Je l'ai raconté comme si nous avions franchi la porte, couru vers le sud, marché pendant trois heures et donné un nom sur la route.
C'est la version qui omet les vingt premières minutes.
Voici ce qui s'est passé.
Nous avons couru environ six cents mètres.
En Résonance, à courte distance, avec le fil entre nous à environ trente centimètres, pendant cent secondes.
Cent secondes, cela ne semble pas long.
Ce n'est pas long.
C'est pourtant long pour maintenir un effet partagé qui s'accumule à chaque seconde où on le tient.
Dans la cave, nous l'avions utilisé pendant peut-être six minutes, par rafales courtes, et le prix avait été des crampes aux mains et un saignement de nez que Soph n'avait pas remarqué.
Six minutes par rafales.
Quarante secondes au plus long.
Cent secondes continues à pleine intensité, c'est un tout autre chiffre.
Nous avions écrit une règle pour arrêter à temps.
Écrite à la craie, en majuscules, avec des lettres plus grandes que les autres.
Nous l'avons enfreinte dans les deux minutes de la première utilisation sur le terrain, parce que personne n'arrête une chose pareille à la trentième seconde.
Je comprends chaque personne qui a jamais échoué à s'arrêter, et il me reste très peu de patience pour quiconque dit qu'il aurait réussi.
Vers la quatre-vingt-dixième seconde, quelque chose a changé dans la qualité de la force.
Je ne veux pas dire qu'elle a faibli.
Je veux dire qu'elle a basculé.
La puissance était la même, mais l'appui sous elle s'était déplacé, et rien ne s'était encore ajusté.
La puissance était toujours là, nous poussant vers le sud à une allure que je ne soupçonnais pas mes jambes capables de tenir.
Ce qui lâchait, c'était le contrôle.
La partie qui permet de diriger au lieu de simplement aller.
Soph l'a coupé.
Je l'ai coupé.
La même seconde, aucun des deux en premier, parce que la chose que nous avions construite n'en faisait qu'une et que nous l'avons tous les deux lâchée au même instant.
Le fil s'est éteint et le monde est revenu, et tout redevint lourd, et j'ai fait environ quatre foulées de plus avant que mes jambes ne s'arrêtent.
Pas de la faiblesse.
Pas de la fatigue.
Quelque chose au-delà des deux.
Mes ischio-jambiers se sont contractés dans une crampe si totale que pendant une demi-minute j'ai cru qu'une déchirure s'était produite.
Je suis tombé sur les mains et les genoux sur la route du nord et mes avant-bras se sont bloqués du coude jusqu'au bout.
Les deux mains crispées, fermées.
Ma bouche avait un goût de fer, venu du sang ou d'autre chose, et je n'aurais pas su dire lequel.
Soph était à deux mètres, elle aussi par terre.
Elle avait un saignement de nez qui coulait sur son menton dans la poussière, et elle riait.
J'ai trouvé ce rire plus effrayant que les loups ne l'avaient été, et elle riait.
« Cent secondes », dit-elle à la route.
« Six minutes dans la cave nous ont coûté des crampes.
Nous venons de faire cent secondes à fond à un mètre. »
Il nous a fallu dix minutes pour pouvoir nous relever.
Ce n'est pas une figure de style.
Dix minutes sur une route en terre, six cents mètres au nord d'une halte pleine de loups, sans nous relever parce que se relever était une chose que nos corps avaient décidé de ne pas faire.
Les ischio-jambiers ont lâché les premiers.
Puis les mollets.
Puis, quand j'ai essayé d'utiliser mes bras pour me pousser, mes avant-bras ont dit non.
Les deux.
Également.
Comme si chaque muscle qui avait travaillé au-delà de sa limite recevait la facture d'un coup.
Je me suis relevé en roulant sur le dos et en laissant la crampe se défaire toute seule, ce qu'elle a fait lentement et sans dignité.
Soph s'est relevée en restant assise sur la route, la tête en arrière, le nez qui coulait encore, en attendant que ça s'arrête.
Nous avons marché.
Mal.
Un pied devant l'autre, comme on marche quand tout fait mal.
Sur la côte, un bon kilomètre au sud, nous nous sommes arrêtés et avons regardé en arrière.
Je ne sais pas pourquoi.
Rien d'utile ne pouvait en sortir.
Mais nous nous sommes arrêtés.
Mossward était lovée dans son pli de terrain.
La porte était grande ouverte.
Et au milieu de la route du nord, à cent mètres de la porte, l'alpha était assis.
Il ne poursuivait pas.
Il ne suivait pas.
Assis sur la route par un matin gris, observant deux personnes debout sur une côte à un demi-mille.
Il est resté là environ une minute, immobile comme la pierre, les yeux pâles tournés vers l'avant.
Puis il s'est levé, a fait demi-tour, a franchi la porte et est retourné dans sa halte.
« Il a perdu », dis-je.
« Il a perdu une fois. » Soph tenait toujours un chiffon sur son visage.
« Et il a regardé la scène en entier.
« Et maintenant, il en sait beaucoup plus sur nous qu'hier. »
« Par exemple ? »
« Par exemple qu'il existe des conditions où nous cessons d'être deux cibles distinctes.
« Que ces conditions sont nouvelles.
« Qu'elles ont commencé ce matin. » Elle se détourna de la côte.
« Il va travailler là-dessus, Aven.
« Il travaille sur des choses depuis quatre ans.
« Il a tout le temps du monde, et nous venons de lui montrer le seul tour que nous ayons. »
Les deux panneaux s'ouvrirent pendant que nous étions là.
[ NŒUD 004 ]
[ RÉSONANCE ]
[ Porteurs : Aven · Soph — conjoint, indifférencié ]
[ Marqueur d'activation : parlé — EMBRASER ]
[ Véhicule : direction et timing. ]
[ Choisi. ]
[ Ne véhicule pas : pensée · émotion · sensation · langage · douleur · connaissance de l'état de l'autre porteur ]
[ Accorde : amplification physique — force · vitesse · élan · résistance à la fatigue — tant que la phase est maintenue. ]
[ L'amplification évolue en sens inverse de la séparation. ]
[ Plein effet ≤ 3 m · se dégradant jusqu'à 10 m · négligeable au-delà · dormant à distance. ]
[ L'amplitude s'accumule avec la durée maintenue. ]
[ Coût : supporté par les deux porteurs à la fin, proportionnellement à la durée et à l'amplitude. ]
[ Fin : par l'un ou l'autre porteur, seul, à tout moment. ]
[ Ces limites ont été posées par les porteurs avant la première utilisation et sont enregistrées telles qu'énoncées. ]
[ Everdawn ne les a pas vérifiées et ne le peut pas. ]
« Enregistrées telles qu'énoncées », lut Soph.
« Il prend notre parole pour argent comptant. »
« Il n'a pas le choix.
« Il ne sait pas ce que c'est. »
« Non. » Elle se tut un instant.
Puis elle dit la chose à laquelle je pense chaque semaine depuis.
« Aven.
« Il ne peut pas nommer cela.
« Et il ne peut vérifier aucune limite que nous lui donnons.
« Ce qui veut dire que la seule chose qui se dresse entre nous et un système qui obtiendrait une mauvaise description, c'est nous qui obtenons la bonne description. »
Nous avons marché vers le sud pendant trois heures après cela, et aucun de nous n'a dit un autre mot jusqu'à ce qu'elle le nomme.