[Compétence d'Escrime Castro niveau +1, NIV2 → NIV3]
[Puissance +1, Agilité +1]
Lance Lot poussa un long soupir et posa négligemment sur le râtelier son épée d'entraînement en bois, trempée de sueur.
Sa poitrine se soulevait violemment, mais l'endurance qu'il avait presque épuisée à force de manier l'épée fut entièrement restaurée en quelques respirations à peine.
'J'ai enfin atteint le niveau requis pour m'inscrire comme Aventurier.'
D'une pensée, un panneau d'un bleu pâle et semi-transparent se matérialisa devant ses yeux.
Le détail de son entrée d'escrime apparut aussitôt.
[Escrime Castro NIV3 (Habile) : l'escrime réglementaire de la Troisième Légion du royaume d'Iris. On l'appelle familièrement le « Combat d'Épée dans la Boue » ; elle vient du quatrième manuel de l'armée des frontières et a été conçue tout spécialement pour affronter les Hommes-Bêtes en armure de cuir dans les tranchées boueuses.]
Sous cette compétence d'escrime simple et sans ornement figuraient quelques Compétences auxiliaires éparses.
[Lecture et Écriture de la Langue Commune NIV3 (Habile)]
[Arithmétique NIV4 (Maîtrise)]
En regardant cet arbre de compétences pitoyable, Lance ne put s'empêcher de grimacer.
'Il n'y avait rien à y faire.'
C'étaient là les compétences alimentaires qu'il avait acquises en essayant simplement de survivre à la Guilde des Aventuriers ces derniers mois.
Plusieurs mois plus tôt, peu après avoir été transporté dans cet Autre Monde, Lance avait confirmé qu'il abritait vraiment des Géants Dragons cracheurs de feu, des Elfes aux oreilles pointues et des Hommes-Bêtes brutaux et obsédés de violence. Il s'était aussitôt fixé trois règles de fer.
Ne jamais se mêler d'une agitation.
Ne jamais se mêler des affaires d'autrui.
Ne jamais sortir après la nuit tombée.
Ce n'était pas parce qu'il était naturellement peureux : c'était une leçon sanglante que le propriétaire d'origine de ce corps avait payée de sa vie.
Cette ville frontalière s'appelait Roche-Grise. Comme elle était située près de la forêt du Ruisseau de Cuivre, riche en ressources, et qu'un petit Labyrinthe de la Cité Souterraine ne se trouvait pas loin, elle était devenue un paradis pour les Aventuriers.
Les rues de la ville étaient larges et bordées de boutiques.
Chaque jour, on pouvait y voir des Guerriers en lourde Armure de Plates et des Lanceurs de sorts portant des Bâtons Magiques démesurés circuler dans les rues.
Les caravanes marchandes y étaient une présence constante, et l'air était empli de l'odeur de la bière et du tintement clair des Pièces d'Or.
Cette atmosphère commerçante et florissante faisait vivre un nombre incalculable de gens.
Le propriétaire d'origine du corps gagnait sa vie en écrivant des lettres pour les Aventuriers illettrés.
Ces hommes, qui vivaient et mouraient par l'épée, avaient toujours des mots qu'ils voulaient envoyer à leur famille restée au pays ou à leur bien-aimée.
Comme le père du propriétaire d'origine était un vétéran décédé, il pouvait se servir de cette relation pour obtenir une bonne remise sur le port par la Guilde des Vétérans, et tirer un profit de la différence.
Cependant, le crime prospère souvent dans l'ombre de la prospérité.
Une nuit sombre et venteuse, le propriétaire d'origine était resté dehors un peu trop tard, par avidité pour un supplément d'urgence.
En conséquence, il fut pris pour cible par un Voleur errant et tué d'un seul coup de lame.
Et c'est ainsi que le Lance actuel vit le jour.
'C'était une histoire pitoyable, à vrai dire.'
Dans sa vie précédente, Lance n'était qu'un employé de bureau qui pointait de neuf à cinq et qui, à côté, faisait des critiques de jeux.
Ce jour-là, il tapait furieusement devant son écran pour rédiger la critique d'un jeu qui venait de sortir.
Qui aurait cru que le boîtier de son ordinateur allait soudain faire un court-circuit ? Tout devint noir, et il transmigra.
Ce qui, aujourd'hui encore, lui fait recroqueviller les orteils de gêne absolue, c'est la page de jeu restée affichée sur l'écran de son ordinateur, qu'il n'avait pas eu le temps de fermer.
Bien que des mois eussent passé depuis sa transmigration, la seule idée de ce que sa famille verrait après avoir fait réparer l'ordinateur donnait à Lance envie de trouver un trou dans cet Autre Monde et de s'y enfouir.
'Puisque je suis ici, autant en tirer le meilleur parti.'
Instruit par la leçon du propriétaire d'origine, Lance renonça résolument au métier d'écrivain de lettres, qui l'obligeait à courir les rues.
Il déterra un petit sac de Pièces d'Argent que le propriétaire d'origine avait caché dans une fente du plancher, et que le Voleur n'avait pas trouvé.
Puis il abandonna sa location du moment et en trouva une plus sûre, plus proche du quartier animé de la ville.
Il contacta aussi sans vergogne quelques vieux compagnons d'armes de son père.
Après avoir tiré quelques ficelles et graissé quelques pattes, il obtint enfin un poste stable de Copiste à la Guilde des Aventuriers.
Le travail était fastidieux, mais son plus grand avantage était la sécurité.
Il n'avait qu'à se tenir caché derrière un comptoir épais, chargé de recopier les quêtes nouvellement affichées ou d'enregistrer les changements dans les inscriptions des groupes d'Aventuriers.
Il n'avait même pas à affronter toute la journée les Aventuriers grossiers et leurs plaisanteries salaces sans fin, comme le faisaient les réceptionnistes.
C'était ennuyeux, mais la paie était régulière.
Le salaire journalier était de cinquante bonnes Pièces de Cuivre.
Pour donner un ordre d'idée, à la taverne du « Sanglier et la Rose », voisine de la Guilde des Aventuriers, un dîner copieux avec un gros morceau de viande rôtie et une grande chope de bière mousseuse ne coûtait que huit Pièces de Cuivre.
Il fallait bien l'admettre : toute activité liée aux Aventuriers était effectivement d'une rentabilité scandaleuse.
Comme Copiste, Lance avait chaque jour un accès de première main aux dernières informations sur les quêtes et aux derniers ragots.
C'était un poste sensible, et bien des courtiers en informations mal intentionnés avaient tenté de lui tirer les vers du nez.
Mais Lance s'en tenait toujours au principe de « la survie avant tout ».
Ses lèvres étaient scellées comme si on les avait cousues, et il se faisait si discret qu'il en était pratiquement invisible.
Cela lui valut en retour les louanges unanimes de ses collègues et des Aventuriers de la Guilde, qui disaient tous que ce jeune homme avait les pieds sur terre et qu'on pouvait compter sur lui.
Et ainsi, ses journées s'écoulaient, aussi tranquilles qu'une eau dormante.
Chaque jour, Lance écoutait les Aventuriers se vanter de l'autre côté de son comptoir.
Un jour, un groupe trouvait du Minerai d'Argent Secret au troisième niveau de la Cité Souterraine, s'enrichissait du jour au lendemain et partait s'installer dans une Cité du Golfe pour y acheter une nouvelle base.
Le lendemain, un veinard sauvait une Rôdeuse elfe solitaire au cours d'une expédition, et non seulement recevait une récompense, mais trouvait aussi l'amour.
Devant tout cela, Lance n'éprouvait pas la moindre ondulation d'émotion. Il trouvait même cela un peu drôle.
Il n'enviait pas ces joueurs qui échangeaient leur vie contre de l'argent.
Son but était clair et modeste : survivre encore quelques années et mettre de côté dix Pièces d'Or.
Ensuite, il voyagerait avec la plus grande caravane marchande de Roche-Grise jusqu'à Ostrara, la Capitale Marchande la plus florissante de la côte Est.
Il avait entendu dire que dans les salons de haute volée de là-bas, on trouvait des servantes-renardes aux oreilles de renard toutes duveteuses.
Il y avait des Elfes des Forêts, réputées sur tout le continent pour leur beauté.
Il y avait des Sœurs Succubes à la queue en forme de cœur et au regard brûlant.
Il y avait même une Chanteuse Sirène aux longs cheveux d'azur, dont la voix pouvait apaiser l'âme.
Bien sûr, avec de la chance, il pourrait même rencontrer l'une de ces fières et ardentes Damoiselles au Sang de Dragon.
Le souhait de Lance était modeste.
Il voulait trouver une fille d'une autre race, du genre qui n'avait existé que dans ses fantasmes dans sa vie précédente, monter un petit commerce et vivre cette vie en paix et en sécurité.
Cependant, juste comme il pensait que cette vie paisible se poursuivrait à jamais, le destin lui joua un tour retors.
Peut-être parce que son « doigt d'or » avait eu besoin de temps pour s'adapter aux lois de ce monde.
Le jour du premier mois de sa transmigration, ce panneau d'attributs, familier jusqu'au désespoir, apparut brusquement sur sa rétine, accompagné d'un bruit de crépitement électrique.
'C'est celui du jeu qui m'a électrocuté et envoyé ici !'
[Nom : Lance Lot]
[Profession : aucune]
[Puissance : 4]
[Agilité : 5]
[Constitution : 4]
[Esprit : 7]
[Perception : 6]
Les statistiques étaient parfaitement quelconques, en accord parfait avec son identité actuelle de simple employé.
Seule la ligne d'un rouge sang de son Talent, tout en bas, détonnait particulièrement.
[Talent : l'Ébullition de Hevagmir (Rouge)]
[Description : Hevagmir, la Source du Monde située à Niflheim dans la mythologie nordique.]
[Effet : votre endurance sera aussi inépuisable que cette source du monde, jaillissant sans fin. Quelque violent que soit l'effort, elle peut être rapidement restaurée par une simple respiration.]
[Effet additionnel : en raison d'une Constitution mutée, votre sensibilité à la douleur et aux états anormaux sera fortement réduite.]
En lisant cette description, la bouche de Lance se tordit.
'Tu ferais mieux de parler de la sensibilité normale !'
'Ce n'est pas là un Talent respectable.'
'Cela a été manifestement conçu tout spécialement pour que le héros du jeu se déchaîne...'
'... une constitution unique !'