Après avoir écouté les paroles du directeur exécutif, Lynch ne fit pas de déclaration directe. Il y réfléchit sérieusement un moment et dit : « J'ai besoin d'y réfléchir. »
« Bien sûr, bien sûr, monsieur Lynch. Une affaire aussi importante requiert forcément beaucoup de réflexion. »
En parlant, il sortit une carte de visite de sa poche, se leva respectueusement, s'inclina, rentra le bas de son vêtement d'une main et la tendit de l'autre.
« Voici ma carte. Si vous avez une idée, vous pouvez m'appeler à tout moment. »
Lynch prit la carte. Y figuraient un nom, un titre et plusieurs numéros de téléphone. Y étaient aussi indiqués à quelle heure de la journée et sur quelle ligne on pouvait le joindre. C'était très détaillé, week-ends et temps personnel compris.
Le désir de liberté des gens de la Fédération ressemblait au désir d'un homme pour une femme… Cette description n'était peut-être pas exacte, mais elle n'en était pas trop éloignée.
C'est pourquoi la plupart des Fédéraux refusaient d'aborder tout sujet lié au travail en dehors des heures de bureau.
Quoi qu'il en soit, ils s'ennuyaient vite, s'irritaient, voire perdaient leur sang-froid.
Celui-ci, en revanche, n'y voyait aucun inconvénient.
Lynch posa la carte. C'était là un trait tout aussi évident. L'exécutif en face de lui était très probablement face à un tournant et à un choix.
S'il faisait un pas en avant, il deviendrait membre de la classe supérieure.
S'il faisait un pas en avant, il resterait un cadre supérieur bien payé.
« C'est noté. Avez-vous autre chose ? »
Lynch posa la carte sur la table et regarda le directeur exécutif.
Celui-ci se leva prestement. « S'il n'y a rien d'autre, je m'excuse de vous déranger à cette heure. Alors… je pense que je devrais y aller. »
Lynch s'agrippa aux accoudoirs de sa chaise et se redressa. Il tendit la main et serra celle du directeur. « Bonne nuit… Monsieur, vous savez partir. »
« Bonne nuit, monsieur Lynch. »
Après avoir regardé le directeur partir, Lynch examina la carte dans sa main, secoua la tête, ouvrit le tiroir et la rangea. Il ne la garda pas sur lui.
Ces trois derniers jours, il n'était pas resté inactif. Il avait surveillé les tractations entre Sanchez et le président.
Il fallait bien admettre que le statut de consultant spécial était très utile. En tant que fils de seigneur de guerre, Sanchez était un jeune homme important, appelé à hériter un jour de la position de seigneur de guerre. Dès son entrée dans le pays, les gens du Conseil de sécurité, du Département de la sécurité intérieure et du Renseignement militaire l'avaient dans le collimateur.
D'un côté, cette surveillance constituait une protection indirecte, de l'autre, elle visait à les empêcher de commettre des actes répréhensibles.
Ces gens détruisaient sans scrupules l'ordre social dans leurs propres pays. Chacun d'eux était un individu très dangereux.
Sans la relation entre la Fédération et Marillo, et sans le revirement du président et du Département des affaires internationales à l'égard de Marillo, Sanchez n'aurait peut-être jamais eu la chance d'entrer dans la Fédération.
Maintenant qu'il y était, le surveiller pour l'empêcher de nuire à la société allait de soi.
Aujourd'hui était le troisième jour, et il n'avait toujours pas mis son oncle PDG au pas. Ce qui fit penser à Lynch qu'il n'était pas aussi fort qu'en salle de réunion.
Au minimum, ses capacités n'étaient pas à la hauteur de sa force.
Si le président tenait encore un peu, Lynch aurait d'autres idées.
S'il ne tenait pas longtemps et transférait ses parts à son neveu Sanchez, il ne resterait plus rien à envisager.
Même dans cette affaire, Lynch ne pouvait pas intervenir pour l'instant. Après tout, c'était une « affaire de famille » de l'autre partie.
Tandis que Lynch spéculait sur la durée pendant laquelle le président pourrait tenir, ce dernier subissait un châtiment terrible.
Sanchez portait une chemise noire aux manches retroussées haut, dévoilant une fine toison sur ses avant-bras.
Sans compter les multiples blessures.
Son corps n'avait rien de gras. On pourrait dire qu'il était très standard. Les gros ne vivaient pas vieux à Marillo —
Quand les assassins frappaient, courir lentement signifiait qu'on n'avait pas les qualités pour continuer à vivre, aussi le corps de Sanchez était-il excellent.
Il transpirait légèrement, et le président assis face à lui était nu. Son corps blanc et tendre était couvert de blessures.
Employer « blanc et tendre » pour décrire un homme d'âge mûr… était sans doute excessif, mais c'était la description la plus réaliste.
Vivant dans un bon environnement en Fédération et profitant des technologies médicales et inventions les plus avancées, son vieillissement était bien moindre que celui de ses pairs.
Il semblait n'avoir que la quarantaine, voire un peu moins.
Mais maintenant, ce « beau corps » était truffé de blessures.
Certaines saignaient encore, d'autres avaient cessé.
Il y avait des entailles de couteau, des brûlures, des perforations, et même des blessures électriques.
Deux fils étaient reliés entre les jambes du PDG. L'un rouge, l'autre vert. Cela faisait un peu peur.
« Tant que vous signez, je convaincrai le général de ne pas vous ramener à Marillo. »
Sanchez essayait toujours de convaincre son oncle, mais quoi qu'il dise, ce dernier refusait de signer.
La signature fédérale avait toujours été une mesure antifalsification. Le point de départ du trait, le point culminant d'un certain trait, et l'endroit où il retombait enfin avant ou après une certaine ligne.
Tout cela constituait des mesures antifalsification, connues seulement de la Fédération et de l'organisme conservant la signature originale.
Autrement, avec les milliards de chèques émis chaque année, sans mesures antifalsification précises, les banques auraient fait faillite depuis longtemps, et les grandes entreprises auraient été vidées.
C'était aussi grâce à ces mesures discrètes que reposait la prospérité financière et économique de la Fédération.
Il n'y avait jamais eu de pays comme la Fédération, utilisant massivement toutes sortes de chèques. Bien qu'il y ait souvent des problèmes, ceux-ci restaient tous dans une fourchette acceptable.
Si le président ne signait pas, les parts qu'il détenait ne seraient pas transférées à Sanchez, et ces sociétés anonymes ne transféreraient pas leurs parts à Sanchez. Sanchez n'aurait alors aucun statut dans l'entreprise dont on puisse parler.
Il se souvenait encore du mépris et des questions de Lynch et des autres il y a trois jours, et la colère de l'époque affectait encore ses émotions.
Le président, torturé depuis deux jours, leva les yeux vers Sanchez, et sa bouche s'entrouvrit comme s'il disait quelque chose.
Sanchez se pencha. C'était la première fois en deux jours que le PDG manifestait sa volonté de sa propre initiative. Mais alors, il sentit quelque chose de humide et de tiède sur sa joue, et le liquide qui coulait le long de sa joue continuait de couler.
Du sang mélangé à de la salive, c'était putain de dégoûtant.
Sanchez alla jusqu'au bord de l'interrupteur, regarda son oncle froidement, et actionna le commutateur.
Au moment où le courant passa, tout le corps du président tressaillit. Dans les premières années, après que la Fédération eut adopté la « Loi sur la sécurité électrique », la tension domestique était maintenue dans une plage de sécurité pour éviter les blessures et les morts dues à une mauvaise utilisation des appareils et des sources d'alimentation.
L'électricité était sans conteste une révolution, mais elle avait apporté son lot de tragédies à l'époque. Certains mouraient électrocutés par mauvaise utilisation ou simple curiosité, ce qui fit goûter à la Fédération la douleur inhérente au développement.
Heureusement, ces problèmes étaient désormais résolus.
Au bout de plus de dix secondes, Sanchez repoussa le couteau, et le PDG, qui s'était raidit, s'affala sur la chaise dans un relâchement total.
Aux endroits où des fils d'acier lui liaient les bras, certains étaient déjà enfoncés dans la chair.
Une légère odeur de brûlé flottait, odeur de cheveux, et une puanteur nauséabonde.
L'assistant de Sanchez prit un tuyau et arrosa le président. En fait, il allait bien mieux maintenant.
Lors de la première électrocution, il avait perdu le contrôle de sa vessie et de ses intestins, souillant tout.
Maintenant qu'il n'avait pas mangé depuis deux jours, hormis l'incontinence urinaire, plus aucun liquide ni solide ne sortait.
L'eau froide sembla rendre un peu d'esprit au PDG. Il ricana.
Son rire était très bas, et plein de moquerie. Le visage de Sanchez s'assombrit.
En réalité, tant le président que Sanchez savaient qu'ils jouaient tous les deux.
Le président pariait que Sanchez et son frère n'oseraient pas le tuer tant qu'ils n'auraient pas les parts. S'ils le faisaient vraiment, ils perdraient Chaque Instant.
Sanchez pariait que son bon oncle ne supporterait pas toutes ces tortures et finirait par signer la lettre d'autorisation.
Mais à voir les choses, son oncle semblait avoir plus de chances de gagner.
Ce qu'il n'avait pas prévu, c'est que cet oncle inutile puisse résister jusque-là.
Quand les traces d'eau furent presque sèches, Sanchez s'avança devant le président et le regarda de haut. « Croyez-vous que c'est toute la douleur ? »
« Non, il y a bien plus de douleur, tellement que vous ne pouvez l'imaginer. Ce n'est que le début ! »
En parlant, il alla vers un petit chariot sur le côté et enfilا des gants chirurgicaux. Puis il sortit un scalpel et du fil de coton.
Il revint vers le président. « Avez-vous réfléchi ? Voulez-vous continuer à résister ou signer le document ? »
Le président recracha une boucheée de sang. Sa voix était très rauque et faible. « Ça fait putain de mal, mais par rapport à la mort, la douleur est supportable.
« Soit vous me laissez partir, soit… vous me tuez. Vous n'avez pas le choix ! »
La résistance inattendue du président mit Sanchez en colère.
Il leva la main et appuya sur le sommet de la tête de son bon oncle. D'une poussée ferme, la chaise bascula en arrière, et le président se retrouva allongé au sol, face vers le haut.
Ses jambes s'écartèrent naturellement.
Sanchez s'accroupit, retira habilement une pince à fil, la lia avec du fil de coton, et trancha au scalpel…
Au début, cela ne fit pas mal du tout. Peut-être le courant avait-il engourdi les nerfs, mais après une vingtaine ou une trentaine de secondes, une sorte de douleur commença à déchirer la volonté du président.
Cette douleur ne provenait pas seulement de la réaction physique, mais aussi de la réaction psychologique !
Il savait qu'il n'y avait rien, mais il avait l'impression qu'une chaîne était solidement fixée à son bas-ventre, le traînant en enfer.
Douleur, désespoir, colère !
La pièce se remplit de rugissements et de cris faibles.