À cet instant, le regard du professeur se détacha enfin de et de Reid.
« Aujourd'hui, c'est cours de rédaction. Je vais vous montrer quelques tableaux, et vous devrez en décrire le contenu.
La consigne est... »
regarda machinalement le petit livret.
Le petit livret fit aussitôt pousser des mots.
« regarda le petit livret. Il espérait y trouver une réponse. Maintenant que l'histoire en était arrivée là, il allait affronter son épreuve finale avant de rencontrer le Maître de la Plume. Il devait décrire fidèlement le contenu des trois tableaux ; sa description écrite ne devait pas contredire ce qui y était représenté. »
Ce professeur étrange se mit bientôt à afficher les trois tableaux. Quand ils en virent le contenu, Reid et furent tous deux saisis.
Reid et furent tous deux saisis.
Le contenu des tableaux était vraiment dérangeant.
Le premier tableau — Confiance. Image :
Les yeux de Reid étaient rouge sang, son expression tordue, ses deux mains serraient étroitement le cou de . En arrière-plan, les flammes faisaient rage hors de contrôle, les consumant tous deux. Une étrange marque noire apparaissait sur le cou de Reid.
Reid avait l'air d'un démon de feu descendu des cieux, de terrifiantes flammes occupant soixante-dix pour cent de la toile.
Les cheveux de Reid semblaient aussi brûler d'un feu courroucé, et des veines semblables à du magma rampaient sur tout son corps.
comprit que c'était probablement... pour le forcer à utiliser la plume pour écrire sa propre mort ?
Il regarda machinalement le petit livret.
Le petit livret donna effectivement une réponse claire.
« comprit qu'il allait obtenir la même autorité que le Maître de la Plume. Sa plume allait générer du contenu réel ; ce qu'il écrirait deviendrait son destin.
Mais il ne pouvait pas écrire n'importe quoi. À cet instant, il avait rejoint le même destin que le Maître de la Plume : il possédait le pouvoir de décider de la vie et de la mort d'un trait de plume, pourtant le contenu qu'il pouvait écrire était restreint. Mais que pouvait-il faire ? »
Cela le confirmait presque.
La capacité du Maître de la Plume était que ce qui était sous sa plume devenait réel.
C'était un pouvoir au niveau Divin.
allait aussi pouvoir en faire l'expérience brièvement, mais il ne pouvait rien écrire d'autre ; il ne pouvait que décrire le contenu des tableaux.
Et dans le tableau, c'était Reid, comme le Dieu du Feu incarné, qui le tuait.
Reid était lui aussi stupéfait.
C'était son Sens Profond. Une fois activé, il devenait le maître de la flamme, la conduisant et la créant — de quoi frayer un chemin à travers d'innombrables ennemis.
Mais ici, à Ville de la Plume, il n'osait pas l'activer à la légère, de peur d'être tué sur-le-champ par les règles.
« Ça... pourquoi activerais-je cette forme ? »
Reid ne comprenait pas du tout.
C'était un homme qui tenait profondément à la fraternité ; la forme du Maître de la Fureur était destinée aux ennemis.
secoua la tête.
« Reid, le processus n'importe pas. Le résultat est ce qui est dans le tableau. »
calcula en silence dans sa tête.
Après cela, le professeur afficha le deuxième tableau.
Le contenu de ce tableau concernait encore .
Le deuxième tableau — Cycle. Image :
était piégé dans une bibliothèque s'étendant à l'infini, écrivant frénétiquement des histoires de sa propre mort. Son ombre se tordait au sol, se transformant en une plume qui se plantait vers son cœur par derrière.
Si le premier tableau ne parvenait pas à le tuer, le deuxième le ferait.
Le deuxième tableau construisait prácticamente une malédiction pour le tuer.
Il était piégé dans une salle de classe, écrivant sans cesse toutes sortes d'histoires de mort qui deviendraient réalité.
À la fin, son ombre deviendrait une plume et le transpercerait.
Quant à Reid... Reid n'était en fait pas présent dans cette scène.
Quand Reid vit ce tableau, il fut profondément ébranlé — surtout quand ces innombrables « camarades » suspendus là, avec leurs sourires tordus, se tournèrent tous d'un même mouvement pour fixer , qui écrivait continuellement sa propre mort.
Il eut l'impression que avait été abandonné.
Ce fut seulement alors que Reid songea à quelque chose :
« Ne me dites pas que les rédactions qu'on écrit... vont toutes devenir réelles ? »
acquiesça.
À ce moment, le petit livret avait cessé de générer des mots, parce que comprenait déjà comment les choses allaient se dérouler.
Il comprenait aussi qu'il devrait s'écrire lui-même jusqu'à la mort.
restait très calme. Il commença à ruminer une phrase en particulier.
« Mais il ne pouvait pas écrire n'importe quoi. À cet instant, il avait rejoint le même destin que le Maître de la Plume : il possédait le pouvoir de décider de la vie et de la mort d'un trait de plume, pourtant le contenu qu'il pouvait écrire était restreint. Mais que pouvait-il faire ? »
Le même destin que le Maître de la Plume ?
En d'autres termes, le maître de Ville de la Plume faisait-il face au même dilemme ?
Qui avait imposé ce dilemme au Maître de la Plume ?
Le Maître de la Plume était déjà si puissant, capable de jouer avec des gens comme lui comme s'ils étaient des personnages de livre...
Alors qui pouvait jouer avec le Maître de la Plume comme ça ?
Dieux Extérieurs ?
Les pensées de furent vite interrompues par le troisième tableau.
Le troisième tableau — Oubli. Image :
se tenait seul dans un vide, son corps devenant progressivement transparent. Épars à ses pieds gisaient des plumes et la dernière question qu'il avait écrite —
« Qui suis-je ? »
C'était un tableau destiné à effacer le sens même de l'existence de .
Une fois qu'il l'aurait décrit fidèlement, même s'il survivait aux deux premiers tableaux, dans le troisième il perdrait sa raison d'être.
Il oublierait qui il était, et tout son être deviendrait transparent — corps et âme effacés.
Reid n'apparaissait toujours pas dans ce tableau.
Et ce fut à cet instant que Reid reçut une invitation vocale.
[Reid, je veux jouer à un jeu avec toi. Accordé, je ne peux pas compter sur tes talents d'écriture pour percer cette impasse. Mais précisément à cause de ça, tu ne pourras pas faire beaucoup de tours, et ton espoir de survivre sera plus grand. Ensuite, il y aura une plume de plus dans ta main.]
Au moment où la voix s'éteignit, une plume apparut bel et bien dans la main de Reid.
remarqua immédiatement cette scène.
La main de Reid tremblait légèrement.
La voix dans sa tête portait un ton moqueur :
[Reid, si tu donnes cette plume à , alors celui qui écrira les réponses sera . Si tu ne termines pas la rédaction dans le temps imparti, tu mourras.
Oui, vous ne pouvez utiliser qu'une seule plume à deux, et votre temps est limité. Tous les « camarades » de la classe ont déjà commencé leurs descriptions. Leur écriture est très lente, mais ils finiront par terminer. Une fois qu'ils auront fini — vous mourrez tous les deux, toi et .
Mais si vous rendez votre copie en avance, vous pouvez partir d'ici, partir en sécurité. Avec ton niveau d'écriture, ta rédaction sera forcément courte, ne décrivant que le cœur de l'image. mourra, mais pas toi. C'est une sacrée bonne affaire, non ?
Si tu donnes la plume à et que tu le laisses écrire, tu pourrais devenir celui qu'il doit éliminer. Devine pourquoi tu n'es pas dans le deuxième ou le troisième tableau ? Tu vas vraiment parier sur la nature humaine ?]
Après que la voix se tut, le professeur dit aussi :
« Maintenant, commencez. Mettez-vous à écrire. »
Tous les camarades suspendus levèrent lentement la main et commencèrent à tracer des caractères sur leurs copies avec du sang.
Le mouvement était très lent, mais ne pouvait pas se permettre d'attendre.
Et réalisa soudain... qu'il n'avait pas de plume en main.
À cet instant, il y avait cependant une plume dans la main de Reid.
La douleur et la lutte affleurèrent sur le visage de Reid.
En voyant l'expression de Reid, sembla comprendre.
« Frère... t'es sûr de pouvoir t'en sortir ? » La voix de Reid tremblait.
pouvait deviner à peu près que Reid était probablement en train de subir une épreuve en ce moment.
S'il donnait la plume à , mourrait, et Reid lui-même pourrait ne pas survivre non plus.
S'il gardait la plume pour lui, mourrait aussi, mais au moins... lui, il pourrait vivre, non ?
À cet instant, le bruissement de tous les camarades écrivant dans la classe sonnait comme un arrêt de mort.
S'on les laissait écrire... ils mourraient tous les deux.
dit :
« Reid, chaque jeu a une solution. Le Maître de la Plume sélectionne des gens capables de l'aider à briser son dilemme, pas juste de nous torturer pour le plaisir. Donc ce problème a forcément une issue. Si tu ne me crois pas, tu devrais au moins... croire au jugement de Leon. »
Cette unique phrase sembla redonner des forces à Reid sur-le-champ.
C'est vrai — son propre jugement pouvait être défaillant, il n'était qu'un fonceur capable de tout incendier, mais Seigneur Leon, lui...
C'était le Dieu de la Guerre qui mettrait un jour fin à l'apocalypse.
En y pensant ainsi, et en se rappelant les performances de jusqu'ici, Reid dit :
« T'as déjà sauvé ma putain de vie combien de fois. Écris. Putain, j'aurais pas dû hésiter ! »
Reid tendit la plume à .
À cet instant, une voix retentit dans l'esprit de Reid.
[Je t'envie vraiment, Reid. Tu peux refiler le problème difficile à quelqu'un d'autre. Moi, je n'ai pas ce luxe.]
prit la plume des mains de Reid, regarda le premier tableau, et ne mit pas immédiatement la plume sur le papier. Au lieu de ça, il réfléchit à comment briser le jeu.
La description devait correspondre à l'image...
Mais l'image n'avait-elle vraiment qu'un seul sens possible ?
Si on peut jouer des tours même avec une traduction chinois-chinois, combien plus avec la description d'un tableau ?
ferma les yeux quelques secondes, puis les rouvrit. La confusion avait disparu de son regard, et sa main se mit à voler sur le papier.