« Lecteur, bonjour, vous voyez cette ligne de texte ? Bien, je vais maintenant poser ma dernière question, veuillez répondre. »
【Comment vous tuer parfaitement.】
Dans le hall, la voix glaciale retentit de nouveau.
« Veuillez répondre. »
...
Le hall du rez-de-chaussée était plongé dans une obscurité totale, ce qui rendait les hurlements spectraux déchirants plus terrifiants encore. L'Écrivain posa le pied sur la poitrine de la Pendue, lui saisit le cou à deux mains et tira de toutes ses forces, étirant le cou du fantôme jusqu'à ce qu'il atteigne presque trois mètres. Alors seulement, l'Écrivain cessa cette opération d'allongement, enroula le cou autour d'un pilier et le noua. Puis il se frotta les mains, satisfait.
Les femmes au long cou sont vraiment plus mignonnes.
« Te manger ! Te manger, et mon enfant ne mourra pas de faim ! »
« Maman mange ! Laisse ma maman manger ! Manger ! »
À vrai dire, en temps normal, personne ne comprend les hurlements des fantômes.
Mais ici, c'était le monde de la Porte des Fantômes.
Le ventre de la femme semblait avoir été ouvert, et la tête d'une Poupée fantôme en sortait. Elle avait une gueule béante et sanglante, et ne cessait de mordre en direction de l'Homme. La femme au long cou gémissait sans arrêt elle aussi, mais l'Homme ne leur accordait pas un regard, concentré sur le livre vierge qu'il tenait à la main.
Elle l'« aimait » vraiment.
« D'accord, d'accord, je sais que vous avez faim, mais vous n'avez pas encore répondu à ma question. Si l'œuvre n'est pas à la hauteur, comment pourrais-je vous nourrir ? »
À peine eut-il fini que la femme et l'enfant dans son ventre se turent aussitôt. Le Qi fantôme, jusque-là déchaîné, fut lui aussi étouffé par ces mots ; le long cou noir pâlit peu à peu, comme s'il était mort depuis des décennies.
Ou peut-être davantage ?
« Tuer parfaitement... Je, veux, veux la... robe de mariée... à l'étage... ma robe de mariée, mettez-la-moi, ma robe de mariée... »
Après avoir prononcé cette réponse, la femme sembla vidée de tout. Sa tête de fantôme retomba sur sa poitrine, et sa poupée, comme castrée, n'avait plus aucune vie.
Pourtant, elles étaient encore vivantes.
L'Homme referma le livre et s'inclina légèrement devant la femme en signe de gratitude :
« Merci, mon cher Lecteur. Sans vos encouragements, je n'aurais pas pu vous tuer. »
Tap, tap, tap.
Il monta rapidement l'escalier. À l'étage, il n'y avait que deux chambres et un petit salon. Ignorant le petit salon, l'Écrivain entra directement dans la première chambre. Elle ressemblait à une petite chambre à coucher, pas bien grande. Dès que l'Écrivain ouvrit la porte, il vit un fantôme sans tête, la bouche ouverte, se jeter sur lui depuis le sol. Sans s'émouvoir, l'Homme sortit un morceau de fil de fer, l'enroula sans peine autour du vieux fantôme et lui trancha de nouveau le cou, autrefois recousu. Le vieux fantôme, sans doute fatigué, s'allongea par terre et s'endormit, avant de se dissiper peu après.
De son vivant, le Fantôme étranglé avait été étranglé par quelqu'un avec un fil de fer. Après sa mort, sa rancune était trop lourde, et il était devenu un Fantôme étranglé. Pour le tuer parfaitement, il fallait donc l'étrangler à nouveau.
La pièce redevint calme, et l'Écrivain put enfin chercher la robe de mariée. Pourvu qu'il la trouve vite : il était là depuis toute la journée. Cette famille n'était pas accueillante ; avis négatif.
Bang ! L'Écrivain ouvrit d'un coup de pied l'armoire devant lui. Soudain, toute la maison sembla trembler trois fois ?
L'occupante ligotée au rez-de-chaussée semblait furieuse et poussa encore un cri strident et explosif. Sa main tranchée tressautait sur le sol, son expression de plus en plus féroce.
« Aaaaaah, te manger ! Te manger ! Mon armoire, tout est à moi ! »
« J'ai oublié de préciser : quand je travaille, vous, les clients, vous ne parlez pas. Je travaille seul, sans assistant, et je manque de temps pour rédiger les retours. »
Sur ces mots, l'Écrivain sortit. La robe de mariée n'était pas là, et au lieu de se presser vers l'autre chambre, il redescendit. Dans la cage d'escalier, il sortit une aiguille et la lança d'une chiquenaude. L'aiguille fila droit dans la bouche de la femme et la transperça en un éclair. Difficile à imaginer : sans aiguille ni fil, la bouche de la femme fut cousue par un courant d'air noir.
Rangeant l'aiguille, l'Écrivain, particulièrement satisfait de son chef-d'œuvre, tint l'aiguille dans sa main et la montra à la femme :
« Hé, femme, n'attire pas mon attention. Je suis une légende, mais pas une légende. Ne me mets pas en colère, oh～ sinon ce sera très agréable, oh～ Je veux dire, je serai très mécontent, puis je deviendrai très content. »
La femme à la bouche cousue ne pouvait pas parler. Elle était vraiment dépitée : un boss final fantôme, malmené et tourné en ridicule avec tant de cruauté. Elle était comme un fantôme tout juste éclos, complètement perdue.
Le cou trop long, les bras trop courts. Un peu tard pour se gratter la tête.
Les mains disparues, les pieds ligotés. Elle ne pouvait que secouer son ventre pour faire parler l'enfant.
« Maman ! Mange-le, mange, la viande ! »
Il aurait mieux valu s'abstenir.
L'Écrivain n'était pas si commode face à un sale gosse. Il descendit directement, et un bol apparut dans sa main. Dans le bol, des cure-dents en fer déjà cassés. Il alluma la gazinière, chauffa les cure-dents au rouge, puis s'approcha de l'enfant, lui saisit la bouche d'une main et, de l'autre, y versa tout le bol de cure-dents brûlants. La poupée cessa bien vite de parler.
Ce fantôme d'enfant n'avait pas besoin d'une mise à mort parfaite. Il ne faisait qu'un avec sa mère : ce n'était qu'un mort-né « ressuscité » avec une conscience de fantôme après la mort, d'où sa légère agressivité.
Il suffisait de le tabasser à mort.
Au passage, soyez attentifs aux enfants naturellement introvertis qui ne parlent pas.
Tout cela fait, le bâtiment entier était silencieux. L'Écrivain remonta à l'étage pour continuer à fouiller la chambre. Sauf accident, un accident allait se produire. Dès qu'il ouvrit la porte, un homme au crâne planté de sept couteaux à fruits tendit soudain une main de fantôme. L'Écrivain prit le livre qu'il tenait et le lui claqua en pleine figure. Ce Fantôme tailladé fut aussitôt assommé. Ensuite, l'Écrivain arracha les sept couteaux et les replanta un à un. Le Fantôme tailladé disparut instantanément.
De son vivant, le Fantôme tailladé avait été tailladé à mort pour des dettes impayées. Sept couteaux étaient restés plantés dans son corps. La méthode parfaite pour le tuer, c'était de le taillader de nouveau avec les sept couteaux qu'il portait sur lui !
Bienvenue à mon couteau à tétanos !
« Monsieur, je ne suis pas médecin. Vous avez des couteaux dans la tête ; c'est à l'hôpital qu'il faut aller, pas chez moi. Je ne suis pas médecin. Je ne suis qu'un pauvre auteur qui se débat, et vous n'êtes pas mon lecteur aujourd'hui, alors ne faites pas d'histoires. »
L'Écrivain expliqua aimablement pourquoi il était intervenu. Le Fantôme tailladé ne refusa pas sa gentillesse ; quel bon fantôme.
L'Écrivain entra dans la chambre en souriant et donna un coup de pied dans la porte de l'armoire. Le premier coup ne suffit pas ? Un autre coup, toujours rien.
Jamais deux sans trois. Après, c'est de la triche.
L'Écrivain sortit de son dos une hache cramoisie et l'abattit sur le haut de l'armoire, qui se fendit en deux. Parfait.
Ne vous méprenez pas : cette hache a beau être un Objet fantôme, entre ses mains ce n'est qu'une hache d'incendie.
« C'est vraiment une robe de mariée, une robe blanche. Plutôt moderne, et un peu de sang, c'est normal. Hélas, une si belle robe, si mal entretenue. Tant de sang, même le pressing n'en voudrait pas. Tant pis, occupons-nous d'abord de cette femme en bas ! »
En bas, l'Écrivain, la robe de mariée à la main, regarda la femme en s'efforçant de prendre un ton aimable : « Madame, cette robe de mariée que j'apporte, celle qui peut vous tuer, c'est bien pour vous la mettre ? »
« Non, non, non, ne me tuez pas, j'ai un enfant, mon enfant doit vivre... hahaha, manger, je veux manger ! Non, non, non, je veux vivre, la robe, hahaha non, je mange ! Non hahaha, je veux vivre ! »
Peut-être parce qu'elle était trop heureuse, la « Femme enceinte à la césarienne » avait arraché les points de sa bouche cousue, et sa lèvre supérieure était devenue sa lèvre inférieure. Les cosplayeurs de nos jours ne font vraiment pas les choses à moitié.
« Charabia, je ne comprends pas. Je vais donc considérer que vous êtes d'accord. »
Ayant obtenu la permission de la « Femme enceinte à la césarienne », l'Écrivain n'en dit pas plus, lui arracha ses vêtements et lui passa la robe de mariée.
L'Écrivain, quel pervers.
Dès que la robe toucha la peau de la femme, elle poussa un cri déchirant. Un sang noir coula de sa peau noire et craquelée. Quand la robe fut entièrement enfilée, la femme fut déchiquetée, et la robe blanche se teinta de noir.
Elle n'est toujours pas morte ?
En voyant la petite poupée qui bougeait encore sous la robe couvrant le ventre, l'Écrivain fut très mécontent.
« Le Lecteur m'a confié le fond de sa pensée, et j'ai fait de même. Pourquoi n'est-elle pas encore morte ? Ce jeu pourri devrait déjà être terminé, non ? »
Le fantôme féminin était déjà mort. Normalement, une fois le boss final d'un niveau tué, il pouvait le valider et partir, pour passer à l'épreuve suivante. Mais aujourd'hui, il avait expédié le boss final dans l'au-delà, et le niveau n'était toujours pas validé. Il était vraiment mécontent.
Alors il plongea la main dans le ventre de la femme, souleva la robe, tira la poupée qui pendait de son ventre, lui fourra un talisman de papier dans la bouche et la lança devant lui.
« L'art, c'est !! »
La poupée offrit à l'Écrivain une inspiration d'écriture : elle explosa.