même s'il ne s'agissait que de postes fixes, il n'y avait personne.
À cet instant, un doux « dong dong » monta de l'étage inférieur. Le cœur de Locas fit un bond. Il sembla avoir un pressentiment.
Il se retourna et courut à l'armoire, où il trouva son gilet pare-balles au milieu d'une pile de vêtements entassés en vrac.
« Merde, pourquoi c'est si difficile à mettre ! »
Il posa le pistolet qu'il tenait sur la table à côté. C'était encore difficile d'utiliser les deux mains en même temps.
En fait, ce n'était pas difficile de mettre le gilet pare-balles. Il fallait juste attacher patiemment chaque boucle et le serrer.
Il ne l'avait pas mis lui-même. Maintenant qu'il était un peu nerveux, il n'arrivait pas à le mettre correctement.
Il ne savait pas pourquoi il était si en colère. Il alla au lit et réveilla les deux filles qui avaient été avec lui toute la nuit. « Vite, donnez-moi ça… »
La porte de la chambre s'ouvrit. Tous les trois regardèrent par la porte. Deux canons d'armes très étranges apparurent devant eux.
Dong…
Dong…
Locas mourut sans comprendre d'où venaient ces gens. Pourquoi les armes faisaient « dong dong » et pas « bang bang » ? Et la dernière question —
Pourquoi ces gens n'ont-ils pas tiré sur son gilet pare-balles ?
Ryan ne tira qu'un seul coup. Il tua le jeune homme qui semblait un peu menaçant. Quant aux deux filles à côté de lui, il ne put rien faire.
Il ne sentait pas que les deux filles étaient une menace pour eux. Ou plutôt, il ne s'était pas encore fully adapté à ce genre de vie.
Il était monté dans le train sans raison, avait traversé la frontière et commencé une mission militaire outre-mer. Il pensait devoir attendre un moment, alors il n'avait pas ajusté son état d'esprit.
Ce qui rendait les choses encore plus difficiles à accepter, c'était l'attitude des vétérans.
Parmi les trois mille personnes, mille avaient accompli leur mission dans le théâtre d'opérations d'Amelia. Elles avaient fini leurs vacances et se préparaient à être mutées sur le terrain. On les avait rappelées pour participer à cette opération.
Chacun d'entre eux était responsable de deux nouvelles recrues. Les mille autres nouvelles recrues furent envoyées à Amelia.
Le vétéran lança un regard à Ryan, comme pour lui reprocher de ne pas avoir tiré. Il entra même dans la pièce et tira une balle dans la tête des trois personnes.
Tout le processus fut silencieux. On n'entendait que le son étouffé des coups de feu.