« Whimper… whimper whimper… »
Dans les bois, non loin du camp, Magre sanglotait comme un enfant battu, pleurant toutes les larmes de son corps.
« Ma Merica… ma Merica… »
La pensée de la seule femme qu'il ait jamais véritablement aimée, gisant à présent dans les bras d'un autre homme — et cet homme le menaçant de ne plus jamais l'approcher — rendait les larmes de Magre impossibles à arrêter.
« Elle aurait dû être à moi… à moi… »
Plus Magre y pensait, plus il se sentait brisé et rongé par la rancœur, au point que ses larmes débordaient et que son nez se mettait à couler.
Un tel état pitoyable ne s'était pas manifesté chez Magre depuis ses sept ans, ce qui témoignait de la profondeur de sa peine.
« Je n'abandonnerai pas… je n'abandonnerai définitivement pas… »
Magre ne cessait de se convaincre lui-même avec une détermination sans fin.
« Il doit bien rester une chance… une chance… »
Bien que la menace de Shane lui donne l'impression de s'effondrer au sol, l'idée d'abandonner Merica était quelque chose qu'il ne pouvait tout simplement pas faire.
Après tout, l'obsession de cet homme pour Merica était si intense qu'il était prêt à renoncer à son statut noble pour assouvir ses désirs, et malgré sa peur de Shane, Magre ne voulait pas abandonner.
Bien sûr, Magre était réellement terrifié par Shane et n'osait même pas penser à se venger.
Sans cette peur, Shane n'aurait peut-être pas laissé Magre partir si facilement. Même s'il ne l'avait pas tué sur place dans le camp, il aurait trouvé un moyen de se débarrasser de Magre pour éviter de futurs ennuis.
Désormais, Magre éprouvait à la fois haine et peur envers Shane, déchiré entre la perte de toute volonté de résistance et le refus d'abandonner Merica.
Alors, tout ce que Magre pouvait faire, c'était marmonner pour lui-même.
« Il ne peut pas rester aux côtés de Merica pour toujours. Tôt ou tard, elle sera seule… »
Quand ce moment viendrait, il avait l'intention d'enlever Merica, de fuir loin, et de trouver un endroit où personne ne pourrait les retrouver pour y passer leur vie ensemble.
Tant qu'il pouvait avoir Merica, Magre estimait que même la vie la plus difficile vaudrait la peine d'être vécue.
« Ce type n'est pas un dieu ; il ne peut pas savoir où Merica et moi irions… »
Magre s'enivrait de telles pensées.
Quant à savoir si Merica était consentante, cela dépassait l'entendement de Magre.
Comme l'avait dit Shane, Magre ignorait toujours les désirs de Merica, faisant preuve d'un égoïsme extrême ou d'un sens de la justice auto-illusoire.
Magre vivait dans son propre scénario et son propre monde, Merica n'étant qu'un personnage dedans — même si c'était l'héroïne principale, elle était quelque chose qui devait se plier à ses souhaits.
C'était pour cela que Shane avait dit qu'essentiellement, Magre n'était pas différent des autres nobles : la seule différence, c'est que les autres avaient conscience de leurs actes, tandis que lui n'en avait pas. Il ne réalisait pas qu'il faisait quelque chose de mal et croyait au contraire que tout ce qu'il faisait était juste.
« Bon ! C'est décidé ! »
Après avoir pris sa décision, Magre s'essuya le nez et les larmes, prêt à se ressaisir.
« J'attendrai ce moment d'opportunité, peu importe le temps que ça prendra. »
Magre était résolu et fit demi-tour pour retourner au camp.
Cependant, Magre n'avait aucune idée que ce serait la dernière action de sa vie.
Car, au moment où il se retourna, une ombre apparut silencieusement derrière lui.
« Tchac ! »
La lame transperça le corps de Magre, entrant par le dos et ressortant par la poitrine, provoquant un gros jaillissement de sang.
« Urgh… »
Magre se figea, et au bout d'un instant, baissa lentement la tête pour regarder la lame qui sortait de sa poitrine, les yeux emplis d'incrédulité.
Juste à ce moment, une autre main s'avança et pressa contre la tête de Magre.
« Boum ! »
Dans un éclair de flammes, le feu enveloppa tout le corps de Magre, le réduisant en cendres.
Magre n'eut même pas le temps de crier, encore moins de réaliser que la vie le quittait ; pas la moindre trace de ses restes ne fut laissée, son corps ayant été entièrement détruit, ne laissant aucune preuve derrière lui.
Ce n'est qu'alors que la main qui maintenait Magre se retira, permettant à la silhouette d'un vieillard d'apparaître dans cet espace.
« Enfin rattrapés. »
Le vieillard regarda les feux de camp au loin, riant d'un air sinistre.
Quant à l'homme qu'il venait de tuer, il était déjà oublié.
« Seigneur Beddo. »
La silhouette ombreuse qui avait transpercé Magre de sa lame dévoila sa forme complète, se révélant entourée d'un grand groupe de personnes, toutes vouant une révérence au vieillard.
Ces gens étaient les exécuteurs de l'ombre de la Faction de l'Ancien Clan Démon.
Ils avaient enfin rattrapé l'escorte.
« Comment s'est passée la reconnaissance ? »
Beddo demanda distraitement.
« Les résultats sont tombés », rapporta un subordonné d'une voix basse.
« Il y a au total cent dix-huit personnes dans le camp, presque toutes de la Race Humaine. »
« Parmi elles, trois sont en dessous du Niveau 30, quatre-vingt-sept entre les Niveaux 30 et 40, vingt-trois entre les Niveaux 40 et 50, trois entre les Niveaux 50 et 60, et deux au-dessus du Niveau 60. »
« Selon ceux qui possèdent les Compétences "Identification" et "Reconnaissance", parmi ces deux-là, l'un est Niveau 77, probablement Seigneur Killian, et l'autre est Niveau 68, probablement le niveau le plus élevé ici. »
En entendant ce rapport, Beddo ricana.
« Il y a vraiment des gens en dessous du Niveau 30 ? Et trois en plus ? On dirait que Lamijion n'a vraiment pas pu envoyer de forces correctes pour escorter Killian. »
La méfiance de Beddo envers le camp avait baissé de plusieurs crans.
Avec un tel niveau de force, même si Beddo lui-même n'intervenait pas, ne pourraient-ils pas aisément massacrer tout le monde ?
« Visant probablement la gloire personnelle, le chef de Lamijion n'a pas voulu demander des renforts aux autres villes de son territoire », Beddo perça aisément la situation, ricanant : « La Race Humaine est désespérément incompétente à toutes les époques, quand pourrons-nous enfin nous débarrasser de ces races agaçantes ? »
Le mépris transparaissant dans les paroles de Beddo était encore plus dense que celui de Killian.
Les autres montraient des sentiments similaires, comme s'ils allaient se salir les mains à une tâche subalterne, le visage rempli de dégoût et de résignation.
Telle était la nature de la Faction de l'Ancien Clan Démon.
Ainsi, ni Beddo ni le reste de l'Ancien Clan Démon n'étaient comme ces méchants typiques qui parlent trop face à l'ennemi ; au contraire, ils adoptaient une attitude de nettoyage d'ordures, accomplissant la tâche répétitive et fastidieuse du carnage.
Cette fois ne fit pas exception.
« Devons-nous foncer directement, Seigneur Beddo ? » demanda un subordonné. « La barrière autour du camp a été percée par nos soins, et bientôt, ces Humains s'en apercevront. »
« Alors préparons le terrain d'abord », fit Beddo d'un geste de la main, « Envoyez une partie de nos forces s'infiltrer et libérer Killian, pour empêcher ces chiens d'Humains, acculés, de tuer l'otage en premier. Envoyez un autre groupe établir un blocus tout autour, que ce soit en créant des barrières ou en détruisant les routes ; assurez-vous qu'aucun de ces Humains ne s'échappe. »
En disant cela, Beddo lécha le sang sur le bout de ses doigts.
« Les mêmes vieilles règles cette fois, on commence à tuer une fois le terrain préparé. »
« Peu importe le sexe ou la race, même s'ils sont du Clan Démon, ceux qui se mêlent aux Humains ne sont que des traîtres. »
« Tuez-les tous, ne laissez personne en vie. »
Ainsi, les exécuteurs entamèrent leur opération.
La nuit de carnage se déroula ici.