« Ahh, un plafond inconnu... »
Kim Seon-woo marmonna d'une voix posée.
Non, il n'était pas si posé que ça. Il était excité au point d'en avoir les mains tremblantes.
Combien de temps avait-il attendu cet instant ? Un plafond inconnu, un monde inconnu. Oui. Possession dans un autre monde, transfert, réincarnation, peu importait le nom !
Il avait d'ailleurs passé un temps proprement extraordinaire à préparer ce moment. Le mot important, ici, c'est « préparer ».
N'importe quel citoyen de la République de Corée connaît déjà les conditions de base d'une réincarnation dans un autre monde. À savoir : « déposer une critique de gratitude de 5 700 caractères » et « lire l'œuvre jusqu'au bout ».
Prenez cela comme point de départ, poussez d'un cran, et vous obtenez le « processus de préparation » de Kim Seon-woo.
Chaque roman, chaque webtoon, chaque jeu qu'il avait parcouru. Toute œuvre qui lui avait plu. Autrement dit, le fait de déposer une « critique de 5 700 caractères » sur chacune des œuvres qu'il souhaitait posséder.
Chaque jour, le cœur empli de gratitude, sans repos, avec un répertoire différent à chaque fois, méticuleusement et jusqu'au bout.
Et comme il s'agissait d'œuvres qu'il comptait posséder, il en avait naturellement mémorisé l'histoire, les décors, les objets cachés et les reliques éventuelles, les tableaux de relations des personnages principaux, et tout le reste, jusqu'au moindre détail.
Cinq mille sept cents caractères destinés uniquement à briser le moral d'un créateur, jusqu'à s'entendre répondre : « Écris-le toi-même, tiens. »
Bien sûr, dans la plupart des cas, cela finissait par des auteurs sans cran qui posaient la plume, ou par une mise au pilori et des bannissements sur diverses communautés. Mais au bout du compte, il avait gagné.
Il avait enfin pris possession d'un corps dans un autre monde.
Restait une seule question : de quelle œuvre s'agissait-il ? Rien d'autre que ça !
« Fenêtre de statut ! »
Aucun affichage bleu en réalité augmentée ne se manifesta.
Ce n'était pas grave. Il n'était pas déçu. Bon nombre des œuvres figurant sur sa liste de cibles à commentaires haineux n'avaient pas de fenêtre de statut non plus. Au contraire, il venait de gagner un indice pour rayer des entrées de la liste.
En prime, c'était le corps d'un enfant qui paraissait avoir quatre ou cinq ans. Le temps et le talent jouaient tous les deux pour lui.
L'étoffe usée jusqu'à la trame et le plafond miteux étaient même un atout.
'Un génie de ce calibre, dans un endroit pareil ?! Un vrai héros, s'il en fut ! Je vous donne le trône, je vous donne toute ma fortune ! Épargnez-moi seulement !'
Que plus une enfance est misérable, plus la réussite paraît éclatante, tous les médias de la Terre l'avaient déjà démontré.
Kim Seon-woo eut un sourire léger, s'épousseta et se remit debout.
Priorité au plus simple : commençons par « fabriquer du savon ».
Quatre ans. Première semaine de possession.
Kim Seon-woo découvrit que son corps portait le nom d'« Ivan Petrovitch ».
Il apprit avec consternation que ses parents étaient métayers : des paysans ignorants qui ne connaissaient même pas le nom de leur propre pays et ne savaient pas lire.
Après l'échec de sa tentative de fabriquer du savon, il se fit sévèrement réprimander pour avoir joué avec de la lessive de cendres.
Et il apprit que le savon, en réalité, existait déjà dans ce monde.
Quatre ans. Sixième semaine de possession.
Kim Seon-woo put enfin parcourir le village à la faveur des livraisons d'œufs.
À l'instant où il vit un journal traîner par terre, il commença à sentir que quelque chose clochait.
« Si c'est une société capable d'imprimer des journaux et de les distribuer jusque dans un trou pareil, ce n'est au moins pas un Moyen Âge ? »
La plus grande partie de sa « liste d'œuvres à posséder » fut supprimée ce jour-là.
Quatre ans. Quinzième semaine de possession.
Kim Seon-woo entendit enfin le nom du pays où il vivait.
Après avoir entendu jusqu'au nom du roi, que l'on appelait jusque-là vaguement « Sa Majesté », il rentra droit chez lui et jeta au feu de camp la précieuse « liste d'œuvres à posséder », qui trônait dans un coin de sa chambre.
Parce que ce pays, il n'en avait jamais entendu parler, ce souverain non plus, et chacun des royaumes alentour portait un nom qui ne lui disait rien.
Ce qui comptait désormais n'était plus « quelle œuvre ai-je possédée ».
C'était « quel genre, exactement ».
Pitié, tout sauf de la dark fantasy. Un métayer, et de surcroît un Coréen moderne sans fenêtre de statut ni bonus de possession, a un taux de survie qui converge en général vers moins de cinq pour cent.
Huit ans. Quatrième année de possession.
Stupéfaction : de nulle part, on annonçait l'apparition d'un Roi-Démon.
La guerre restait l'histoire d'un pays lointain, mais les éditions spéciales que l'on répandait chaque jour ne portaient que de sombres nouvelles.
L'hiver de sa huitième année.
Le père de Kim Seon-woo, non, d'Ivan, fut saisi par un officier de conscription et emmené.
La mère d'Ivan commença à prendre des journées de travail collectif pour nourrir le petit Ivan.
C'est à partir de là que la conscience que Kim Seon-woo avait de lui-même commença à se décaler légèrement.
Dix ans. Sixième année de possession.
Kim Seon-woo pouvait désormais suivre sa mère et tenir sa part du travail collectif avec une certaine adresse.
Douze ans. Huitième année de possession.
Kim Seon-woo apprit enfin à lire. C'était le prix de six années passées à détourner des œufs pour les livrer chez le chef du village.
Quatorze ans. Dixième année de possession.
La nouvelle de la mort de son père parvint au village.
Le plus risible, c'est que l'avis officiel avait été émis deux ans plus tôt.
En recevant quelques pièces en échange du prix d'une vie, il regarda sa mère sangloter et deux pensées lui vinrent.
La première, c'était que le genre de ce monde tenait probablement du jeu de stratégie.
Pas étonnant que tout parût si granulaire. Dans un jeu de rôle, on ne voyait pas apparaître autant de pays. N'est-il pas d'usage de ne pas implémenter les arrière-plans que le joueur ne verra jamais ?
Mais ce ne serait pas non plus un roman ni un webtoon.
Le décor était bien trop subtil pour une histoire d'isekai ordinaire, et la preuve en était ce monde où des armes à poudre rudimentaires et des machines à vapeur, des chevaliers et des mages, un Roi-Démon et d'autres peuples coexistaient tous.
Écrivez une cosmologie pareille sous forme de roman et vous récolterez des commentaires du genre « c'est quoi ce truc, sale otaku » et « et le revoilà à parler de choses que lui seul connaît », avec pour fin évidente un abandon en pleine publication gratuite.
Dans ce cas, il lui fallait évidemment gagner le front. S'il vivait et mourait métayer dans un trou sous-développé, il finirait sans avoir jamais mis un pied dans l'intrigue principale.
Les jeux de stratégie se terminent en général par la conquête du monde, et ne doit-on pas éviter la fin où l'on se fait conquérir par l'armée du Roi-Démon sans avoir rien su de rien ?
Et la seconde pensée qui lui vint fut...
« Ne t'inquiète pas, mère. »
Il caressa les cheveux de sa mère, endormie à force de pleurer, et remit son dossier d'engagement à l'officier recruteur. La solde annuelle était de quinze pièces de cuivre. Il signa un contrat pour lui en reverser jusqu'à la dernière.
« Ivan Petrovitch » souhaitait que les mains de cette femme ne soient plus jamais gercées jusqu'au sang.
Ce n'était pas tant une piété filiale subitement née en lui que la pitié pour une femme admirable qui jetait son corps entier dans la vie pour quelqu'un qui lui était, à la vérité, un parfait étranger.
Et de la culpabilité, aussi, parce qu'en prenant le corps d'un petit garçon nommé « Ivan », il avait de fait tué sa seule chair et son seul sang.
Dix-huit ans. Quatorzième année de possession. Quatrième année de service.
Aidé par de menus faits d'armes et quelques coups de chance, Ivan vit son statut passer de « conscrit » à « soldat régulier ».
Il se rendit compte que le corps d'Ivan avait plus de dispositions au combat que prévu.
Vingt-deux ans. Dix-huitième année de possession. Huitième année de service.
Quand la ligne de front recula jusqu'à un point fatal et que la moitié des Nations alliées partit en flammes, un Héros apparut.
C'est alors qu'Ivan saisit enfin le genre de ce monde.
C'était une histoire de Héros. Autrement dit, un jeu de rôle orthodoxe.
Mais le Héros n'était qu'un récit venu d'une terre lointaine, et le front où Ivan était déployé continuait de reculer misérablement.
Vingt-huit ans. Vingt-quatrième année de possession. Quatorzième année de service.
La compagnie du Héros intercepta les commandants de l'armée du Roi-Démon l'un après l'autre, et le cours de la guerre s'inversa.
Ivan fut alors affecté à l'« Unité de contrôle des territoires reconquis et de détection des éléments hostiles ».
Abrégé, ce long nom donnait ceci.
Le Corps d'annihilation.
C'était une unité d'opérations spéciales déployée lorsque la compagnie du Héros tuait un commandant ennemi et que les lignes adverses sombraient dans le chaos.
À partir de là, pendant près d'un an, Ivan se déplaça aux côtés de la compagnie du Héros et partagea ses campements.
Trente ans. Vingt-sixième année de possession. Seizième année de service.
La compagnie du Héros tua le Roi-Démon.
Ivan décida d'attendre la fin, désormais.
Il n'éprouvait plus que l'envie de s'échapper de ce monde morne.
Trente-deux ans. Vingt-huitième année de possession.
Deux ans après la mort du Roi-Démon, toujours pas de fin.
Dans le même temps, les effectifs du Corps d'annihilation avaient fondu au cinquième.
À l'instant où l'on cessa de lui envoyer des recrues, Ivan comprit que le commandement cherchait à les dissoudre.
Après avoir mené une dernière mission qui valait condamnation à mort, Ivan, tenant toute cette situation pour un épilogue interminable, demanda sa libération.
Sa mère, au pays, était déjà morte dix ans plus tôt : il se retrouva entièrement seul.
Il fonda un orphelinat près de la capitale et y recueillit des orphelins de guerre.
C'était une petite hypocrisie.
Trente-quatre ans. Trentième année de possession.
Et pourtant, encore maintenant, encore aujourd'hui.
Le générique de fin ne pointait nulle part.
L'idée qu'après tout, ce n'avait peut-être pas été un jeu de rôle, se changea en certitude par l'entremise d'un unique visiteur de l'orphelinat.
« Putain. »
« Pardon ? »
« Putain. C'était un récit d'académie ? »
« Ancien... ? »
Le visiteur regarda le directeur de l'orphelinat, héros de guerre, dix-huit ans de service, ancien du Corps d'annihilation, personnellement lié à la compagnie du Héros, lâcher soudain ce juron, et sourit d'un air gêné.
L'envoyé de la cour royale se mit à transpirer à grosses gouttes en se remémorant les nombreux surnoms de ce directeur d'orphelinat.
Le Bourreau du Grand Roi. La Machine à abattre. L'Équarrisseur des Sept Généraux Dragons. L'Increvable. Le Réserviste. La légende vivante des conscrits.
Et comme un homme aussi effrayant semblait prêt à le fendre à la hache au moindre mot de travers, le visiteur garda un sourire inconfortable et retint discrètement son souffle jusqu'à ce que la fureur du directeur soit retombée.