Les gens changent pour des raisons futiles, en fin de compte.
Pas à cause d'un événement dramatique, mais à cause d'un minuscule déclic qui surgit un jour sans crier gare. Sans qu'on s'en aperçoive, ça vous transforme.
Tout a commencé par une faveur qu'un connaisseur m'a demandée.
Murelia. Une femme pitoyable dont l'esprit avait été rongé par un dieu maléfique. Une femme dont le seul centre d'intérêt était Roméo. Et une belle femme, par-dessus le marché.
Je me souviens du choc de la première rencontre. C'était la première fois que je trouvais une femme belle. Aucun désir charnel. Juste une fascination pure devant sa beauté.
Ce n'était pas ses traits. C'était sa férocité, sa distortion, sa froideur. Sa fragilité à se laisser balloter par l'illusion qu'est l'amour, son arrogance envers autrui. Un être qui portait tout ça en lui m'avait ensorcelé.
Je suis né sur un champ de bataille, abandonné sur ce même champ de bataille, et j'y ai grandi.
« Champ de bataille » évoque des tueries 24 heures sur 24, du matin au soir, mais la réalité est tout autre. Les déplacements prennent des jours, et dès que la nuit masque l'ennemi, les deux camps retirent souvent leurs troupes.
Et un peu en arrière du front, les soldats boivent, jouent, passent le temps. Des marchands viennent vendre leur camelote, et jusqu'aux prostituées qui vendent leur printemps.
Des prostituées qui viennent exprès sur un champ de bataille. Rien à voir avec les courtisanes de luxe pour nobles. Ce sont même des femmes que les bordels de ville refuseraient, des femmes « avec des circonstances ».
Ma mère était apparemment l'une d'elles. Bon, je ne l'ai jamais rencontrée, c'est juste une déduction logique.
Je ne sais pas comment ça s'est passé. Simplement, je suis né sur un champ de bataille et j'ai été vendu comme marchandise. Mes acheteurs étaient une compagnie de mercenaires qui recrutait des dresseurs de bêtes magiques.
La raison était simple : nourrir les bêtes. Leur faire goûter à la chair humaine pour exciter leur combativité au combat.
Mais avant que je ne finisse dans l'estomac d'une bête, la compagnie a été anéantie. J'ai survécu. J'avais apparemment deux ou trois ans.
Je ne sais pas si j'ai été élevé un peu avant d'être vendu, ou si la compagnie a élevé un nourrisson pendant un court moment.
Toujours est-il que mon corps était assez développé pour bouger tout seul, ce qui m'a évité de finir en bête affamée sur un tas de cadavres. J'ai arraché des vêtements aux morts, bu de l'eau boueuse, mangé la chair pourrissante d'humains et de démons, et j'ai survécu en faisant du champ de bataille mon lieu de vie. Mes souvenirs sont flous à cause de mon jeune âge, rien à raconter de spécial.
J'ai vécu cette existence bestiale jusqu'à ce qu'une compagnie de mercenaires me ramasse — « capture » serait plus juste. Cette compagnie comptait un rescapé de celle qui m'avait acheté, et c'est lui qui m'a tout appris.
Ils comptaient combler leurs effectifs en baisse avec des gamins. Moins cher que d'acheter des esclaves : il suffit de les ramasser. Pour juste cette raison, on m'a donné le nom de « Zeroslead » et on m'a élevé comme mercenaire.
On m'a bourré le crâne de tout ce qu'un mercenaire doit savoir. Mon origine, l'histoire de l'ancienne compagnie, tout vient de lui. Au bout de quelques années, cette compagnie a aussi perdu une guerre et a été anéantie, tuteur compris.
Après ça, j'ai vagabondé de compagnie en compagnie, continuant à vivre sur les champs de bataille. J'ai aussi passé du temps en ville, mais c'était étouffant.
Le moindre écart et la garde débarque. Tout tourne autour de l'or, encore et encore. Tout est tiède, tout m'énervait.
Sur ce point, le champ de bataille, c'est le paradis. On peut tuer à volonté, on ne fait que se renforcer. Surtout, on a le sentiment d'être vivant.
C'est simple, aussi. Le fort a raison. Le mort a tort. Le vainqueur prend, le vaincu perd. Y a pas plus clair comme endroit.
J'ai accepté la proposition du vieux Linford parce qu'il promettait de la puissance. Dieu maléfique, mandat d'arrêt, je m'en fiche. Tant qu'il y a du combat, ça me va.
J'ai vu des mercenaires s'enferrer dans les jeux d'argent et les jeux de plateau. Pour moi, c'était la guerre qui tenait ce rôle.
Même l'alcool le plus fin n'étanchait pas ma soif mieux que le sang ennemi. J'ai bien couché avec des femmes par passe-temps, mais ça n'égale pas l'excitation d'un duel contre un adversaire puissant.
Et pourtant, la première fois que j'ai ressenti une émotion en dehors du combat, c'était face à Murelia. Pas question de dire que j'en suis « tombé amoureux », ce serait niais.
Mais le désir de lui parler a jailli avant même l'envie de me battre contre une forte — et c'est la seule fois de ma vie.
Une fois la conversation engagée, sa folie dépassait l'entendement. Moi qui la trouvais belle, je devais être tout aussi dingue.
C'était son dernier vœu. Autant l'exaucer. C'est ce que je me suis dit en emmenant Roméo… mais.
« Hé, l'oncle. C'est qui ? »
« L'oncle, c'est quoi, ça ? »
« L'oncle, cours plus vite ! »
« L'oncle. Ça va ? »
« L'oncle… »
J'ai jamais élevé de gamin. C'était pénible, au-delà du pénible. Il s'assoit en disant qu'il est fatigué, il chouine pour un rien. Heureusement qu'il ne pleure pas devant moi, mais qu'il s'attache à moi comme ça, c'est à en perdre la tête.
Qu'est-ce que c'est que ce bordel ? Certes, je l'ai traité avec une politesse inhabituelle pour moi. C'est l'enfant de Murelia, et le ramener sain et sauf faisait partie du contrat.
Mais où est-ce que je dégage un truc qui donne envie de s'attacher ? Ce gamin est dingue lui aussi, non ?
Malgré tout, j'ai poursuivi le voyage et je l'ai amené jusqu'à l'orphelinat de Barbora… et là, je ne m'attendais pas à ce qu'il se mette à hurler qu'il ne voulait pas me quitter. Incompréhensible.
Mais ce qui l'est encore plus, c'est que moi-même, je l'ai récupéré. Qu'est-ce que je fous ? Suis-je con ?
Pourtant, impossible de le laisser là. En voyant son visage souriant, je me surprends à esquisser un sourire amer.
À ce moment-là, ce qui me revient en tête, c'est Murelia. Et, juste avant, la vieille du clan des chats noirs que j'ai tuée.
Le regard de ces deux femmes. Elles n'ont rien de similaire, pourtant les yeux de la vieille qui m'a foncé dessus et ceux de Murelia qui m'a confié Roméo passent et repassent dans ma tête. Ce regard désespéré, pourtant limpide comme une surface d'eau calme.
J'n'y comprends rien.
« L'oncle. Qu'est-ce qui t'arrive ? »
« Rien. Dors déjà. »
« Oui… »
En voyant Roméo fiévreux alité, pourquoi est-ce que je m'inquiète ? Cette elfe supérieure monstrueuse nous a repérés. Si j'abandonne Roméo, ce boulet, peut-être que je pourrai m'en tirer seul.
Mais je n'ai pas pu. Absolument pas.
Qu'est-ce qui m'arrive, bon sang ?
Pourquoi est-ce que je me laisse autant mener par le bout du nez par un seul gamin ?
« Guooooooo !? »
J'ai perdu conscience un instant. J'avais l'impression de me remémorer le passé, mais les détails sont flous. C'était ça, le « film de ma vie » ?
Maintenant, c'est Sierra — apparemment la forme adulte de Roméo. Difficile à croire, mais sa présence est identique à celle de Roméo. Je dois protéger Sierra.
La capacité particulière de Roméo influence les démons et permet de les dominer, dit-on… mais.
« Aucun rapport… »
Les raisons pour lesquelles je me soucie de Roméo, je pourrais en aligner autant qu'on veut. Mais tout ça, c'est du vent.
Maintenant, je protège Sierra. J'ai la force de la protéger. Tout le reste n'est que futilités.
« Oooooooah ! Gros tas ! J'suis pas encore mort ! En veux-tu encore ! Gaaaaaaaaaah ! »
« Shiiiiitaaaagaaaeeee ! »