Où est-ce ?
La pensée à peine traversée l'esprit de Wang Xincheng, il ne vit plus devant ses yeux qu'une étendue blanche qui ondulait.
Il se souvenait de la dernière chose qu'il avait vue : une vague de sang jaillissant du puits de l'ascenseur, l'odeur du sang s'imposant à ses narines. Après cela, tous les sons avaient été avalés, et les silhouettes autour de lui s'étaient effacées dans les ténèbres les unes après les autres.
Quand il rouvrit les yeux, des rangées de tubes fluorescents s'étiraient au plafond.
Elles défilèrent dans son champ de vision, d'un blanc agressif.
Wang Xincheng tenta de tourner la tête, mais son cou ne répondit pas.
Ce fut alors qu'il réalisa qu'il était sanglé sur un brancard. Ses mains, ses pieds et sa poitrine étaient tous maintenus par des sangles en cuir.
Il y en avait même une à la base de son cou, placée avec une précision méticuleuse. Elle l'empêchait de bouger, sans pour autant lui couper immédiatement l'air.
Comme s'il était une sorte de patient.
Wang Xincheng avait passé la moitié de sa vie à pratiquer le feng shui à Hong Kong. Il avait vu nombre de choses sinistres — fosses communes, demeures hantées, formations meurtrières, et tout le reste.
Mais cet endroit n'avait aucune odeur de cendres d'encens, aucune sensation tourbillonnante d'énergie yin. Il n'y avait que du désinfectant, des instruments en métal, et une odeur médicinale assez piquante pour lui faire mal aux dents.
Il essaya de parler.
Sa bouche ne bougea pas.
Pas un son ne put être forcé hors de sa gorge.
Quelque chose n'allait pas.
Ce n'était pas mon corps.
Wang Xincheng tenta de bouger ses doigts, mais ils ne bronchèrent pas. Il essaya de cligner des yeux, mais même cela était impossible. C'était comme s'il avait été fourré dans la tête de quelqu'un d'autre, capable seulement de regarder par ces yeux, sans aucun contrôle.
Le brancard fut poussé dans un couloir.
La peinture sur les murs avait jauni, et les tubes fluorescents clignotaient par intermittence.
Il y avait des portes à intervalles réguliers de chaque côté, des numéros collés au-dessus. Certaines avaient même des plaques de bois suspendues.
Les plaques portaient une écriture de travers. Du coin de l'œil, Wang Xincheng ne put distinguer que deux caractères :
Spécimen.
Le brancard s'arrêta.
La porte s'ouvrit. Les roues franchirent le seuil avec un bref heurt grinçant.
Une lampe scialytique brillait dans la pièce, braquée droit sur son visage.
Au-dessous trônait un cercle d'instruments — couteaux, pinces, seringues, flacons de verre — disposés si proprement qu'ils ressemblaient moins à des outils pour sauver des vies qu'à l'équipement d'un boucher aligné avant le travail.
Deux personnes en combinaisons de protection intégrale s'approchèrent de chaque côté.
Elles étaient complètement couvertes, seuls leurs yeux visibles derrière leurs lunettes. Il n'y avait pas la moindre trace d'humanité dans ces yeux — seulement du calcul et de la tenue de registres.
L'un d'eux gifla le poignet du corps qu'occupait Wang Xincheng et appuya sur la veine.
L'autre leva une seringue.
Un sédiment rouge pâle tourbillonnait dans le liquide transparent. L'aiguille perça la peau, et le produit fut injecté dans la veine.
Il n'y eut pas de douleur.
Au contraire, Wang Xincheng sentit une demi-bouffée de soulagement.
Mais avant que cette bouffée ne l'ait pleinement quitté, une autre seringue s'enfonça.
Les deux injections furent administrées en même temps, avec une familiarité terrifiante.
Quel genre d'endroit était-ce ?
Yangcheng ?
Le Japon ?
Un hôpital ?
L'instant où sa pensée atteignit ce point, sa vision se mit à trembler violemment.
Ce n'étaient pas les lumières qui tremblaient. Sa tête heurtait quelque chose.
Ce corps avait commencé à bouger.
Son cou était maintenu par la sangle, pourtant sa tête se renversait en arrière de toutes ses forces. Une fois. Deux fois. La planche du brancard trembla sous les chocs.
La sangle sur sa poitrine se tendit, tandis que les entraves aux poignets hurlaient contre le métal.
Wang Xincheng pouvait entendre « lui-même » hurler.
Ce n'était pas un cri humain normal. On aurait dit que la gorge avait été râpée au papier de verre, puis la voix arrachée de force des poumons. Quand la douleur atteignait sa limite absolue, le son ne ressemblait plus du tout à un être humain.
Les deux personnes en combinaisons de protection firent un demi-pas en arrière.
L'un baissa la tête et se mit à écrire. L'autre saisit une nouvelle injection. Il ne se pressa pas de l'utiliser. Au lieu de cela, il étudia les veines qui gonflaient au poignet.
Les veines s'étaient soulevées sous la peau.
Wang Xincheng les vit clairement.
Ce corps était assez robuste, aux épaules larges et à la musculature solide — le corps d'un homme adulte en bonne santé.
Pourtant maintenant, les veines ressortaient une par une, gonflant, se rétractant, puis gonflant à nouveau.
Les muscles se contractaient par spasmes. Quelque chose semblait courir sous la peau.
Crac !
La sangle autour de son cou cassa.
Libérée, la tête du corps se fracassa contre le brancard encore plus violemment.
Avant que l'homme en combinaison de protection ne puisse dire quoi que ce soit, deux autres personnes entrèrent par la porte. L'une saisit les épaules, l'autre maintint les jambes.
Même à quatre, le corps continuait de se débattre.
Le brancard fut poussé de travers. Ses roues métalliques crissèrent sur le sol, un son assez aigu pour percer les tympans.
À regarder tout cela, Wang Xincheng sentit un frisson glacial lui glisser au cœur.
Il comprit.
Ce n'était pas un cauchemar.
C'était le souvenir de la mort de quelqu'un.
Il avait été attaché ici, injecté, observé, enregistré — traité comme un morceau de viande anonyme.
Les cris s'affaiblirent peu à peu.
Mais les spasmes ne s'arrêtèrent pas.
De fines taches rouges commencèrent à apparaître sur tout le corps. Au début, il n'y en avait que quelques-unes autour des poignets. Bien vite, elles s'étendirent sur la poitrine et chaque centimètre de peau.
Wang Xincheng avait déjà vu ça.
Des hémorragies sous-cutanées.
Ce n'était pas une réaction ordinaire au poison. Les capillaires de tout le corps s'effondraient.
Si personne n'intervenait, l'homme serait mort.
Mais personne dans la pièce ne vint le sauver.
Les hommes en combinaisons de protection continuèrent simplement de prendre des notes.
Les bords de la vision de Wang Xincheng commencèrent à s'assombrir.
Le propriétaire de ce corps était au bout de ses forces. Il ne restait dans sa gorge que des râles brisés.
Wang Xincheng aurait voulu ouvrir les yeux plus grand, aurait voulu voir distinctement les visages des hommes, mais leurs lunettes les masquaient complètement.
Juste au moment où sa conscience commençait à sombrer, l'une des personnes en combinaison de protection maudit soudain.
« Ces journaux se fanent bien trop vite ! »
C'était du japonais !
Ces gens étaient japonais !
L'esprit de Wang Xincheng explosa sous la réalisation. La seconde d'après, tout devint noir.
Quand il rouvrit les yeux, il se retrouva de retour dans l'ascenseur.
Il était toujours debout au même endroit, une main appuyée contre la paroi de l'ascenseur, la paume moite de sueur. Sa gorge avait l'impression d'être bourrée de coton, et pendant un long moment il ne parvint pas à sortir un mot.
Les gens autour de lui étaient toujours là, sauf qu'ils avaient tous la tête baissée, comme piégés dans une sorte d'hallucination.
« Oh ? Tu es réveillé ? Monsieur Wang, vous avez une sacrée constitution. »
avait l'air complètement détendu, comme s'il était la seule personne indemne.
Wang Xincheng leva les yeux vers lui, la gorge douloureusement sèche.
« Ils… Qu'est-ce qu'on a rencontré ? »
Il avait voulu dire « rêve », mais avala le mot avant qu'il ne franchisse ses lèvres.
Les rêves ne contiennent pas de détails comme ça.
L'angle sous lequel l'aiguille a percé la peau. La réaction derrière les lunettes quand le liquide a été injecté. Le bruit des pages qu'on tourne sur la feuille de compte-rendu.
Ces choses étaient trop réelles.
Assez réelles pour le mettre mal à l'aise.
jeta un coup d'œil aux autres, puis dit gravement : « Des souvenirs. »
Wang Xincheng déglutit.
« Les souvenirs des gens qui sont morts ici ? »
« Mm. »
dit : « Leur ressentiment n'a pas pu se disperser, alors il s'est aggloméré en cette chose. Quiconque tombe dessus se voit montrer une scène. Si vous avez pas de chance, vous pouvez en voir plusieurs d'affilée. Et c'est tout gratuit, en plus — plus prévenant que le cinéma. »
Wang Xincheng ne répondit pas à la plaisanterie.
Son visage avait viré au gris, mais un feu contenu brûlait dans ses yeux.
« J'ai vu des Japonais. Deux d'eux — non, il y en avait plus de deux dans cette pièce. Ils portaient des combinaisons de protection et faisaient des expériences sur des gens vivants. Mais c'est Yangcheng. Comment pourrait-il y avoir des Japonais ici ? »
L'insouciance disparut de l'expression de , et sa voix devint froide.
« Monsieur Wang a-t-il oublié l'invasion japonaise de la Chine ? Yangcheng a été occupée pendant sept années entières, à l'époque. »
Wang Xincheng ouvrit la bouche, mais ne put répondre.
Ce n'était pas qu'il avait oublié.
C'était juste que tant de choses avaient été ensevelies sous les gratte-ciel, les centres commerciaux et les lignes de métro qui vinrent plus tard.
Chaque jour, les gens marchaient sur le sol au-dessus d'eux, achetaient du café, se précipitaient au travail, se plaignaient des prix de l'immobilier. Personne ne s'arrêtait pour penser à ce qui avait autrefois été enfoui sous leurs pieds.
« Monsieur Wang ne s'est jamais demandé pourquoi la veine draconique était contaminée ? Qui a planté huit cercueils à la Griffe du Dragon ? »