Lance avait déjà un plan pour combler son déficit en Attribut Constitution.
Après avoir rencontré Cécilia, il se rendrait à la Ville de Baihua pour rendre visite à Toby, le Garde-Bouclier qu'il avait croisé auparavant.
Il espérait pouvoir l'aider à l'abattoir en abattant quelques Sangliers à Peau de Fer.
S'il pouvait utiliser le Guide Illustré du système pour débloquer le Talent Racial du Sanglier à Peau de Fer, il était certain de pouvoir satisfaire à l'exigence de Constitution.
Ah, et il avait aussi appris, au détour d'une conversation avec Cécilia, que l'avancement au Niveau Professionnel permettait la Solidification de Compétence.
Sa Technique de Respiration était déjà active vingt-quatre heures sur vingt-quatre, tournant même en mode économie d'énergie pendant son sommeil.
Il comptait donc choisir une autre Compétence pour sa solidification.
Demain matin, il irait à la Guilde des Aventuriers, attendrait que le vieux Maître de Guilde lui remette sa récompense, puis utiliserait son Mérite pour échanger contre une nouvelle Compétence qu'il avait repérée.
Quant aux exigences finales, le Niveau de Compétence requis pour l'Escrime et l'Arc n'était pas aussi exigeant que pour le Style de l'Intention Extrême du Dragon Azur. Il pourrait les monter à niveau en quelques jours.
Lance passa tout le processus en revue mentalement. Il estimait qu'une semaine au maximum suffirait pour achever la cérémonie de Profession et rejoindre officiellement les rangs des Transcendants.
Après avoir réglé tous ses plans pour devenir plus fort,
l'esprit de Lance fut envahi par un tout autre problème, plus terre-à-terre et bien plus épineux.
Lance alla à la fenêtre et l'ouvrit.
Il croisa les bras et s'appuya sur l'appui, profitant tranquillement de la brise fraîche de cette nuit d'été.
La pleine lune dans le ciel nocturne commençait déjà à se coucher derrière les montagnes occidentales. Il devait être trois ou quatre heures du matin, et le ciel à l'est accueillerait bientôt l'aube.
Mais Lance ne ressentait pas la moindre once de sommeil.
Son esprit était entièrement rempli par l'acte insensé qu'il avait commis avec Cécilia sous sa Forme Draconique.
Quoi qu'il en soit, il devait lui donner une explication convenable lors de leur rencontre demain.
En vérité, même en mettant de côté l'incident de ce soir,
Lance avait conscience depuis un moment déjà que le regard que Cécilia posait sur lui avait changé. Les sentiments dans ses yeux étaient différents à présent.
Son inquiétude était particulièrement visible chaque fois qu'il se trouvait en danger.
Dans sa vie précédente, il avait été un adulte ayant connu quelques relations normales, après tout. Il avait aussi joué à sa juste part de simulations de drague classiques et, en privé, à certains autres « petits jeux ».
Il n'était pas assez obtus pour ressembler à l'un de ces protagonistes bornés des vieilles histoires, complètement aveugles à l'affection évidente d'une fille.
D'ailleurs, c'était un pragmatique à l'esprit résolu.
Il ne sombrerait pas dans l'inutile doute de soi, à s'angoisser sur la sincérité de ses sentiments sous prétexte qu'il soupçonnait le Traité Joie Printanière du système de l'influencer.
À ses yeux, puisque ces Traits du système faisaient désormais partie de lui, ils étaient une composante indispensable de son individualité.
Il n'était pas assez mélodramatique pour essayer de se dissocier, pour distinguer de force le charme accordé par le système de son propre charme inné.
Il trouvait qu'un tel conflit interne était mettre la charrue avant les bœufs.
Au fond de lui, il croyait que s'il et Cécilia finissaient par se mettre ensemble naturellement,
ces étranges Traits du système deviendraient en réalité une sorte de carburant spécial pour renforcer leur intimité, rendant leur vie amoureuse plus riche et plus intéressante.
Il n'avait râlé contre le système auparavant que parce que ses Traits s'activaient toujours si soudainement et dépassaient si largement son imagination, pas parce qu'il y était opposé.
Puisqu'un incident aussi intime, aussi bouleversant, s'était déjà produit,
il pourrait profiter de leur rencontre de demain pour tester franchement ses véritables sentiments.
« Quant à la puissante famille noble derrière Cécilia ? »
Lance contempla la nuit, un sourire confiant s'étirant sur son visage.
Il n'avait jamais considéré son illustre origine comme un obstacle insurmontable.
« Je suis un joueur avec un panneau de système, un tricheur, bon sang. »
« Si je peux encore être vaincu et arraché à elle par le pouvoir d'une famille mondaine, même avec toutes ces triches surpuissantes... »
« ...alors cette transmigration entière aura été un gâchis total. »
« Les autres Transmigrés feraient probablement la queue pour cracher sur moi tant je serais pathétique. »
...
« Au même moment, au Port Azur de la Province de la Côte Est. »
La nuit était profonde. Dans le bureau de Molok, seules quelques Lampes à Cristal Magique de Haut Palier diffusaient une lueur douce.
Molok était assis en silence derrière un bureau en chêne.
Il tenait une plume onéreuse, grattant le papier d'un cahier de parchemins ouvert.
Il tissait le scénario d'une « mort accidentelle » en apparence plausible pour un puissant vicomte loin dans la Capitale Royale.
À chaque mot écrit, un autre fil de la toile du destin était pincé.
Cette sensation de jouer avec les mortels comme s'ils étaient des marionnettes au creux de sa main apportait toujours une once de plaisir à l'âme folle cachée sous sa façade élégante.
Alors qu'il s'apprêtait à consigner le dernier jour du vicomte,
le poignet de Molok se figea en l'air sans crier gare.
Ce n'était pas qu'il ne voulait pas écrire ; il découvrit soudain qu'il *ne pouvait pas*.
Un poids profond remonta de la plume légère jusqu'à ses doigts, puis s'abattit lourdement sur son poignet, l'empêchant de tracer un trait de plus.
Ce poids n'était pas physique.
C'était ce que les arts mystiques appellent la « Masse du Destin ».
Le sourire doux perpétuellement aux lèvres de Molok se raidit imperceptiblement.
CRAC...
Il vit un givre livide commencer à ramper depuis la pointe de la plume dans sa main.
Le froid soudain, venu de nulle part, gela instantanément l'encre sur le parchemin.
Puis, un son étrange, comme celui d'une eau qui clapote, résonna dans le bureau silencieux.
PLOUF... PLOUF...
Le son était éthéré, comme si un lac gelé, endormi au milieu du vent et de la neige, commençait lentement à frémir au centre de son bureau.
Les pupilles de Molok tressaillirent légèrement.
Il connaissait parfaitement ses propres capacités.
Non seulement la manipulation du destin nécessitait l'[Élément Destin] comme encre,
mais sa toile du destin avait aussi une capacité limitée.
Il planifiait chaque cible avec un tel soin précisément pour calculer le poids de leurs destins, s'assurant que chaque fil restait dans la capacité de sa vaste toile.
Mais maintenant...
Il le sentait distinctement. Sur la toile du destin qu'il avait si patiemment tissée, dans un espace prévu pour une unique mouche insignifiante, un glacier titanesque ceint de feu glacé venait de s'écraser de nulle part !
Depuis qu'il avait été grièvement blessé par son vieil rival, il avait dû dépenser de la puissance pour faire avancer de nombreuses prophéties.
Sa toile du destin n'était plus aussi résiliente qu'avant.
Cette augmentation soudaine de poids dépassait de loin ce qu'il pouvait supporter.
Cela signifiait que la toile allait se briser.
« Combien de mes proies piégées vont s'échapper ? »