Bien que souterrain, un éclat quasi aveuglant semblait percer le tunnel.
Les yeux des soldats brillaient d'une intensité féroce — rivés sur Ye Qing comme des prédateurs sur leur proie.
Un fugitif en cavale. Le capturer leur vaudrait au minimum une citation de troisième classe !
Dans l'armée, obtenir des décorations était notoirement difficile, surtout en temps de paix. Hormis les grandes compétitions ou les opérations spéciales, les occasions se comptaient sur les doigts d'une main.
Pour eux, Ye Qing n'était pas un homme — c'était une médaille sur pattes.
« Levez les mains ! Suivez-nous — tout de suite ! »
Bien que Ye Qing ait passé des années à traverser d'autres mondes, un fil de tendresse pour le Pays du Dragon subsistait. À moins d'y être forcé... il ne s'en prendrait pas à ces soldats.
Et c'est ainsi, hébété, qu'il se laissa escorter hors du tunnel.
En débouchant à l'air libre, Ye Qing figea.
Des hélicoptères rugissaient au-dessus, leurs pales fouettant l'air, tandis que des soldats — armés jusqu'aux dents — braquaient leurs fusils sur lui.
« Qu... qu'est-ce qui se passe ? »
Son esprit se vida. Les hélicoptères étaient des reliques de souvenirs d'enfance, devenus étrangers.
« Vous êtes recherché pour violences volontaires, franchissement illégal de frontière », aboya l'officier. « Et maintenant, ajoutez "destruction de fibre optique de défense nationale". Vous venez de sectionner une ligne critique près de la capitale. Dommages estimés : 1,26 million. Les autorités locales ont été prévenues. »
Enfin, ça fit tilt.
Ils voulaient le jeter en taule ?
Pas. Putain. De. Façon.
« J... je n'ai rien fait ! Je n'ai coupé aucun câble ! Je ne suis pas un fugitif ! Qui me tend un piège ?! »
Les soldats échangèrent un regard exaspéré.
Mon vieux, tu tiens encore la putain de pelle. Tu nous prends pour des cons ?
« Emmenez-le ! » trancha l'officier.
Les lèvres de Ye Qing s'étirèrent en un rictus glacé.
« Vous croyez pouvoir me retenir ? »
« Vingt ans à maîtriser le Qinggong — aujourd'hui, ça paye. Vous ? Pas même en rêve. »
D'un souffle, son aura explosa, une tempête d'énergie s'enroulant en barrière infranchissable.
Bien que ses méridiens eussent jadis été brisés, même ça ne l'avait pas arrêté. S'il avait pu régénérer certains organes, reconstruire sa force jusqu'au rang de Grand Maître était un jeu d'enfant.
« Un artiste martial ! » L'officier blêma.
Les artistes martiaux de haut niveau étaient des calamités ambulantes. Face à ceux du sommet ? Les armes conventionnelles les effleuraient à peine.
Mais l'armée avait ses parades. Des unités spécialisées existaient pour gérer les artistes martiaux renégats.
Les soldats se raidirent mais tinrent leur position.
« Même un artiste martial respecte la loi. »
Cliquetis-cliquetis-cliquetis —
Les canons se braquèrent sur Ye Qing.
L'officier appela le commandement : « Suspect en fuite confirmé artiste martial. Niveau Gangjin suspecté. Demande de renfort. »
Un frisson glacial parcourut l'échine de Ye Qing.
Il était temps de filer.
« Personne ne me garde où je ne veux pas être. »
Son poing se serra.
Une onde de choc de force interne projeta les soldats les plus proches comme des pantins.
La fusillade éclata — mais les balles ralentirent en plein vol, comme engluées dans la boue, avant de choir inoffensives au sol.
La barrière d'un Grand Maître méprisait les armes légères comme la pluie.
BOUM !
Un craquement assourdissant déchira l'air.
La barrière de Ye Qing vola en éclats. Une fleur de sang s'épanouit sur son épaule.
Tireur d'élite.
Le tireur de l'hélicoptère avait trouvé sa cible.
Sans l'amortissement de la barre, ce tir lui aurait pulvérisé le crâne.
La rage s'embrasa.
« Vous osez ?! »
C'était sa première blessure — jamais.
Un Enfant du Destin enragé était terrifiant. Un Grand Maître ? Cataclysmique.
Un claquement de poignet envoya une douzaine de soldats valser.
Mais il n'était pas stupide. Aucune victime — il ne ferait pas la guerre à une nation entière.
Cours. Maintenant.
Si une balle de sniper perçait sa défense, qu'est-ce qu'ils pouvaient encore sortir ?
Rester, c'était jouer à la roulette russe avec la mort.
« Arrêtez-le ! »
Même blessé, son Qinggong les laissa dans la poussière.
Juste au moment où la liberté semblait acquise —
« Qui t'a dit que tu pouvais partir ? »
Une voix, tonnante et impérieuse, ébranla la terre.
Une pression écrasante s'abattit. Un domaine martial se déploya, la domination faite manifeste.
Une paume colossale — forgée en énergie pure — s'abattit des cieux.
Jamais vu une paume tomber du ciel ?
BOUM !
Ye Qing leva les yeux — et faillit se pisser dessus.
L'impact projeta les débris. Un cratère large comme un demi-terrain de basket béa dans le sol, son empreinte de paume enfoncée de cinquante centimètres. Des fissures s'araignèrent vers l'extérieur.
Quant à Ye Qing ?
Enfoui dans la boue. Méconnaissable.
En sang, les os brisés, il avait l'air prêt pour un buffet funéraire.
Les soldats restèrent coi.
Ils avaient vu le combat. Mais ça ?
Puis — une silhouette descendit, se posant avec une grâce surnaturelle.
Une terreur comme la colère d'un Dou Zong.
« M... Monsieur — ? » balbutia l'officier.
C'était Jiang Yunhuang.
Avec désinvolture, il s'approcha, sortit un carnet cramoisi.
« Jiang Yunhuang. Président de l'Association de Régulation des Artistes Martiaux. Directeur adjoint de la Sécurité Nationale. Titres. »
L'officier le prit, la révérence s'approfondissant.
« Il est à moitié mort. Plus de menace. Emmenez-le. »
Sur ces mots, Jiang Yunhuang s'envola, disparaissant vers le domaine ancestral des Jiang.
Silence.
Puis —
Gloups. Quelqu'un avala sa salive.
Ce n'est qu'une fois qu'il fut parti que les murmures éclatèrent.
« Putain de merde ! C'était même humain ? C'est quoi ce niveau ? »
« Notre chef instructeur de division est incapable de ça. Un Grand Maître ? La légende ? »
« Le putain de Président. Je vais m'en vanter jusqu'à ma mort. »
Les soldats restaient des humains. Et les humains ? Ils vénèrent la force.
« Bon, bon, calmez-vous. Dégagez ce type déjà. Ficelez-le bien — j'ai déjà prévenu les supérieurs. Deux maîtres artistes martiaux arrivent pour l'escorter. »
« Rapport, Monsieur — ce type est si profond dans la boue qu'on n'arrive même pas à l'en sortir. On fait quoi ? »
Littéralement. Impossible de le décoller !