« Vraiment apparu dans les bas-fonds. »
Eryke le Cinquième regarda autour de lui. Partout, la crasse et rien d'autre.
Une odeur nauséabonde flottait dans l'air, celle qu'on sent près des poubelles, celle qui vous force à vous pincer le nez immédiatement.
Cette odeur écœurante lui fit tourner la tête.
Ses jambes tremblaient, et il peinait simplement à rester debout.
Il scruta les alentours.
Les murs étaient couverts de graisse, et un silence inquiétant régnait sur les lieux.
Au milieu des ordures jonchant le sol, il aperçut un homme appuyé contre le mur sale, serrant une bouteille de bière brisée dans sa main.
Curieux, il s'approcha de l'homme et claqua des doigts, mais sans réponse. L'homme était complètement inerte.
Eryke tendit l'oreille pour entendre un battement de cœur, rien.
« Soupir. Repose en paix. » Marmonna-t-il, n'offrant que ses condoléances avant de continuer son chemin.
Eryke le Cinquième jeta un coup d'œil aux gamins des rues en haillons qui l'observaient en silence, immobiles.
Ils mendiaient dans les rues, et de nombreux campements de fortune étaient disséminés çà et là, leurs demeures présumées.
Un bar sur le côté émettait des bruits étouffés, le seul endroit avec un peu de lumière.
Soudain, un ivrogne claqua la porte grande ouverte, poussant de force une femme avec lui.
« Chérie, je vais te montrer le paradis comme tu ne l'as jamais connu. Suis-moi juste. »
« Non ! » hurla la femme dans le désespoir.
Son cri résonna dans les rues vides, mais personne ne bougea. Tous les regards étaient vides, perdus.
Elle cria d'une horreur pure, sa voix tremblante :
« Vous n'êtes que des lâches ! »
Pourtant, les gens ne bougèrent pas d'un pouce. L'endroit entier était englouti par le silence et le désespoir.
Il n'y avait pas de héros pour s'avancer. Pas d'âme charitable pour intervenir.
La dure vérité était bien plus glaciale.
Le monde comptait très peu de gens bienveillants et encore moins assez forts pour s'opposer à sa cruauté.
« Hé hé, je t'ai déjà payé deux cents shillings. Je rêve de ça tous les jours… » ricana l'ivrogne lubrique tandis que la femme luttait pour se libérer.
Insatisfait, il l'attrapa par les cheveux et la traîna sans pitié.
« Ahhh — » la femme cria de douleur, les larmes ruisselant sur son visage.
Soudain, Eryke le Cinquième disparu.
En un clin d'œil, il apparut juste devant eux, barrant le chemin à l'ivrogne.
« Qui es-tu, gamin ? » bredouilla l'ivrogne, hoquetant. « Comment oses-tu te mettre en travers de mon chemin ? »
Sans un mot, Eryke fit un pas en avant. Sa silhouette imposante dominait l'homme, le plongeant dans l'ombre.
Puis, d'un calme mortel, il leva la main et saisit le cou de l'homme.
« Qu'as-tu dit ? »
Lentement, il souleva l'ivrogne dans les airs, les yeux de celui-ci s'écarquillant de terreur.
Les jambes de l'ivrogne fléchirent sous lui, ses poumons haletant alors qu'il luttait pour respirer. Pourtant, Eryke le Cinquième tenait bon, son emprise inébranlable tandis qu'il maintenait l'homme dans un étranglement, réduisant presque entièrement ses convulsions désespérées au silence.
Même la brume de l'ivresse commença à se dissiper, ses yeux troubles se clarifiant tandis qu'ils se fixaient sur la silhouette aux longs cheveux dorés devant lui. La peur martelait sa poitrine, son cœur battait à tout rompre, pour que la conscience ne le quitte à nouveau.
Il voulait hurler, supplier grâce, mais Eryke le Cinquième ne lui en laissa aucune chance.
Au bord de la vie et de la mort, au seuil de son dernier souffle, d'innombrables pensées traversèrent son esprit, pour être noyées sous un sentiment unique et accablant : le regret.
Peut-être n'aurait-il pas dû être un tel connard ?
Finalement, l'emprise se relâcha, et l'homme s'effondra au sol, haletant.
« Tu le regrettes ? » demanda Eryke le Cinquième, son regard perçant l'homme désormais sobre.
« Je… je le regrette, » bredouilla l'ivrogne, tremblant.
« Bien, » dit Eryke froidement. « Tu as peut-être été une ordure, et tu le resteras peut-être à l'avenir. Mais si je te reprends à faire une chose pareille, je t'infligerai un châtiment si cruel que tu supplieras la mort et je ne te l'accorderai jamais. »
« O-oui, » balbutia l'homme, se relevant en trébuchant avant de s'enfuir dans les rues.
Eryke le Cinquième le regarda partir, ses yeux bleus froids ne clignant pas.
Puis il se tourna vers la femme tremblante et alla vers elle. Elle était accroupie sur place, les larmes coulant sur son visage. Eryke le Cinquième tendit la main pour l'aider.
Mais elle n'était pas en état ; ses yeux le regardaient avec lassitude.
« Soupir. » Il secoua la tête et s'accroupit. « Calme-toi, gamine. Je suis là pour t'aider. »
Respirant difficilement, la femme finit par acquiescer après une longue pause.
« Bien. Maintenant, es-tu prête à m'écouter ? »
« Oui. » La femme hocha la tête en signe d'accord.
« Sais-tu où se trouve la ville de Nightingale ? »
« La ville de Nightingale ? » La femme inclina la tête, confuse.
« Tu ne sais pas ? » Eryke le Cinquième fronça les sourcils.
« Non. » Elle secoua la tête.
« La ville des Tueurs de Dragons, Nightingale City, située dans l'Empire du Faucon, » demanda-t-il à nouveau.
« L'Empire du Faucon ? » La femme le regarda incrédule, comme s'il était un idiot.
« Où est-ce ? » demanda Eryke le Cinquième, un tic au sourcil.
« C'est le Royaume de Ragnarok. J'ai entendu parler de la légendaire ville des Tueurs de Dragons, mais je pensais que c'était un mythe, » dit-elle, l'air perplexe.
Voyant l'expression drôle d'Eryke le Cinquième, son humeur s'améliora, et un petit rire s'échappa de ses lèvres.
Eryke le Cinquième se massa le front, le pencha vers le ciel, et cria de tout son cœur :
« À quelle distance suis-je ? »
Son cri secoua les alentours, faisant trembler tout l'endroit.
Avant qu'il ne puisse dire quoi que ce soit de plus, des gardes firent leur entrée avec assurance.
« Qui a crié si fort ? »
Eryke le Cinquième sentit ses sourcils tressaillir encore plus violemment tandis qu'il fixait les gardes.
« Vous n'êtes pas venus quand cette pauvre femme se faisait traîner, et maintenant vous avez le culot de vous pointer ici ? » Eryke le Cinquième parla serrant les dents, sa rage à peine contenue.
« Qui es-tu pour nous questionner ? » rétorqua l'un des gardes.
Cinq gardes se tenaient devant lui, revêtus d'armures d'argent. Deux avaient des arcs en bandoulière, tandis que les trois autres portaient des épées à la ceinture.