L'homme assis en face de Sanchez était un peu mal à l'aise.
Sanchez n'était manifestement pas un brave type. Son visage, sa tête, ses mains et ses poignets étaient soit couverts de cicatrices, soit tatoués. Comment un tel homme pourrait-il être une « bonne personne » ?
L'homme voulait changer de place, mais il sentait que s'il changeait brusquement, il risquait de mettre en colère le membre du gang qui le fixait. Il ne put que continuer à faire semblant de lire son journal.
« Hé, donne-moi ton journal », dit l'homme féroce.
L'homme qui lisait le journal ne réagit pas d'abord, puis il hocha la tête à plusieurs reprises. « Tombe bien, j'ai fini de le lire, alors... »
Il vit un billet d'un dollar, mais il ne savait pas s'il devait le prendre ou non. Il pensa que c'était un « vol » qui ne valait que 5 centimes. À présent, il semblait que non seulement ce n'était pas un vol, mais qu'en plus il avait gagné 5 centimes.
Juste au moment où il hésitait, Sanchez se pencha en avant et fourra le billet dans la poche de poitrine de l'homme, puis prit le journal de sa main.
Bien qu'il soit féroce, il devrait être une bonne personne, pensa l'homme qui lisait le journal.
Au moins l'autre avait eu la politesse de lui donner l'argent d'abord et de prendre le journal ensuite, ce qui voulait dire que l'autre était un homme civilisé.
Puisqu'il était civilisé, on ne pouvait pas faire de suppositions hasardeuses sur son apparence.
Il tourna la tête et regarda le paysage par la fenêtre du wagon. C'était comme si la nuit sombre, noire comme l'encre dans un encrier, était le plus beau paysage à cet instant.
Les veines du cou de Sanchez gonflèrent tandis qu'il tenait le journal.
La photo dans le journal était un instantané. Lynch marchait dans la foule, et la photo avait saisi par hasard le côté de son visage entouré par la foule.
Beau, élégant. Une aura indescriptible traversait le journal et lui frappait le visage.
Sanchez, lui, était furieux.
C'était un voleur, un voleur. Il avait volé la richesse qui aurait dû lui revenir !
Le problème était maintenant encore plus épineux. Il ne s'agissait plus simplement de convaincre son oncle. Il devait convaincre Lynch, qui était plus riche et avait plus de statut et de pouvoir dans la Fédération.
Cela rendait tout compliqué.
Dans le même temps, une intention meurtrière traversa le cœur de Sanchez. Il pouvait tuer son oncle sans hésiter à présent.
Mais avant cela, il devait régler son compte à Lynch !
Le lendemain, quand le type du journal se réveilla, le type féroce était parti. Il rangea ses vêtements et sortit du wagon avec sa mallette.
Au moment où ses chaussures en cuir foulèrent le sol de Bu Paine, l'aura d'une « élite sociale » jaillit de lui.
Bientôt, il se fondit dans la foule et disparut.
Il ne remarqua pas qu'il y avait beaucoup de policiers autour de la gare, au moins plus que d'habitude. Ces policiers étaient là pour maintenir l'ordre si nécessaire. Ceux qui pouvaient vraiment jouer un rôle étaient les agents cachés dans la foule.
Cependant, ils étaient condamnés à échouer cette fois-ci car Sanchez avait déjà sauté du train lorsqu'il était sur le point d'arriver à la gare de Bupain.
Il fut reconnaissant que la technologie de la Fédération ne permette pas aux trains de dépasser 655 kilomètres par heure. Sinon, il n'aurait pas pu se relever et marcher après avoir sauté du train. Il aurait pu y laisser la vie.
Après avoir légèrement changé de tenue, un sans-abri entra dans Bu Paine avec les autres sans-abri qui entraient en ville.
Il n'y avait pas beaucoup de sans-abri à Bu Paine. Tout y était très cher, et le fardeau de la vie y était très lourd. Les élites sociales de Bu Paine manquaient de sympathie et de compassion.
Mais au fond, il y avait encore des gens qui ne voulaient pas partir. Après tout, c'était le cœur de la Fédération. Même la nourriture du centre de secours était meilleure qu'ailleurs.
Personne ne ferait attention à savoir si un sans-abri entrait en ville le matin, et personne ne vérifierait son identité.
Après que le sale Sanchez eut pénétré dans la ville, il ne contacta personne, surtout pas le général de Marillo.
Maintenant, les appels internationaux devaient encore être connectés manuellement. Il ne pouvait pas décrocher le téléphone comme un imbécile et dire à l'opératrice qu'il était un putain de méchant qui exposait maintenant sa cible.
Ce qu'il devait faire maintenant, c'était trouver un moyen de parler à Lynch, mais d'abord, il lui fallait une arme.
Les armes étaient le fondement d'une communication amicale. À huit ans, il avait appris cette vérité avec un pistolet et une balle. Cette vérité avait fait enfler son poignet pendant plus d'une semaine.
Il arriva dans une boutique d'antiquités un peu à l'écart. Le propriétaire était un homme dans la quarantaine.
Il nettoyait quelques antiquités. Quand Sanchez entra, il leva les yeux et le regarda un instant. Puis, il baissa la tête et reprit son travail.
Sanchez s'approcha du comptoir, regarda autour de lui, puis fit sa demande. « Il me faut un pistolet... »
Le propriétaire dit sans lever les yeux : « Désolé, si vous voulez une arme, allez dans un supermarché ou une armurerie. Nous ne vendons pas d'armes ici. »
La Fédération exigeait aussi une licence pour vendre des armes. Cela touchait au problème de la prolifération des armes.
Sanchez sortit tout l'argent qu'il avait sur lui, plus de 6 155 dollars, et le claqua tout sur la table.
Deux pièces roulèrent sur le sol en récalcitrantes, faisant un bruit net. Il jeta un œil au chandelier argenté non loin. « Il me faut un pistolet. »
Le propriétaire de la boutique d'antiquités posa son travail et dévisagea Sanchez. Il tendit la main pour écarter le col de Sanchez et vit le tatouage à l'intérieur.
Les tatouages avaient une certaine signification.
Il y avait des significations religieuses ou liées aux gangs. Les policiers et les fonctionnaires ne se faisaient pas tatouer facilement. Le tatouage sur la poitrine de Sanchez le faisait clairement ressembler à un membre de gang.
Le propriétaire de la boutique lâcha son col et secoua la tête. « Je n'ai pas assez d'argent. »
Cette fois, il ne demanda pas à Sanchez de partir. Il dit qu'il n'avait pas assez d'argent. Sanchez fronça les sourcils. « J'ai environ 6 355 dollars ici. »
« Vous pouvez aller à l'armurerie en diagonale en face et acheter une arme enregistrée fédéralement pour 6 805 dollars. Ensuite, vous devrez montrer votre permis de port d'arme et votre numéro de sécurité sociale. À la fin, ils vous donneront même 655 cartouches. »
Le propriétaire de la boutique d'antiquités restait aussi arrogant. Il tambourina du doigt sur le comptoir et dit : « Mais ici, 6 355 yuans ne suffisent pas. Il vous faut 7 055 yuans pour acheter un pistolet, et je ne vous donnerai que sept balles. »
« Putain ! »
Sanchez donna un coup de pied dans le comptoir.
« Maintenant c'est 7 155 dollars. Vous pouvez le taper encore quelques fois, je m'en fiche ! »
Le propriétaire de la boutique d'antiquités regarda les yeux dangereux de Sanchez et déboutonna sa chemise sans hésiter. Il y avait un étui à l'intérieur. L'étui était déverrouillé, et il y avait un pistolet à l'intérieur.
Sanchez fit deux fois le tour. Il n'avait vraiment plus d'argent sur lui. Il fouilla partout où il pourrait en trouver. À part une pièce de dix centimes, il ne trouva rien d'autre.
Pourtant, l'attitude intransigeante du propriétaire le rendait fou.
« Vous avez une pince ? »
Il demanda soudain.
« Ce truc est très bon marché. Deux dollars seulement. »
Le propriétaire de la boutique d'antiquités posa une pince d'occasion sur le comptoir.
Sanchez claqua les mains sur le comptoir. D'un coup, le propriétaire de la boutique fourra les siennes dans sa poitrine.
Il fixa le propriétaire avec férocité un moment. Soudain, il saisit la pince et la fourra dans sa bouche.
Au milieu d'une série de cris qui ressemblaient à son corps entier étant déchiré, il arracha une dent tachée de sang.
Il y avait un diamant dessus. C'était sa dent-trou de ver.
Son médecin avait réparé le trou de ver pour lui. Quand il s'agissait de le reboucher, il avait demandé au médecin quelle était la chose la plus dure qui ne pouvait pas être endommagée si facilement.
Le médecin lui avait dit que c'était un diamant. Alors, il avait demandé à quelqu'un de trouver un diamant similaire et de le mettre dans sa dent.
« Ptoo... » Il cracha une gorgée de sang et claqua la pince sur le comptoir. « Ça. 6 355 dollars en échange d'un pistolet et d'une boîte de balles. »
Le propriétaire de la boutique d'antiquités fut aussi choqué par un type aussi impitoyable. Sans anesthésiant, il s'arrachait les dents de force. La douleur n'était qu'un aspect. Cette espèce de cruauté montrait que la personne en face de lui n'était définitivement pas un membre de gang ordinaire.
Il resta silencieux un moment. Puis, il sortit une boîte de quelque part sous le comptoir. Il y avait un pistolet à l'intérieur.
« C'est un pistolet militaire qui vient d'être retiré du service. Le numéro de série et le numéro de matricule ont été effacés. Personne ne peut le tracer. »
Puis, il posa une boîte de balles sur la table. « 50 balles. »
Sanchez cracha deux autres gorgées de sang. Il leva les yeux et jeta un coup d'œil au propriétaire de la boutique d'antiquités. « Vous avez des antidouleurs ? »
Le propriétaire hésita un moment. Il sortit un petit flacon et en versa quelques pilules. « C'est très efficace. Prenez-en. Dans les trois heures, même si on vous coupe la tête, vous ne le sentirez pas. »
Sanchez hocha la tête. Il prit une pilule et la fourra dans sa bouche. Il l'avala avec le sang.
Il vérifia rapidement le pistolet et partit avec le pistolet et les balles.
Le soleil dehors était parfait. Il baissa la tête. Ses joues commencèrent à enfler progressivement.
Il arracha un morceau de tissu de ses vêtements, le roula serré et le fourra dans la plaie de sa bouche. Puis, il le mordit fort.
Il n'y avait pas de douleur, mais il pouvait encore sentir la sensation de contact. C'était incroyable.
En marchant, il se sentit même un peu étourdi, comme s'il avait accidentellement mangé un champignon vénéneux.
Cela lui rappela aussi une autre grosse affaire à la frontière, la contrebande et la vente de champignons tête-de-mort.
En pensant à ces choses confuses, il évita la route principale et marcha le long du petit sentier vers le centre-ville. Il devait voir Lynch en premier.
Au même moment, tout le système de défense de Bupain fut activé.
Avec la confirmation du mandat d'arrêt de la Fédération, toutes les grandes chaînes de télévision diffusèrent la nouvelle ce matin-là. Le reporter du journal qui était en route constata que la personne sur l'affiche de recherche semblait être le type assis en face de lui.
Il alla immédiatement au commissariat le plus proche et expliqua sa situation.
Après que l'agent du Bureau d'enquête de la Fédération eut repris l'affaire et l'eut interrogé plusieurs fois, il quitta le commissariat. En même temps, tout le monde sut que Sanchez était de retour.