Seth se réveilla au son d'une symphonie d'oiseaux qui pépiaient dehors et sous le soleil, déjà haut dans le ciel, qui brillait à travers la fenêtre. Se frottant les yeux pour en chasser le sommeil, il fit passer ses jambes par-dessus le bord de son matelas de paille. La nuit précédente l'avait tant épuisé nerveusement qu'il avait manifestement trop dormi. Au moins, le peu de frustration qui lui restait sur l'estomac s'était dissipé.
Sa classe ne pouvait pas être changée, même avec tout l'or du monde ; il ne pouvait donc qu'en tirer le meilleur parti. Il était tout de même devenu un fichu Manieur.
Après un maigre petit-déjeuner, Seth attrapa son équipement de chasse et enfila lentement sa tunique, le souffle coupé quand le tissu rugueux frotta les plaies croûtées de sang de ses avant-bras.
Il s'arrêta et regarda les entailles. Il était hors de question d'attendre qu'elles guérissent d'elles-mêmes : il lui fallait voir à quel point il était vraiment difficile d'augmenter ses attributs en tant que Primaliste.
'Je passerai d'abord à la boutique de Marcus', décida-t-il en empoignant son arc. 'Un pot de son onguent de soin devrait engourdir la douleur assez pour me permettre de fonctionner.'
Tandis que Seth marchait à grands pas vers la boutique de l'Alchimiste, il remarqua quelques gamins qui le fixaient, comme d'habitude. Son équipement avait beau n'avoir rien de tape-à-l'œil, il le faisait tout de même remarquer dans une ville de fermiers. Les épaulières de sa veste de cuir brun à capuche étaient considérablement abîmées, de petits fragments s'en détachant, tandis que son pantalon sombre gardait aux genoux des taches de terre qui résistaient à d'innombrables lavages. Le carquois plein de flèches et l'arc sur son dos oscillaient à chaque pas, à la différence du couteau de chasse de dix pouces solidement sanglé à sa cuisse.
Des années plus tôt, on le fixait à cause de ses yeux dorés, mais avec le temps cela avait cessé. Sa mère avait toujours insisté pour qu'il évite les grandes villes, pour des raisons qu'elle n'avait jamais entièrement expliquées, si bien qu'il ne l'avait jamais constaté par lui-même ; mais à ce qu'il avait entendu dire, les couleurs d'yeux étranges y étaient assez courantes : rouge, violet, orange, et bien d'autres. Personne ne mentionnait jamais le doré, même s'il n'était sans doute pas aussi remarquable qu'il l'avait cru autrefois.
En un rien de temps, Seth atteignit la boutique de potions de Marcus. De l'extérieur, le bâtiment paraissait sombre, lugubre et peu accueillant, avec les planches de bois décolorées qui composaient l'essentiel de sa structure et ses petites fenêtres tachées. En entrant, Seth fut accueilli par l'habituelle poussière qui tombait du chambranle et par une forte odeur de fer. Du sang.
L'odeur était nouvelle, mais l'intérieur sinistre restait le même que le mois précédent. Des poutres de bois soutenaient l'étage, et de petites bougies fondues y pendaient. Diverses potions garnissaient les étagères, leurs flacons variant de couleur et de forme, la plupart couverts d'une couche de crasse et de poussière.
Les seuls propres étaient les meilleures ventes : les Accélérateurs de Croissance, les Médecines de Base et les Alcools Forts, tout ce dont les habitants d'un village agricole comme Sunatown avaient besoin.
« Qu'est-ce que tu fais ici ? » grogna le vieil Alchimiste derrière son comptoir, sans daigner lever les yeux du liquide rouge qu'il versait avec soin dans une fiole.
Les longs cheveux blancs et emmêlés de l'homme étaient presque aussi mal entretenus que la robe noire mangée aux mites qui drapait sa carcasse maigre. Son nez crochu marqué d'un grain de beauté sombre et ses sourcils épais donnaient à son visage l'allure d'un oiseau charognard : acéré, aux aguets et perpétuellement mécontent.
« Je sais que notre prochain rendez-vous est dans, euh... »
« Trois jours », coupa Marcus.
« Oui, exactement », répondit Seth en s'approchant. « Mais j'ai besoin d'un service. Vous auriez encore de cet onguent de soin ? Celui qui est fort. »
Les yeux du vieil homme se plissèrent tandis qu'il se retournait pour ranger sur une étagère derrière lui des potions remplies de liquide rouge. Deux mots pourpres étaient peints sur l'écriteau de bois : Potions d'Appât.
'Voilà qui explique l'odeur', pensa Seth.
« Toi ? Blessé ? C'est rare... » commença Marcus avant de s'arrêter net. Les yeux de l'Alchimiste s'écarquillèrent légèrement. « Tu t'es éveillé. »
« Oui », admit Seth avec un peu de fierté dans la voix. « Hier soir. »
L'instant d'après, il s'avança jusqu'au comptoir et remonta ses manches avec précaution, grimaçant quand le tissu emporta une partie de la croûte de sang séché. « Mais avant cela, j'ai été attaqué par une bête arcanique. »
« Une bête arcanique ? » ricana Marcus, les yeux pourtant fixés sur les avant-bras déchiquetés. « Ne me dis pas que tu as été assez bête pour aller traîner dans la Forêt Maudite. »
Seth leva les mains pour se défendre. « Non, ce n'était pas là-dedans. Elle avait été attirée dehors par une fleur. Une fleur pleine d'aether. »
Marcus grommela avant de se tourner pour fouiller dans une armoire derrière lui. « Et qu'est-ce que tu en as fait ? » Il attrapa un pot de pâte verdâtre et le posa sur le comptoir. « Tu l'as mangée comme un idiot ? »
« Non. Je l'ai troquée à un Marchand Ambulant », répondit Seth en saisissant le pot et en dévissant le couvercle, ce qui emplit aussitôt l'espace d'une âcre odeur d'herbes. « Contre une pierre d'éveil et un parchemin de sort d'Identification. »
Marcus s'immobilisa. « Sericar ? »
« Non, il n'était pas là. Un type que j'avais déjà vu quelquefois. »
« Et tu n'as pas pensé qu'il aurait été bon de me la montrer d'abord ? » demanda Marcus. « J'aurais pu lancer Identification et l'estimer. Te dire sa valeur pour que tu ne te fasses pas gruger. »
« Oui, peut-être », marmonna Seth. « Mais je n'ai pas pu me résoudre à attendre. La pierre était juste là. »
Marcus leva les yeux au ciel et se retourna vers ses potions. « Toujours aussi impatient. »
Seth se mit à étaler la pâte froide sur ses avant-bras blessés en appuyant le moins possible, puis jeta un regard au vieil Alchimiste. « Ça ne vous surprend pas que je me sois éveillé avec une seule pierre ? Tout le monde dit que c'est impossible. »
« Les têtes de mule sont réputées pour bien endurer la douleur », rétorqua Marcus avec un haussement d'épaules. Le vieil homme fit alors sauter le bouchon d'une bouteille d'Alcool Fort et en versa une généreuse rasade dans sa tasse de thé. « L'obstination compte pour beaucoup quand ton corps essaie de rejeter l'aether. »
'Du thé et de l'alcool. Pourquoi est-ce que ça ne m'étonne même pas ?' pensa Seth avec une grimace. « Et pas un mot sur ma classe ? »
L'Alchimiste but une gorgée bruyante. « Tu as chassé tous les jours pendant neuf ans. Tu sens la forêt, tu penses comme une bête. Il était évident que tu t'éveillerais en Primaliste. »
Seth cessa de se frotter le bras. « Et pourquoi ne m'avez-vous pas arrêté ? Ou prévenu ? »
« En quoi cela aurait-il été bon pour toi ? »
« Je n'en sais rien », répondit Seth, une pointe de frustration se glissant dans sa voix. « Peut-être parce que je n'aurais pas hérité d'une classe réputée pour chercher à se faire tuer en guise de métier ? Je voulais être Guerrier. Je voulais me battre correctement, pas courir dans la boue en espérant ne pas mourir. »
« Cela te va bien », répliqua Marcus avec indifférence. « Et cela te tiendra loin des grandes villes. C'est une bonne chose. »
« J'évite toujours les risques inutiles pendant mes chasses. Je ne vois pas en quoi cela me va bien. » Seth secoua la tête et se força au calme. « Et pourquoi est-ce une bonne chose d'éviter les villes ? À cause des nobles ? Ils sont plus faciles à déchiffrer que les bêtes. Il suffit de les éviter. Et quand on ne peut pas, on s'incline et on veille à ne pas les offenser. »
« Plus faciles à déchiffrer que les bêtes ? » répéta Marcus d'un ton sec, en pointant un doigt osseux vers les bras de Seth. « Tu as pourtant eu l'air d'avoir bien du mal avec celle qui t'a fait ça. »
« C'était une bête arcanique », rétorqua Seth. « Ce n'est pas pareil. »
Marcus souffla doucement sur son thé pour le refroidir. « Cela me fait me demander... de quelle espèce s'agissait-il ? »
« Un lièvre », répondit Seth, la bouche crispée, avant de sortir un jeu de bandages rapporté de chez lui et de les enrouler autour de son bras enduit d'onguent. « Un lièvre qui invoquait des tornades et des lames de vent capables de fendre les arbres et les rochers. »
Les yeux de Marcus s'écarquillèrent un bref instant. « Fourrure argentée, avec des reflets verts ? »
« Oui », répondit Seth en penchant la tête. « Pourquoi ? »
« Tu as de la chance d'être en vie », répondit l'Alchimiste, dont le visage devint plus grave encore. « C'était un Lièvre des Tempêtes. Une bête à haute Puissance Arcanique. La pire rencontre possible pour un non-éveillé sans le moindre sort. »
Soudain, quelque chose s'alluma dans l'esprit de Seth. 'Peut-être qu'aujourd'hui sera différent, maintenant que je suis un Manieur.'
Il s'avança, attrapa la plume posée sur le comptoir ainsi qu'un morceau de parchemin à côté. « Quelle est la Puissance Arcanique du plus faible des Lièvres des Tempêtes ? Quel est leur sort le plus puissant ? Quel Palier peuvent-ils atteindre ? »
« Non », répondit Marcus sans détour. « Je ne suis pas ton encyclopédie personnelle. »
Seth leva la main en l'air. « Oh, allons ! Vous voulez que j'évite les grandes villes ? Comment suis-je censé progresser avec une classe suicidaire sans aucune connaissance ? Je ne peux pas deviner au hasard quelles bêtes me tueront et lesquelles non. »
Marcus le fixa un long moment, le visage impénétrable. Puis, avec un lourd soupir, il se retourna et gagna le fond de la boutique.
« Attends ici. »
'Pourquoi s'efforce-t-il autant de me maintenir dans l'ignorance ?' se demanda Seth. La pensée eut à peine le temps de se poser que le vieil homme revenait, une petite boîte de bois entre les mains. Il la posa doucement sur le comptoir.
« Ton père m'a demandé de te donner ceci une fois que tu te serais éveillé. »
'Une fois que je me serais éveillé ? Pas "si" ?' Seth cligna des yeux, décontenancé, tandis que son regard tombait sur l'objet.
Le couvercle de la boîte était magnifiquement sculpté d'un visage de jeune femme : longs cheveux bouclés, mâchoire délicate, yeux profonds et sourire timide. Il fallut moins d'une seconde à Seth pour la reconnaître : la seule femme qu'il eût vue presque chaque jour de sa vie. Sa mère. Elle paraissait vingt ans plus jeune et bien plus vigoureuse, sa maladie ne lui ayant pas encore volé sa beauté.
La main de Seth effleura le chêne froid tandis que les larmes lui montaient aux yeux. Des souvenirs d'elle inondèrent son esprit : son amour, sa chaleur, et le large sourire qu'elle gardait jusque dans ses pires moments. Sept mois avaient passé, et pourtant cette oppression, ce sentiment d'avoir failli envers elle, était toujours là dans sa poitrine.
Prenant une profonde inspiration, Seth chassa ces pensées. Son père lui avait préparé un cadeau avant de mourir, près de dix ans plus tôt. C'est là-dessus qu'il devait se concentrer.
Avec précaution, il souleva le couvercle et ouvrit la boîte.
À l'intérieur, niché dans du velours, se trouvait un épais livre relié de cuir au titre écrit en pourpre : « L'Encyclopédie des Bêtes ».
Seth passa la main sur la couverture et sentit les lettres en relief. Du savoir. La seule chose dont il eût désespérément besoin.
« Va lire ça », dit Marcus. « Étudie les bêtes. Travaille un peu ta maîtrise de l'aether. Et viens me voir dans une semaine ou deux. »
« Pourquoi dans une semaine ou deux ? » demanda Seth en levant les yeux. « Qu'est-ce qui va se passer d'ici là ? »
« Fais-le, c'est tout, d'accord ? » grogna Marcus, exaspéré. « Maintenant dehors. Tu me gâches l'heure du thé. »
Seth rangea le livre dans la boîte de bois, puis sourit. « C'est vraiment du thé, si on met de l'alcool dedans ? »
« C'est ta faute. Je ne peux pas te supporter sans une once ou deux. »
« Ou trois », rétorqua Seth.
Marcus le congédia d'un revers de la main. « Tu ferais mieux de déguerpir avant que je te botte l'arrière-train. »
« C'est bon, je m'en vais », répondit Seth en riant, et il coinça la boîte-cadeau sous son bras avant de sortir de la boutique.
Comme Seth quittait le magasin de Marcus, serrant fort la boîte de bois, un jeune homme à la queue de cheval blonde qui lui tombait au milieu du dos et aux yeux d'un bleu saisissant descendait la rue.
'Mael. Zut.'
« Hé, Seth ! »
Seth fit d'instinct passer la boîte derrière sa hanche. 'Je ne peux pas encore lui dire', pensa-t-il. 'Pas avant d'avoir mesuré à quel point cette classe est mauvaise. Je ne veux pas de sa pitié.'
« Salut », répondit Seth en se forçant à un ton détaché. « Qu'est-ce qui t'amène par ici ? »
Mael s'arrêta à quelques pas et lui décocha ce sourire canaille et sans effort qui faisait trébucher la moitié des filles de Sunatown dans leurs propres jupes quand il passait. Il avait cette symétrie exaspérante de perfection : pommettes hautes, mâchoire nette, et une carrure svelte et athlétique qui n'avait pas l'air de venir du travail de force, alors que c'était pourtant le cas. Là où Seth avait l'air de lutter contre des ours pour gagner sa vie, Mael avait l'air du héros d'un roman d'amour.
« J'allais au marché acheter quelque chose pour Renwal », dit Mael en désignant son épaule du pouce. « Tu sais comme il adore me faire faire ses courses. »
« Tu ne peux pas lui dire de les faire lui-même ? »
« Andouille, tu sais bien que ça fait partie de mon travail », répondit Mael en riant.
Seth sourit et s'avança pour attraper l'épaule de son ami. Mael n'était pourtant pas particulièrement petit, mais il lui arrivait à peine au menton. « Tu devrais chasser avec moi, plutôt. »
« Bof, le forgeron paie bien », dit Mael en secouant la tête. « Et tu sais comme ça s'est mal terminé, la dernière fois que je suis venu avec toi. »
Seth s'en souvenait bien. Un fichu ours avait poursuivi son ami à travers la forêt sur un bon mille pendant que Seth courait parallèlement à eux, tentant d'abattre la bête d'une douzaine de flèches avant qu'elle ne fasse de Mael son prochain repas.
« Oui », admit Seth. Il marqua une pause pour peser ses mots. « Tu auras de quoi t'offrir une pierre d'ici l'an prochain ? »
Depuis que Seth le connaissait, Mael, d'un an son cadet, n'avait jamais nourri qu'un seul but : devenir Manieur et entrer à l'Académie de Trogan. Seth, à l'inverse, ne s'était engagé sur cette voie qu'après la mort de sa mère quelques mois plus tôt, et dans un tout autre dessein.
Là où Mael visait la gloire et un poste d'officier dans l'armée de Kastal, qui lui serait accordé à sa sortie, Seth ne voyait dans l'académie qu'un moyen d'acquérir le savoir dont un Manieur a besoin, puisque le roi paranoïaque du pays en interdisait l'essentiel aux roturiers.
Cela lui permettrait de devenir aussi fort que possible et de rendre aux gens de Sunatown ce qu'il leur devait.
« Oui », répondit Mael en se frottant la nuque. « Désolé de te l'apprendre, frangin, mais je gagne bien plus à la forge que toi à la chasse. J'aurai de quoi dans un mois ou deux. Je ne vends rien, alors je ne paie que l'impôt foncier. »
'Si seulement tu savais', pensa Seth, un goût amer lui montant à la gorge.
Son ami n'avait aucune idée de ce qu'avaient coûté les traitements antidouleur de la mère de Seth. S'il l'avait su, il aurait quitté son travail à la forge et aurait retenté la chasse. Sans ces dépenses médicales, Seth aurait déjà pu s'offrir au moins deux pierres d'éveil. Et il en aurait eu davantage encore s'ils n'avaient pas vécu sur le territoire de la maison Faertis.
Soudain, le cœur de Seth manqua un battement. « Zut ! L'impôt foncier ! »
Mael pinça les lèvres, gêné. « Ne me dis pas que tu as encore oublié ? »
« Si, bon sang ! » marmonna Seth avant de donner une grande tape sur l'épaule de Mael. « Il faut que j'y aille ! À plus tard ! »
Sans attendre de réponse, Seth pivota et partit au sprint.
La capuche de sa veste claquait violemment derrière lui, les flèches s'entrechoquant dans son carquois comme des os secs. Il serrait la boîte-cadeau de Marcus sous son bras, ignorant la morsure du tissu sur ses plaies fraîches. Il devait y arriver avant le collecteur.
Le laquais du noble n'était pas particulièrement indulgent, c'est le moins qu'on puisse dire. Surtout depuis que la maison Faertis avait perdu sa place parmi les Vingt Grandes Maisons. Seth avait beau savoir au fond que ses supérieurs poussaient l'homme à se conduire ainsi, cela ne l'empêchait pas de le haïr. La dernière fois que Seth avait oublié de payer l'impôt foncier au marché central, l'homme lui avait donné un coup de poing au ventre si violent qu'il avait vomi pendant près de dix minutes.
Seth s'arrêta en dérapant devant sa cabane et prit à peine le temps de reprendre son souffle avant de se ruer à l'intérieur.
La porte s'ouvrit en grinçant, et il tapa ses bottes contre le chambranle pour en détacher la boue avant de gagner à grands pas le coin cuisine, au fond. Il attrapa un grand sac de cuir vide et y enfouit profondément la boîte-cadeau de Marcus. Puis, tombant à genoux, il souleva une latte descellée dans un coin de la pièce et saisit la petite bourse cachée dessous.
Moins d'une minute plus tard, alors même que Seth replaçait la planche et se relevait pour compter les maigres pièces au creux de sa main, un coup sec résonna dans la pièce.
Seth se figea. Son cœur lui bondit aussitôt dans la gorge et son estomac se noua.
'Nous y voilà.'
Les doigts de Seth se resserrèrent sur la bourse tandis qu'il s'approchait de la porte, hésitant un bref instant avant de tourner la poignée. En l'ouvrant, il se retrouva nez à nez avec un grand homme vêtu du pourpre et du noir de la maison Faertis, l'emblème de la maison, un lion noir sur un écu blanc, fièrement affiché sur la poitrine.
Mais l'homme n'avait pas l'air hautain des nobles qui portent ces couleurs. Il avait l'air fatigué. Son visage était sévère, creusé des rides profondes de celui qui passe trop de temps à ruminer.
« L'impôt foncier », dit-il en tendant la main.
'Les pièces avant le coup de poing', pensa Seth en se préparant. Il se rappelait toutes les fois où il avait menti à cet homme sur ce qu'il avait vendu au marché, rien que pour esquiver une part de la taxe sur les ventes. De la viande de plusieurs chasses, un paquet de peaux de renard, des bois de cerf, tout ce qu'il pouvait gratter. Des efforts désespérés et insensés pour économiser quelques misérables pièces communes destinées au traitement de sa mère.
Les rares fois où le collecteur l'avait pris sur le fait, les corrections n'avaient pas été... très plaisantes.
Soudain, le visage de l'homme de la maison Faertis changea. Une lueur de surprise le traversa, suivie d'une brusque inspiration.
Puis une sensation froide éclot dans la poitrine de Seth, plus précisément dans son Puits, et se répandit dans tout son corps en y laissant la chair de poule. Ce n'était pas de la peur. C'était autre chose. Quelque chose scrutait son Puits et son corps. Identification, sans doute. 'Zut.'
« Alors comme ça, tu t'es éveillé », dit l'homme, la voix baissant jusqu'au grognement. Au lieu de paraître impressionné, il semblait résigné. « J'espère que tu n'as pas oublié la taxe d'éveil ? »
« Non, monsieur, je ne l'ai pas oubliée », marmonna Seth en fouillant dans sa bourse. Il en tira cinquante-trois pièces communes, n'en laissant qu'une petite douzaine à l'intérieur. « Trois pièces pour l'impôt foncier du mois et cinquante pour la taxe d'éveil. »
Le collecteur ne prit pas l'argent. Il fixa le petit tas de pièces dans la paume de Seth, puis leva les yeux en fronçant les sourcils. « Cinquante pièces ? Tu me prends pour un imbécile, mon garçon ? C'est cinquante pièces par pierre d'éveil, pas cinquante pour l'ensemble. »
« Je me suis éveillé avec une seule pierre, monsieur. »
L'homme laissa échapper un soupir rude et las. « Je comprends pourquoi tu as menti à l'époque. N'importe quel fils aurait fait pareil. Mais tu crois vraiment que je vais avaler qu'un roturier comme toi est une sorte de prodige ? Que tu as déjoué des probabilités que même les nobles ne déjouent pas ? »
« Je vous jure que c'est vrai... »
Avant que Seth ait pu finir, le collecteur l'attrapa par le col et le souleva de terre avec une force surprenante, une force qu'aucun homme ne devrait avoir. « Assez. Ça suffit. »
Un battement de cœur plus tard, Seth était jeté hors de la maison. Il s'écrasa face contre terre et glissa sur plusieurs pieds, les cailloux lui entamant la peau du ventre sous ses vêtements. Mais au moins, sa chute n'avait brisé ni son arc ni la boîte-cadeau de Marcus.
Derrière lui, le laquais du noble se pencha pour ramasser les pièces de Seth, à présent éparpillées sur le perron de la cabane.
« Je ne peux pas grand-chose pour toi, petit », dit le collecteur avant de se redresser. « Tu sais que la maison Faertis n'accepte pas de paiement partiel. »
Il désigna la cabane. « Je dois saisir les lieux. Nous les mettrons aux enchères. »
« Quoi ? » Les yeux de Seth s'écarquillèrent. « Ça ne vaut pas grand-chose ! Ce ne sont que des rondins et de la pierre ! »
« Non, mais c'est mieux que rien », répondit l'homme en évitant son regard. « Et cela servira d'exemple au reste de la ville. »
Une boule monta dans la gorge de Seth. « Alors laissez-moi prendre quelques affaires à l'intérieur. Des choses sans valeur. Comme... la peinture de mes parents. C'est tout ce qui me reste d'eux. »
Le collecteur hésita. Il regarda Seth, puis la rue déserte. Une seconde, le masque froid de l'exécutant glissa, découvrant un homme qui ne prenait aucun plaisir à cela.
« Bon », marmonna-t-il. « Reste ici. »
L'homme entra dans la cabane. Un instant plus tard, il reparut dans l'embrasure, la peinture encadrée des parents de Seth entre les mains.
« Tiens », commença le collecteur en descendant du perron.
Puis il se figea.
Son regard fila par-dessus l'épaule de Seth et se fixa sur quelque chose, ou sur quelqu'un, au loin derrière les maisons. Seth se retourna pour regarder, mais ne vit que des ombres. Pourtant, quand il se retourna, le visage du collecteur était devenu blême.
Quelque chose avait changé dans les yeux de l'homme. De la peur ? De la panique ? Difficile à dire, mais l'humanité qui s'y trouvait une seconde plus tôt avait disparu, remplacée par un besoin désespéré de prouver quelque chose.
« En fait », dit l'homme, la voix plus forte à présent, « ceci pourrait être de la contrebande. »
« Quoi ? »
L'espace d'un instant, l'air autour des mains du collecteur parut vibrer de chaleur, puis les flammes jaillirent.
« Non ! » hurla Seth, le mot lui arrachant la gorge.
Il tendit les bras et se jeta en avant malgré la distance qui les séparait, mais il était trop tard. Le feu magique engloutit la toile en un instant, tordant la peinture et noircissant les visages de sa mère et de son père. L'homme jeta de côté les morceaux enflammés dans l'herbe sèche, où ils crépitèrent et se réduisirent lentement en cendres.
« Selon les lois du Roi », déclara le collecteur, le menton levé comme s'il jouait devant un public, « je te retire le droit de posséder une maison ou tout autre bien. »
Il baissa les yeux sur Seth, la sueur perlant à son front. « Tu as trois mois pour payer les quinze cuivres correspondant aux dix pierres nécessaires en moyenne à un éveil et à leur taxe d'usage. Faute de quoi tu seras arrêté et condamné aux travaux forcés. Et si quiconque dans cette ville tente de t'héberger, il sera tenu de payer l'amende à ta place. »
Seth serra les dents, les mains crispées en poings jusqu'à en blanchir les articulations. Il fusilla l'homme du regard. Ce n'était pas un monstre, mais un lâche. Un lâche qui venait de détruire le seul souvenir des parents de Seth pour sauver sa peau. Pour éviter de prendre à rebrousse-poil quelques nobles.
Le collecteur tourna les talons et s'éloigna à grands pas sans se retourner, tandis que Seth restait seul dans la poussière.
Ses yeux dorés demeuraient fixés sur le tas de cendres qui fumait dans l'herbe. Ses ongles s'enfonçaient dans ses paumes. Voilà ce qu'était la vie en territoire Faertis. Un règne de terreur où chacun, du plus humble paysan jusqu'aux exécutants, vivait dans la peur.
Une raison de plus de devenir plus fort. De les faire payer et de s'assurer que les choses changeraient.