Les nains possèdent la vision dans le noir. Étant une race qui vit fondamentalement en creusant sous terre, ce n'était pas chose étonnante.
Bien que cela ne signifie pas qu'ils voient à travers les ténèbres comme en plein midi, en tout cas ils parvenaient à percevoir les objets de manière relativement claire même dans l'obscurité.
En conséquence, Astuk put voir l'homme qui s'approchait.
…… Un grand nain ?
Astuk tomba dans la confusion !
***
« Isabelle. » « M-Monsieur ?!! Comment êtes-vous arrivé ici…… ?! » « Vous êtes blessée quelque part. »
Ivan arriva à grands pas et se posta à côté d'Isabelle. Il fit un bref « tss » de désapprobation et posa une main sur l'épaule d'Isabelle.
« Oui ! Oui, je vais bien. Je vais bien ! » « Tant mieux. Restez sur place sans bouger. »
La protection de VIP faisait partie du cursus de base du Corps d'Annihilation, mais cela ne garantissait pas une sécurité parfaite dans le noir.
Avant un engagement violent, garder en permanence la position du sujet à protéger est primordial.
Bien sûr, Ivan, étant un homme d'une efficacité excessive, ne accorda aucune considération à la façon dont ces mots pouvaient sonner.
J'ai déjà vu ça…… le genre qui apparaît tout le temps dans les romans d'amour !
Les yeux d'Isabelle tournèrent. La tension se relâcha et elle poussa un soupir.
Ses jambes tremblaient. La peur arrivait avec retard. Ce pourrait être l'effet du pont suspendu, mais on peut difficilement s'empêcher de compter sur un homme qui surgit face à une crise mortelle.
Par-dessus ça, ces mots. Restez sur place.
Comme un chevalier dans un conte qui lui dit d'attendre son retour après avoir tué un dragon ancestral.
C'est une déclaration. Ha, franchement. Quelle corvée……. Pas le choix, je suppose. Accepter tout de suite serait un peu trop, donc, oui. Je vais juste demander d'abord s'il est libre ce week-end. Comme récompense.
Isabelle tomba dans la confusion !
***
Revolver dans la main gauche, épée longue dans la droite. Cinq dagues accrochées à sa taille et une hache en bandoulière dans le dos.
Après avoir vérifié rapidement son armement, Ivan avança lentement.
Peur. Ivan inspira bas.
Il existe plusieurs signes qui se manifestent couramment chez les êtres vivants. Les mécanismes hormonaux en font partie.
Le renforcement corporel par la puissance magique et l'augmentation extrême de l'efficacité du système de transmission nerveuse entraînent divers effets en chaîne. Parmi eux, l'amplification de chaque organe sensoriel.
L'odorat, par exemple. On devient capable de capter les moindres effluves flottant dans l'air.
On peut donc détecter même l'odeur corporelle volatile qui se dégage quand la sueur sécrétée s'évapore. Dans le domaine surhumain, cela compte parmi les indices d'une importance capitale.
Parce qu'on peut lire les émotions d'un adversaire.
Cette société pré-moderne arriérée n'a pas encore le mot hormone, mais la structure d'une personne est la même, donc l'odeur corporelle change subtilement selon l'émotion —
— et cela devient un indice révélant physiquement des émotions comme « intention de tuer », « peur » ou « affection ».
Le cortisol, sécrété quand un être vivant ressent la peur. Cette odeur caractéristique suintait abondamment depuis les rangs des nains.
« Vous avez peur. » « Des conneries ! »
Astuk grinca des dents. Le type est seul.
Puisque la guerre est en définitive une affaire de moral, une fois qu'on recule dans l'élan, un combat peut à peine se constituer.
Il classait instinctivement l'affrontement avec Ivan comme une « guerre ». S'efforçant d'ignorer ce fait, il leva son arme.
« Corps d'Annihilation. Vous, maudites choses…… Je vais vous tuer et honorer les âmes des camarades partis avant moi ! » « Ils disent tous ça. »
Astuk eut besoin de temps pour comprendre ces mots.
Ils disent tous ça ?
Un frisson lui parcourut l'échine.
C'était l'aveu calme qu'il avait entendu ces mots maintes fois, et qu'il avait tué chacun de ceux qui les prononçaient.
Astuk leva sa hache d'un air grave. À son mouvement, tous ceux de la formation carrée levèrent leurs armes à l'unisson.
Clic, clic.
Le bruit lourd du métal qui grince résonna dans le tunnel.
Ah, que c'est nostalgique.
Souvenirs des anciens champs de bataille où il fit face à des formations carrées de nains dans des tunnels.
C'était pendant la Guerre des Mines.
Ivan pensa en levant son épée. Intérieurs étroits à visibilité restreinte, des nains remplissant tout un passage. Une formation carrée horrifiante sur laquelle haches et balles ne mordent pas.
À l'époque, il n'était pas seul. Alors, d'autres membres du corps pour le soutenir étaient toujours à ses côtés.
Maintenant, ils sont partis. Ivan regrippa son épée au milieu d'un épais sentiment de perte.
Mais ceux qui sont devant lui maintenant ne sont pas l'armée d'alors. Une trentaine tout au plus. Largement comptés, une petite unité d'infanterie de cinquante hommes au maximum.
Et il n'est plus le capitaine Ivan Petrovich de ces temps-là.
Dix ans se sont écoulés depuis la Guerre des Mines.
Ivan a accumulé dix ans d'expérience.
***
Bang — !!
L'ouverture est un tir. Son but : menacer et sécuriser la visibilité en même temps.
Au milieu du lent sens du temps où l'espace se segmente et bascule, Ivan sprinta.
Une formation carrée de nains à l'arrêt est comme une tortue. Dure, lente, et sans hâte. Il faut donc placer le niveau tactique sur la vitesse.
« Il arrive !! »
Une voix effrayée résonna dans le tunnel. Chose familière.
Les nains appartenaient d'habitude aux équipes d'infiltration en profondeur dans l'armée démoniaque, et ce genre d'opération était l'environnement le plus adapté au Corps d'Annihilation.
Donc l'unité individuelle qui a tué le plus de nains pendant la guerre a toujours été réputée être le Corps d'Annihilation.
Clang !
L'accueil est un coup d'épée. Ce coup unique porté droit vers le bas est une feinte. Avant que le type au premier rang ne puisse seulement réagir, il effleura légèrement sa spallière.
L'arme du type fonce immédiatement. N'entendant que le sifflement de l'air fendant le vide, il tordit son corps et esquiva.
Yeux fermés, comptant les secondes. Ivan compte précisément ses propres pas.
86 cm par foulée. Isabelle est à 5 pas derrière.
Sept pas pour atteindre le commandant de la formation. La largeur latérale de la formation fait treize pas.
La zone où il peut opérer fait dix-sept pas.
Clang !!
Évitant les armes diverses qui pleuvent sur son corps en un instant et s'enfonçant, une fois.
Clang, krak ! Le bruit entendu quand il enfonce l'épée longue sous le coude du type tout au devant.
Clic, clic. Les frottements entendus quand les mouvements des types en armure lourde s'imbriquent.
Sous ses paupières closes, les silhouettes des types imprimées sur sa rétine au moment du tir se déforment.
Diagrammant et analysant un par un les bruits environnants, il corrige leurs positions et postures en temps réel.
« Ce monstre !! »
Un tel cri vint au moment où il « écorcha » la carapace d'un type et scia son avant-bras.
Un monstre. Ridicule. Ivan connaissait les combats de vrais « monstres ».
Krak !
Ignorant le hurlement atroce du type dont le bras avait été sciés, il fit pivoter son corps de deux pas et demi sur le côté.
Dans l'interstice à la nuque du type qui venait de lever les bras pour abattre sa hache, il enfonça une dague dessous, puis un pas et demi à droite encore.
Krak !
Le type suivant thrustait avec un marteau de guerre. Laissant le sifflement pesant passer près de sa tête, il baissa sa garde et enfonça l'épée longue.
Krak. L'épée longue, son tranchant précairement ébréché, se brisa.
Chose attendue. Parce que depuis le début du combat, il sentait du bout des doigts le tranchant de l'épée s'user.
Alors il ne panique pas. Ivan était habitué à ce niveau de durabilité.
« Il a perdu son arme !! »
Non, il l'a lâchée.
Ivan baissa la tête et se décal de 2 pas sur le côté. Précisément à ses pieds, une hache était tombée. L'arme lâchée par le type dont il avait d'abord sectionné le bras.
L'instant où il la ramassa, il pivota à la taille pour esquiver l'attaque suivante et leva sa main gauche.
Visée, respiration alignée, tir.
Bang — !!
« Gyaaaagh !! »
L'épée longue brisée était logée dans l'interstice de l'armure du type aux molaires. Un tir précis au point. Comme pour enfoncer un burin, la poitrine du type s'ouvrit.
Il lança le revolver en l'air juste comme il faut et fonça en avant. Saisissant le marteau de guerre que le type avait laissé tomber de sa main gauche, il tordit son corps.
Une main vers le haut, l'autre sur le côté.
Et les abattant en croisant franchement.
Krraash !!
L'instant où la hache tombée se logea dans le casque d'un type, le marteau balancé sans erreur frappa la tête de ce type.
Au moment où les forces quittèrent le corps du type et qu'il s'effondra, il lança le marteau et rattrapa le revolver en l'air.
Sans viser, droit devant, vers le commandant à 5 pas.
Tir.
Bang — !!
Cette fois, il ouvrit les yeux. La situation de combat entra dans sa vue d'un coup d'œil. Alors que la flamme du revolver s'éteignait, il referma les yeux et dessina dans son esprit la situation de la formation transformée.
Le bruit du champ de bataille, les odeurs corporelles des types, leurs positions gravées sous sa rétine. La sensation du vent effleurant ses deux joues.
Entre deux respirations, le champ de bataille des surhumains.
Ah, que c'est nostalgique.
Ivan courut, savourant cela à neuf.
Parce que le corps d'une personne est frêle. Parce qu'être poignardé par une dague de même pas 8 centimètres neutralise.
Le combat rapproché sans armes est toujours un carrefour de vie et de mort joué sur sa vie.
Au milieu de ça, dans une situation nettement désavantagée, en plein milieu des lignes ennemies.
Il avait vécu en oubliant cette sensation de sprinter vers le cœur de l'ennemi. Depuis 4 ans depuis son dernier combat, il n'y avait pas eu de situation méritant d'être appelée combat.
Alors sur ce champ de bataille familier, Ivan ressentait même une sorte de nostalgie.
Ivan étant un homme excessivement objectif, il pensa qu'il était brisé.
Et c'était une sensation qui ressortait d'autant plus dans la vie quotidienne. Parmi des gens riant et bavardant normalement, il ressentait même de l'aliénation.
Donc, ici. Dans cet instant où la vie vacille, au moins. Il pouvait être une personne qui était nécessaire.
Il vivait encore à l'intérieur de la guerre. En haïssant le champ de bataille, en aspirant à la vie quotidienne. En souhaitant le foyer.
Sentant les odeurs corporelles de ses camarades d'armes qui lui manquaient, Ivan compta ses pas.
Maintenant un pas.
86 cm devant sont les « têtes » des types.
***
Qu'est-on censé ressentir face à un fou « massacrant » des camarades avec un faible sourire.
À chaque respiration, un camarade tombe.
Bloquer, tuer, non ! Ne le faites pas ! Mon bras ! Aaah !
Au milieu, les cris ne dépassaient pas le niveau de la syllabe. Sur ce champ de bataille où ne résonnaient que des râles de mort.
Le fou du Corps d'Annihilation continuait son « travail » en silence, sans un mot.
Des armures brisées jaillissent vers le haut. Des membres déchirés et des gouttes de sang se dispersent dans l'air.
Une tempête. Elle a la forme d'une catastrophe qu'aucun individu ne peut résister.
Littéralement tourbillonnant, ramassant des armes, les saisissant, sprintant.
Enfin. Même quand il se dressa abruptement devant ses yeux.
La respiration du type n'était pas différente du début.
« Je suis…… Je suis du 3e Bataillon sous commandement direct du 5e Général Dragon, 'Tisse-Toile' Corps des Ingénieurs…… Capitaine Senior Astuk. Quel est votre nom…… ! » « Ivan Petrovich. » « …… Ha …… »
Astuk acquiesça.
J'avais entendu dire que vous étiez mort.
Oui. C'est donc ça. Vous étiez vivant. Si c'est le cas, la raison pour laquelle il a pu débouler dans cette forêt de tous les endroits, au moment le plus précis, était quelque chose qu'il pouvait accepter.
« Cette barbe. Vous nous avez copiés ? » « …… ? »
Le visage d'Ivan se crispa pour la première fois.
Ivan était un homme d'un sang-froid excessif, mais il ne tolère jamais une insulte au roi défunt.
Au lieu d'une réponse, il balança la hache qu'un soldat sans nom tenait.
***
« Vous pouvez bouger maintenant. » « Je crois que mes jambes m'ont lâchée. »
Isabelle rit en écoutant les pas d'Ivan s'approcher, trompe trompe.
Ç'avait été un combat dont elle pouvait sentir plainement la férocité rien qu'au son. Simplement en restant immobile juste derrière, la chaleur de l'engagement semblait l'atteindre jusqu'à elle.
Franchement, accablant.
Elle tendit les deux bras et dit :
« Porte-moi sur ton dos. »
Puisque ses jambes l'ont lâchée, la porter vaut mieux que d'attendre qu'elle marche.
Ivan, étant un homme efficace, offrit son dos sans un mot.
Bientôt, des mains chaudes s'enroulèrent autour de sa nuque.
« Vous êtes blessé ? » « Non. » « Vous avez bien travaillé. » « Oui. » « Aujourd'hui c'est un peu beaucoup, mais puis-je vous inviter à dîner demain soir ? »
Ivan était actuellement un agent sous couverture appartenant au Contre-espionnage.
Lui étant un homme de peu, il n'accepte pas indûment d'argent ou de biens d'un sujet de protection.
« Non. » « Hein. »