La neige se mit à tomber du ciel.
De fins grains battaient contre le pare-brise, balayés de part et d'autre par les essuie-glaces.
Un Jeep traversait un tunnel, allure stable, sans hâte, cap sur la province du Gangwon.
Une berline noire le suivait.
La distance restait d'environ deux cents mètres — assez près, assez loin.
Quatre personnes occupaient la voiture, et aucune ne semblait anxieuse. Être pris en filature de la sorte était rare ; on aurait dit une promenade dominicale.
L'homme chauve sur le siège passager se tourna, mâchant son chewing-gum. « Hey, Sam, t'en penses quoi, de ces petits Coréens ? Ils nous mènent dans un champ paumé pour une embuscade ? »
Sam s'enfonça sur la banquette arrière, une cigarette non allumée au coin des lèvres, sans même lever les paupières.
« Peu importe. Si le chien ne se tient pas tranquille, on le corrige. »
« Hahahaha ! »
L'homme chauve rit aux éclats, se balançant d'avant en arrière, battant des mains. « Bien vu. Mais les ordres d'en haut disent qu'il faut estropier ce chien, cette fois. Le Corps des Jeunes surhumains saute trop haut ces temps-ci. »
« Un chien qui saute trop devient un casse-tête pour son maître. »
La femme sur l'autre siège intervint.
Sam retira la cigarette de sa bouche, la fit tourner entre ses doigts. « Alors il est temps de lui couper les griffes. »
Aux yeux du Bureau de l'Œil Divin, qu'était le Corps des Jeunes surhumains ? Et qu'était la Corée ?
Juste un chien.
Les quatre agents du Bureau de l'Œil Divin savaient exactement ce qui allait se passer, mais ils n'avaient pas peur. Ils attendaient.
Plus il y aurait de monde, mieux ce serait. Plus le bordel serait grand, mieux ce serait. L'Oncle Sam avait besoin d'un prétexte pour mettre la pression sur la Corée, et ces idiots marchaient droit dans le piège pour le lui offrir.
La neige tomba plus dru.
Le Jeep finit par s'arrêter.
Un chantier abandonné — des fers à béton dépassaient de blocs émiettés, rouillés, usés.
Aucune trace de vie, seulement le vent qui fouettait la neige en spirales sur le terrain nu.
Un endroit parfait pour tuer et faire disparaître les preuves.
Deux personnes descendirent du Jeep.
Deux hommes, emmitouflés dans de gros manteaux d'hiver, se tenaient impassibles dans la neige.
Ils ne sortirent pas d'armes. Ils ne crièrent pas. Ils se contentèrent de fixer la berline noire qui approchait.
Juste là, plantés.
La berline ralentit jusqu'à l'arrêt.
« C'est quoi, ces deux-là ? » L'homme chauve fronça les sourcils.
Sam jeta un coup d'œil par le pare-brise, puis remit la cigarette entre ses lèvres. « Sortez. »
Mais avant qu'ils n'aient pu pousser les portières, les deux hommes bougèrent.
Ils sprintèrent vers la berline, arrachant leurs manteaux d'hiver en même temps.
Deux ceintures explosives.
Ceinturées sur leurs poitrines, des voyants rouges déjà clignotants.
« P—p—p— ! »
L'homme chauve jura, sa main à peine sur la poignée de portière.
Les deux hommes s'étaient déjà écrasés sur le capot.
Boum !!
Une boule de feu jaillit, sa lueur orangée illuminant tout le chantier abandonné. L'onde de choc projeta gravier et neige en l'air, pulvérisa tous les vitres du Jeep devant et repoussa le véhicule de plusieurs mètres.
Une vague de chaleur roula dans l'air.
Mais quand les flammes retombèrent, un bouclier bleu enveloppait toute la berline.
Pas une éraflure sur la carrosserie.
L'homme chauve se tenait la poitrine. « WTF, ils sont fous ou quoi ? C'est pas le Moyen-Orient ici — c'est quoi, ces attentats suicides ? »
Sam descendit de la voiture.
La neige se posa sur ses épaules. Il regarda l'épave fumante au sol, visage inchangé.
« Voyons ce qu'on a. »
Il marcha droit vers le Jeep, fit le tour jusqu'à l'arrière, et ouvrit le coffre.
À l'intérieur gisait une mallette argentée, estampillée d'un symbole de risque biologique bien voyant.
Sam vérifia le reste du Jeep, confirma qu'il n'y avait rien d'autre, et souleva la mallette d'une main.
Elle était lourde, mais il la portait comme une mallette ordinaire.
« Attendez. »
Une femme descendit de la banquette arrière — une trentaine d'années, cheveux blonds courts, lunettes à monture fine.
Elle s'approcha de Sam et passa un scanner sur la mallette.
Quelques secondes plus tard, elle hocha la tête. « À l'intérieur, une fiole d'un agent quelconque. Impossible d'en déterminer la composition exacte — il faut la ramener pour analyse. »
« Tant que c'est pas une ogive nucléaire. » Sam hissa la mallette sur son épaule. « Le petit bouclier de William ne peut pas arrêter ça. »
« F— toi. » La voix de William vint de l'intérieur de la voiture.
Sam fourra la mallette dans le coffre, se brossa les mains. « Bon, retour au plan initial. »
La berline fit demi-tour et reprit la route.
La neige continuait de tomber, une fine couche blanche s'accumulant déjà sur l'asphalte.
La voiture avait à peine roulé trois kilomètres depuis le site qu'elle atteignit la route principale.
Une traînée de fumée arqua vers le bas depuis la colline sur la droite.
Un missile Javelin.
Rapide — si rapide qu'il n'y eut presque pas le temps de réagir.
« William ! » cria Sam.
Le bouclier bleu s'ouvrit juste une fraction de seconde avant l'impact.
Explosion.
La voiture entière fut engloutie dans le feu, la neige sur la route se vaporisa instantanément, révélant l'asphalte noir en dessous.
Quand les flammes se dissipèrent, le bouclier bleu tenait bon, intact.
« Ils peuvent pas s'arrêter, ces gens ? »
William jura, une fine perle de sueur sur le front. « Une bande de Coréens qui utilisent des missiles antichars qu'on leur a donnés ? »
« Eric, arrête la voiture », dit Sam.
Le conducteur appuya sur les freins.
Que la voiture bouge ou non, ça n'avait pas vraiment d'importance.
Second missile.
Troisième.
Quatrième.
...
Seize missiles antichars au total.
Plus d'une douzaine de traînées de fumée s'élevèrent simultanément, fusant de toutes les directions avec des volutes blanches.
William posa les mains sur les accoudoirs, et le bouclier bleu s'élargit d'un cran.
Les seize missiles antichars frappèrent à la fois.
Les explosions successives secouèrent toute la route, les flammes teignirent la neige qui tombait en orange. Des cratères déchirèrent l'asphalte, des débris volèrent à des dizaines de mètres en l'air.
Mais le bouclier bleu resta là, stable comme toujours.
« C'est tout ? » Il laissa échapper un rire froid.
Eric siffa. « William, tu devrais breveter ce bouclier. J'en veux un sur ma caisse, moi. »
« F— toi. »
Le sourire de William était encore sur son visage, mais la seconde d'après, une globule de liquide vert tomba d'en haut.
Pas un missile. Pas une balle. Juste une boule de fluide épais, visqueux.
Elle atterrit sur le bouclier bleu.
Puis vint le sifflement, le crépitement de la corrosion venant d'en haut.
Des traces d'érosion apparurent à la surface du bouclier. La couche d'énergie bleue s'amincit au point de contact, comme de la glace qu'on arroserait d'eau bouillante.
Le visage de William pâlit.
« C'est quoi, ce truc ?! »
Une deuxième globule de liquide vert suivit, atterrissant avec une précision chirurgicale au même endroit.
La corrosion s'accéléra. Une encoche de la taille d'un poing creusa désormais le bouclier.
« Sam ! » La voix de William monta d'une octave. « Fais quelque chose ! Un coup de plus et c'est percé ! »
Sam avait déjà claqué la portière.
Il se tenait au bord de la route, le regard verrouillé sur la direction d'où était venu le liquide — une pinède à environ quatre cents mètres sur la gauche.
Il leva la main.
« Désolé, mais avant d'entrer au Bureau de l'Œil Divin, j'étais tireur d'élite. »
Sa paume s'illumina en rouge.
La lumière trancha la troisième globule de liquide vert en plein vol. Le liquide s'évapora instantanément, sans même un filet de fumée.
Un faisceau laser jaillit — silencieux, à la vitesse de la lumière.
Il continua, transperça le tronc d'un pin, puis un second, puis un troisième...
À quatre cents mètres, un homme caché derrière un arbre resta la bouche ouverte, une troisième gorgée de liquide vert bouillonnant dans sa gorge, avant même de pouvoir la recracher.
Le laser lui traversa la poitrine de part en part.
L'homme regarda le trou de la taille d'un bol dans son torse. Ses bords étaient déjà noircis, carbonisés, et il n'y avait pas de sang — la chaleur l'avait vaporisé au moment même où la blessure s'ouvrait.
Du liquide vert s'écoula du coin de sa bouche, rongeant son propre menton.
Puis il s'effondra.