Avec un grand fracas, une chaise se disloqua entre les mains de Michael. Son partenaire se plaça prestement entre lui et l'indic, s'efforçant de le calmer.
L'opération du jour était un échec total. Que ce soit Lynch, parti livrer la marchandise, ou l'autre équipe, chargée de fouiller sa résidence temporaire, ils n'avaient rien découvert d'anormal.
Ils n'avaient même pas vu un seul centime changer de mains, sans parler de trouver au moins cinq mille dollars en petite monnaie dans la poche de l'indic. Ni sur Lynch lui-même, ni dans la pièce, ils n'avaient découvert le moindre centime.
L'échec de l'opération signifiait que Michael perdrait la face devant ses collègues. La hiérarchie et les relations de travail au sein du Bureau Fédéral des Impôts rendaient ce service spécial extrêmement compétitif.
Tous voulaient devenir « agent », pas « enquêteur », et Michael était celui qui avait les meilleures chances d'être promu.
Cependant, si l'échec de l'opération alertait Lynch et Fox et entraînait l'échec subséquent du plan, il deviendrait la risée de tous, et il ne pourrait pas être promu pendant les deux ou trois prochaines années.
La plupart des gens rejettent la faute sur les autres quand ils rencontrent des problèmes. Michael imputa l'échec aux informations peu fiables de l'indic.
C'est pourquoi il avait demandé à l'indic de venir dans cette pièce. Puis, dans un accès de rage et de colère, il avait soulevé la chaise et l'avait abattue sur le dos de l'indic.
« Tu te rends compte de combien j'ai perdu à cause de tes fausses informations ? »
Il lutta pour se libérer de l'emprise de son partenaire tout en désignant l'indic, allongé sur la table, gémissant de douleur.
L'indic était un mât. Les principaux canaux de renseignement à Saibin et dans les autres villes étaient contrôlés par des organisations professionnelles de collecte de renseignements et des mâts.
Les crieurs de journaux informeraient le mât s'ils découvraient quelque chose d'inhabituel. C'était un autre travail entre le mât et les crieurs.
Ils ne payaient peut-être pas les crieurs. Pas d'argent, pas de récompense, mais les crieurs s'exécutaient docilement en échange d'une faveur.
Certains enquêteurs et agents avisés avaient des indicateurs similaires. En même temps, un mât ne servait pas une seule personne.
Tout le monde achetait et vendait de l'information non pour la justice ou la morale, mais pour l'argent. Inutile d'être trop noble.
Il y avait des gens comme Michael, mais ils étaient peu nombreux. S'en prendre à l'indic pour évacuer sa colère était stupide.
Les muscles du visage du mât étaient déformés par le violent coup sur son dos. Ses yeux étaient emplis de haine, mais cette haine devint bientôt docile.
Michael tenait quelque chose sur lui. Il avait violé une jeune fille auparavant, et quelque chose s'était passé plus tard, que Michael avait découvert par hasard.
Michael avait emmené la fille et laissé des preuves, comme l'enregistrement de sa confession et son récit manuscrit du crime, avec ses empreintes digitales.
« Je ne mens pas. Le gamin entre mes mains lui a donné près de mille cinq cents dollars en monnaie. Je jure que je ne mens pas ! »
Il se défendit et pria pour que cette terrible épreuve se termine vite.
Il semblait avoir oublié qu'il y avait eu, un jour, une fille qui n'avait pas obtenu le résultat qu'elle espérait.
Michael repoussa son partenaire et s'avança vers le bord de la table. Il attrapa les cheveux du journaliste et le frappa. Son partenaire resta sur le côté et ne continua pas à l'en empêcher.
Tant que Michael n'utilisait pas les objets, il n'interviendrait pas outre mesure. Du moins, il ne pouvait pas tuer quelqu'un à mains nues. Cependant, il pouvait prendre les objets. Il ne le faisait que pour prévenir les accidents, pas parce qu'il ne voulait pas que Michael soit violent.
Bien sûr, si quelqu'un mourait vraiment, il y avait un moyen de régler l'affaire. C'était juste un peu plus embêtant, et il y avait beaucoup de choses à gérer.
Saibin était une petite ville. Que ce soit le Bureau d'Investigation ou le Bureau des Impôts, ils connaissaient bien les gens du tribunal. Ils ne condamneraient pas à mort un fonctionnaire à l'avenir prometteur pour quelqu'un qui marchait sur le fil de la zone grise.
Il y avait de fortes chances qu'il soit acquitté au tribunal. Après tout, il était admis que de petits accidents surviennent lors de la poursuite d'un fugitif.
Un coup, deux coups, trois coups…
Après quelques coups, Michael baissa enfin le poing quand le visage du mât fut gonflé et déformé.
Il secoua les mains, saisit le verre d'eau sur la table et versa l'eau froide sur la tête du mât.
L'eau glissa le long de ses cheveux, goutte à goutte, le tirant de sa conscience trouble. Puis, la douleur intense et l'engourdissement partiel le laissèrent un peu… perdu.
Il ressentait beaucoup de douleur, mais il ne savait pas d'où elle venait.
« Fais en sorte que tes gens lui envoient cinq mille dollars en monnaie cet après-midi. Ensuite, on le prendra sur le fait ! »
Michael eut rapidement une idée. Il se tourna vers son partenaire, qui hocha légèrement la tête pour montrer qu'il était d'accord avec son plan.
D'un point de vue judiciaire, l'acte de « provocation à commettre un crime » était illégal, et toutes les actions et preuves collectées par le suspect au cours du processus n'avaient aucune valeur légale.
Cependant, c'était une petite ville, après tout, et tout le monde se connaissait. Inutile de se rendre la vie impossible à cause de quelque chose qui ne sortirait pas au grand jour.
Parfois, pour les enquêteurs de première ligne, il était normal de manipuler la chaîne de preuves et de laisser le criminel passer. Tout le monde y était déjà habitué.
Il tira à nouveau les cheveux du mât et les rabattit en arrière, forçant le mât à lever son visage tuméfié vers lui. « Tu as compris ? »
Le regard fuyant du mât fit dissiper une grande partie de la colère de Michael et de certaines émotions indescriptibles. Il était toujours le Michael qu'on ne pouvait pas « rejeter », pas le type qui était soudain devenu timide et avait cédé.
« Oui… je comprends… »
Michael relâcha sa prise, et quelques gouttes d'eau de ses cheveux mouillés tombèrent sur sa paume. Il tendit la main et l'essuya sur les vêtements du mât, puis tapota son visage gonflé et partit avec un sourire satisfait au milieu des cris du mât.
La pièce retrouva son calme, et les yeux du mât passèrent de la haine extrême à la haine, à la folie, et devinrent progressivement dociles.
Il se leva lentement, et dès qu'il se redressa, une douleur lancinante le força à se courber. Il ramassa son chapeau et l'enfila. Après une pause d'une minute ou deux, il quitta la pièce.
De l'autre côté, Lynch, qui était rentré à sa résidence temporaire depuis la blanchisserie, regarda la pièce en désordre et choisit immédiatement d'appeler la police.
Oui, appeler la police. Il ne fit pas semblant que rien ne s'était passé, même s'il savait ce qui s'était passé.
Bientôt, la police arriva. Ils examinèrent les lieux et tirèrent immédiatement une conclusion. De plus, Lynch dit avoir perdu 55 yuans, c'était évidemment un cambriolage, et le montant n'était pas négligeable.
Quant à la résolution de l'affaire, cela dépendait de la chance de Lynch. Dans les mots du policier, personne ne savait qui avait fait irruption, et il n'y avait pas de témoins à proximité. Si l'autre partie ne recommençait pas et n'était pas prise, il serait difficile de récupérer les pertes de Lynch.
En gros, cela signifiait que l'affaire était close.
Juste au moment où la police s'apprêtait à partir, Lynch ajouta soudain quelques indices. « Monsieur l'agent… »
Le policier qui se tenait à la porte, chargé de prendre la déposition sur les lieux, détourna son attention de son collègue et regarda Lynch. « Oui ? »
« Je me souviens maintenant. J'ai aussi perdu une bague en or. C'était un cadeau que j'allais faire à ma petite amie. Elle était gravée "Mon Amour Catherine"… » Il soupira avec regret. « J'aurais dû la garder sur moi ! »
Le policier compatit encore plus au jeune homme. Il nota ce petit détail en bas du procès-verbal de la scène de crime et consola le jeune homme. « C'est un indice très important. Si ce type veut se débarrasser de nous rapidement, on pourrait le retrouver. »
« Avez-vous autre chose à ajouter ? »
Lynch secoua la tête. « Non, non. Merci d'être venu, monsieur ! »
Le policier rangea son stylo et tint la planchette. Il ajusta le bord de son chapeau. « Attendez nos bonnes nouvelles, jeune homme ! »