Yana faillit lui fracasser le visage.
Ses doigts s'étaient déjà crispés une fois, les phalanges blanchies là où elles s'enfonçaient dans son genou, les tendus tendus sous une peau lisse. L'impulsion surgit si brutalement qu'elle faillit échapper à sa raison. Ce paon aux cheveux noirs avait le culot d'insulter son entraînement, d'évaluer son corps sans vergogne dans ses pensées intimes, puis de rester là, l'air innocent, presque élégant, comme si le beurre ne fondrait pas dans sa bouche.
Exaspérant.
Et pourtant...
Comparé aux paroles futiles de Julian D'Aurelius, ce qui la troublait bien davantage, c'était ce qu'il avait dit avant.
Pomper la force vitale.
Traitement.
Ces mots n'avaient pas atterri légèrement. Ils avaient frappé comme des aiguilles cachées, glissant sous le calme pour percer quelque chose de brut.
Son père.
La seule pensée fit se serrer quelque chose dans sa poitrine.
Un instant, le terrain d'entraînement, les arbres balancés par la brise de montagne, même les cris lointains des oiseaux semblèrent se flouter aux contours.
Lorsqu'elle était petite, Wren Tyson n'avait jamais été simplement un père à ses yeux.
C'était une montagne qu'elle croyait incapable de s'effondrer.
Une épée capable de trancher le destin lui-même.
Une légende enveloppée de chair.
Elle avait admiré la force à cause de lui.
Peut-être même l'avait-elle vénérée.
Pourquoi d'autre la faiblesse n'avait-elle jamais une seule fois ému son cœur ?
Pourquoi d'autre chaque homme qu'elle croisait était-il mesuré, consciemment ou non, à l'image impossible de son père ?
Si quiconque menaçait sa vie —
Peu importe qui.
Peu importe quoi.
Elle ne le laisserait jamais partir.
Un souffle la quitta lentement.
Puis elle leva les yeux et planta son regard droit dans celui de Julian.
« Jeune Maître Julian, mon père... »
Les mots s'emmêlèrent.
Sa gorge se serra.
Elle voulait demander simplement.
Qu'avez-vous voulu dire ?
Comment le savez-vous ?
Mon père peut-il être sauvé ?
Les questions montèrent —
Et s'arrêtèrent.
Ses lèvres s'entrouvrirent, mais le son refusa de venir.
Comme si une main invisible lui couvrait la bouche.
L'instant où elle tenta de dévoiler ces pensées intérieures mystérieuses qu'elle avait entendues de lui, une pression étrange saisit sa gorge de façon anormale.
Pas de la douleur.
De la suppression.
Comme une loi invisible rejetant la divulgation.
Ses pupilles se contractèrent.
Un froid rampant lui parcourut l'échine.
« Qu'est-ce... que c'est ? »
En tant qu'artiste martiale, l'instinct hurlait plus fort que la logique.
Ce n'était pas de la peur.
La peur, elle la comprenait.
C'était quelque chose de plus étrange.
Quelque chose d'ancien dans la moelle.
Un tabou était à l'œuvre.
Une restriction cachée.
Son souffle se bloqua une demi-seconde, et les doigts le long de son corps se resserrèrent presque imperceptiblement.
Voyrant qu'elle flanchait soudain, Julian cligna des yeux et inclina la tête, étudiant sa réaction.
« Mademoiselle Yana, qu'est-ce qui ne va pas ? »
Son ton portait une légère perplexité, presque innocente.
Les yeux de Yana se plissèrent.
Cela empira les choses.
À l'intérieur —
(De quoi cette femme radote-t-elle ?)
Un temps.
Puis —
(Haha, pas la peine d'être si nerveuse, je suis en fait un mec très abordable et canon.)
Yana faillit se mordre la langue.
Sa mâchoire se crispa.
Abordable ?
Effronté.
Ses yeux orangés tressaillirent.
Une faible pulsation battait à sa tempe.
Seules des années de discipline empêchèrent son poing de partir.
Julian remarqua le changement bizarre de son expression et haussa un sourcil.
« ...Ai-je dit quelque chose de mal ? »
Sa voix portait maintenant une hésitation.
Yana le fixa.
Une seconde dangereuse, le silence s'étira entre eux.
Mal ?
Tu n'as aucune idée.
Mais elle ne pouvait pas le dire.
Comment expliquer qu'elle entendait une voix que personne d'autre ne percevait, et que cette voix sonnait insupportablement satisfaite ?
Ses lèvres bougèrent légèrement avant qu'elle ne se retienne.
Julian toussota, gêné.
« Si je vous ai offensée d'une manière ou d'une autre... »
Il marqua une pause, l'air sincèrement confus.
« ...ce n'était pas mon intention. »
À l'intérieur —
(Bien que se faire admirer au premier regard soit compréhensible.)
Les doigts de Yana tressaillirent à nouveau.
Cet homme...
Non.
Ce fantôme.
Ce quoi-que-ce-soit —
la provoquait exprès.
Elle sentit la chaleur menacer de lui monter au visage, et cela ne fit qu'agacer davantage.
Avant que la tension ne devienne plus étrange encore —
« Yana, ça va ? »
La voix de Wren Tyson intervint, stable mais teintée d'inquiétude.
Il l'avait remarquée sur l'instant.
Sa fille n'était pas du genre à perdre son calme aisément.
De l'inquiétude plissait son visage d'ordinaire composé.
Et certainement pas à cause de Julian.
Un riche héritier de deuxième génération inutile — du moins en surface — n'aurait normalement même pas valu un second regard de la part de sa fille.
Ce qui signifiait que quelque chose d'autre l'avait perturbée.
Il fit un pas de plus.
« Ta respiration a changé. »
Ses yeux la scrutaient.
« Qu'est-ce qui s'est passé ? »
Yana croisa le regard de son père.
Un instant, elle faillit parler.
Presque.
Puis Julian ajouta maladroitement sur le côté —
« Oncle Wren, je lui demandais juste si elle allait bien... »
Son ton tenait une trace d'impuissance.
« Je ne sais pas pourquoi Mademoiselle Yana a l'air de vouloir me frapper. »
Un silence dangereux.
Wren le regarda.
Puis Yana.
Un sourcil se leva lentement.
Yana sentit son orgueil en prendre un nouveau coup.
Elle inspira une fois, lissant soigneusement son expression.
Sa voix, quand elle vint, était de nouveau maîtrisée.
« Rien. »
Même dire cela parut étrange.
Après plusieurs secondes de lutte intérieure, elle réalisa qu'elle ne pouvait vraiment pas parler des pensées qu'elle entendait.
Plus elle essayait, plus cette suppression invisible se resserrait.
Soit.
Si elle ne pouvait pas demander directement...
Elle contournerait.
Son esprit, toujours aigu en combat, s'adapta vite.
Elle pivota.
Son ton devint décontracté — trop décontracté, presque.
« Jeune Maître Julian, » demanda-t-elle, « votre famille doit connaître pas mal de médecins réputés, non ? Pourriez-vous m'en recommander quelques-uns pour aider mon père avec ses jambes ? »
Un bref silence s'installa.
Un vent bougea dans les feuilles au-dessus.
Julian cligna des yeux.
Puis ses yeux dorés s'adoucirent presque imperceptiblement.
Ah.
Donc c'était pour Wren Tyson.
De l'inquiétude.
Pas un interrogatoire.
Pour un court instant, il la regarda différemment.
Moins comme une chatte sauvage.
Plus comme une fille.
Plus humaine.
Il posa la bouteille d'eau à côté de lui, les doigts tapotant légèrement contre sa paroi.
« Il y en a peut-être quelques-uns, » dit-il.
Puis il marqua une pause.
La pause s'étira juste assez pour faire pencher Yana en avant.
Le regard de Wren Tyson se fixa aussi sur lui.
« Mais... »
La voix de Yana se tendit.
« Mais ? »
Julian se frotta le menton comme s'il triait quelque chose de plus sérieux que ses enfantillages habituelles.
« Il y a des médecins qui soignent les symptômes. »
Son ton devint réfléchi, même faiblement solennel.
« Et il y a des médecins qui comprennent la cause. »
La brise sembla s'immobiliser.
Les yeux orangés de Yana se plissèrent.
« Vous voulez dire que seuls certains médecins soignent les symptômes ? »
Julian offrit un sourire inoffensif.
Ce sourire insupportable, impénétrable.
« Je n'ai pas dit ça. »