La courbure du bois, la tension de la corde, le mouvement du vent.
Sentant tout cela, Krische élargit sans bruit son appui.
Au lieu de se raidir, Krische se concentra sur ce quelque chose qui circulait doucement dans chaque recoin de son corps.
C'était le mana, une puissance sans forme, que Krische percevait comme « une sensation duveteuse ».
Plutôt que de mouvoir ses muscles, elle se servait du mana pour commander ses bras et ses jambes, comme si son propre corps était une marionnette.
Imitant le chasseur expert dont elle gardait le souvenir, Krische appliquait ces mouvements à son propre corps.
Elle contrôlait son corps par le mana au quotidien : les élongations et les raideurs n'étaient donc pas un souci pour elle.
Son corps bougeait exactement comme elle l'imaginait, toujours maîtrisé, tel qu'elle rêvait d'être.
Quand avait-elle appris cette technique ? À deux ans ? À trois ?
Krische n'avait alors qu'un sens vague du temps qu'elle avait vécu, mais c'était à peu près à cet âge-là.
Le corps de Krische est aussi jeune et faible que celui des autres enfants de son âge, mais en le contrôlant par la magie, elle peut être presque aussi forte que des adultes. Non : plus forte.
Voilà pourquoi elle manie sans peine un arc un peu dur pour des enfants.
Un froissement, un mouvement dans l'herbe.
Dans cet instant long et étiré, elle se concentra sur ces signes et retint son souffle.
Un moment de silence, puis le claquement de la corde qui fend l'air.
La flèche lâchée fut aspirée dans le buisson, suivie du choc sourd d'une vie prise.
Sans même regarder, Krische était sûre d'avoir touché. Elle s'approcha et contempla sans expression le lapin qui se débattait, la flèche fichée dans le cou.
Elle le saisit ensuite par la patte et se dirigea vers la rivière, où elle le tint la tête en bas et lui trancha la gorge au couteau.
Le sang coula vite, poussé par un cœur mourant, gouttant sur le sol et le tachant.
« Mm, voilà qui est bien. »
Saigner vite est le secret d'une bonne viande : sans quoi, elle prend une odeur forte.
Krische sortit rapidement un bout de ficelle et attacha la patte du lapin à un arbre, la tête en bas.
Ses convulsions faiblirent, puis il finit par ne plus bouger.
Alors qu'elle regardait d'un œil vide la vie s'écouler du lapin, un bruit se fit entendre derrière elle.
« ... Krische, qu'est-ce que tu fais ? »
« Père, Grand-père. »
Deux hommes sortirent du fourré.
L'homme grand et maigre, la barbe autour de la bouche, c'était Gorka.
Le père adoptif de Krische, un jeune chasseur expert et le chef de la battue.
L'autre était le père de Grace, le grand-père de Krische, Gallen.
C'était le héros du village, un homme qui avait fait sept campagnes et s'était élevé au rang de centurion.
Ses cheveux blancs et rêches, joints à son expérience, créaient autour de lui une atmosphère peu abordable, mais c'était un grand-père attentionné qui adorait Krische.
Krische, elle aussi, était très attachée à son grand-père.
Les chasseurs du village agissaient d'ordinaire par deux.
Gorka ne faisait pas exception et chassait toujours avec Gallen, le père de Grace et son propre maître.
Tous deux semblaient avoir réussi à abattre leur gibier ce jour-là : entre eux se trouvait une perche à laquelle un sanglier était attaché.
À voir les trois flèches plantées dedans, cela n'avait pas dû être facile.
Le sanglier était bien gras, une belle prise.
« Héhé, Krische s'exerçait au tir à l'arc. Krische s'est dit que ce serait plus facile pour Père si Krische savait chasser aussi. »
C'était exactement ce dont cela avait l'air.
Mais si son explication était correcte, elle n'était pas exacte.
Krische n'était pas rassasiée et voulait plus de viande pour la marmite, mais elle ne voulait pas qu'on la crût gourmande.
Ce n'était qu'un entraînement au tir. Le lapin qu'elle avait pris était une coïncidence : voilà ce qu'elle voulait leur faire penser.
Krische était égocentrique et pleine d'elle-même, et elle se tenait donc à des exigences extrêmes.
Elle se gardait toujours propre, veillait à ses manières en présence d'autrui, et ne ménageait aucun effort pour être tout ce qui passe pour vertueux.
C'est affaire de sens esthétique, ou de pensée orgueilleuse. Le fondement en est la conviction qu'elle doit valoir mieux que tout le monde.
Pour Krische, être asservie à des désirs et à des émotions basses n'est que la preuve d'une sottise.
Il va de soi qu'elle doit agir de façon rationnelle, sans se laisser emporter par de tels sentiments. Et parce que Krische pense ainsi, son envie de manger, qu'elle ne maîtrise pas, est une gêne, une honte, un défaut fatal qui l'empêche d'atteindre l'idéal qu'elle se fixe.
Bien sûr, Krische est humaine, elle aussi. Elle a eu, elle aussi, cette pensée : n'est-ce pas acceptable, puisque ce n'est que cela ? Je n'y peux rien, de toute façon je ne sais pas y résister.
Mais c'est là que gît la tragédie.
Il manquait à son esprit une pièce importante, ce qui la rendait aussi très objective sur elle-même.
Cette forte objectivité faisait que Krische ne pouvait pas se pardonner ce petit défaut.
« Euh, et puis un lapin est passé par là, alors... Krische a essayé de le viser. Euh... Et puis, Pè, Père doit être fatigué de chasser tous les jours, alors, alors Krische s'est dit que ce serait mieux de manger plus de viande, euh... »
Krische n'est pas gourmande. Krische essayait seulement d'aider.
Ce n'était certainement pas Krische cédant à son appétit, c'était pour aider ses parents, qui avaient toujours pris grand soin d'elle.
Alors même qu'elle tentait de l'expliquer avec assurance, elle croyait avoir fait quelque chose de honteux, si bien qu'elle bredouilla et que cela ne sonna que comme des excuses.
« En, en tout cas, Krische voulait aider Père. »
Mais pour elle, c'était une argumentation parfaite.
Elle était pleinement convaincue qu'avec cette explication, on ne la prendrait pas pour une gourmande.
« Hé hé, c'est bon, c'est bon. Tu es une bonne fille pleine de piété filiale. »
Grand-père Gallen adressa à Krische un sourire en coin.
Bien sûr, son excuse ne prenait pas avec les adultes ; on la laissait simplement s'en tirer parce qu'il était amusant de l'écouter se justifier.
Krische ne comprenait pas les sourires en coin qu'ils avaient chaque fois qu'elle se cherchait des excuses.
« Héhé, merci. »
Krische sourit, parfaitement inconsciente, persuadée que son excuse avait porté.
Gallen sourit devant les manières habituelles de sa petite-fille et ramassa l'arc que Krische avait fabriqué pour l'examiner. Mais l'autre homme, son père, restait figé, décontenancé.
Après un temps de réflexion, Gorka demanda prudemment :
« ... Ce lapin, Krische, c'est toi ? »
« Oui. Krische est en train de le saigner. »
En entendant sa réponse, il fronça les sourcils et la fixa.
« Qui t'a appris ? Je ne me souviens pas de te l'avoir enseigné... »
« ... ? Krische a vu Père le faire plusieurs fois. »
Voyant Krische pencher la tête sans comprendre, Gorka murmura : ce n'est pas possible.
Il avait laissé Krische le regarder tirer plusieurs fois.
Mais c'était tout.
Il n'avait jamais eu l'intention de lui apprendre à manier l'arc.
D'abord, Krische était une fille : elle ne pouvait pas devenir chasseur.
« Krische n'a appris qu'en regardant, alors Krische n'est pas aussi bonne que Père. Mais Krische arrive maintenant à envoyer la flèche exactement là où Krische vise, héhé. »
Il se tourna vers le lapin, la flèche passée net à travers le cou.
Un chasseur expert comme Gorka n'avait pas besoin de la voir tirer.
Rien qu'à la position de la flèche et à sa profondeur, il mesurait son adresse.
Voilà pourquoi il était ébranlé.
« ... Rien qu'en regardant quelques fois. »
Gorka savait déjà que Krische avait une effroyable capacité d'apprentissage.
Mais le voir ainsi, voir son propre savoir-faire, aiguisé pendant des années, acquis sans peine, cela lui glaça l'échine.
Krische avait sans doute gravé dans sa mémoire « les quelques tirs qu'elle avait vus », puis, avec le temps, se les était appropriés.
La façon dont Gorka tenait l'arc, sa posture, sa respiration. Elle les avait parfaitement mémorisés, compris, et elle en avait saisi les points essentiels rien qu'en le regardant faire quelques fois.
Elle avait une intelligence et un don hors du commun.
Il le savait, mais il ne parvenait pas à calmer le tumulte de son cœur.
Laissant Gorka à ses pensées, Gallen prit la parole.
« Krische, c'est toi qui as fait cet arc ? »
« Oui. Il n'est pas très bien fait, mais il suffit pour tirer des lapins. »
« Tu t'es un peu trompée dans le choix du bois. Tu l'as coupé proprement, mais il faut faire attention aux nœuds et aux fibres. Je te montrerai comment faire, la prochaine fois. »
« Héhé... merci beaucoup. »
Krische sourit tandis que Gallen lui tapotait la tête, puis tourna ses yeux violets vers Gorka.
« ... Qu'y a-t-il, Père ? »
« Ah, ce n'est rien... Krische, tu n'es pas allée plus profond dans les bois, n'est-ce pas ? »
« Non, puisqu'on me l'a défendu. J'ai pris le lapin tout près d'ici. »
« On raconte qu'il y a des monstres au fond de la forêt. Je suis sûr que tu en as assez de l'entendre répéter, mais sois très prudente. »
« D'accord, Père. »
Il était temps. Tout en hochant docilement la tête, Krische sortit son couteau et fendit le ventre et les membres du lapin.
De bonne humeur, elle essaya d'ôter la peau, puis fronça les sourcils : elle ne venait pas.
« ... Hm ? »
« Krische, tu t'y prends un peu mal. Pour dépouiller un lapin, on commence par ici. »
Gallen l'aida avec un rire doux, et détacha la peau du lapin sans effort.
« ... Je vois. »
Krische regarda, stupéfaite.
Gorka remarqua dans ses yeux un éclat qui n'avait rien d'humain, et qui rappelait le regard d'un serpent.
Les jolis yeux de Krische étaient magnifiques, mais Gorka trouvait parfois quelque chose de terrifiant à ces grands yeux violets.
Chaque fois qu'elle observait quelque chose, Krische regardait toujours avec une sorte de détachement.
Exactement comme cette fois-là, avec le cadavre tombé de haut, dont la vue avait fait reculer des hommes adultes.
Gorka se rappela comment Krische avait fixé, elle aussi, ce corps brisé, avec ces yeux-là.
Alors qu'il s'agissait d'une amie de son âge, Krische l'avait observé calmement, de ce regard qui n'avait rien d'humain.
Quand Krische s'aperçut qu'on la regardait, elle se tourna vers Gorka et pencha la tête.
Puis, avec l'air d'avoir compris quelque chose, elle rougit un peu et dit :
« Ça avait l'air simple, mais Krische a encore beaucoup à apprendre... »
Savoir faire va de soi : les exigences que Krische se fixe sont extrêmement hautes.
Krische crut que Gorka fixait sa maladresse, se méprit entièrement sur ce regard et détourna les yeux, gênée.
Cette expression était adorable, comme celle d'une petite fée.
En voyant sa fille se conduire comme une fille normale de son âge, Gorka secoua la tête pour chasser ses pensées.
« ... J'étais comme ça, quand j'étais plus jeune. C'est déjà bien assez d'en faire autant. »
« Oui, Gorka était une vraie poule mouillée à l'époque, il a fini par essayer d'écorcher sa propre main. De ce point de vue, tu as les nerfs solides, Krische. »
Les nerfs solides.
Non, ce n'est pas cela, pensa Gorka.
Même à présent qu'il est habitué à vider le gibier, il lui reste déplaisant d'ôter les entrailles d'une bête qui vivait encore l'instant d'avant. Regarder des viscères n'a rien d'amusant.
Mais Krische demeurait posée, retirant les entrailles et transformant le lapin en viande.
Krische n'éprouve-t-elle pas la peur que ressentent les gens normaux ? songeait Gorka.
« Père, est-ce que Krische peut aider à vider le sanglier, aussi ? »
« ... Oui, bien sûr. Mais lave-toi d'abord les mains. Le sang sous les ongles sera plus dur à enlever si tu attends. »
« D'accord. »
Krische trotta jusqu'à la rivière et frotta le sang qu'elle avait sur les mains.
En la regardant s'éloigner à petits pas, Gorka secoua la tête.
Quoi qu'il arrive, cela ne changeait rien au fait qu'elle est sa fille bien-aimée ; même si elle est différente des autres, en tant que parent il est de son devoir de l'accepter telle qu'elle est.
À cette pensée, Gorka eut honte de la peur qu'il avait ressentie.
Gorka comme Grace savaient que Krische est un peu différente des autres.
Elle est vive et intelligente, un génie en toute chose, saisissant vite l'essentiel.
Mais à l'inverse, elle était mauvaise dans la conversation, elle ne comprenait les mots qu'au premier degré, et les malentendus étaient fréquents, même sur des sujets futiles.
Était-ce parce qu'elle était trop intelligente ? Ou pour quelque autre raison ?
Il savait que bien des villageois la trouvaient bizarre.
Grace et lui en avaient souvent discuté, s'étaient parfois disputés, et avaient travaillé ensemble à aider leur fille à trouver sa place parmi les autres.
L'acceptant pour le meilleur et pour le pire, ils l'avaient aimée et élevée comme leur propre fille.
Ils n'avaient pas eu la grâce d'un enfant : pour eux, Krische était un cadeau de dieu.
Même maintenant qu'ils comprenaient son anomalie, ils le croyaient encore.
Surtout, depuis que Krische les avait rejoints, la vie de Gorka et de Grace était devenue bien plus agréable.
Si différente soit-elle, faites qu'elle apprenne à comprendre les autres et à vivre avec eux.
Sur cette pensée, Gorka regarda sa fille bien-aimée et raffermit sa résolution.
Tout comme le sel gemme qu'on extrayait, le fruit de la chasse était la propriété commune du village.
La viande était confiée aux femmes qui travaillaient à la boucherie. Là, elle mûrissait avant d'être conservée par séchage ou par salaison, puis redistribuée. Mais si tout devait être partagé, les chasseurs n'auraient plus aucune motivation.
Aussi accorde-t-on aux chasseurs le privilège de garder et de rapporter chez eux une part de leur prise, en général un morceau gras, difficile à conserver.
Le sanglier a plus de goût après quelques jours de rassissement.
Il fallait donc attendre trois jours pour jouir de ce privilège, mais le petit gibier, lapins et oiseaux, échappait à la règle.
Le gros gibier, cerfs et sangliers, ne pouvait être chassé que par les chasseurs, tandis que les lapins et les oiseaux étaient sans danger et que même les enfants pouvaient en prendre : on avait le droit de les rapporter directement chez soi.
Une règle tacite interdisait aux chasseurs d'entrer dans la forêt pour du petit gibier, si bien que ces prises passaient pour des aubaines.
De ce fait, les chasseurs qui ne prenaient que du petit gibier étaient méprisés, et beaucoup de ceux qui en attrapaient le livraient tout de même à la boucherie comme bien commun : la règle n'a donc jamais posé problème.
Ainsi, le lapin ayant été pris par Krische, une enfant qui n'était pas chasseur, il revenait naturellement à leur famille.
Krische rentra chez elle, contente, avec son lapin.
Ce soir-là, la moitié du lapin fut jetée dans la soupe et l'autre moitié cuite sur le feu.
C'était un repas luxueux par rapport à l'ordinaire.
Le lapin bien gras avait quantité de graisse : mijoté, ses sucs se mêlaient à la soupe ; rôti, l'huile en dégouttait.
Gallen avait été invité et ils entourèrent tous les quatre la table du dîner. La conversation tourna naturellement autour de Krische.
« ... C'est toi qui l'as pris, c'est bon, n'est-ce pas ? »
« Oui, Grand-père. La dernière fois que Krische a mangé du lapin, c'était à la fête précédente... Cela fait longtemps, le lapin est vraiment délicieux. »
Comme Krische mordait dans la cuisse de lapin, les sucs gras se répandirent dans sa bouche.
L'alliance du sel, des herbes et de la viande simplement rôtie à la flamme dansa sur sa langue et composa la plus belle des saveurs.
Ses pensées étaient toutes de félicité.
Une gorgée de soupe, exquise elle aussi.
Le goût de la viande avait fondu dans le bouillon, l'épaississant agréablement. Avec le pain, c'était merveilleux.
« N'est-ce pas ? Prends la mienne aussi. »
« Eh, euh... d'a, d'accord... »
Krische accepta la viande de Gallen avec une pointe d'hésitation et un petit sourire.
Gallen sourit à cette vue et se tourna vers Gorka.
« Gorka, elle dit que cela faisait longtemps. Rapporte-lui du lapin de temps en temps. Krische est une enfant qui grandit. »
« Ah, Krische ne voulait pas dire... »
« Les enfants n'ont pas à être timides. Quand j'étais petit, je réclamais toujours plus à manger jusqu'à en avoir le ventre gonflé. »
Krische plissa les yeux de plaisir tandis que Gallen lui frottait rudement la tête.
Grace rit gaiement et Gorka parut réfléchir un instant avant d'acquiescer.
« Tu as sans doute raison. Grace et moi mangeons peu, alors nous n'avons rien remarqué... mais c'était peut-être trop peu pour Krische. »
« Oui... Krische est un peu gourmande, malgré les apparences. Quand les colporteurs passent, elle regarde le poisson et le fromage avec des yeux brillants, aussi. »
« ... Hein ? »
Krische était en train de se remplir la bouche de pain et de viande aussi vite que la décence le permettait, mais elle se figea, les yeux écarquillés, en entendant ces mots.
Puis, le regard fuyant, elle nia.
« Ce... ce n'est pas vrai, Krische n'est pas un peu gourmande... »
Les trois éclatèrent de rire.
« Krische, tu croyais que nous ne le savions pas ? »
« Fufu, tu es si mignonne... Tout le village sait que Krische mange beaucoup, malgré les apparences. »
Les joues blanches de Krische s'empourprèrent aussitôt et elle se recroquevilla, honteuse.
« Ce, ce n'est pas vrai... ce, ce n'est pas possible... »
Krische avait toujours préparé une excuse chaque fois qu'elle contentait un désir.
Elle avait bâti des raisons et des prétextes parfaits, du moins de son point de vue. Mais le défaut qu'elle croyait si bien caché était connu de tout le village.
Krische était sous le choc.
« Les autres femmes t'appellent en secret la petite gourmande Krische. »
Cette image publique était l'exact contraire de l'idéal de Krische.
Ses yeux s'embuèrent de honte et sa peau blanche devint rouge comme une pomme.
La façon dont elle gémit de honte convenait tout à fait à son âge.
Les trois rirent de nouveau.
« D'ordinaire, tu es une demoiselle si convenable, et puis il y a cet écart. »
« D'autant plus qu'elle se tient si bien le reste du temps. »
Écoutant l'échange de Gorka et de Grace, Gallen parla avec un léger sourire.
« Ne sois pas timide avec tes parents, Krische. Où est le mal à avoir un peu d'appétit ? Krische travaille dur tous les jours, personne ne trouvera à redire. »
« Ce, ce n'est pas le problème... »
La plus grande raison du gros appétit de Krische est son usage quotidien du mana.
Le corps de ceux qui possèdent plus d'une certaine quantité de mana en est transformé.
La nourriture ingérée est rapidement décomposée et convertie en mana.
Ces deux dernières années, sa dépense de mana avait augmenté avec sa croissance, au point qu'il ne restait plus rien à évacuer.
Puisque telle était la cause de cet appétit vigoureux, si peu accordé à son apparence, elle n'y pouvait rien. Cette constitution lui venait surtout du sang, mais une telle lignée n'existait pas dans ce village.
Aussi personne au village ne devinait la raison de son appétit, et c'était la petite tragédie de Krische.
« Enfant, Grace n'aidait jamais au travail et n'en faisait qu'à sa tête. Toi, tu es travailleuse, mais bien trop timide. Sois franche et demande ce que tu veux ; tu peux demander à manger si tu as faim. »
« Oh, arrête, Père. »
« N, non, Krische n'est vraiment pas gourmande... »
Refusant de l'admettre, Krische secouait la tête sans relâche et chercha du secours du côté de Grace.
En la voyant ainsi, Grace pouffa.
« Fufu, quelle tête de mule. Tiens, nous ne te taquinerons plus, alors mange encore. »
Son propre repas fini, Grace tapota le dos de Krische en souriant.
Krische resta silencieuse, le visage plein de honte, buvant sa soupe à contrecœur.
« Voilà, à force de la taquiner tous les deux, Krische boude. »
« C'est toi qui as commencé. »
« Ah bon ? »
Riant de bon cœur, Grace reprit :
« Bon, cela dit, sérieusement... tu fais le ménage et la cuisine tous les jours, tu cueilles dans la forêt et tu rapportes même un lapin aujourd'hui... il ne me reste plus rien à faire. Tu devrais aller jouer davantage. »
Le visage toujours écarlate, Krische répondit, les yeux pleins de larmes :
« Euh, euh... Krische aime le ménage et la cui, la cuisine, aussi. »
Krische tenait à souligner qu'elle cuisinait par plaisir, et non par gourmandise.
Mais devant leurs regards chaleureux, elle n'eut plus le sentiment que cette excuse fonctionnerait encore.
Krische bouda, les joues gonflées, mais Grace y donna un petit coup de doigt.
« Allons, ne boude pas. Fufu. »
« Ouuu... »
Pfffiou, l'air s'échappa et Krische gémit de honte.
Le rire emplit la maison.
Le dîner fini, ils étaient maintenant dans la forêt avec la vaisselle.
Krische et Grace se dirigèrent vers une rivière un peu plus loin.
Deux fois par jour, elles allaient s'y baigner tout en lavant la vaisselle.
La rivière bruissait, entourée d'arbres.
La lumière du croissant de lune scintillait dans le courant, où la belle peau d'une fillette nue était lavée par la main de sa mère.
Les cheveux d'argent de la petite étaient imprégnés de clair de lune et sa peau était comme de la neige fraîche.
Nue elle aussi, Grace soupira en lavant le corps de Krische.
« Tu es vraiment belle, comme une fée. »
« Je suis belle ? »
Sans la moindre pudeur, Krische écarta les bras et fit gicler l'eau.
Elle avait boudé pendant le dîner, mais maintenant qu'elle se baignait, elle était de bonne humeur.
Une fille silencieuse qui montre rarement ses émotions : voilà comment on décrit souvent Krische, mais avec Grace, ses expressions étaient riches et changeantes.
Regardant Krische jouer comme une enfant, Grace sourit et hocha la tête.
« Oui, très belle. Krische est la plus belle du monde. Comme une princesse. »
« Héhé. »
Krische se serra contre Grace et se blottit contre sa poitrine.
Grace caressa la tête de Krische tout en étendant un linge sur l'herbe, puis s'assit, les jambes dans la rivière.
Elle installa ensuite Krische sur ses genoux et essuya l'eau de ses cheveux d'argent avant qu'elle n'eût froid.
Jetant un œil au ciel, Grace sourit.
« Regarde, la lune de ce soir est la même que le nom de Krische, une très belle krische. »
« ... ? »
Krische leva les yeux vers le ciel elle aussi et pencha la tête, perplexe.
Grace lui parla d'une voix gaie.
« La lune courbe et incomplète, dans l'ancienne langue, cela se dit krische. La lune était comme cela quand Gorka m'a demandée en mariage. Comme elle était si belle, j'ai décidé de donner son nom à ma fille. »
« Je vois. »
« ... Tu n'as pas l'air très intéressée. »
Grace fit une petite moue, puis prit le visage de Krische entre ses mains.
« C'est un charme. Pour qu'un jour, tu connaisses le plus grand bonheur que j'aie connu. »
« Un charme ? »
« Oui. De même que j'ai trouvé Gorka, puisses-tu trouver quelqu'un de tel. C'est peut-être un peu tôt pour toi, cela dit, fufu. »
Krische pencha la tête, perplexe, en regardant le ciel.
La lune dans le ciel n'était qu'une lune, une lune décroissante, donc peu lumineuse.
C'était tout ce que Krische pouvait en comprendre : elle ne voyait pas ce qu'elle avait de beau.
La lune n'était pas sale ; il n'y avait que la différence entre un ciel couvert et un ciel dégagé.
Aussi ne comprenait-elle pas ce que Grace voulait dire avec son charme, et elle pencha la tête, perplexe.
« Mmm, c'est un peu difficile pour Krische... »
« Ne réfléchis pas trop... un jour, Krische comprendra. »
Est-ce ainsi ? Krische n'en fut que plus perdue. Grace se contenta de rire et la remit sur ses pieds.
Après avoir séché ce qui restait d'humidité sur le corps de Krische, Grace hocha la tête, satisfaite.
« Tu iras t'entraîner demain ? »
« Oui. Pell a demandé à Krische de l'entraîner. »
« Tu es déjà une vraie grande sœur... Je ne t'en empêcherai pas, mais faites attention tous les deux à ne pas vous blesser. Tu as un si beau corps, ce serait dommage d'y laisser des marques. »
« Mère, il n'est pas nécessaire de le dire à chaque fois, Krische... »
« Je m'inquiète. Allons, lève les bras. »
Une fois que Krische eut docilement levé les bras, Grace lui passa la robe par la tête, lui tendit ses sous-vêtements, puis l'embrassa sur le front.
« Les parents sont ainsi. Il faut faire avec. »
« Mmh, d'accord... »
Krische fit la moue en attendant que Grace fût habillée, puis lui prit le bras.
Elles entrelacèrent ensuite leurs mains et, sans rien dire de particulier, se sourirent.
Leur quotidien immuable était paisible, malgré quelques plaintes bénignes de temps à autre.
Leur vie était simple mais heureuse ; Krische ne s'interrogeait jamais sur les jours qui passaient, aimée de ses parents.
Elle avait seulement la vague idée que de tels jours dureraient toujours.
« Viens, rentrons. Je m'en voudrais de laisser Gorka seul trop longtemps. »
« D'accord. »
Mais ce fut le dernier jour qu'elle passa avec sa famille dans ce village.