Le groupe Tianle, président Shin.
Au moment où ces deux noms furent prononcés, Choi Jeong-woong sut exactement quel genre de mastodonte soutenait YJJ.
Le groupe Tianle figurait parmi les dix premiers conglomérats de Corée du Sud.
Ses activités couvraient l'immobilier, la restauration, le commerce de détail, la pétrochimie, l'assurance et les cartes de crédit.
Pour faire simple, c'était un géant qui avait la main sur tout.
Et le président Shin était la tête de la corde qui maintenait toute la chaîne de profits ensemble.
Il avait marché sur une plaque de métal — non, une plaque d'alliage.
L'homme qui venait de parler tira une dague de sa ceinture.
La lame brilla.
Choi Jeong-woong vit la pointe de cette dague foncer vers sa poitrine.
Sa dernière pensée fut : *Shibal, j'aurais dû creuser la cachette sous le lit un peu plus profond.*
Mais alors une voix résonna soudain dans les airs.
« Attendez. »
La voix n'était pas forte, et le ton était plat.
Mais l'homme à la dague n'en tint pas compte ; la pointe continuait d'avancer.
Ces deux mots ne le firent pas s'arrêter.
Choi Jeong-woong était si terrifié qu'il ferma les yeux de force.
Mais la dague ne transperça jamais sa poitrine.
Puis une ligne de sang apparut comme de nulle part.
Non, pas de nulle part — c'était trop rapide, trop rapide pour que les yeux de qui que ce soit puissent suivre.
Tout ce qu'ils virent, ce fut la main tenant la dague, ainsi que la moitié de l'avant-bras, tomber au sol.
La coupe était si nette qu'on ne dirait pas qu'elle avait été tranchée, mais plutôt qu'elle n'avait jamais été attachée en premier lieu.
L'homme baissa les yeux sur son bras coupé.
Avant qu'il ne puisse même crier, plusieurs éclairs de lumière froide jaillirent depuis l'embrasure de la porte, si proches en vitesse qu'ils parurent simultanés.
Quelques doux sifflements, comme du tissu qui se déchire, et cinq lames couleur sang traversèrent la poitrine de cinq hommes.
La précision était brutale.
Tous touchèrent le cœur.
Les cinq s'effondrèrent presque au même instant.
Choi Jeong-woong tomba aussi — non pas parce qu'il avait été touché, mais parce que l'homme qui le tenait l'avait lâché.
Il atterrit sur les fesses dans l'étroit espace près du cadre de lit, fixant l'embrasure de la porte.
L'odeur du sang se répandit rapidement dans la petite pièce.
C'est lui !
Ça ne peut être que lui !
À cet instant, debout dehors, (sous les traits de Piao Guochang) regarda à gauche et à droite.
Une faible trace de sang flottait dans l'air du couloir.
« Je sens le flux du sang. Sortez. »
Son ton était décontracté, comme s'il appelait un voisin pour qu'il vienne chercher un colis.
La porte de la chambre d'à côté gratta en s'ouvrant de l'intérieur.
Un jeune homme de dix-huit ans en sortit, vêtu d'un survêtement noir, la tête rasée à blanc, des traits pas mauvais, mais le menton tenu trop haut.
Un éclair de jalousie brillait dans ses yeux.
Il toisa et lâcha : « Donc c'est toi qui as démantelé l'abattoir d'organes de YJJ ? »
Il marqua une pause, puis ajouta : « On dirait que t'as quand même du répondant. »
Mais sa voix portait encore cette jalousie.
Les gamins, toujours à penser que si un autre peut le faire, ils le peuvent aussi — alors pourquoi c'est ce type qui récolte toute la gloire ?
en Piao Guochang fixa ce gamin d'un regard froid.
Il avait épluché tous les renseignements sur ces gens, savait même ce que ce petit con aimait au petit-déjeuner.
Mais bien sûr, il ne le laisserait pas paraître ; quand il fallait jouer, il jouait le jeu.
« Qui es-tu ? » demanda .
Le jeune homme ne répondit pas ; au lieu de ça, il inclina la tête et rétorqua : « Tu me le demandes ? Tu penses mériter de le savoir ? »
« Ah. »
leva la main.
Depuis la chambre où Choi Jeong-woong se cachait, le sang des cadavres fut lentement aspiré — par l'entrebâillement de la porte, par les interstices du parquet, fil par fil, se rassemblant autour de .
Le sang tournoya et s'enroula dans l'air, liquide rouge foncé portant l'odeur de fer rouillé.
« Je crois... que tu commences à m'agacer. »
Le jeune homme ricana, recula d'un demi-pas en prenant une position de combat. « À l'air costaud, mais y en a plein de plus costauds que toi. »
Il n'avait même pas fini sa phrase qu'il jaillit en avant.
Une lueur bleue explosa sous ses pieds, l'accélérant à un régime supérieur ; l'image résiduelle ne s'était pas encore effacée qu'il avait déjà fait le tour pour se retrouver derrière .
Un type vitesse ?
ne tourna même pas la tête.
« Tu te prends pour quelqu'un ? Mais à mes yeux, tu n'es juste — »
Il n'acheva pas sa phrase.
Plusieurs pics de sang jaillirent du sang entourant , perçant précisément les épaules et les cuisses du jeune homme. Puis le sang se condensa en bouclier et le projeta en arrière.
*Bam !*
Le dos du jeune homme s'écrasa contre le mur au fond du couloir, faisant pleuvoir de la poussière blanche.
« Trop de bruit. »
se retourna. « Tu es obligé de faire un discours d'ouverture à chaque fois avant de te battre ? »
Le jeune homme gisait au sol, le sang s'écoulant de ses blessures aux épaules et aux cuisses, les dents serrées par la douleur, refusant de crier.
« Aishibal ! »
Solides les os.
leva la main. Le sang se coalesça en lance, sa pointe visant la tête du jeune homme.
Il poussa sa main vers l'avant, et la lance de sang fusa dans les airs.
« Attends ! »
Une silhouette jaillit de la cage d'escalier, tendant le bras et attrapant la lance de sang en plein vol.
Le nouveau venu était un jeune homme dans la vingtaine, pas grand mais solidement bâti. Sa paume brillait d'un éclat métallique — une capacité de durcissement, probablement.
Mais la seconde d'après, la lance de sang dans sa main se liquéfia, lui glissa entre les doigts et revint se placer aux côtés de .
L'expression de l'homme changea, mais il se reprit vite.
« Song Junhe. » Il se présenta de lui-même. « Du Corps Super Jeunesse. »
le regarda, imperturbable.
« Vous pouvez venir à deux si vous voulez. Je ne fais pas de discrimination. »
Song Junhe ne mordit pas à l'hameçon. Il s'approcha vite du jeune homme blessé, s'agenouilla pour examiner les blessures, puis se releva face à .
« Vous n'êtes pas l'un de ces types. Et votre cible n'est pas Choi Jeong-woong. »
leva à nouveau la main. Le sang autour de lui continuait de converger ; les cadavres dans la chambre avaient déjà été vidés jusqu'à la dernière goutte.
Des lames de sang se matérialisèrent — une, deux, trois.
Plus d'une douzaine de lames de sang flottaient autour de , tournant lentement dans les airs.
« Votre cible, c'est moi. »
Une fine couche de sueur apparut sur le front de Song Junhe.
Ce n'était pas à cause de la chaleur.
Le rapport d'évaluation du Renseignement avait classé en Grade B+ — mais la pression que dégageait cet homme était au moins de Grade A, peut-être plus.
Ces déchets de bureaux feraient tuer quelqu'un un de ces jours.
« Nous venons de l'organisation officielle sud-coréenne des surhumains, le Corps Super Jeunesse. »
Song Junhe s'efforça de garder sa voix calme. « Nous ne sommes pas là pour nous battre. »
désigna le gamin qui gémissait par terre.
« Alors c'était quoi ça, une répétition de danse ? »
Les lèvres de Song Junhe tressaillirent. Il n'avait qu'une envie : se retourner et mettre quelques bons coups de pied à ce gamin. Qui t'a dit de frapper le premier ?
Le briefing de mission était clair : d'abord établir le contact, puis évaluer, puis recruter — trois étapes, et il avait foiré la première.
« Il est jeune, il ne sait pas mieux. »
« Je suis jeune aussi, et je ne sais pas mieux non plus. »
fit un pas de plus en avant ; les lames de sang bougèrent avec lui. « Alors vous feriez mieux de me donner une bonne raison de ne pas vous tuer tous les deux. »
Song Junhe prit une grande inspiration et condensa son discours préparé en sa forme la plus courte.