« Où vas-tu ? »
renifla bruyamment et leva les yeux vers l'homme.
À travers sa vision trouble de larmes, elle vit un visage familier.
C'était le visage du papa qu'elle avait tant désiré revoir tout ce temps.
Ses yeux rougirent instantanément, le bout de son nez piqua, et puis — comme la pluie qui tombe — les larmes coulèrent en grosses gouttes, trempant ses joues.
« Gwuu... Gwuu allait... hff... retrouver Mefi... mais après... il s'est mis à pleuvoir... hff ! »
Elle avala son souffle et s'essuya le visage.
Sheir se baissa pour être à sa hauteur, son expression indéchiffrable.
« Si tu parles de Mephisto, je peux t'en faire un autre. »
« Snff ! Mais si tu en fais un nouveau, c'est pas Mefi... Mefi, il est unique. »
« L'apparence et le comportement seront les mêmes. »
C'était une question difficile.
Pourquoi quelqu'un qui ressemblait et agissait exactement comme Papa n'était pas vraiment Papa ?
Tortillée, elle marmonna sans conviction :
« Juste... parce que... un cœur c'est unique... »
Elle agrippa l'ourlet de ses vêtements et baissa la tête.
Les larmes tombaient si vite qu'elle ne pouvait pas relever le visage.
Les mots qu'elle n'osait pas dire tourbillonnaient dans sa bouche —
« Alors s'il te plaît, rends à Gwuu son seul et unique Papa... »
Regardant l'enfant qui reniflait, le nez qui coulait, Sheir répondit avec ce qui semblait être une curiosité sincère.
« Tu dis des choses similaires à Mephisto. »
Les yeux trempés de larmes de s'écarquillèrent.
Son regard se perdit au loin, comme s'il se rappelait le passé, puis il tendit la main.
« Si tu le dis, allons retrouver Mephisto. »
Clignant des yeux, vide, elle demanda :
hésita à prendre sa main, puis lâcha :
« Si Gwuu retrouve Mefi, elle va te chasser de Papa. »
Elle avait voulu ajouter : donc toi et moi on est ennemis, mais Sheir ne parut que sincèrement intrigué.
« Toi ? Tu penses pouvoir le faire ? »
« Y-yeah ! Si Gwuu utilise l'Artisanat et péloche-péloche avec Yo-wang, alors... ! »
Sheir attrapa Veilach par la peau du cou.
Le visage du hamster laid devint rouge vif de honte.
En jetant un coup d'œil à lui, dit timidement :
« Heu... un p'tit peu plus joli que ça... »
De retour dans le panier, la bouche de Veilach resta béante comme s'il avait reçu un coup.
« Ce gamin... elle a vraiment assez de sens esthétique pour me trouver laid ? »
Tandis qu'il encaissait la révélation, l'enfant prit docilement la main de Sheir et, de l'autre, poussa son tricycle.
Sheir, cependant, souleva le tricycle de son autre main.
Le panier bascula, et Veilach et Lukshifer grimpèrent sur les épaules de .
Sheir regarda sa petite main.
« C'est ça que tu appelles satisfaction ? »
« Mmhm. C'est comme si dedans ton cœur ça devient tout chaud et doux, et comme si un ver chaud te chatouillait dedans ta poitrine. »
Sheir posa une main sur sa propre poitrine, les commissures de sa bouche se relevant faiblement.
« Alors ça veut dire que t'es d'accord. Snff ! »
« Oui... c'est bien aussi. »
Il parla comme un érudit légèrement amusé, presque comme un garçon lors de sa première sortie.
Puis, tout comme l'avait fait avant lui, il souleva et essuya ses yeux humides.
Étrangement, la pluie semblait s'incurver pour les éviter, et les gens dans la rue s'écartaient comme s'ils ne les remarquaient pas du tout.
Regardant autour d'elle avec émerveillement, renifla et dit d'une voix nasillarde :
« M'sieu, tu devrais aller à l'école maternelle. Tu connais pas beaucoup de trucs. »
« Tu veux dire l'institution que tu fréquentes ? »
« Ouui. Si tu connais pas des trucs, faut les apprendre. La maîtresse dit que savoir pas c'est pas une honte. »
Sheir acquiesça gravement.
« S'il faut y aller, alors mieux vaut y aller. »
Le visage de afficha un choc authentique.
C'était le premier adulte qui acceptait aussi facilement d'aller à la maternelle.
Mais il avait emmené Papa...
Tandis qu'elle luttait avec cette pensée, Sheir parla.
« Le dernier enfant que j'ai fait te ressemblait beaucoup. »
« Dernier ? »
Le dieu suprême et empereur qui s'était éveillé dans les plaines enneigées avait créé d'innombrables enfants loyaux.
Ils bâtirent des montagnes, fendirent la terre, comblèrent les cieux, et versèrent l'eau et le feu dans le monde.
Pendant ce temps, la vie naquit et mourut encore et encore — mais rien de tout cela ne l'avait jamais ému.
Pour lui, tout ce qui était en dehors des plaines enneigées n'était que poussière destinée à disparaître.
Tandis qu'il se détournait dans cette croyance, les émotions négatives des vivants prirent forme sous ce qu'on appela « corruption ».
La corruption souilla la terre.
Et finalement, elle menaça même ses plaines enneigées.
C'était intolérable que de simple poussière menace son domaine.
La raison pour laquelle il créa son dernier enfant était de ramener les plaines enneigées à leur état originel, primordial.
Il fit un héritier, y versant sa propre puissance.
Il ne lui donna pas de nom — après tout, tout être qui aurait pu l'appeler disparaîtrait bientôt.
Mais l'enfant porta un regard plein de nostalgie vers un autre monde et se nomma lui-même.
« Appelle-moi Mephisto, Père. »
Peut-être que ce moment, quand l'enfant l'appela timidement Père pour la première fois, fut le commencement.
Cet enfant, plus vulnérable à la corruption émotionnelle que tout autre, enfonça un jour une épée dans sa poitrine.
« Un dieu qui ne peut pas tout mesurer et veiller sur tout n'est qu'une calamité. »
L'enfant pleurait.
L'empereur ne mourut pas, mais il fut réduit à un observateur silencieux, retournant aux plaines enneigées primordiales.
Même ainsi, le monde qu'il avait fait continua de tourner — jusqu'à ce que son second enfant construise la Tour.
Avant qu'il ne puisse purifier son monde, la Tour y mit fin, souillée par la corruption.
Il avait regardé avec indifférence.
Jusqu'à maintenant, rien n'avait jamais eu de sens pour lui.
Sheir jeta un coup d'œil à sa main gauche.
Synchroniser sa conscience avec une motte de poussière avait fait s'effondrer les murs autour de lui.
L'affection que avait commencé à ressentir s'infiltrait en lui, comme une bruine imbibant un tissu, le corrompant lentement.
Peut-être était-ce pour cela —
« Je souhaitais seulement que tu ne sois pas en danger. »
« ... Papa est pas en danger. »
« Mais tu étais émotionnelle. Dans mon monde, les émotions troublent la raison, mènent à de mauvais choix, et menacent ma place. Elles étaient dangereuses. »
Il le dit comme une réflexion.
En y repensant, peut-être n'avait-il voulu que conserver son siège suprême.
Il n'avait voulu que balayer les motes de poussière — sans jamais considérer les pensées et les sentiments que chacune portait.
À cet instant, Mephisto se cachait dans un coin d'un champ de neige blanc.
Après avoir été capturé par Dominic, il avait hâtivement créé un donjon et s'y était glissé.
Dans une vaste plaine recouverte de neige, trouver un oisillon blanc enterré sous les congères ne serait pas chose aisée.
Ou du moins se le disait-il — pourtant il ne cessait de croire entendre les grognements de Karmirach quelque part.
Mephisto était encore bien trop jeune et faible pour affronter une lignée de classe SSS.
L'oisillon renifla bruyamment.
« Combien de temps je pourrai continuer à me cacher ? »
Ses petites épaules s'affaissèrent.
Ce n'était pas seulement Karmirach qu'il craignait.
De sombres pensées ne cessaient de venir.
Encore et encore, une image flasha dans son esprit — juste la plaine enneigée, mais avec une épée dans ses mains d'apparence humaine.
L'oisillon serra fort les yeux pour la chasser, mais la vision de cette petite main serrant une épée était déjà là.
Une lame transparente, comme forgée dans des éclats de glace, fit goutter du sang sur la neige.
Sans réfléchir, il sut de qui était ce sang.
C'était le souvenir d'avoir pointé une épée vers son père.
Au même instant où il le réalisa, l'épée tomba avec un doux *thud* sur la neige.
Ses cheveux blanc neige se dispersèrent comme des plumes dans un vent glacé.
Ses yeux brûlaient d'une chaleur qu'il ne supportait pas, et il pleura misérablement.
Le souvenir d'avoir poignardé son père scintillait par intermittence, s'échappant de lui comme la lumière par des fissures.
L'oisillon enroula ses ailes autour de sa poitrine, essayant de contenir la douleur.
C'est ce que Veilach l'avait appelé.
Et maintenant, enfin, il pensait comprendre ce que cela voulait dire.