« C'est le meilleur bar du coin… » Lynch prit les devants et s'approcha du comptoir. Il commanda un verre de vin et se tourna vers M. Trumann. « Si tu veux juste boire un coup ! »
Un club de strip-tease comme celui-ci, capable d'ouvrir près d'une résidence huppée, devait forcément avoir des appuis solides. Sans ça, l'établissement n'aurait pas survécu ne serait-ce qu'aux contrôles de police réguliers.
D'ailleurs, employer du personnel dans la Fédération était illégal, et un club de strip-tease était une zone à risque. Il y avait toutes ces filles qui exhibaient leur beauté, et il y avait forcément des gens qui ne savaient pas résister. C'était là toute la valeur des loges VIP au deuxième étage.
Avec de solides appuis, il y avait forcément les moyens financiers qui allaient avec. Le patron derrière ce club ne voulait certainement pas se contenter d'une clientèle ordinaire.
Un certain niveau de clientèle entraînait un certain niveau de consommation. C'était normal que des gens ordinaires dépensent soixante-cinq ou soixante-quinze yuans pour s'amuser, mais cette somme n'intéressait même pas le gérant du club dès le départ.
Il visait une clientèle plus huppée, le genre capable de lâcher trois à cinq cents yuans, voire trois à cinq mille yuans à chaque visite. Cela rendait tout très haut de gamme ici, et c'était le seul moyen d'attirer la vraie clientèle de luxe.
Une fragrance particulière flottait dans le salon privé. Les lumières tamisées et ambiguës, les filles masquées sur la scène, tout donnait ce sentiment : « être riche, c'est vraiment bon. »
M. Trumann sourit, secoua la tête, et alla commander un verre au comptoir.
Après deux gorgées, le visage de M. Trumann montra clairement qu'il avait envie de se confier.
Parfois, Lynch trouvait que les gens de la Fédération avaient un métabolisme un peu particulier. Par exemple, une ou deux gorgées d'alcool suffisaient à changer rapidement leur état d'esprit.
Ils commandèrent deux bouteilles de vin et s'installèrent dans une banquette d'angle.
« Je suis de mauvaise humeur. »
M. Trumann reprit une gorgée, et une expression douloureuse lui traversa le visage. Il commanda de l'alcool fort. Même avec des glaçons pour atténuer la brûlure à l'entrée en bouche, avaler une si grande gorgée le mettait mal à l'aise.
Puis il exhalait lentement une haleine chargée d'alcool. « Je suis suspendu… »
Lynch allait boire une gorgée, sa main resta figée en l'air. « C'est temporaire ? »
M. Trumann acquiesça. « Pour l'instant, il y a d'autres ennuis. Le Comité de sécurité veut me réévaluer. Les Affaires intérieures ont aussi ouvert une enquête. Tu sais, tout ça arrive en même temps. »
En parlant, il ne put s'empêcher de boire une autre gorgée. Puis il frappa violemment la table !
Le bruit fut énorme. D'un coup, les quelques clients du club se retournèrent. Un employé chargé de la maintenance s'apprêtait à intervenir quand un homme en noir lui barra le passage.
L'homme en noir entrouvrit sa veste, révélant l'arme et le badge à l'intérieur. Les employés du club se retirèrent discrètement.
M. Trumann avait une sale mine. Il avait empêché un grand consortium de mettre la main sur un petit marché, et en retour, on l'avait dénoncé.
Un businessman de troisième zone, qu'il n'avait jamais connu ni fréquenté, avait apporté des documents pour l'accuser de fautes professionnelles, d'abus de pouvoir, et tout un tas d'autres charges bidons.
En fait, tout le monde savait que c'était la revanche du grand consortium, ou une sorte d'avertissement dissimulé. Pourtant, la procédure devait suivre son cours.
Précisément parce que tout le monde était au courant, on ne pouvait pas franchir la ligne légale et ignorer les règles.
Il était temporairement suspendu de toutes ses fonctions et ne pourrait reprendre qu'après l'enquête. Quant à la durée, elle ne serait évidemment pas courte.
Il fallait du temps pour vérifier le contenu de chaque signalement. En supposant qu'un signalement prenne une semaine, en porter une douzaine pour des crimes inexistants le bloquait pour quelques mois.
Pourtant, face à ces contre-attaques, non seulement il n'avait aucun moyen de riposter, mais il ne trouvait même pas de moyen de se défendre. Il ne pouvait que ruminer.
Ce qui le mettait encore plus en rage, c'était que le Président se montrait trop faible face à ce problème. Il avait même pris l'initiative de parler à M. Trumann pour lui demander de ne pas trop s'en prendre à ces grands consortiums.
En fait, M. Trumann savait très bien pourquoi le Président agissait ainsi. Les élections approchaient, et ces gens avaient beaucoup de voix en main. À ce moment critique, la faveur de personne n'était plus importante que l'élection.
Seuls la stabilisation des résultats et l'absence d'erreurs permettraient d'aborder les autres problèmes ensuite.
Bien que M. Trumann le sache parfaitement, l'accepter émotionnellement restait très difficile.
« La seule chose qui vaille la peine d'être célébrée maintenant, c'est que je suis "l'unique". Ils ne peuvent pas me laisser tomber. Je sais très bien que ce n'est qu'un rappel de leur part. Ces salopes ! »
Lynch jeta un œil au vin dans son verre. Il ne comprenait pas pourquoi il ne réagissait pas beaucoup en le buvant. M. Trumann et les autres gens de la Fédération entraient rapidement dans « l'état » après quelques gorgées. C'était étonnant.
Sa pensée n'effleura cette question qu'un instant avant de revenir au sujet. « Il y a un dicton : "Détruire les moyens de profit des capitalistes, c'est l'équivalent de tuer leur famille entière. C'est une haine impardonnable." »
« La situation actuelle est exactement ça. Ce que recherchent les capitalistes, c'est toujours le profit, mais vous ne les laissez pas faire. En même temps, vous n'êtes pas "assez dur". En fait, leurs méthodes sont même considérées comme douces. Ils se contentent de vous harceler. »
Lynch disait la vérité. Comparé à des moyens plus extrêmes, la méthode du grand consortium cette fois était assez douce. En fait, cela tenait aussi aux élections à venir.
Personne ne pensait que le Président aurait un adversaire. En tant qu'assistant le plus important du Président et haut fonctionnaire, s'ils allaient trop loin, le Président serait mécontent.
Trumann était aussi son subordonné. S'ils allaient trop loin, c'était ne pas lui donner de la considération.
Comparé à la « naïveté » de M. Trumann, l'actuel Président était le vrai représentant de celui avec qui il ne faut pas plaisanter.
Il n'était ni chaleureux ni en colère. On ne saurait jamais s'il était un lâche ou un serpent venimeux enroulé prêt à frapper. La seconde option était la plus probable.
Il ne montrait jamais d'amour ou de haine trop évidents, mais dès qu'on lui en donnait l'occasion, il pouvait faire mal.
C'était pour ça qu'il y avait eu une dénonciation réelle par un petit poisson. Juste une dénonciation.
« Je sais ! »
M. Trumann hocha la tête. « Je sais que ce que tu dis est vrai. Tu es différent de ces gens, Lynch. C'est pour ça que je bois avec toi, pas avec les autres.
« Pour être honnête, je suis déçu de tout le monde. C'est trop décevant.
« Que ce soit le cabinet ou les capitalistes, ils sont tous décevants. Tout le monde semble aveugle face à ces problèmes sociaux. S'ils ne les voient pas eux-mêmes, c'est une chose, mais ils n'autorisent pas les autres à les voir. Je ne sais pas ce qui cloche dans cette société. Elle ne devrait pas être comme ça.
« De haut en bas, de haut en bas, c'est tout pareil. Je désespère ! »
Il saisit son verre et avala une grande gorgée d'alcool fort. Puis il se resservit. Son visage commença à rougir. Visiblement, l'alcool commençait à lui monter à la tête.
En le regardant, Lynch ne put s'empêcher de soupirer. C'était un militaire. Ses valeurs étaient très complètes. Si M. Trumann n'était pas un « joueur » issu de l'armée, ses valeurs pencheraient peut-être plus vers les politiciens traditionnels ou les capitalistes. À ses yeux, il n'y avait que le profit.
Seul un environnement relativement fermé, entretenant une forme d'enthousiasme, avait pu faire de lui ce qu'il était aujourd'hui.
Lynch hocha légèrement la tête. « C'est la valeur de chacun de nous, Trumann. Chacun veut que ce monde devienne le meilleur à ses yeux, et on continue à travailler pour cet objectif.
« Certains pensent que le monde est beau quand ils ont de l'argent, alors ils cherchent des moyens d'en gagner.
« En fait, on est pareils. On pense tous qu'on est les seuls à avoir raison, alors on travaille tous dans cette direction.
« Personne n'a absolument tort, et personne n'a nécessairement raison. Qu'en penses-tu ? »
M. Trumann but une autre gorgée. Il releva la tête et regarda Lynch. Le blanc de ses yeux était un peu injecté de sang. « Alors toi, tu penses que le monde est beau comment ? »
« Moi ? »
Lynch fut un peu surpris. Il soupira doucement. « Chacun a un travail qui lui convient. La vie est facile. Les relations familiales sont harmonieuses. Tous les secteurs se développent de façon ordonnée. Le pays est fort, le peuple est riche. Que ce soit la politique, l'armée, l'économie ou la culture, tout est très développé…
« Bien sûr, si en plus je peux avoir un peu plus d'argent que les autres et un peu plus de statut social, c'est mon monde idéal. »
Il était un peu ému, puis regarda M. Trumann qui semblait ailleurs.
Quelques secondes plus tard, ce dernier revint brutalement à lui. Il sourit et tapa sur la table. « Je ne m'attendais pas à ce que tu sois un tel capitaliste. »
« Je ne suis pas un capitaliste. »
Lynch secoua la tête, refusant cette étiquette.
« Si… C'est ça. Tu es un capitaliste d'un autre genre. C'est la première fois que j'entends quelqu'un avoir une telle idée. Un pays fort, et le peuple… riche ? »
Il inspira longuement et but une autre gorgée. « J'espère vraiment que ton rêve se réalisera, Lynch. Tu es vraiment différent des autres. »
« Je devrais être content d'être différent des autres ? »
« Bien sûr ! »
La conversation entre les deux avait dévié des sujets sérieux. Ils passèrent de la banquette au bord de la scène de strip-tease. Après tout, Lynch avait échangé toute cette petite monnaie, il fallait bien la dépenser.
Ce club de strip-tease marchait très bien. En entrant, ils surent que chaque danseuse ici avait un vrai métier à côté. Certaines étaient même étudiantes.
Elles portaient des masques et des tenues simples. Avec quelques préliminaires et présentations, c'était évidemment un endroit très vulgaire, mais cela devenait soudain stylé.
En pleine évacuation de leurs émotions, ils vécurent quelque chose d'intéressant. Peut-être la danseuse avait-elle vu la liasse de billets dans la poche de M. Trumann, car elle l'invita spontanément sur scène.
C'était aussi un jeu qui apparaissait souvent pendant les spectacles. M. Trumann avait beaucoup bu, et avec la libération de ses émotions, il n'était plus aussi calme que d'habitude.
La fille dansait autour de lui des mouvements spéciaux, pendant qu'il tenait une liasse de billets d'une main et ne cessait de tirer les billets du dessus avec l'autre !
Les billets qui volaient sans cesse tournoyaient dans l'espace sans air et tombaient lentement. L'ambiance atteignit vite son paroxysme.