L'Église du Désespoir n'est pas une religion officielle.
C'était un culte, aussi n'était-il pas très connu, même aux États-Unis.
Il était naturel que John Delgado ait des doutes.
« Comment m'avez-vous trouvé ? »
Son ton était plus poli lorsqu'il s'adressait à l'Espagnol.
Apprendre que l'homme était le fondateur de Messie lui fit ressentir le besoin de surveiller ses manières.
C'était aussi parce qu'il le considérait comme un camarade partageant la même mission : vaincre Faux Noire.
« En me renseignant sur le premier joueur des États-Unis, j'ai rencontré quelqu'un qui vous connaissait, un croyant de l'Église du Désespoir. Grâce à lui, nous avons pu localiser votre position. »
« Pour penser qu'il a osé vendre ma tête sans permission. Quel bâtard de mouchard… »
« Il utilisait le pseudonyme Berber. »
La bouche de John s'ouvrit d'incrédulité.
Ce type était l'un de ses subordonnés les plus fiables.
« Ne soyez pas trop dur avec lui. Il ne vous a pas trahi ; il a communiqué votre position en sachant que c'était une offre qui vous plairait. »
« Tch, ce type. Je devrai quand même le gronder plus tard. »
John, qui grommelait, sortit de la voiture avec l'Espagnol à la mention de leur arrivée.
Ils avaient atteint une forêt isolée.
« Allons-y. C'est encore une bonne marche d'ici. »
Après avoir marché dans la forêt pendant une trentaine de minutes, une petite cabane apparut.
« C'est là que se tient la réunion ? »
« Avec tous les cafés et autres endroits, pourquoi ici ? »
« C'est une réunion de joueurs de haut rang. Mieux vaut un endroit qui attire moins l'attention. On pourrait finir par se battre à cause de divergences d'opinion. »
« C'est vrai, ce serait bruyant si on commençait à utiliser des compétences et à croiser le fer. »
Puisque c'était la première rencontre, ils devaient redoubler de prudence, ne sachant pas ce qui pourrait arriver.
« Donc, tous les meilleurs joueurs de chaque pays sont réunis à l'intérieur ? »
« Oui. Il y a trois jours, avec vous comme dernière recrue, le recrutement des 12 Apôtres était terminé. Mais tout le monde n'a pas pu venir. Certains avaient des difficultés pour se rendre aux États-Unis. »
Sur ces mots, l'Espagnol ouvrit la porte de la cabane.
Six personnes étaient assises, l'air ennuyé, autour d'une table en bois à l'intérieur.
C'étaient des joueurs de haut niveau de divers pays, aux couleurs de cheveux et aux races différentes.
« Combien de temps comptiez-vous nous faire attendre, Espagnol ? Vous voulez qu'on meure d'ennui ? »
« Ha ha, désolé de vous avoir fait attendre. »
« C'est le dernier Apôtre ? »
« Oui, tout le monde, présentez-vous s'il vous plaît. Voici le Nécromancien John Delgado, le premier joueur des États-Unis et le chef de l'Église du Désespoir. »
Alors que l'Espagnol le présentait, tous les regards se tournèrent vers John.
Le premier à se lever fut un homme immense, semblant mesurer plus de deux mètres.
« J'ai beaucoup entendu parler de vous. Enchanté. Je suis le Premier Guerrier. »
John fronça les sourcils en serrant cette main énorme.
'Quelle main dégoûtamment grande.'
« D'après votre accent, vous devez être Britannique ? »
« Oui, j'étais classé 5e cette manche en tant que Maître de l'Épée. »
« 5e, hein ? Impressionnant. Vous devez avoir gagné beaucoup de points ? »
« Mais comparé à Faux Noire, c'est rien. »
Après les salutations, la personne suivante se leva et tendit la main.
« Je suis le représentant de l'Inde, Swingman, un artiste martial niveau 49. »
« J'ai entendu dire que vous pouviez ressusciter les morts. »
« Si vous avez un jour besoin de cadavres, venez dans notre pays. Il n'y en a pas pénurie. »
John esquissa un sourire ironique en serrant la main de la personne suivante.
Un Asiatique à l'allure négligée qui semblait être un accro aux jeux.
« Je suis Dark Soul. Je suis Japonais, et je suis un tireur d'élite. »
« Je ne savais pas qu'il existait une classe tireur d'élite. »
« Je ne savais pas non plus qu'il existait un Nécromancien. »
« Avez-vous appris l'anglais quelque part ? »
« Pas appris, juste en autodidacte en regardant des séries américaines. Je ne peux pas gérer de longues conversations, cependant. »
Grande-Bretagne, Inde, Japon, Brésil, Mexique, et ainsi de suite, chacun avait une nationalité différente.
Ainsi, ils ne pouvaient gérer qu'un anglais simple, et les longues conversations étaient impossibles.
« Enchanté, John. »
La plupart serrèrent la main de John, mais une personne resta assise.
Un Asiatique était assis arrogamment, les bras croisés, comme s'il n'avait aucune intention de saluer.
« Yang Chiwen, nous allons nous croiser, alors échangeons des salutations. »
L'Espagnol parut gêné par l'attitude effrontée de l'homme chinois.
« C'est Yang Chiwen, qui a fini 2e à la 11e manche. C'est un joueur chinois de haut rang et la figure de proue de la Société Noire. »
John ne pouvait ignorer les organisations criminelles mondiales infâmes comme la Mafia ou les Yakuza.
C'était simplement absurde qu'un criminel affiche un tel comportement irrespectueux.
« Qu'est-ce que tu regardes ? Putain d'Occidental. »
« Qu'est-ce que tu as dit ? Si tu as quelque chose à dire, dis-le en anglais. »
Il n'aimait pas que l'homme marmonne en chinois alors qu'il savait parler anglais.
« John, saluez le reste des Apôtres. Bien qu'ils n'aient pas pu venir, ils sont connectés par visioconférence. »
Sur l'ordinateur portable sur la table, les visages de quatre personnes apparurent.
Après que John les eut salués, l'Espagnol résuma.
« Bon, il semble que les présentations soient terminées. Asseyons-nous et commençons la discussion. »
Réprimant son agacement, John prit place.