ne pouvait pas être dérangé à s'occuper de tout ça.
Le bordel en Corée du Sud ? Que les Sud-Coréens le nettoient eux-mêmes. Ils pouvaient faire ce qu'ils voulaient — cela n'avait rien à voir avec lui.
Il continua de descendre.
Six niveaux sous terre.
Au moment où son sens spirituel effleura cet étage, s'arrêta net.
Froid.
Pas le froid de la température, mais un glacial qui suintait de la moelle de ses os.
Cet étage était plus vaste que tous ceux du dessus, divisé en nombreuses pièces séparées.
Chaque pièce était équipée de scialytiques de grade chirurgical, de tables d'opération en inox, d'unités de réfrigération du sol au plafond, et de matériel médical professionnel.
Le système de purification de l'air tournait vingt-quatre heures sur vingt-quatre, avec ses propres gaines d'évacuation dédiées, complètement isolées des étages supérieurs.
Ce n'était pas les odeurs qu'ils craignaient de voir fuir.
C'était la lourde puanteur de sang qui pourrait remonter et déranger les idoles qui chantaient et dansaient à l'étage.
Trois personnes gisaient sur les tables d'opération, leurs cavités abdominales déjà ouvertes.
Des médecins en blouses blanches working méthodiquement, leurs gestes rodés — prélevant les organes avec la même efficacité décontractée qu'on serre des vis sur une chaîne de montage.
Les réfrigérateurs étaient rangés au cordeau.
Cœurs, foies, rates, poumons, reins.
Chaque étiquette portait le groupe sanguin, les données de compatibilité et les dates de conservation.
Plus méticuleusement organisés que les dossiers de ces stagiaires à l'étage.
fronça les sourcils.
En haut, chants et réjouissances. En bas, un enfer vivant.
Entre les deux, le parking, le casino, et le tripot à drogue — une série de zones tampons empilant le mal du moins pire au pire. Les choses les plus sales, les plus sombres, étaient toujours enterrées tout au fond.
Les visages des trois personnes sur les tables étaient jeunes.
Trop jeunes.
L'une avait encore des traces de maquillage incomplètement retiré.
« Dépêchez-vous, emballez la marchandise et expédiez-la. Les clients attendent pour l'utiliser. »
« Compris. »
Plusieurs personnes en tenues chirurgicales trièrent prestement les organes dans des caisses isothermes, leur attitude aussi décontractée que s'ils tripaient des abats de porc sur un marché.
Le rein de qui, le foie de qui, la cornée de qui — on colle une étiquette, on scelle la caisse, on emballe. Travail à la chaîne.
se tenait dans le coin, invisible à tous.
Il observait chacun de leurs mouvements distinctement.
Le chirurgien principal fredonnait même un air.
Une chanson pop coréenne.
se révéla.
Sans aucun avertissement, il fit deux pas en avant et attrapa le chirurgien principal par la tête.
Ses cinq doigts se refermèrent comme s'il écrasait une pastèque mûre.
« Qui... qui es-tu ! »
La voix du chirurgien monta dans les aigus.
répondit en coréen couramment : « Je suis un démon revenu de l'enfer pour me venger ! »
Crac.
Le bruit d'un crâne qui se brise était inconfondable dans la salle d'opération.
Cerveau et sang se mélangèrent, coulant entre les doigts de .
Son expression inchangée, il arracha l'âme du chirurgien.
Pas besoin d'extraction mentale — c'était trop doux.
La fouille d'âme directe lui donna un accès violent aux souvenirs, et l'âme extraite souffrirait d'une agonie immense.
Pour quelqu'un comme celui-là, un peu de souffrance, c'était le laisser partir à bon compte.
L'assistant à côté de lui flageola et tourna pour s'enfuir vers la porte.
Il fit deux pas.
Une force d'aspiration le rappela.
Ses pieds quittèrent le sol, ses membres battant l'air comme un poulet qu'on saisirait par le cou.
tendit la main et serra sa gorge.
Il ne mit pas beaucoup de force.
La trachée se brisa net.
La bouche de l'assistant resta béante, aucun son n'en sortit. Ses yeux s'exorbité, du sang suintant des commissures de sa bouche et de ses narines.
le lâcha au sol et commença à fouiller dans les souvenirs du chirurgien principal.
Plus il en découvrait, plus son expression s'assombrissait.
Les trois jeunes gens sur les tables étaient un immigrant sans papiers, un orphelin, et un travailleur attiré d'Asie du Sud-Est sous de fausses promesses.
Pas de famille, pas de liens sociaux. S'ils disparaissaient du monde, personne ne déposerait même un signalement de disparition.
Et ce n'était pas la seule salle d'opération.
Il y en avait douze au total sur cet étage.
Plus de quarante victimes vivantes étaient retenues captives.
Le trafic d'organes ne servait pas seulement le marché intérieur sud-coréen — il était tourné vers l'export.
Des circuits de clients fixes au Moyen-Orient, en Europe et en Amérique du Nord.
Chaque transaction impliquait des sommes si absurdement énormes que les marges bénéficiaires dépassaient le trafic de drogue.
avait précédemment extrait les souvenirs des disciples de la famille Chai. Ces souvenirs étaient assez sales.
Mais comparé à cet endroit, la bande des Chai faisait figure de gamins de maternelle qui jouent à la dînette.
eut soudain l'impression que la famille Chai semblait putain de saine par comparaison.
Il lança le corps de l'assistant dans un coin et jeta un dernier regard aux trois personnes sur les tables d'opération.
Ils étaient déjà morts.
Trois jeunes gens, leurs entrailles vidées. Le plus âgé ne pouvait pas avoir plus de vingt-cinq ans.
agita la main.
Les organes éparpillés dans les caisses isothermes s'envolèrent de retour, revenant précisément dans les corps de leurs propriétaires.
Cœurs réattachés, foies réattachés, reins réattachés.
Les incisions se refermèrent d'elles-mêmes, peau et chair se ressoudant sans même une cicatrice.
Une technique de résurrection.
Au moment même où leurs cages thoraciques fusionnaient, traça un talisman dans les airs.
Rappelant les âmes dans les corps.
Trois âmes errantes à proximité furent arrachées de force et fourrées dans leurs enveloppes respectives.
Les trois sur les tables ouvrirent les yeux presque simultanément.
L'immigrant sans papiers se redressa le premier, regarda son torse intact, puis les deux cadavres méconnaissables au sol, son expression passant de la confusion à la terreur, de la terreur à l'extase, pour enfin se figer dans une stupeur indescriptible.
« Si vous ne voulez pas mourir, partez maintenant. » lança cette phrase alors qu'il s'élançait déjà vers la porte.
Il avait encore un étage entier à nettoyer.
Poussant la porte de la salle d'opération, il tomba nez à nez avec deux nervis en costards noirs dans le couloir.
Ces deux étaient costauds, leurs ceintures bombées par des pistolets. Voyant un visage inconnu sortir de la salle de chirurgie, leur premier réflexe fut d'aller à leurs armes.
Leurs mouvements étaient rapides.
Mais pas assez.
ne daigna même pas lever la main.
Il se contenta de tressaillir un doigt.
Du sang commença à suinter à la surface de la peau des deux nervis. Pas couler vers l'extérieur — il se frayait un chemin à travers les pores.
Un filet, puis un autre, puis une nappe.
Leur sang se détacha de leurs corps, se coalisant dans l'air en deux fils cramoisis qui volèrent vers la paume de .
« Des gens comme vous, » maudit en coréen, « vous ne valez vraiment pas qu'on le regrette. Sibal. »
Jouer le rôle coréen — comment être convaincant sans quelques « sibal » ?
L'un des nervis lutta encore, sa voix rauque criant quelque chose, ses doigts déjà crispés sur son pistolet.
Mais ses doigts n'avaient plus la force de l'arracher.
La vitesse à laquelle leur sang était drainé était trop rapide.
Leur peau s'affaissa et se flétrit à vitesse visible, comme un processus de préparation de spécimen accéléré.
En moins de cinq secondes, deux cadavres desséchés s'effondrèrent au sol.
Une massive nuée de sang cramoisi flottait autour de , roulant lentement sous les lumières.
Le grondement de pas pressés et de métal qui cliquette vint du bout du couloir.
Les cris avaient attiré du monde.
La sécurité sur cet étage n'était pas faible — après tout, elle gardait les secrets les plus sombres du bâtiment.
Sept ou huit silhouettes lourdement armées débouchèrent du coin, pistolets déjà levés.
Le chef, un chauve, avait une voix tonnante : « N'hésitez pas ! Tirez sur tout ce qui bouge ! »
Derrière lui, un plus petit ne cessait de jurer : « Aish, sibal, mais qui est-ce qui — »
Une dague couleur sang fendit l'air et lui transperça la gorge.