« Ça fera 4 700 wons. Ah, scannez votre carte de Chasseur sur le lecteur de codes-barres, là-bas, s'il vous plaît. »
« Merci de votre visite. »
« Bonne journée. »
Dix ans plus tôt, une porte colossale, que tout le monde appelait Ragnarok, était apparue sans prévenir.
Les créatures qui en avaient déferlé massacraient les gens sans distinction et, en réponse, des éveillés dotés de capacités extraordinaires avaient commencé à surgir.
Ce qui n'aurait dû exister que dans les romans de fantasy urbaine était devenu réalité et, sur la suggestion d'un certain auteur, le terme de « Chasseur » s'était imposé pour désigner ces individus.
On avait établi des rangs, classé les capacités, et les gens s'étaient jetés dans la mêlée pour contenir Ragnarok et les innombrables portes qui avaient poussé dans son sillage.
Il avait fallu environ trois ans pour que tout ce chaos soit maîtrisé.
« Vous avez le parfum fraise ? »
« Ah, celui-là n'existe pas dans la gamme Chasseur. Il paraît qu'il y a une incompatibilité avec les potions. Oui, oui. »
Les Chasseurs gagnaient des sommes astronomiques, au motif qu'ils risquaient leur vie pour protéger la population. Naturellement, quiconque s'éveillait choisissait cette voie : c'était une évidence.
Sites réservés aux Chasseurs, boutiques, résidences, supérettes : tout cela poussait comme des champignons dans les quartiers où les portes apparaissaient souvent. C'était un monde où presque chaque immeuble abritait une académie d'éveil ou une prépa pour futurs Chasseurs.
À l'exception de ceux qui avaient renoncé à devenir Chasseurs pour des raisons religieuses, de retraite, de limites physiques, de convictions personnelles ou de circonstances.
[Plus de potions aujourd'hui !!]
« Vous êtes en rupture ? »
« Oui, je suis vraiment désolée. »
Dans ce monde-là, je n'étais qu'une banale employée à temps partiel dans une supérette réservée aux Chasseurs.
Les Chasseurs eux-mêmes se divisaient en trois catégories : offensifs, producteurs et soigneurs. Les offensifs dominaient évidemment, et de très loin.
Les soigneurs, plus rares dans la population que les Chasseurs de rang S. Des Guérisseurs si coûteux que même des Chasseurs aguerris n'avaient pas les moyens de s'en offrir un attitré, et encore moins d'en faire entrer un dans leur guilde.
Chaque éveillé priait de toutes ses forces pour obtenir au moins une compétence de soin.
Les éveils tardifs étaient si fréquents qu'à vingt-trois ans, je me disais que je ferais n'importe quoi pour m'éveiller à mon tour et prendre un nouveau départ.
Payer une fois par mois les intérêts d'un prêt d'urgence, gratter de quoi couvrir les crédits supplémentaires contractés pour les dettes de la famille, puis, une fois le loyer déduit, me contenter de plats de supérette pour tout repas : c'était devenu mon quotidien.
« Pas de potions. »
« Ah, toujours pas aujourd'hui ! »
Jusqu'à cet après-midi-là, je n'étais qu'une fille capable de marmonner des jurons dans le dos de ceux qui sortaient en claquant la porte, faute d'oser les leur dire en face.
Et l'instant que j'avais tant espéré arriva d'un coup, alors que je rentrais chez moi après avoir passé la main à ma remplaçante, en rassemblant mes cheveux à moitié détachés.
De la neige grésilla devant mes yeux, comme un parasite à l'écran, puis l'image se déforma avant qu'une fenêtre bleue ne se matérialise.
Une fenêtre d'éveil, une chose dont je n'avais jamais fait qu'entendre parler. Ce que les gens autour de moi contemplaient comme s'ils fixaient le vide, et qui m'était toujours resté invisible.
[Yeom Ye-ah, félicitations pour l'acquisition d'une nouvelle capacité.]
[À compter de ce jour, l'ensemble des capacités de Yeom Ye-ah est placé sous la juridiction du Comité des mesures contre Ragnarok, communément appelé Baldur, et il vous est demandé de respecter les termes du contrat jusqu'à la résolution de Ragnarok.]
[Ci-dessous, voici les capacités de Yeom Ye-ah.]
C'était, sans le moindre doute, une fenêtre d'éveil.
Le sac que je tenais me glissa des doigts et tomba par terre.
Je n'entendis même pas l'écran de mon téléphone se fissurer. La lumière jaillit dans toutes les directions et, à vingt-trois ans, je devins une éveillée.
***
« Voilà pour le parcours, mademoiselle Yeom Ye-ah. Mais je constate que vous ne vous êtes pas enregistrée officiellement comme Chasseuse ? »
« On m'a dit que la déclaration d'Éveil était obligatoire, mais pas l'enregistrement comme Chasseur. Et pour m'enregistrer, il faudrait que je fasse une démonstration de ma compétence... »
En face de moi, le recruteur hocha la tête, mais son expression restait sceptique.
Il leva les yeux après avoir parcouru le CV d'Éveillée que je lui avais remis.
« Si vous êtes Guérisseuse, d'autres que nous auraient dû se bousculer pour vous appeler. Cela fait près d'un an que vous vous êtes éveillée : pourquoi ce n'est pas le cas ? Et vous semblez avoir du mal à joindre les deux bouts en ce moment. »
« Je... je l'ai pourtant écrit. »
« C'est justement ce que je ne comprends pas. Je sais que chaque compétence a sa propre méthode d'activation. Certaines exigent de danser, d'autres de manipuler son propre sang. Alors devoir chanter, ça me paraît tout à fait courant. »
Et puis, s'il s'agissait de la voix, il existait mille façons de l'amplifier. Il ne faisait qu'énoncer une évidence, le genre de bon sens que tout le monde connaissait.
Puis vint le silence, d'une absurdité totale.
Je savais déjà ce qui allait suivre. Vraiment, toutes les personnes que j'avais rencontrées jusque-là m'avaient posé exactement la même question, parfaitement raisonnable.
« Oui. »
« Mais... »
Il posa exactement la même question.
« Vous êtes sérieuse ? Vous ne pouvez pas soigner parce que vous chantez faux ? »
***
« Ça vous est déjà arrivé de vous époumoner sur une machine de karaoké et d'obtenir moins de 50 ? »
« En général, c'est une panne de la machine... »
« Moi, si. »
Il cligna des yeux, comme s'il lui était impossible de croire ma réponse.
C'était la même réaction que mes amis, qui m'avaient demandé si on pouvait seulement tomber aussi bas en laissant simplement tourner la chanson.
Yeom Ye-ah, vingt-quatre ans cette année. Une légende de la fausse note, devant qui tout le monde prenait un air de sombre résignation à l'instant même où elle saisissait un micro.
« Avant, je pensais seulement que je chantais faux. Mais ces derniers temps, c'est allé encore au-delà. »
« Vous voulez dire que votre chant s'est dégradé avec le temps ? »
« Ce n'est pas tant que je chante plus mal, c'est que les gens le supportent de moins en moins. »
Je n'avais encore vu personne s'évanouir pour de bon, mais, autrefois, quand je chantais mal, les gens en riaient sous cape. Pendant les évaluations de chant, ils essayaient de caler leur voix sur la mienne pour m'aider, puis soupiraient et renonçaient. Ça n'allait pas plus loin.
Une fois adulte, j'allais seule dans des karaokés à pièces pour soigner mon cafard.
Je chantais donc rarement devant les autres, mais je me disais qu'à force de pratiquer régulièrement, ma voix ne pourrait pas se dégrader davantage.
« Que s'est-il passé ? »
« Eh bien, ceux qui l'entendent disent qu'ils souffrent vraiment. C'est pour ça que j'ai vérifié plusieurs fois si ma compétence n'était pas en réalité offensive. »
« Ah... »
Il hocha la tête à plusieurs reprises, sans que son expression perde rien de son scepticisme. Une lueur de soupçon commença même à poindre dans ses yeux.
Le regard qui disait que je cachais forcément un défaut dans ma compétence ou dans son exécution, et que je manigançais pour entrer dans une guilde malgré tout. On m'avait lancé ce regard d'innombrables fois au cours des dernières heures.
Il allait maintenant me demander une démonstration.
« Ce n'est pas que nous doutions de vous, mais nous devons tout de même vérifier correctement. »
« Vous voulez dire, en faire la démonstration ici, tout de suite ? »
« Oui. »
Aussitôt, il prit le stylo à bille qu'il tenait et s'égratigna légèrement le dos de la main. En voyant des perles de sang y apparaître, je sentis malgré moi un frisson me parcourir l'échine.
J'avais déjà vérifié que mon chant pouvait soigner les gens. C'était l'occasion de remettre ma vie sur les rails : une seconde vérification n'était-elle pas tout à fait normale ?
Les compétences de Soin ordinaires ne guérissaient que les blessures reçues à l'intérieur des Portes. Pour tout le reste, les potions étaient plus rentables.
Qu'il me fasse soigner une égratignure aussi insignifiante, c'était indéniablement me prendre de haut.
Mais quel pouvoir avais-je ?
Pendant six mois, je n'avais même pas pu quitter mon emploi à la supérette et, pour payer le loyer de plus en plus cher de ma chambre en location, je sautais des repas.
« Je l'utilise tout de suite, alors ? »
« Oui, je vous en prie. »
Ce regard m'était terriblement familier : celui de quelqu'un persuadé que je cherchais désespérément à gagner du temps. Familier ou pas, je ne l'acceptais pas pour autant.
Je me redressai et contractai les abdominaux. J'avais lu quelque part que la respiration ventrale pouvait améliorer un peu le chant.
Je choisis ma chanson fétiche. Une vieille ballade trot intitulée « Romantic You », un titre si obscur que presque personne ne le connaissait, mais devenu mon préféré depuis que je l'avais entendu sur une aire d'autoroute, enfant.
« Oh là là, mon unique ! Mon trésor ! Cet homme-là ! »
[Conditions d'activation de la compétence remplies. Hors du domaine de Ragnarok actuellement. Puissance forcée réduite afin de limiter la consommation de mana de la contractante.]
[Recherche d'une compétence correspondant à l'onde vocale émise.]
[Sirène hors de l'eau ! Activation. Que la divinité de Baldur vous accompagne !]
Des portées musicales tordues se matérialisèrent autour de moi. Des notes qui semblaient avoir été rouées de coups s'élevèrent au rythme de mon chant et s'y inscrivirent une à une.
Chaque Chasseur possédait ainsi ses propres effets exclusifs.
Même quand je chantais seule dans un coin de karaoké, ces effets apparaissaient, et je chantais en me regardant dans le miroir en pied.
Les portées ondulèrent follement avant de se ruer d'un coup sur le recruteur, droit sur sa blessure.
« Je t'aime ! ... Monsieur ! Monsieur ! »
Et ce que je vis, ce fut lui, pris de convulsions, l'écume aux lèvres, en train de basculer en arrière.
La plaie de sa main se referma proprement en quelques secondes. Mais il ne faisait absolument aucun doute que quelque chose de bien pire avait mal tourné.
Je me précipitai vers lui en hurlant.
« Hé ! Il y a quelqu'un ? Quelqu'un s'est effondré ! »