« Qu'est-ce que c'est que ce bordel ? »
Les yeux de Ronan s'écarquillèrent devant la scène qui s'offrait à lui. La maison autrefois nette et ordonnée n'était plus qu'un chaos désastreux, comme si une tempête l'avait ravagée. Des corps sans tête gisaient ça et là, les restes des gardes impériaux que l'Empereur avait envoyés protéger Iril.
Le sang éclaboussé sans soin dans la maison commençait à coaguler, laissant des flaques visqueuses sur le sol. Les meubles que Iril et Schlieffen avaient soigneusement choisis étaient réduits en décombres, hachés menu comme dans une frénésie.
Mais ce qui frappait le plus, c'étaient les entailles qui couvraient les murs, le sol et le plafond. Ces marques brutales, pourtant précises, rappelaient un champ de bataille où deux bêtes massives se seraient affrontées.
« Ce… Qu'est-ce qui… ? »
La pièce tournait tandis que Ronan peinait à tout absorber. Sa poitrine semblait écrasée sous un rocher, lui coupant le souffle. Désespéré de croire à un simple cauchemar, il serra les poings si fort que ses ongles s'enfoncèrent dans ses paumes, faisant couler le sang, mais la scène devant lui restait inchangée.
Alors que Ronan tentait de reprendre contenance avec une respiration sèche et tremblante, son regard tomba sur quelque chose de familier dans un coin de la pièce. C'était un morceau de tissu, déchiré et abandonné.
« Non… »
Ronan marmonna, incrédule. Le tissu blanc provenait indubitablement de la robe que sa sœur aimait tant porter. Celle qu'il lui avait achetée la veille de son départ pour Philleon, lors de cette brève visite à la capitale.
« Non, non… » Le visage souriant et radieux d'Iril, lui promettant qu'elle la porterait pour toujours, lui traversa l'esprit. Son esprit se vida, ses pensées noyées sous une vague de panique. Le bouquet de jonquilles lui échappa des mains, atterrissant dans une flaque de sang avec un bruit mouillé.
« Sœur !! »
Ronan haleta, hurlant tandis qu'il se mettait à fouiller la maison frénétiquement. Il visita chaque pièce en moins d'une minute, vérifiant même la cave cachée où ils stockaient les provisions d'urgence. Mais Iril était introuvable.
« Aucune trace d'elle… »
En revanche, il trouva autre chose. Quelque chose d'infime, qui lui avait pris du temps à remarquer. Des traces de mana, faiblement lumineuses comme de la poussière d'étoiles, étaient disséminées dans toute la maison — la marque distinctive de Nebula Clazier.
Dès qu'il aperçut ces traces scintillantes, quelque chose se brisa en lui. Une intention meurtrière sombre commença à bouillonner en lui.
« Nebula… Clazier. »
Dans ses deux vies, Ronan n'avait jamais ressenti une telle rage dévorante. Sa main se crispa sur la garde de son épée. La disparition de sa sœur était indubitablement leur œuvre.
L'avaient-ils enlevée ? Autant il refusait d'y songer, pouvait-elle déjà être morte ? La colère et le désespoir menaçaient de troubler son jugement, le poussant au bord du gouffre.
Il trancherait les membres de chaque prisonnier qu'il attraperait. Il leur creverait les yeux et leur arracherait les ongles, les renvoyant à leurs familles en deuil. L'un d'eux parlerait bien, révélerait où se trouvait Iril.
S'ils voulaient voir l'enfer, il se ferait un plaisir de le leur montrer. Telle était la résolution de Ronan alors qu'il se dirigeait vers la porte d'entrée. Juste au moment de partir, quelque chose tira le bas de son manteau.
« Bééh. »
« … Cita. »
Ronan s'immobilisa. Cita, observant par la fenêtre, avait attrapé son manteau avec sa gueule. Ses grands yeux rouges étaient fixés sur les siens, comme pour lui transmettre quelque chose.
« Bééh… »
Bien qu'elle ne puisse parler, Ronan comprit ce que Cita essayait de dire. Sa compagne, qui l'accompagnait depuis trois ans, lui demandait des yeux ce qu'il devait faire maintenant.
« Merde. »
Ronan ressentit une pointe de honte. S'il souffrait autant, Cita devait souffrir encore plus. Depuis son arrivée à Philleon, Cita passait plus de temps avec Iril qu'avec lui, presque comme un enfant suivant sa mère partout.
« Putain… »
Son nez piqua tandis que des larmes montaient. Une vague de honte insupportable le submergea. Même un animal muet savait contenir ses émotions.
La rage qui voilait la vision de Ronan commença à s'estomper. Il essuya les larmes tombées sans qu'il s'en aperçoive et hocha la tête vers Cita.
« T'as raison. »
« Bééh ! »
Cita poussa un petit cri soulagé. Ronan admit qu'il s'était laissé emporter par ses émotions. Il avait failli tout gâcher par sa sottise.
« … Reste calme. »
Ronan inspira profondément. Comme Cita le lui rappelait, il était trop tôt pour désespérer. Tout ce qu'il savait avec certitude, c'était qu'il y avait eu un combat contre Nebula Clazier, et que sa sœur avait disparu. Rien d'autre n'était confirmé.
« Pas de corps, donc de bonnes chances qu'ils ne l'aient pas tuée. Pourraient-ils l'utiliser comme levier ? »
Il devait assembler les indices et retrouver Iril. Et si possible, découvrir qui était responsable. Tout en se concentrant sur sa respiration, un outil lui vint soudain à l'esprit.
« L'Aiguille de Sang. »
Ronan marmonna. C'était un artefact magique précieux capable de tracer le propriétaire du sang qu'il touchait. Il l'avait déjà utilisé pour traquer Barka Turkon au Nord.
S'il pouvait mettre la main sur l'Aiguille de Sang qu'Adeshan possédait, il pourrait peut-être tracer Iril. Bien sûr, à condition de trouver le sang d'Iril et qu'elle soit encore en vie.
Maintenant qu'il avait un plan, plus une minute à perdre. Ronan récupéra rapidement son dispositif de communication. Après un instant de concentration pour y insuffler son mana, la voix d'Adeshan résonna.
« Ronan ? Qu'est-ce qui se passe ? »
« Adeshan, ma sœur a disparu. Je pense que Nebula Clazier l'a enlevée. »
« Quoi ?! Comment… tout d'un coup… »
« Désolé de te déranger, mais j'ai besoin de renfort. Ne le dis pas à Schlieffen. Ce type lâcherait tout, même un combat contre un dragon, pour accourir ici. »
Ronan coupa la communication, s'excusant mentalement auprès d'Adeshan de n'avoir pas le temps d'expliquer en détail. Il posa la main sur la tête de Cita.
« Cita, j'ai besoin de ton aide. »
« Bééh ? »
« Il faut que tu sépares le sang des gens dans cette maison. Pas un seul oublié. »
Ronan désigna les corps éparpillés dans la maison. Cita acquiesça avec enthousiasme.
Frouush ! Ses yeux rouges s'illuminèrent vivement, et le sang éclaboussé un peu partout se mit à s'élever dans l'air, formant des gouttelettes. Ronan parla sur un ton inquiet.
« Bien. Fais attention à ne pas les mélanger. »
« Béat. »
Cita émit un son rassurant, comme pour dire de ne pas s'inquiéter. Ses yeux brillèrent à nouveau, et le sang mêlé se sépara en une dizaine de filets distincts.
« … Tu t'en sors bien. »
Ronan marmonna, émerveillé. Il n'en revenait pas de voir à quel point Cita avait progressé. Même avec des douzaines d'échantillons différents, elle les séparait habilement. Bientôt, tout le sang de la pièce fut divisé en vingt-quatre globes flottants.
Les globes variaient en taille. Reprenant son souffle, Ronan se mit à examiner chacun, espérant trouver le sang d'Iril — tout en priant pour qu'il n'y en ait pas trop. Au bout de cinq minutes, il jura entre ses dents.
« Merde. »
Le sang d'Iril n'était nulle part. Il aurait dû en reconnaître la signature de mana, mais combien de fois qu'il vérifiait, il n'y était pas. Il interrogea Cita.
« … Il n'y est pas, hein ? »
« Bééh… »
Cita secoua la tête en poussant un cri plaintif. En tant que compagne d'Iril, elle l'aurait remarqué si son sang avait été présent. Le premier plan avait échoué. Alors que Ronan marmonnait, il cracha une malédiction.
« Non, merde. C'est encore trop tôt pour abandonner. »
« Béat ! »
Cita approuva, battant des ailes énergiquement. Les cris des villageois, surpris par les bourrasques soudaines, résonnèrent, mais Ronan n'y prêta aucune attention. Il se recentra sur les globes de sang.
« L'un de ceux-ci doit appartenir au coupable. »
L'idée que quelqu'un puisse causer un tel carnage sans verser une seule goutte de son propre sang était absurde. L'envahisseur avait peut-être submergé les gardes, mais cela ne signifiait pas qu'il en était sorti indemne. Après quelques minutes de plus, quelque chose attira l'œil de Ronan.
« Hein ? »
Il haussa un sourcil. Il y avait un minuscule globule qu'il avait failli négliger. Cita remarqua son intérêt et l'amena à la hauteur de son œil.
« Ça… c'est… »
Ronan reconnut instinctivement qu'il s'agissait du sang du couteau de cuisine. La minuscule gouttelette, pas plus grande qu'un ongle, avait une teinte légèrement différente des autres.
« Où ai-je déjà vu ça ? »
Ronan plissa les yeux. Trop agité tout à l'heure, il ne l'avait pas remarqué, mais ce sang lui semblait étrangement familier. En s'approchant pour l'inspecter, une prise de conscience brutale le frappa.
« Pas possible… »
Un frisson lui parcourut l'échine, hérissant les poils de sa nuque. Des souvenirs de sa vie antérieure refirent surface. La qualité scintillante de ce sang, il l'avait déjà vue, dans les souvenirs du Sauveur.
Ce sang, teinté non seulement de rouge mais d'une pointe de violette, était imprégné d'un mana distinctif, scintillant. Stabilisant sa respiration, Ronan murmura un nom.
« Abel. »
C'était le sang d'Abel, le chef de Nebula Clazier, celui qu'il traquait. La main de Ronan se porta réflexivement à sa gorge
, se rappelant la sensation de l'avoir tranchée par l'épée d'Abel dans le monde du rêve.
« Ce fou est venu lui-même ? Pour enlever ma sœur ? »
Plus il y pensait, plus les entailles sur les murs lui semblaient familières. C'étaient indubitablement celles d'Abel, saturées de malveillance. Mais une autre question surgit.
« Alors qui a fait ces autres marques ? »
Le regard de Ronan se porta sur les entailles d'épée qui avaient croisé le fer avec celles d'Abel. Même à son œil expert, elles étaient impressionnantes.
L'escrime d'Abel était précise, comme celle du Sauveur, bien que moins parfaitement conçue. Mais les autres marques étaient acérées et imprévisibles, capables de parer les attaques d'Abel.
Aucun des gardes de l'Empereur ne pouvait manier l'épée ainsi. Un tiers pouvait-il être intervenu ? Si oui, qui ? Et comment avait-il pu affronter Abel sans verser une seule goutte de son propre sang ?
« Bééh ! »
« Hein ? »
Ronan était plongé dans ses pensées quand Cita poussa soudain un cri, comme pour l'inciter à regarder quelque part. Elle tendait le cou, fixant la porte ouverte de la chambre d'Iril.
« Qu'est-ce qu'il y a ? J'ai déjà regardé dedans. »
« Béat ! »
Ronan haussa les épaules. Mais Cita insista, tirant sur sa manche pour l'entraîner vers la chambre d'Iril. Perplexe, Ronan obtempéra.
« … Merde. »
Ronan jura tout bas en entrant dans la pièce. L'odeur d'Iril flottait encore dans l'espace soigneusement rangé. Son nez picota à nouveau, mais il se força à rester concentré. En scruter la pièce, un détail attira son attention.
« Hein ? »
Il remarqua une anomalie. Des miettes de pain jonchaient le sol devant le lit, légèrement brillantes, comme si quelque chose ou quelqu'un y avait été allongé.
« Est-ce que… ? »
La boule au ventre, Ronan écarta le lit. Là, caché dessous, se trouvait une petite boîte. La boîte de pierre était finement sculptée de symboles que Ronan ne savait pas déchiffrer.
« C'est… »
La boîte dégageait une aura étrange, presque menaçante, qui ne correspondait pas du tout à Iril. Quand Ronan appuya légèrement sur le couvercle, il s'ouvrit aisément. Ses yeux s'écarquillèrent en découvrant le contenu.
« … Une Aiguille de Sang ? »
À l'intérieur se trouvait un dispositif ressemblant à une boussole, conçu pour tracer le propriétaire du sang auquel il était accordé. Bien que plus sophistiquée que celle qu'il avait utilisée pour traquer Barka, sa fonction était la même.
Mais ce qui choqua vraiment Ronan, ce n'était pas l'appareil lui-même. C'était l'inscription à l'intérieur du couvercle, écrite en langue commune. Ronan lut lentement les mots à voix haute.
[ À mon fils, pour fêter la majorité de Ronan. ]
– Cain.
Bien que légèrement brouillée, l'inscription restait lisible. Ronan eut l'impression de recevoir un coup de marteau. Est-ce que c'était vraiment quelque chose que son père lui avait laissé ?
L'aiguille de l'Aiguille de Sang pointait vers le nord, en direction de la Mer des Lamentations. La majorité. Le cadeau spécial que sa sœur avait promis. Les pièces du puzzle dans l'esprit de Ronan commençaient à s'assembler.
Juste au moment où il allait dire quelque chose à Cita, un fracas soudain éclata alors que la porte d'entrée était quasi arrachée de ses gonds, et un homme fit irruption dans la pièce. Vêtu d'un uniforme bleu foncé, son visage était aussi pâle qu'un linceul, comme s'il allait s'évanouir. Ronan croisa son regard et parla.
« Te voilà. Schlieffen. »