Eryke le Septième était tout simplement parfait pour la Culture, ne possédant ni noyau de mana ni aucun autre pouvoir hormis ses compétences et ses titres ; ces éléments l'aidaient considérablement, mais n'offraient aucune voie pour gagner en force.
Il courait aussi le moins de risques en la pratiquant : tous les autres clones avaient déjà stabilisé leur propre voie, lui seul restait en marge.
Si cela peut paraître cruel, Eryke le Septième n'hésita pas à servir de cobaye. À peine capable de vaincre le premier gardien, cela ne comptait pas techniquement comme être tombé dans son piège au sein de ce miasme rouge.
Après tout, s'il réussissait, sa force s'envolerait assurément au-dessus du classement de tous les autres clones.
Il pourrait également échapper à sa situation actuelle, enfermé dans le miasme rouge et s'accrochant aux derniers lambeaux de sa raison, un scénario loin d'être agréable.
Assis en tailleur sur le sol, il respira profondément pour calmer ses nerfs agités. Selon la Technique de Culture Sans Nom, le Qi Spirituel était partout autour d'eux, simplement impossible à percevoir car ils ne possédaient pas le sens spécial d'un Cultivateur.
Pour sentir le Qi Spirituel, il fallait acquérir des racines spirituelles ; pour former ces racines, il fallait utiliser son propre sang comme matériau et subir une série de rituels stricts.
C'était un processus extrêmement ardu et complexe, qui aurait exigé l'effort d'innombrables médicaments spirituels. Mais grâce aux compétences et titres dont disposait Eryke le Septième, il existait encore une possibilité qu'il parvienne à former ses racines spirituelles et devienne un cultivateur.
Sans hésiter, il entama le processus, tentant de manipuler lentement et sûrement l'essence de sang à l'intérieur de son corps pour former des nœuds denses. C'est alors que ses yeux s'ouvrirent brutalement, vomissant le sang sur place, souillant le sol sous ses pieds.
La tête lui tournait violemment, sa vision se brouillait de seconde en seconde.
« Ça fait mal », marmonna-t-il en se serrant la poitrine.
Devenir cultivateur via la Technique de Culture Sans Nom n'était pas chose aisée sans aucun médicament spirituel.
Pourtant, il était toujours déterminé à réessayer.
Alors Eryke le Septième tenta encore et encore, échouant à chaque fois dans le processus.
« Encore. »
« Encore. »
« Encore. »
Finalement, à sa dixième tentative, l'essence de sang se compacta immédiatement et une racine se forma progressivement à l'intérieur de son corps.
Eryke le Septième rouvrit les yeux pour observer la fine brume l'entourant. Sa gorge sèche tremblota :
« Est-ce du Qi Spirituel ? »
Cette brume était distinctement différente du miasme rouge qui l'enveloppait. Lentement mais sûrement, le Qi Spirituel s'engouffrait dans son corps comme une tempête violente.
Le nourrissant rapidement.
Permettant à Eryke le Septième de devenir enfin un Cultivateur !
Il leva la main et serra fort, sentant l'augmentation de sa force. C'était extrêmement lent, mais indéniablement réel.
« Je suis devenu un Apprenti Qi, c'est ça ? »
La première marche vers l'objectif d'immortalité, ce royaume s'appelait Apprenti Qi.
Former les Racines Spirituelles seul suffisait à entrer dans ce royaume. Apprenti Qi, comme son nom l'indique, augmentait à peine la force en nourrissant le corps du cultivateur et en lui permettant d'utiliser des arts spirituels.
« Hmm, la Technique de Culture Sans Nom possède aussi des arts spirituels complémentaires, hein. »
Il toucha son menton, plongé dans ses pensées.
Les racines formées au plus profond du corps devaient être nourries par le Qi Spirituel environnant pour progresser davantage.
Le royaume suivant serait le Royaume du Raffinage du Qi, où l'on raffine et renforce son Qi Spirituel.
La Culture, comme son nom l'indique, ressemblait à semer des graines qui finiraient par devenir un grand arbre.
Une lueur malicieuse traversa ses yeux tandis qu'il examinait les alentours.
Ce miasme rouge.
Il n'était plus si démuni face à lui.
S'appuyant au sol, il se redressa directement et tendit calmement la paume vers l'avant : « Je ne vous le dirai qu'une dernière fois, si vous n'abandonnez pas, j'utiliserai tout ce que j'ai contre vous. »
« Haha, mortel, crois-tu vraiment pouvoir m'échapper ? »
Une voix folle, démente, résonna à travers le miasme, réverbérée et écho comme si elle provenait de toutes les directions.
« Oui, je le peux », affirma fermement Eryke le Septième, baissa les bras et se mit à avancer avec nonchalance.
Désormais, cette chose ne l'affectait plus, maintenant qu'il était devenu cultivateur.
Plus peur de perdre sa raison, comme une âme libre et sans entraves, déambulant avec insouciance.
« Eh, pourquoi n'es-tu pas affecté ? »
« Parce que je suis fort », répondit tranquillement Eryke le Septième.
Soudain, le miasme rouge élargi se rassembla comme une tempête violente, se coagulant uniquement autour de lui, et il se retrouva instantanément figé sur place.
« Si tu peux même supporter ça, je serai pleinement impressionné par toi. »
La pression devint insensée et sa conscience elle-même recommença à se faner.
« Vraiment ? » Les yeux d'Eryke le Septième brillèrent d'une lumière éclatante.
Maintenant qu'il était devenu Cultivateur, on aurait dit que tout son comportement avait complètement changé. Le Qi Spirituel à l'intérieur de son corps tourna rapidement selon un certain motif jusqu'à ce qu'un voile progressif le recouvre entièrement.
La pression s'effaça en un clin d'œil, ne l'affectant plus, et sa conscience revint à la normale.
« Qu… quoi ? Comment est-ce possible !? »
La voix retentit, incrédule.
« Je ne suis plus un mortel, je suis un… » Eryke le Septième fit des pas décontractés et sortit nonchalamment du miasme rouge, « Cultivateur. »
Le miasme rouge tenta de le poursuivre.
Mais maintenant, le Qi Spirituel voilait complètement son corps et le miasme resta impuissant à l'atteindre.
« Ho. »
Il inspira profondément pour calmer ses nerfs, scruta à nouveau les lieux.
« Je dois en affronter six autres comme toi, c'est ça ? S'ils sont aussi faibles que toi, ce sera facile, sinon je n'aurai qu'à cultiver pour devenir plus fort avant de les combattre. »
Marchant et sautant d'un bout de terre à l'autre avec nonchalance. Le miasme rouge le suivait toujours mais ne pouvait plus le contenir !