Ce fut le bruit de quelque chose de lourd s'écrasant au sol. Boum ! Tout le monde sentit le sol vibrer.
Quelques personnes s'approchèrent des baies vitrées et regardèrent dehors. Après un court moment de silence dans la rue en contrebas, des cris féminiques éclatèrent.
Cette fois, Ferral avait décidé d'organiser la fête dans un hôtel. Il n'avait pas de grande maison à Saibin capable d'accueillir tant de monde. Il ne possédait ni grande villa ni manoir. Organiser la réception chez lui n'aurait fait que le rendre faible.
Finalement, il choisit l'Hôtel Saibin. Le directeur fit preuve de beaucoup de discernement : il offrit tous les frais à Ferral, fournit force boissons et alcools, ainsi que toute la nourriture nécessaire à la fête, y compris un orchestre et un chanteur et une chanteuse.
La salle qu'ils avaient choisie donnait sur le carrefour devant l'hôtel. C'était aussi l'endroit le plus fréquenté. À cet instant, les gens comprirent que quelqu'un avait sauté du toit.
Ce genre de chose n'était pas nouveau. L'année précédente, davantage de gens s'étaient jetés dans le vide. Pourtant, sauter sous les yeux de tous procurait encore à ces riches une sorte de frisson qu'ils refusaient d'avouer.
La femme qui chuchota « C'est terrifiant ! » fut trahie par l'excitation dans ses yeux. L'homme, non loin d'elle, arracha son nœud papillon et fixa le corps qui venait de chuter. Sa respiration s'accéléra légèrement, ses pupilles se dilatèrent. Ce n'était pas un signe de peur.
Chacun réagissait différemment. Ferral ressentait aussi une certaine curiosité. Il avait déjà été confronté à ce genre de situation, mais auparavant, c'était lui qui gérait les conséquences. Il cherchait à limiter l'impact inutile et à étouffer les mauvaises nouvelles. Aujourd'hui, son changement de statut lui donnait un intérêt nouveau. Il se tenait près des baies vitrées, un verre de vin à la main, observant le corps qui tressautait encore à ses pieds.
Ce monsieur avait mal choisi son point de chute. Le bâtiment principal de l'Hôtel Saibin n'était pas assez haut. En sautant, la mort n'était pas instantanée. La douleur de son corps déchiré durerait au moins dix à plusieurs dizaines de secondes. Il valait bien mieux choisir une autre façon de quitter ce monde.
« Je le connais... » s'exclama soudain quelqu'un. « Il avait une entreprise. Il me semble qu'elle a fait faillite et a été liquidée récemment. »
Les mines gouailleuses devinrent soudain tristes. La plupart des gens ici étaient des hommes d'affaires. Ils éprouvaient une illusion d'empathie. Nul ne savait quand il choisirait ce chemin.
C'était en réalité bien mieux que lors de l'arrivée du tsunami financier. À ce moment-là, une longue file d'attente s'était formée sur les toits de tous les grands immeubers de Boston. Il fallait attendre que l'autre saute avant de pouvoir sauter à son tour. Sinon, on risquait de ne pas mourir de la chute.
Quelqu'un avait décrit la scène de ce jour-là d'une manière très abstraite : « Les gens étaient comme le dîner de Dieu et du diable, écrasés au sol par une force invisible, réduits en steak haché, saupoudrés de ketchup. »
Lynch s'approcha à son tour de la baie vitrée. Il jeta un œil au corps qui ne bougeait plus au sol et haussa les sourcils.
« Tu le connais ? »
demanda Ferral. Il trouvait que l'attitude de Lynch tout à l'heure n'était pas tout à fait normale.
Lynch secoua la tête. « Non, je pensais juste à un type qui a dit qu'il ne me vendrait pas son usine même s'il allait en enfer. »
Ferral ne put s'empêcher de rire en entendant cela. « Comment quelqu'un pourrait-il te refuser quoi que ce soit ?
Moi qui ne fais pas d'affaires, je sais que le meilleur choix est de se débarrasser au plus vite de ce qu'on a en main tant qu'on peut encore le vendre. »
Ils trinquèrent et burent une gorgée.
« Du coup, tu es fait pour être politicien, pas capitaliste. »
Lynch posa son verre et commenta sérieusement.
Il y avait deux types d'affaires dans ce monde qui étaient plutôt fiables.
L'un était l'affaire de politique. Pour faire ce genre d'affaires, il fallait connaître du monde, et du monde placé haut.
Quand une région, voire un pays entier, allait se développer vigoureusement par la suite, il fallait obtenir l'information le premier, avant que le monde extérieur n'en sache quoi que ce soit. On pouvait ainsi mettre la main sur une grande quantité de ressources de qualité à coût quasi nul. Une fois la politique mise en œuvre, la valeur des ressources en main flambait.
Le deuxième type, c'était utiliser un marteau-pilon pour casser une noix. Dire « marteau-pilon pour casser une noix » n'était pas tout à fait exact. Ce genre d'affaires ne perdait pas d'argent, non pas parce qu'ils avaient un moyen d'éviter les pertes, mais parce qu'ils pouvaient se permettre d'en perdre.
Par exemple, M. Vaudric voulait acheter une société de production pour sa fille. Même si la société ne tournait aucun film pendant des décennies et perdait de l'argent chaque année, elle pouvait survivre.
Hormis ces deux types d'affaires, tout le reste relevait en fait du pari. On pariait sur un avenir incertain, sur la capacité à survivre jusqu'à l'aube.
Certains réussissaient, mais bien plus échouaient. Il n'y avait pas tant de miracles dans ce monde. Attendre que l'économie s'améliore, ce n'était certainement pas quelque chose qu'on pouvait réaliser en trois à cinq jours ou trois à cinq mois. Cela pouvait prendre trois à cinq ans, voire plus.
Ceux qui ne voyaient pas clair finissaient comme l'homme devant lui. Hormis la possibilité que le journal de demain parle de lui, il disparaîtrait à jamais de cette société. Personne ne s'en souviendrait.
Y compris sa femme, ses enfants, sa famille. Après un court moment de chagrin, ils se remettraient vite de leur peine.
Lynch regarda le cadavre et secoua légèrement la tête. Le suicide, la façon la plus stupide de résoudre un problème !
Bien sûr, Lynch ne savait pas qu'à cet instant, un gentleman sur le toit se préparait à sauter. Mais en regardant l'homme mort de manière atroce au sol, il perdit soudain une partie de son courage.
Ses mains serrèrent son chapeau Jazz si fort que le bord se déforma légèrement sous la pression.
Le vent glacial sur le toit sifflait. Bien que ce fût déjà janvier, la température ne s'était pas adoucie à cette époque. Au contraire, il faisait plus froid qu'avant.
Il éternua soudain. Peut-être parce qu'il était resté trop longtemps sur le toit, ou parce qu'il avait trop longtemps affronté le vent glacial. L'éternuement lui donna un léger vertige.
L'instant où il ferma les yeux et expira l'air de ses poumons, il ressentit une sensation d'apesanteur. Cela l'effraya au point qu'il s'agenouilla par terre, n'osant plus bouger.
Une fois remis, il regarda à nouveau l'étrange ami avec qui il avait discuté un moment avant d'être jeté dans un sac mortuaire comme un déchet. Il ressentit une pointe de tristesse.
Au même moment, il aperçut quelques policiers qui s'apprêtaient à monter à l'étage.
Cela le fit frissonner. Il se retourna vivement et marcha vers l'escalier. Il ne voulait pas être arrêté maintenant. Peut-être penseraient-ils qu'il était le meurtrier, qu'il avait poussé cet idiot dans le vide...
Ils ne penseraient pas vraiment ça, si ? À quel point seraient-ils stupides ?
Il se hâta de se relever et se dirigea vers l'escalier. Il voulait partir avant l'arrivée de la police. À cet instant, la panique sur son visage n'était plus nulle part — il pointait le nez de Lin Qi en hurlant : « Allez au diable, toi et ta cupidité ! »
En descendant, il croisa justement les policiers qui montaient. Les policiers l'examinèrent de la tête aux pieds, et il hocha la tête avec un sourire. Au moment où les deux groupes allaient se croiser en sens inverse, l'un des policiers prit soudain la parole.
« Monsieur, étiez-vous sur le toit tout à l'heure ? »
« Le toit ? »
Le vieillard se tourna sur le côté et usa d'une expression exagérée pour masquer son malaise intérieur. « Bien sûr pas. Pourquoi un vieux comme moi irait-il dans un endroit aussi glacial que le toit ? »
Le policier le regarda et acquiesça en souriant. « Alors, avez-vous vu quelqu'un de suspect ? »
Le vieillard secoua à nouveau la tête. « Non, je n'ai vu personne. »
« Bien, désolé de vous avoir dérangé. Au revoir, monsieur ! »
Après le départ du vieillard, l'un des policiers se baissa et ramassa une petite pierre au sol. Il affichait un air joueur. « Envoyez quelqu'un le suivre. Il a de la poussière sur les genoux et une petite pierre. Si je ne me trompe pas, il doit y avoir beaucoup de petites pierres comme celle-ci sur le toit... »
Le vieillard ne savait pas que, bien qu'il eut quitté les lieux rapidement, il était toujours considéré comme un suspect important. Il ne savait pas non plus que les policiers inutiles du commissariat de Saibin avaient été virés à cause de la grève.
Les policiers en service maintenant étaient soit des soldats fraîchement démobilisés qui conservaient leur style prompt et décisif, soit des enquêteurs expérimentés. On ne pouvait dire qu'une chose : il avait vraiment pas de chance.
Dans la Fédération, le meurtre était un crime grave. Même s'il était innocent, il devrait passer par la procédure judiciaire. Cela signifiait aussi qu'il devrait s'offrir un avocat, ce qui coûterait une fortune...
Les messieurs dans l'immeuble sortirent rapidement de l'atmosphère morose. Aujourd'hui, ils s'étaient réunis pour fêter la nomination de Ferral comme maire de Saibin, même si ce n'était que temporaire.
L'orchestre recommença à jouer, le chanteur entama un classique avec émotion. Sous l'atmosphère luxueuse, tous arboraient un sourire hypocrite. Ils levaient haut leurs verres, comme si tout était encore dans « l'âge d'or » de quelques années plus tôt !
…
Tôt le matin, un ouvrier mince porta son sac à outils et dit au revoir à sa femme et ses enfants avec un sourire. Après environ un ou deux ans, ils accueillaient enfin un nouveau travail !
Après avoir été sélectionnés par la mairie et le syndicat des travailleurs, ces membres de famille, qui avaient plus besoin de travail que d'autres, obtinrent enfin un emploi.
Ces ouvriers n'avaient jamais eu autant envie de travailler. Autrefois, ils ne pouvaient pas attendre de travailler huit heures par jour et de glander les deux heures restantes. S'ils ne pouvaient pas glander, ils faisaient semblant de travailler.
Mais maintenant, sans parler de dix heures par jour, même s'ils devaient en travailler douze, ils estimaient encore que c'était leur devoir.
Les ouvriers firent la queue à l'entrée de l'usine pour présenter leur laissez-passer. Leur photo figurait dans un petit carnet, avec un tampon, ce qui signifiait qu'ils étaient les ouvriers de cette usine.
La raison d'un acte aussi inhumain, allant à l'encontre des principes de liberté, c'était qu'il y avait déjà des gens qui essayaient de s'infiltrer dans l'usine pour travailler.
Pour prévenir cela, on avait créé et distribué aux ouvriers des laissez-passer avec photo.
Seuls ceux qui avaient un laissez-passer pouvaient entrer dans l'usine pour travailler. Autrefois, c'était presque impossible. Le laissez-passer était autrefois considéré comme la preuve que les capitalistes asservissaient les ouvriers.
Mais maintenant, le laissez-passer était devenu le symbole de la gloire et de l'honneur.
C'était très réaliste, et pas risible.